****
Догорает лето, стекает огонь со лба,
Пахнет прелью лес, брести бы куда-нибудь.
У соседей на третьем под вечер опять труба,
На газонах некошеных снова – трава по грудь

Нам до парка – рядом, там небо лежит в руке
Рыбаки на удочку ловят закат в воде,
Август сам со мной говорит на немом языке,
Застревает у леса желтым листком в бороде.

Вот арбузы - с машины, рябина - ветвями вниз,
Круглощеки яблоки – некому собирать
Дозревающей новой осени первый приз.
Остается лету пару тактов сыграть…

Просто жить и петь, не зная ни слов ни нот…
Я давно уже забыла вопрос-ответ. more…

Посмотрели Летучую мышь в Оперетте. Да уж, наша постановка сильно выигрывает в сравнении со Львовской оперой. А уж "за шо, за шо, о боже мий" - вообще ни в какие ворота. Музыка отличная, родная. Ассоциируется с детством.

Мне нечем дышать, мне поздно решать,
Я мерзну от нового счастья
Где радость – никак и - вечный сквозняк,
И всюду улыбки участья.
Есть робкая мысль, что это пройдет,
Да, вот ведь, никак не проходит…
Судьба оборзела, кончается год
Хотя и не начался вроде.

Сегодня иду на концерт Ларисы Брохман в Гиперион. Должно быть отлично!

На НГ в Черногорию. Планы только подчеркивают бессмысленность. Скоро зима. Все улетело, ничего нет. Осталось полжизни сухого остатка на сдачу. Осталось...

Глазастое время блестит циферблатами хищно,
Стрижет чернострелыми пальцами, тикает хрустко.
Я снова не в теме. Все более странный и лишний -
мой день проходящий, растраченный, ветхий и грустный.

Я штопаю дыры в его неказистых нарядах
Улыбкой и всхлипом, случайным письмом или песней.
Но все-таки сир он, и только цветные заплаты...
И время так бьет, что забьет его. День не воскреснет.

Осталось полжизни сухого остатка - на сдачу,
Но снова сдвигаю ползущую на плечи вечность,
Ведь в новом - прекрасном, богатом, нарядном, удачном
Сверкающем Завтра, мне вряд ли найдется местечко.

Итак - каблуки придают устойчивости,
а макияж – атрибут приличия…
Я всю жизнь прибываю в уверенности
Что дело в качестве, а не в количестве.
И, все-таки, прут из меня чудачества,
Хоть белой вороной прослыть не хочется.
И не количества нет, ни качества,
Есть одиночество…

Никогда не представляла себе, что так бывает, вдруг понимаешь, что не только потерял всю предстоящую жизнь, но и прошлую тоже. Как будто ничего не было. Вдруг глядишь на собственную жизнь с высоты птичьего полета и понимаешь, что всё, что было - ложь и обман и что новой не будет, просто потому что уже ни за что никому не сможешь верить. А без веры никак...
Осень - время улетать в теплые края, вот и я наверное......

Улетаю в Будапешт в пятниу. Если дотерплю. Хех.