Поэт Франк Сент-Отто,
31-12-2015 16:00
(ссылка)
ПРАВИЛА ЛИТЕРАТУРНОЙ АРЕНЫ
1. можно выставлять только собственные произведения;
2. можно выражать свои мысли, по поводу размещенных на страницах сообщества произведений в любой удобной форме, но будьте готовы, что и вам ответят соответственно;
3. в сообществе полная свобода слова, однако - фильтр мата стоит, значит придется поломать голову над выбором оскорблений;
4. можно жаловаться создателю, если вы посчитали, что вас незаслуженно оскорбили, однако, помните, что вы на арене, где каждый сам за себя;
5. не превращайте это сообщество в мутный междусобойчик, каких полно на просторах социальных сетей;
6. "сердечки", "ручки" и "смайлики" можно ставить, только подкрепляя, либо украшая ими вербальные выражения своих впечатлений от прочитанного. давайте мыслить! давайте ярко выражать свои мысли, ведь это же ЛИТЕРАТУРНАЯ АРЕНА, господа!!!!!!!
2. можно выражать свои мысли, по поводу размещенных на страницах сообщества произведений в любой удобной форме, но будьте готовы, что и вам ответят соответственно;
3. в сообществе полная свобода слова, однако - фильтр мата стоит, значит придется поломать голову над выбором оскорблений;
4. можно жаловаться создателю, если вы посчитали, что вас незаслуженно оскорбили, однако, помните, что вы на арене, где каждый сам за себя;
5. не превращайте это сообщество в мутный междусобойчик, каких полно на просторах социальных сетей;
6. "сердечки", "ручки" и "смайлики" можно ставить, только подкрепляя, либо украшая ими вербальные выражения своих впечатлений от прочитанного. давайте мыслить! давайте ярко выражать свои мысли, ведь это же ЛИТЕРАТУРНАЯ АРЕНА, господа!!!!!!!
Метки: информация
Поэт Франк Сент-Отто,
15-01-2013 21:40
(ссылка)
Ты знай одно – мне даже спать не нужно...
Ты знай одно – мне даже спать не нужно,
Чтоб быть с тобой за тридевять земель,
Ты в осени моей унылой, скучной
Последний, видно, сказочный апрель.
Моя зима, увы, не за горами,
Но ты не бойся близости её,
Идти по иглам босыми ногами
За мной никто не выдержал ещё.
Во мне есть всё, что только есть для жизни,
Лишь жизни нет единственной, родной,
С которой вдрызг, наотмашь - вспышки, брызги,
И самый тихий, ласковый покой.
Но ты пойдёшь, ведь ты сама такая,
Ты просто свет, манящий изнутри,
И я любил тебя, ещё не зная -
Тебя придумал и боготворил.
2011
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
ГЛАЗА, ЧТО ЗЕРКАЛО ДУШИ!
Глаза, что зеркало души!
Старо предание, да лживо…
Вон те, что лапают игриво?
Иль те, что пляшут за гроши?
Глаза! Душа! - Стезя поэта,
Которой шествует «король»!
Глаза, как сыгранная роль,
Душа, как подиум сонета…
Не в моде ныне эта фраза…
Изгажена в поступках суть…
Глаза – судьбы тернистый путь,
Душа – пристанище Парнаса!
И все ж, надежды не глуши –
Взгляни в глаза - исток души!
Старо предание, да лживо…
Вон те, что лапают игриво?
Иль те, что пляшут за гроши?
Глаза! Душа! - Стезя поэта,
Которой шествует «король»!
Глаза, как сыгранная роль,
Душа, как подиум сонета…
Не в моде ныне эта фраза…
Изгажена в поступках суть…
Глаза – судьбы тернистый путь,
Душа – пристанище Парнаса!
И все ж, надежды не глуши –
Взгляни в глаза - исток души!
Метки: Таина Ким, Конкурс №1, стихи, сонеты
Поэт Франк Сент-Отто,
22-01-2013 02:24
(ссылка)
Зачем же ты свалилась мне на голову?
Зачем же ты свалилась мне на голову?
На мозг мой перепорченный цинизмом?
Я честь свою пропил и совесть смолоду,
Себя готовя к разным катаклизмам.
За что ты в мою душу счастьем плюнула,
Там всё так было просто и спокойно?
Как жаренный петух, мне сердце склюнула,
А я тебя ни разу не достойный!
Метался кобелём от сучки к сучке я,
И звезды рисовал за сбитых самок,
И не было еще такого случая,
Чтоб ни разрушил я песочный замок.
Зачем же ты свалилась мне на голову,
Ведь жизнь твоя и мир твой под угрозой?
Волью в тебя расплавленное олово –
Убью внутри бутон прекрасной розы,
И дальше побегу играть и гадить,
Не в поисках любви – забавы ради!
02.11.2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
07-01-2013 18:30
(ссылка)
Как очертания
Топчу хрустящий снег или звенящий лист,
Глотаю слезы или предложения –
Мне все одно, покуда нет кулис,
Что скроют вмиг мой свет от продолжения,
Покуда воздух есть, а я могу дышать,
Пока могу в слова и сочетания
Собрать все то, зачем во мне душа,
Зачем ей нужен я, как очертания!
2013-01-05
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
MIXERLAND - "Тишина". "За небо" - альбом 2011
ТИШИНА, ТАК ПРИЯТНО СЛУШАТЬ ЗВУК ТИШИНЫ
МНЕ ТЕПЕРЬ ВСЁ ПОНЯТНО, ТИШИНА – ЭТО ТЫ
ПУСТЬ НЕ СКАЖЕШЬ НИ СЛОВА, ТОЛЬКО ВЗГЛЯНЕШЬ,
БУДУ ЖДАТЬ СНОВА, ЧТОБ УВИДЕТЬ ТЕБЯ
НЕЖНЫЙ ШЁЛК ПОЛЬЁТСЯ ПО ТВОИМ ПЛЕЧАМ
Я ТЕБЯ ТАКУЮ ВИЖУ ПО НОЧАМ
ЧУВСТВЕННЫЕ ГУБЫ И НАИВНЫЙ ВЗГЛЯД
Я СЕГОДНЯ НОЧЬЮ БУДУ ТЕБЕ РАД
ТЕПЕРЬ В ТВОЕЙ ВЛАСТИ Я ГОРЮ БЕЗ ОГНЯ
И, ЧУТЬ-ЧУТЬ ПРИУКРАСИВ, РИСУЮ ТЕБЯ
Я РИСУЮ НАДЕЖДУ, Я РИСУЮ МЕЧТУ
О КОТОРОЙ, КАК ПРЕЖДЕ, МОЛЧАТЬ НЕ ХОЧУ
НЕЖНЫЙ ШЁЛК ПОЛЬЁТСЯ ПО ТВОИМ ПЛЕЧАМ
Я ТЕБЯ ТАКУЮ ВИЖУ ПО НОЧАМ
ЧУВСТВЕННЫЕ ГУБЫ И НАИВНЫЙ ВЗГЛЯД
Я СЕГОДНЯ НОЧЬЮ БУДУ ТЕБЕ РАД
ТЫ МОЙ ПРИЗРАК ДАЛЁКИЙ ВО МРАКЕ НОЧНОМ
ТАМ В ТУМАНЕ ГЛУБОКОМ МНЕ ДЫШАТЬ НЕ ЛЕГКО
И КРИЧИТ ГОЛОД СЕРДЦА: «ОТ СУДЬБЫ НЕ УЙДЁШЬ
ПОСПЕШИ, И ОТ СЧАСТЬЯ СЕГОДНЯ УМРЁШЬ»
НЕЖНЫЙ ШЁЛК ПОЛЬЁТСЯ ПО ТВОИМ ПЛЕЧАМ
Я ТЕБЯ ТАКУЮ ВИЖУ ПО НОЧАМ
ЧУВСТВЕННЫЕ ГУБЫ И НАИВНЫЙ ВЗГЛЯД
Я СЕГОДНЯ НОЧЬЮ БУДУ ТЕБЕ РАД
Метки: Mixerland, музыка, песни, тексты песен, Франк Сент-Отто
Поэт Франк Сент-Отто,
06-12-2012 17:51
(ссылка)
Все надоело, тускло примелькалось!
Все надоело, тускло примелькалось!
Ну, что это за сутки - без тебя?
Хочу побыть с тобой хотя бы малость,
Нет - все куда-то еду от себя.
Мне разбирать дорогу нет охоты
И станции считать в унылом дне.
Я лишь переживаю: как ты? что ты?
И снишься ты мне в каждом новом сне.
Я за тебя боюсь, моя родная,
Мой страх корнями в мое тело врос.
Я за тебя молюсь неуставая,
Слова вплетаю в перестук колес.
Бегут дома за окнами вагона,
А по щекам бегут дождинки слез,
Я проклинаю сразу все перроны,
С которых судьбы гонят под откос!
Постыло все: толстуха-проводница,
Покорность лиц, движенье в никуда,
И ревность, будто опытный убийца,
Неторопясь готовит свой удар,
И выжидает, наточив оружье….
Клинок блеснул - уже не убежать!
Я чувствую, как медленно, ненужно
От ревности коробится душа….
1988
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
22-11-2012 13:42
(ссылка)
Здесь замешано чудо!
Здесь замешано чудо!
Сквозь замочную скважину
Протянусь бесконечною, тонкой струной,
Чтобы проникнуть туда, куда не отважится
Ни один человек, если он не больной.
Развалюсь на осколки, на мерцающий иней, и,
Разлетаясь по космосу с края на край,
От звезды до звезды перламутровой линией,
Пронесусь - нарисую собак перелай,
Переливы дождей и перестуки желудочков,
Перекваки лягушек на дальнем пруду,
Перепарх стрекозы над бамбуковой удочкой....
Нарисую, и медленно, тихо уйду!
1998
Сквозь замочную скважину
Протянусь бесконечною, тонкой струной,
Чтобы проникнуть туда, куда не отважится
Ни один человек, если он не больной.
Развалюсь на осколки, на мерцающий иней, и,
Разлетаясь по космосу с края на край,
От звезды до звезды перламутровой линией,
Пронесусь - нарисую собак перелай,
Переливы дождей и перестуки желудочков,
Перекваки лягушек на дальнем пруду,
Перепарх стрекозы над бамбуковой удочкой....
Нарисую, и медленно, тихо уйду!
1998
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Татьяна Соколова,
02-03-2013 19:10
(ссылка)
Я пью эту ночь...
Я пью эту ночь...
Я пью эту ночь, мой бокал ещё полон,
Искрится загадочно млечности путь,
Глотками смакую полуночный холод,
И знаю, о боже, теперь не уснуть!
Мелькают тенями вновь мысли шальные,
Я самую смелую выбрать стремлюсь,
Вдруг слышу души из глубин позывные,
Сигнал принимаю и звёздам дивлюсь!
Оставь мыслей веер для сонного утра,
Сейчас звездопада настала пора,
Смотри на вселенную из перламутра,
Желанье загадывай, вечность щедра!
А время летит, мрак рассеян в туманность,
Предутренней неге предался весь мир,
Оставлю мечты, ощутив вдруг усталость,
И в сон погружусь, он мой давний кумир…
Искрится загадочно млечности путь,
Глотками смакую полуночный холод,
И знаю, о боже, теперь не уснуть!
Мелькают тенями вновь мысли шальные,
Я самую смелую выбрать стремлюсь,
Вдруг слышу души из глубин позывные,
Сигнал принимаю и звёздам дивлюсь!
Оставь мыслей веер для сонного утра,
Сейчас звездопада настала пора,
Смотри на вселенную из перламутра,
Желанье загадывай, вечность щедра!
А время летит, мрак рассеян в туманность,
Предутренней неге предался весь мир,
Оставлю мечты, ощутив вдруг усталость,
И в сон погружусь, он мой давний кумир…
© Copyright: Татьяна Анатольевна Соколова, 2013
Свидетельство о публикации №113030208884
http://www.stihi.ru/2013/03...
настроение: Задумчивое
Мой вечер 9 апреля
Михаилу Радуге
Мой вечер был, и он прошёл,
Оставив грусть признанья.
Читал стихи, куда-то шёл,
В провал воспоминанья.
Дыханья зала слышал я,
И прибывала сила,
Как будто рОдная семья
Мне души в грудь вносила.
Сиял духовный монастырь
Средь зрительского зала:
Цвёл Иван-чай, пылил пустырь,
И мама мне сказала:
"Ты помнишь, как ночной порой
Твой голосок раздался?
И пусть лежу я за горой
В могилке весело-сухой,
Но ты в живых остался
И снова радуешь людей
Стихами из-под снега,
Сынок, апрельский чародей,
Моя земная нега!
Твой голос из родной земли
Я как из зала слышу.
Сегодня ночью мне внемли:
"Благословляю Мишу".
Мой вечер был, и он прошёл,
Оставив грусть признанья.
Читал стихи, куда-то шёл,
В провал воспоминанья.
Дыханья зала слышал я,
И прибывала сила,
Как будто рОдная семья
Мне души в грудь вносила.
Сиял духовный монастырь
Средь зрительского зала:
Цвёл Иван-чай, пылил пустырь,
И мама мне сказала:
"Ты помнишь, как ночной порой
Твой голосок раздался?
И пусть лежу я за горой
В могилке весело-сухой,
Но ты в живых остался
И снова радуешь людей
Стихами из-под снега,
Сынок, апрельский чародей,
Моя земная нега!
Твой голос из родной земли
Я как из зала слышу.
Сегодня ночью мне внемли:
"Благословляю Мишу".
Сергей Белов,
22-12-2012 16:16
(ссылка)
Мать.
Ночь. Сигарета светится.
Нервы напряжены.
Сердце больное мечется,
Долькою от луны.
Ночь. Тишина размазана.
Тумбочка, стол, кровать,
Беленькое повязано...
Там умирает МАТЬ.
Время тугое падает,
Скомканное до хруста,
Видится под лампадою
Тень головы Христа.
Что нибудь на последнее?
Ты погоди в века...
Ночь-то какая бледная,
Словно моя щека.
И узелок. Невзрачное
Сложенное возле ног,
Вот оно, непрозрачное...
-Я ухожу, сынок-...
Холод за плечи тискает.
Шорохом по образу:
-Что тебе дать, мужицкое?-
-Дайте хотя б слезу.-
Нервы напряжены.
Сердце больное мечется,
Долькою от луны.
Ночь. Тишина размазана.
Тумбочка, стол, кровать,
Беленькое повязано...
Там умирает МАТЬ.
Время тугое падает,
Скомканное до хруста,
Видится под лампадою
Тень головы Христа.
Что нибудь на последнее?
Ты погоди в века...
Ночь-то какая бледная,
Словно моя щека.
И узелок. Невзрачное
Сложенное возле ног,
Вот оно, непрозрачное...
-Я ухожу, сынок-...
Холод за плечи тискает.
Шорохом по образу:
-Что тебе дать, мужицкое?-
-Дайте хотя б слезу.-
Anetta *****,
16-12-2012 22:07
(ссылка)
Как классно быть самой собою.
А я люблю конфеты и вино
и кофе пью вприкуску с шоколадом.
По вечерам люблю смотреть в окно,
луну и звёзды зажигая взглядом.
И своего пушистого кота
люблю погладить, сидя на диване.
Мне неприятно слово «суета»,
но и с опаской отношусь к нирване.
Мне нравится быть нежной и смешной,
доверчиво к плечу родному жаться,
дарить подарки… Над ханжой-судьбой
при случае с друзьями посмеяться.
Я не терплю ни жадин, ни зануд,
любителей давать советы строго.
Считаю, никому не нужен кнут,
у каждого в судьбе своя дорога.
Быть может, я банальной покажусь
сейчас кому-то, может быть смешною.
Но знайте, этих чувств я не стыжусь.
Как это классно — быть самой собою!
и кофе пью вприкуску с шоколадом.
По вечерам люблю смотреть в окно,
луну и звёзды зажигая взглядом.
И своего пушистого кота
люблю погладить, сидя на диване.
Мне неприятно слово «суета»,
но и с опаской отношусь к нирване.
Мне нравится быть нежной и смешной,
доверчиво к плечу родному жаться,
дарить подарки… Над ханжой-судьбой
при случае с друзьями посмеяться.
Я не терплю ни жадин, ни зануд,
любителей давать советы строго.
Считаю, никому не нужен кнут,
у каждого в судьбе своя дорога.
Быть может, я банальной покажусь
сейчас кому-то, может быть смешною.
Но знайте, этих чувств я не стыжусь.
Как это классно — быть самой собою!
Поэт Франк Сент-Отто,
24-01-2013 00:11
(ссылка)
Пустые лица аватарок
Пустые лица аватарок
Отфотошоплены в подарок,
Взамен души – говна огарок,
Мир пуст, смешон и просто – сон!
Зато, мозгов вполне хватает,
Судить о том, чего не знают,
Но глупости не замечают
Своей, таков у них закон!
01.11.2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Монолог Маргариты
Ты в сумасшествии ночей
Ведёшь смиренно диалоги…
В мирах печали и страстей,
Там, спотыкаясь о пороги,
Ты скорбью маешься Пилата…
Луной окутана палата…
А я… ищу тебя повсюду!
Люблю! Борюсь! И святость в ссуду
Ему в безумстве отдала!
А, впрочем, и цена мала,
Чтобы вернуть свою любовь…
И по вискам струится кровь…
Приветствую улыбкой нечисть
И мнимой лёгкостью на плечи
Величие от маскарада,
И вымученность слов «я рада»…
Готова этот крест нести,
Чтобы, любимый, обрести
Тебя, роман твой и… подвал…
Тяжелой ношей этот бал…
Чрез сил остатка испытанье
В сознании и без сознанья…
Я - ведьма! Королева тьмы
С душою, отданной взаймы…
И что мне без тебя весь мир,
Мой Мастер! Гений! Мой кумир!
Разверзлась пропасть между нами…
Но в высоте, над облаками,
Мессиром дарены мосты,
Где… Бесконечность, Я и Ты!..
17.01.13
На фото - Изабель Аджани
Ведёшь смиренно диалоги…
В мирах печали и страстей,
Там, спотыкаясь о пороги,
Ты скорбью маешься Пилата…
Луной окутана палата…
А я… ищу тебя повсюду!
Люблю! Борюсь! И святость в ссуду
Ему в безумстве отдала!
А, впрочем, и цена мала,
Чтобы вернуть свою любовь…
И по вискам струится кровь…
Приветствую улыбкой нечисть
И мнимой лёгкостью на плечи
Величие от маскарада,
И вымученность слов «я рада»…
Готова этот крест нести,
Чтобы, любимый, обрести
Тебя, роман твой и… подвал…
Тяжелой ношей этот бал…
Чрез сил остатка испытанье
В сознании и без сознанья…
Я - ведьма! Королева тьмы
С душою, отданной взаймы…
И что мне без тебя весь мир,
Мой Мастер! Гений! Мой кумир!
Разверзлась пропасть между нами…
Но в высоте, над облаками,
Мессиром дарены мосты,
Где… Бесконечность, Я и Ты!..
17.01.13
На фото - Изабель Аджани
Метки: Таина Ким
Поэт Франк Сент-Отто,
23-12-2012 14:03
(ссылка)
Так глядит одна душа
Ты глядела не спеша….
Нет, не так! Ты не глядела –
В месте, где болит душа,
Отлегло и отболело,
В месте, где скулит душа
В миг, когда предельно гадко,
Время встало чуть дыша,
Годы затаив украдкой....
Ты глядела…. Что за вздор?!
Ты лила свое свеченье,
Словно старый разговор –
Без намека на смущенье.
Тихо стало, звонко вдруг,
Будто все слова немые
Свились в самый главный звук,
Что вовеки и отныне,
И латалось что-то там,
Зарастали дыры, раны,
Все, что прожито к чертям,
Снова наполнялось Праной….
Ты глядела не спеша,
Так глядит одна душа….
13.12.12
Метки: Конкурс №1, Франк Сент-Отто, стихи
Татьяна Соколова,
22-02-2013 14:37
(ссылка)
Волшебство...
Волшебство...
Хорош был кофе нежный аромат,
И всё струилось в этом лунном свете,
И с полотна во все глаза смотрел аббат,
И волшебство мелькнуло на комете!
Вы не пытайтесь всю меня понять,
К энергии из слов лишь прикоснитесь,
И вечный мир попробуйте принять,
От колдовства, быть может, исцелитесь…
А если нет уж сил, заворожила ночь,
Реальность перешла за грань иллюзий,
Сомнения гоните срочно прочь,
Услышьте звёзды в этом сочном блюзе…
И всё струилось в этом лунном свете,
И с полотна во все глаза смотрел аббат,
И волшебство мелькнуло на комете!
Вы не пытайтесь всю меня понять,
К энергии из слов лишь прикоснитесь,
И вечный мир попробуйте принять,
От колдовства, быть может, исцелитесь…
А если нет уж сил, заворожила ночь,
Реальность перешла за грань иллюзий,
Сомнения гоните срочно прочь,
Услышьте звёзды в этом сочном блюзе…
© Copyright: Татьяна Анатольевна Соколова, 2013
Свидетельство о публикации №113022204954
http://www.stihi.ru/2013/02...
настроение: Лунное
Поэт Франк Сент-Отто,
15-01-2013 13:49
(ссылка)
Зачем тебе облик? Зачем тебе тело?
Зачем тебе облик? Зачем тебе тело?
Чтоб через глаза на меня поглядела?
Чтоб горечь по мне ты губами хранила,
И руки мои никогда не забыла?
Но там, где кончается бренное тело,
Душа твоя ищет себя неумело.
Она всё поймёт, и прозреет, как Будда –
Любовь, если есть, то идёт ниоткуда.
2011
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
17-01-2013 21:13
(ссылка)
Привыкаю к чужим рукам...
Привыкаю к чужим рукам –
Съёживаюсь, но улыбаюсь.
Веры нет никаким словам –
Изуверился, знаю, каюсь.
Обнимаю, и не дрожу,
Сердце спит – не хватает тока.
Я ни капли не дорожу
Тем, что есть. Без тебя мне плохо.
Отвечаю, ругаюсь, лгу,
В разговоры себя вплетаю.
Видишь, я без тебя могу –
Съёживаюсь, но улыбаюсь.
2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
15-03-2013 04:33
(ссылка)
БЛИНАМ!
Эх! Пойду, напеку-ка блинов!
Да икоркой набью их красной!
Прямо с пылу, без всяческих слов,
Утоплю в разогретом масле!
Выпью рюмочку за два глотка.
Будет горько, что даже сладко!
Понесутся блины с молотка,
Как шедевры коллекций знатных!
Этот пористый, сливочный джус!
Эти струи и блеск, и стоны!
Как ни съесть за хороший укус,
Если блин этой чести стоит?!
И еще одну рюмочку вслед!
От гурмана блиновый сонет!
2013-01-23
Да икоркой набью их красной!
Прямо с пылу, без всяческих слов,
Утоплю в разогретом масле!
Выпью рюмочку за два глотка.
Будет горько, что даже сладко!
Понесутся блины с молотка,
Как шедевры коллекций знатных!
Этот пористый, сливочный джус!
Эти струи и блеск, и стоны!
Как ни съесть за хороший укус,
Если блин этой чести стоит?!
И еще одну рюмочку вслед!
От гурмана блиновый сонет!
2013-01-23
Метки: Франк Сент-Отто, стихи, сонеты
Поэт Франк Сент-Отто,
27-11-2012 17:54
(ссылка)
Ты такая же, как все, ты – одиночество...
Ты такая же, как все, ты – одиночество,
От которого, увы, не убежать:
Понемногу шестерёнки сточатся
И затупятся иголки у ежат.
Я увижу ясно вдруг, что ты реальная,
Что больна давно ты чем-то не моим,
А мои тропинки магистралями
Перерезаны уже, и, чёрт бы с ним,
Только бродит, знаю, где-то непонятная,
У нее ни свет ни космос не отнять,
Пахнет мёдом, сливками и мятою,
Застилает горьким вереском кровать
И молчит с таким же полным одиночеством…
2009
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
22-01-2013 02:21
(ссылка)
Ты будешь помнить обо мне...
Ты будешь помнить обо мне,
Когда счастливый день состарит.
Ты будешь биться, как в огне,
Когда меня совсем не станет.
Ты будешь слёзы лить по мне,
Когда с другим познаешь радость.
Я буду властвовать во сне!
Нет, я не гад - я просто гадость!
Ты - роковая? Бог с тобой!
Будь кошкой, ведьмой, кем угодно –
Я не согласен на убой,
Поэтому умру свободным!
07.09.2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Музыка как тишина (из "Антипат")
“Sex, sleep, eat, drink, dream!”
(“King Crimson”)
Никак ни отделаюсь от отвращения к людям: вернее – к человеческим существам. Ничуть их не ненавижу – они мне просто противны. Я понимаю, что испытывать подобные чувства – бессмысленно, но поделать с собой ничего не могу – пока, хотя и осознаю, что в связи со своим отвращением, и сам не лучше других. Правда и не хуже!
Люди, если они бедны – глупы, завистливы, грязны, невежественны, злобны, а если богаты то, разве что, не так грязны. И для первых, и для вторых копейка – суть, смысл и цель существования, которое они нарекли жизнью. Людей, живущих иными идеалами, единицы.
Интеллигенция, похоже, выродилась как класс или почти выродилась, что одно и то же. Она и даже одно только воспоминание о ней, возбуждает во всём нашем богато-бедном быдле такой антагонизм, что становится ясно, чем в итоге все мы кончим: трахаться, спать, жрать, пить, испражняться.
Поверьте, я не чувствую превосходства. Мне противно!
***
Было странно и радостно медленно и печально наблюдать, как мечутся рикошетом от стены к стене глупые, бестолковые слова.
Дремотно и легко бились они об углы коротким тихим эхом. Бескрылые, пустые словеса. И незачем было искать в них потаённый смысл загадочных оттенков и какой бы то ни было выразительности – всё самое важное улавливалось, угадывалось в мелкой и чуть-чуть тревожной, нежной вибрации беззлобных звуков. Являлось ли это какой-то новой формой тишины или чем-то большим, или возможно, что и меньшим, нежели просто формой? Вполне вероятно – это было всего-навсего содержанием. И даже не тишины, но меня самого! Меня лично! Моего грубо и глубоко биологического эго! Моей непритязательной сущности!
И тогда я решил, что больше от меня ничего не укрылось. Но тут вдруг я понял – это не слова – это музыка! Я расстроился и погрузился в депрессию. Откуда же я мог знать, что музыка бывает настолько неуловима; так сразу и не догадаться – музыка или тишина, или мысли, или человек, или его сумасшествие?
Если бы я знал заранее, что услышу только музыку, я бы тотчас загнал её в границы нотного стана и убил. Но я не ведал и не понял вовремя и тем спас её от своего мёртвого холодного голоса, не испортил - не умертвил. Она осталась жива во мне, вернее – вне меня и вопреки мне. Иногда она свободно разливается вокруг, дробится о клавиатуру, стучится мухой в стекло закрытого окна, мотыльком обжигается о яркую лампочку под самым потолком, или вдруг потрётся кошкой о ладони и вновь спрячется, чёрт её забери! Куда? Но всегда после этого остаётся уверенность, что она вернётся, чтобы снова было странно и радостно….
Почему вечно мало струн, чтобы сделать то, что чувствуешь? Хотя, с другой стороны, зачем и кому это нужно?! Кого интересует, что я чувствую? И так ли важно сказать всё? Может быть, стоит оставить нечто на будущее? А если случайно, никогда не будет этого будущего? У меня не будет «потом», будет только «есть» и «постоянно не договаривает!»? Почему? Катастрофически не хватает струн или я чересчур ординарен, тривиален? Меня постоянно, самым роковым образом, как с ледяной горки, скатывает вниз – к обычному, занудному, заезженному решению, так что даже мелодия ничего не спасает. Я – робот! Я запрограммирован. Наверное для того, чтобы писать музыку хорошо и необходимо быть глухим, и лучше – от рождения! Я уже успел наглотаться вонючей жижи народного творчества и чужих гениальных гармоний, но, ущемлённый, увечный, убогий, я всё ещё чую какой должна быть настоящая музыка. Не знаю, что означает эта больная память евнуха? Наверное, нечто дикое – первобытное. Уверен – это и есть музыка, только ей нет выхода. Если бы я знал, что моя эмбриональная музыка сможет родиться, вскрой я себе грудную клетку, либо вены, я сделал бы это без содрогания, страха, раздумий и сожалений.
***
Какие глухие, сумрачные, парализующие слова: клетка, коробка! Человек целиком состоит из замкнутых пространств, гробов, в которых таится самое главное, и это его беда. А может быть, нарушение границ замкнутых пространств и есть самый смысл жизни?! Тот – пресловутый? Виват, суицидалы! Выстрел в висок – миг и вечность свободы, а героин – предпосылка, проводник, помощник? Как бы хотелось дать бой коробкам и клеткам, но я живу, вероятно, уже слишком долго или слишком мало, чтобы встать на тропу войны. Вскройте меня – я сам не могу!
***
Один уехал, другой застрелился (дуло в рот – мозги на стене), третий понемногу превращается в шизофреника. Вместе с ними мне было бы легче, но один - далеко, другой – ещё дальше, третий – у мамы под крылышком!
Мои мелодии изо дня в день всё больше пошлеют. Исчезло очарование простоты и откровенности. Я уж разучился сочинять, как мне хочется, сочиняю не для себя, а так, чтобы, ни дай бог, не угодить кому-нибудь. Понравиться. Пытаюсь хоть как-то и чем-то остаться верным себе, а получается отвратительно, мерзко. В конце концов, бросаю всё: как вышло, так и будет!
Мне стало противно петь мои песни, а рядом никого нет, чтобы подсказать – куда идти дальше или увести за собой. Я – безвольный человечек. Сам я ничерта не значу! Всю жизнь я стремился, жаждал и считал, что я - нечто необычное, что я способней и талантливей многих, но сейчас становится отчётливо и осознанно ясно – я – обыкновенный, амбициозный кретин. Я обычен до слёз, до блевоты. Я не бунтарь, как бы ни пыжился. Я спокоен, словно насморк, пуст и неинтересен, как дистиллированная вода и, так же как вода – не заразен! Всё, на что я ещё способен, это говорить глупые, никому ненужные штампы, восхищаться чужой прекрасной музыкой и считать свои гадкие ошибки, плачась в тёплые жилеты, пахнущие потом унизительного сострадания.
Теперь я антипат, ибо не оставил себе иного выбора!
1998
(“King Crimson”)
Никак ни отделаюсь от отвращения к людям: вернее – к человеческим существам. Ничуть их не ненавижу – они мне просто противны. Я понимаю, что испытывать подобные чувства – бессмысленно, но поделать с собой ничего не могу – пока, хотя и осознаю, что в связи со своим отвращением, и сам не лучше других. Правда и не хуже!
Люди, если они бедны – глупы, завистливы, грязны, невежественны, злобны, а если богаты то, разве что, не так грязны. И для первых, и для вторых копейка – суть, смысл и цель существования, которое они нарекли жизнью. Людей, живущих иными идеалами, единицы.
Интеллигенция, похоже, выродилась как класс или почти выродилась, что одно и то же. Она и даже одно только воспоминание о ней, возбуждает во всём нашем богато-бедном быдле такой антагонизм, что становится ясно, чем в итоге все мы кончим: трахаться, спать, жрать, пить, испражняться.
Поверьте, я не чувствую превосходства. Мне противно!
***
Было странно и радостно медленно и печально наблюдать, как мечутся рикошетом от стены к стене глупые, бестолковые слова.
Дремотно и легко бились они об углы коротким тихим эхом. Бескрылые, пустые словеса. И незачем было искать в них потаённый смысл загадочных оттенков и какой бы то ни было выразительности – всё самое важное улавливалось, угадывалось в мелкой и чуть-чуть тревожной, нежной вибрации беззлобных звуков. Являлось ли это какой-то новой формой тишины или чем-то большим, или возможно, что и меньшим, нежели просто формой? Вполне вероятно – это было всего-навсего содержанием. И даже не тишины, но меня самого! Меня лично! Моего грубо и глубоко биологического эго! Моей непритязательной сущности!
И тогда я решил, что больше от меня ничего не укрылось. Но тут вдруг я понял – это не слова – это музыка! Я расстроился и погрузился в депрессию. Откуда же я мог знать, что музыка бывает настолько неуловима; так сразу и не догадаться – музыка или тишина, или мысли, или человек, или его сумасшествие?
Если бы я знал заранее, что услышу только музыку, я бы тотчас загнал её в границы нотного стана и убил. Но я не ведал и не понял вовремя и тем спас её от своего мёртвого холодного голоса, не испортил - не умертвил. Она осталась жива во мне, вернее – вне меня и вопреки мне. Иногда она свободно разливается вокруг, дробится о клавиатуру, стучится мухой в стекло закрытого окна, мотыльком обжигается о яркую лампочку под самым потолком, или вдруг потрётся кошкой о ладони и вновь спрячется, чёрт её забери! Куда? Но всегда после этого остаётся уверенность, что она вернётся, чтобы снова было странно и радостно….
Почему вечно мало струн, чтобы сделать то, что чувствуешь? Хотя, с другой стороны, зачем и кому это нужно?! Кого интересует, что я чувствую? И так ли важно сказать всё? Может быть, стоит оставить нечто на будущее? А если случайно, никогда не будет этого будущего? У меня не будет «потом», будет только «есть» и «постоянно не договаривает!»? Почему? Катастрофически не хватает струн или я чересчур ординарен, тривиален? Меня постоянно, самым роковым образом, как с ледяной горки, скатывает вниз – к обычному, занудному, заезженному решению, так что даже мелодия ничего не спасает. Я – робот! Я запрограммирован. Наверное для того, чтобы писать музыку хорошо и необходимо быть глухим, и лучше – от рождения! Я уже успел наглотаться вонючей жижи народного творчества и чужих гениальных гармоний, но, ущемлённый, увечный, убогий, я всё ещё чую какой должна быть настоящая музыка. Не знаю, что означает эта больная память евнуха? Наверное, нечто дикое – первобытное. Уверен – это и есть музыка, только ей нет выхода. Если бы я знал, что моя эмбриональная музыка сможет родиться, вскрой я себе грудную клетку, либо вены, я сделал бы это без содрогания, страха, раздумий и сожалений.
***
Какие глухие, сумрачные, парализующие слова: клетка, коробка! Человек целиком состоит из замкнутых пространств, гробов, в которых таится самое главное, и это его беда. А может быть, нарушение границ замкнутых пространств и есть самый смысл жизни?! Тот – пресловутый? Виват, суицидалы! Выстрел в висок – миг и вечность свободы, а героин – предпосылка, проводник, помощник? Как бы хотелось дать бой коробкам и клеткам, но я живу, вероятно, уже слишком долго или слишком мало, чтобы встать на тропу войны. Вскройте меня – я сам не могу!
***
Один уехал, другой застрелился (дуло в рот – мозги на стене), третий понемногу превращается в шизофреника. Вместе с ними мне было бы легче, но один - далеко, другой – ещё дальше, третий – у мамы под крылышком!
Мои мелодии изо дня в день всё больше пошлеют. Исчезло очарование простоты и откровенности. Я уж разучился сочинять, как мне хочется, сочиняю не для себя, а так, чтобы, ни дай бог, не угодить кому-нибудь. Понравиться. Пытаюсь хоть как-то и чем-то остаться верным себе, а получается отвратительно, мерзко. В конце концов, бросаю всё: как вышло, так и будет!
Мне стало противно петь мои песни, а рядом никого нет, чтобы подсказать – куда идти дальше или увести за собой. Я – безвольный человечек. Сам я ничерта не значу! Всю жизнь я стремился, жаждал и считал, что я - нечто необычное, что я способней и талантливей многих, но сейчас становится отчётливо и осознанно ясно – я – обыкновенный, амбициозный кретин. Я обычен до слёз, до блевоты. Я не бунтарь, как бы ни пыжился. Я спокоен, словно насморк, пуст и неинтересен, как дистиллированная вода и, так же как вода – не заразен! Всё, на что я ещё способен, это говорить глупые, никому ненужные штампы, восхищаться чужой прекрасной музыкой и считать свои гадкие ошибки, плачась в тёплые жилеты, пахнущие потом унизительного сострадания.
Теперь я антипат, ибо не оставил себе иного выбора!
1998
Метки: Франк Сент-Отто, Антипат
Поэт Франк Сент-Отто,
18-01-2013 15:43
(ссылка)
Никому не рассказывай, слышишь...
Никому не рассказывай, слышишь,
Чтоб не плакать от зависти чёрной,
Что лишь мной тёмной полночью дышишь,
Что лишь я в голове твоей вздорной.
Ты молчи, даже если под пыткой
Из тебя вырвут красные тайны –
Сохрани меня в сердце убитом,
Сбереги меня в сердце печальном.
Пусть другие несут ахинею,
И кричат на углах, где попало,
Как гордятся любовью своею,
Просто помни – от слов толку мало!
Даже мне не рассказывай, слышишь?
Ты лишь будь моей полночью звёздной,
И дыши, потому что ты дышишь,
Чтобы я мог быть воздухом просто.
2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
23-02-2013 12:40
(ссылка)
Цветочные мечты
Снег – несчастная вода –
Жизнь замерзшая,
Кажется, что навсегда
В мир заброшена!
Подо льдом не спят цветы –
Ждут знамения,
Видят летние мечты,
Пчел гудение
Слышат в треске тишины
Промороженной.
Корнем малым срощены
С летом прожитым!
***
В даль весна по головам
Скачет кошкою,
По сугробам – согревать
Жизнь ладошками!
2013-01-23
Метки: конкурс №2, Франк Сент-Отто, стихи
НА РЫБАЛКЕ
Светят только звёзды золотые.
Солнце не торопится проснуться.
У костра, прохладой налитые,
Мы дрожим, конечности не гнутся.
Злятся мошки, спать не разрешая,
Лезут во все мыслимые дырки.
Подживлю костёр, поставлю чаю,
Слушая товарища придирки.
Он в палатке маму поминает,
Всех чертей и лешачих впридачу,
Он лентяй, и так прекрасно знает,
Что я ни минуты зря не трачу.
Затаилась в омутке чекушка
Непочатая, сейчас согреет.
- Эй, лентяй, продрыхнись, вот и кружка"
Мой напарник тут же разумеет.
Хорошо, что звёздочек немало
В той бутылке,припасённой к часу.
Главное, чтоб капли не упало,
Расплескать не жалко только квасу!
И чайком ядрёным запиваем,
Согреваем душеньки до донца,
Солнце песню робко запевает,
Улыбаясь в облака оконце.
Я спущусь за жирными язями,
За ночь перекормленными кашей.
Слышишь, колокольцы голос взяли,
Этот язь уж точно будет нашим!
Кто-то у костра несмело бродит,
Чья-то тень к огню ладони тянет.
То поэта призрак колобродит...
Выпей с нами - веселее станет!
Солнце не торопится проснуться.
У костра, прохладой налитые,
Мы дрожим, конечности не гнутся.
Злятся мошки, спать не разрешая,
Лезут во все мыслимые дырки.
Подживлю костёр, поставлю чаю,
Слушая товарища придирки.
Он в палатке маму поминает,
Всех чертей и лешачих впридачу,
Он лентяй, и так прекрасно знает,
Что я ни минуты зря не трачу.
Затаилась в омутке чекушка
Непочатая, сейчас согреет.
- Эй, лентяй, продрыхнись, вот и кружка"
Мой напарник тут же разумеет.
Хорошо, что звёздочек немало
В той бутылке,припасённой к часу.
Главное, чтоб капли не упало,
Расплескать не жалко только квасу!
И чайком ядрёным запиваем,
Согреваем душеньки до донца,
Солнце песню робко запевает,
Улыбаясь в облака оконце.
Я спущусь за жирными язями,
За ночь перекормленными кашей.
Слышишь, колокольцы голос взяли,
Этот язь уж точно будет нашим!
Кто-то у костра несмело бродит,
Чья-то тень к огню ладони тянет.
То поэта призрак колобродит...
Выпей с нами - веселее станет!
Anetta *****,
16-12-2012 15:11
(ссылка)
Всё очень сложно происходит у людей
Всё очень сложно происходит у людей,
Казалось, а чему тут удивляться,
Она живет не с ним, а он не с ней,
Но по ночам они друг другу снятся.
И в этих снах встречаются порой,
Не обращая ни на что внимание,
Прекрасно понимая поутру,
Опять наступит время расставания.
Во сне пытаются не отпускать
То чувство, что друг к другу испытали
Давным-давно… и хочется летать
Обоим, высоко под небесами.
Хотят во сне любви и капельку
Тепла, чтобы согреть израненные души,
Чтобы судьба, расщедрившись дала,
Последний шанс для них, таких заблудших.
Проснувшись утром каждый во своем,
Они опять в заботы окунутся…
Подумают, что это только сон…
Ну, а в душе друг другу улыбнутся …
Казалось, а чему тут удивляться,
Она живет не с ним, а он не с ней,
Но по ночам они друг другу снятся.
И в этих снах встречаются порой,
Не обращая ни на что внимание,
Прекрасно понимая поутру,
Опять наступит время расставания.
Во сне пытаются не отпускать
То чувство, что друг к другу испытали
Давным-давно… и хочется летать
Обоим, высоко под небесами.
Хотят во сне любви и капельку
Тепла, чтобы согреть израненные души,
Чтобы судьба, расщедрившись дала,
Последний шанс для них, таких заблудших.
Проснувшись утром каждый во своем,
Они опять в заботы окунутся…
Подумают, что это только сон…
Ну, а в душе друг другу улыбнутся …
Сергей Белов,
31-12-2012 03:48
(ссылка)
Зеркалу в глаза.
Глаза и зеркало. Напротив.
Душа и тело. Визави.
И надпись. Там, на обороте,
Холодной каплею любви.
Глазами в зеркало. А глубже?
А в неизведанность души?
Оставьте. Поздно и не нужно,
Когда изломаны гроши.
Не исповеданно наскалье,
Не перевыбита вина,
Суровых истин зазеркалье
Оберегает тишина.
Переливаясь беспредельно,
Как абсолют, как чистый ноль,
Она присутствует отдельно,
Твоя не истина, а боль.
Где до отчаянности бражно,
Смиряя хохот куража,
Я откровенно и отважно
Прошёл по лезвию ножа.
Глаза и зеркало. Бравада,
Взирать отъявленную новь...
Но по отточенности взгляда,
Стекает каплею любовь.
Душа и тело. Визави.
И надпись. Там, на обороте,
Холодной каплею любви.
Глазами в зеркало. А глубже?
А в неизведанность души?
Оставьте. Поздно и не нужно,
Когда изломаны гроши.
Не исповеданно наскалье,
Не перевыбита вина,
Суровых истин зазеркалье
Оберегает тишина.
Переливаясь беспредельно,
Как абсолют, как чистый ноль,
Она присутствует отдельно,
Твоя не истина, а боль.
Где до отчаянности бражно,
Смиряя хохот куража,
Я откровенно и отважно
Прошёл по лезвию ножа.
Глаза и зеркало. Бравада,
Взирать отъявленную новь...
Но по отточенности взгляда,
Стекает каплею любовь.
Метки: стихи, Конкурс №1, С. Белов.
Поэт Франк Сент-Отто,
16-01-2013 12:55
(ссылка)
я то, что заставляет литься кровь
я то, что заставляет литься кровь.
я - вера,
я - надежда,
я - любовь!
и я отдам всё то, что я имею,
за тех, о ком забочусь и болею.
2011
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Я родился совершенно свободным.
Я родился совершенно свободным. Я помню об этом постоянно. Свободу у меня тут же украли. Нет, просто отобрали и все....
Вот я вырос.
Много видел, много читал, много размышлял, мало, но чего-то достиг. Самым важным своим достижением считаю то, что живу, как мое сердце подсказывает и занимаюсь делом, которое меня хоть и немножко кормит, однако приносит чувство полного удовлетворения.
И вдруг, почти в одночасье, мир, словно взорвался - все ударились в религию. Не в поиски Бога, а в религию. Увлеклись до такой степени, что даже не спрашивают меня, какого я вероисповедания, но учат верить в Бога.
Если честно, мне смешно - вокруг такой Содом. Порнозвезды, политики, киноактеры, проститутки - все-все-все (почти без исключений) живут, в тупую нарушая заповеди своих религий, но если человек осмелится признаться, что он атеист или скажет, что ему действительно знакома истина, как на него сразу же набрасывается весь этот "бомонд" - осуждают.
А кто вам дал право? Как же свобода слова, свобода вероисповедания? Может быть, вы просто боитесь, что он - тот, который отказывается верить вместе с вами, - действительно знает истину?
Не волнуйтесь, возможно он не хочет и не собирается ею делиться, он только сообщил, что знает.
Метки: Франк Сент-Отто, проза
Поэт Франк Сент-Отто,
18-01-2013 15:41
(ссылка)
Дни за днями мимо ходят, как прохожие...
Дни за днями мимо ходят, как прохожие –
Невозможно даже взглядом зацепиться.
Я пытаюсь верить в чудо, как положено,
Только чудо не торопится явиться.
Задержалось где-то чудо на хмельном пиру,
Заигралось с кем-то в карты и не снится,
Да и как ему присниться на таком ветру?
Как не спиться в ожиданье, как не сбиться?
Дни за днями мимо ходят всё прохожие,
И не хочется за них ни жить, ни биться.
Я же буду верить в чудо невозможное,
Может быть, оно мне снова повторится.
2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
08-12-2012 18:57
(ссылка)
Я умею такое, что вам и не снилось...
Я умею такое, что вам и не снилось,
И присниться не сможет, увы, никогда,
Потому что поэт – это страшная сила!
Потому что поэт – это просто звезда!
А звезде все равно – кто сгорит, кто спасется?
Кто сожжет свои крылья в кровавом огне?
Лишь одной повезет стать частицею солнца.
Лишь одной повезет горевать обо мне!
Ну а если еще полтора миллиарда
Захотят прорыдать на холодной груди,
Не пускай их ко мне – ты одна не из ада,
И тебе только можно ко мне подойти!
Ты сожги меня в прах и развей меня в небе -
Я хочу напоследок чуток полетать.
Не заботясь о сне, не волнуясь о хлебе,
Сладко душу расправить и воздух вдыхать!
…
Я умею такое, что вам и не снилось,
А доказывать, значит – себя не любить!
Потому что поэт – это страшная сила!
Отпечаток бессмертья под гнетом судьбы!
2011
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Загадай желание!
Этот рассказ - моя первая ласточка))) Возможно он далеко не шедевр, но если вы улыбнетесь, значит написала я его не зря!;))
Вечером, 31 декабря, когда все нормальные мужики ходят в баню, я видимо, как нормальная в своей ненормальности баба, пошла в лес!... Ну как зачем? За елкой, вестимо! Сэкономить хотела – ну зачем покупать втридорога, когда можно на халяву, ежели с умом! Знаете, кто самый страшный зверь в лесу под Новый год? Волк? Ха! Как бы ни так! Мент! Особенно в сумерки! У него тогда обостряется все: и зрение и слух, а главное – нюх! Станет за ёлкой, ёлкой прикинется и ждет… как бы за топорик тебя ухватить! Вот тогда и пожалеешь, что не ёлку купил, а «штраф» заплатил, да такой, на который можно дендрарий сосновый дома установить!
Так вот… в тот вечер самого страшного зверя... я не встретила! А увидела на тропинке обыкновенную Бабу Ягу, тоже с топориком… И смотрели мы с ней на одну и ту же елку, по той причине, что она была в единственном экземпляре! Так мы минут пять подозрительно косились друг на друга, а потом Яга и говорит:
- Чего зенки-то выпучила? Моя она!
Я конечно струхнула маленько (не мент, все же), но вида не подавала:
-Ты, бабуль, шла бы в свою избушку, а то баба я бедовая и
не только по елочке тюкнуть могу!
Видать за всю историю ейной сказочной жизни, такой дерзости слышать не приходилось еще…
- Ты чего это смелая такая? Ты знаешь кто я?
-Да знаю, знаю! Яга ты обыкновенная! – отвечаю, а сама думаю: «Прикуси ж ты язык свой, а то превратит тебя сейчас в жабу и на кой тогда та ёлка ?»
А Яга прищурилась так хитро и говорит:
- Смелая ты, нравишься мне! На меня в молодости похожа, эдак годков четыреста тому!
Я конечно улыбнулась и поблагодарила за «комплиман», а себе думаю: «Ну теперь ясно, чего от меня мужики, как нечистый от ладана шарахаются! Ягоша в молодости!», а она продолжает:
- Давай-ка так: ты желание загадай, выполню! Но ёлочка – моя!
Ну тут я вам скажу у меня «затуп» случился! Это ж, прикиньте, пожелай – и все сбудется! Я и дар речи потеряла! В горле пересохло, мысли в башке устроили побоище – хоть бы одну остановить! Чего ж загадать-то? Мне всего надо… И побольше! А Яга стоит и усмехается, зараза, знамо дело в искушение какое вогнала! Желаний у меня было столько, что я сама от этого в шоке была! Я стояла и желала то, чего обычно не желала вообще: от новой сковородки (тьху, наклепа она мне?) и личного самолета (просто прикольно!) до поездки на Карибы ( не знаю где это, но че-то всех восхищает!)
Короче от всех моих желаний через пару минут страшно голова разболелась и, каким-то чудесным образом возникло только одно – чтобы болеть она перестала! В раздражении плюнула я и сказала:
-Забирай, старая, ёлку! Не надо мне ничего!
И поперлась из лесу домой с топориком своим… Подхожу к дому, а перед дверью – глядь – елка та самая! И листочек с надписью: «Бери! Заработала честно! С Новым годом! Яга.»
25.12.12
Вечером, 31 декабря, когда все нормальные мужики ходят в баню, я видимо, как нормальная в своей ненормальности баба, пошла в лес!... Ну как зачем? За елкой, вестимо! Сэкономить хотела – ну зачем покупать втридорога, когда можно на халяву, ежели с умом! Знаете, кто самый страшный зверь в лесу под Новый год? Волк? Ха! Как бы ни так! Мент! Особенно в сумерки! У него тогда обостряется все: и зрение и слух, а главное – нюх! Станет за ёлкой, ёлкой прикинется и ждет… как бы за топорик тебя ухватить! Вот тогда и пожалеешь, что не ёлку купил, а «штраф» заплатил, да такой, на который можно дендрарий сосновый дома установить!
Так вот… в тот вечер самого страшного зверя... я не встретила! А увидела на тропинке обыкновенную Бабу Ягу, тоже с топориком… И смотрели мы с ней на одну и ту же елку, по той причине, что она была в единственном экземпляре! Так мы минут пять подозрительно косились друг на друга, а потом Яга и говорит:
- Чего зенки-то выпучила? Моя она!
Я конечно струхнула маленько (не мент, все же), но вида не подавала:
-Ты, бабуль, шла бы в свою избушку, а то баба я бедовая и
не только по елочке тюкнуть могу!
Видать за всю историю ейной сказочной жизни, такой дерзости слышать не приходилось еще…
- Ты чего это смелая такая? Ты знаешь кто я?
-Да знаю, знаю! Яга ты обыкновенная! – отвечаю, а сама думаю: «Прикуси ж ты язык свой, а то превратит тебя сейчас в жабу и на кой тогда та ёлка ?»
А Яга прищурилась так хитро и говорит:
- Смелая ты, нравишься мне! На меня в молодости похожа, эдак годков четыреста тому!
Я конечно улыбнулась и поблагодарила за «комплиман», а себе думаю: «Ну теперь ясно, чего от меня мужики, как нечистый от ладана шарахаются! Ягоша в молодости!», а она продолжает:
- Давай-ка так: ты желание загадай, выполню! Но ёлочка – моя!
Ну тут я вам скажу у меня «затуп» случился! Это ж, прикиньте, пожелай – и все сбудется! Я и дар речи потеряла! В горле пересохло, мысли в башке устроили побоище – хоть бы одну остановить! Чего ж загадать-то? Мне всего надо… И побольше! А Яга стоит и усмехается, зараза, знамо дело в искушение какое вогнала! Желаний у меня было столько, что я сама от этого в шоке была! Я стояла и желала то, чего обычно не желала вообще: от новой сковородки (тьху, наклепа она мне?) и личного самолета (просто прикольно!) до поездки на Карибы ( не знаю где это, но че-то всех восхищает!)
Короче от всех моих желаний через пару минут страшно голова разболелась и, каким-то чудесным образом возникло только одно – чтобы болеть она перестала! В раздражении плюнула я и сказала:
-Забирай, старая, ёлку! Не надо мне ничего!
И поперлась из лесу домой с топориком своим… Подхожу к дому, а перед дверью – глядь – елка та самая! И листочек с надписью: «Бери! Заработала честно! С Новым годом! Яга.»
25.12.12
Поэт Франк Сент-Отто,
18-01-2013 15:44
(ссылка)
amen!
Я сердце нащупал, а сердце не бьётся –
Там камень.
Холодная ртуть одиночества льётся
Стихами.
Могилу надежд закопаю своими
Руками,
А сердце надгробием будет над ними,
И – amen!
2011
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
20-01-2013 18:35
(ссылка)
А ты меня не любишь - мне это ни к чему...
А ты меня не любишь - мне это ни к чему,
Я сам себя, порою, без водки не пойму.
Безумие приходит и говорит со мной
О том, что лилипуты грозятся мне войной.
А ты меня не видишь, я словно за стеной,
В которую напрасно стучаться головой,
Ленивая, как совесть, уснувшая давно -
Бессмысленные титры ненужного кино.
Но, ты меня не купишь, а, значит, не предашь,
И за копейку душу святую не продашь –
Я спрячусь за слезами, за рифами стихов.
Твои фрегаты сгинут, а я воскресну вновь.
2012
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
Поэт Франк Сент-Отто,
26-01-2013 03:05
(ссылка)
На том конце того земного ада
Ласкай мои иссушенные губы!
Обветренные, треснувшие губы!
Они хотят любви святой и глупой –
Прокушенные поцелуем губы!
Ласкай мое лицо кистями взглядов!
О, как мне не хватало этих взглядов
На том конце того земного ада,
Где нет ни ласки, ни любви, ни взглядов!
2013-01-25
Метки: Франк Сент-Отто, стихи
В этой группе, возможно, есть записи, доступные только её участникам.
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
