Как вы думаете, в какое время могли быть написаны такие стихи?

Как это произошло

Поклонникам новых форм творчества с искренним и трогательным отвращением посвящает автор эти неудачные стихи

Издохшая крыса лежит на дороге.
Смердит, вытекая, отравленный гной.
Прохожий опасливо смотрит на ноги
И даже собака бежит стороной.

И только какие-то два идиота
Пришли умиляться гниющим куском:
- Вы знаете - пакость, но чуется что-то...
- В ней выявлен вызов красивым броском.

Издохшая крыса сама не хотела
Брильянтом природы зачем-то прослыть:
Издохла и просто гнила, как умела,
Как всякая крыса умеет погнить.

Но два идиота с улыбкою плоской
И с трепетом ревностным крысу снесли
На место покойной Венеры Милосской
И сделали надпись: [ Читать далее... → ]

  Баллада № 15

Исполняется на мотивы песен «Орлёнок», «Каховка», «Дорога домой», «Wan way ticket». Последние 2 строчки каждого куплета повторяются.


Сквозь горные кручи когорты скакали,
неся демократии свет,
И яблоки ели, и рэп исполняли
про кожаный муркин жакет.

Гнедая кобылка копыто сломала,
полковник упал из седла.
И дама с собачкой, что рядом гуляла,
его тут же подобрала.

Стальные орлята сквозь бури промчали,
достигли желанную цель.
На месте узнали, что их там не ждали,
ведь это был Первый Апрель!

Взмутились герои: «Ведь мы ж за идею!
У нас идеалы для вас!»
Но им возразили. И шашки взлетели,
И первая кровь пролилась.

А бравый полковник на мягкой перине
вкушал ананасы и мёд,
И было ему наплевать, что в долине
Хрипел и рычал пулемёт.

Посвящается   всем, страдающим СПГС *, с пожеланиями найти хотя бы какой-нибудь, не обязательно глубокий, смысл в произведениях этого оригинальнейшего, даже уникального писателя, "русского Борхеса", как его называют. Мне очень понравились все загадочные рассказы его сборника "Думай, что говоришь" (М., 2011, 320 стр.), изданного серией "Уроки русского" (и действительно, гурманам русской словесности, думаю, тексты Байтова должны понравиться). До начала 5-го (а их всего 41) рассказа я изрядно попсиховала, п. ч. конец каждого не только не приводил к разгадкам, более того, он вызывал ещё большее недоумение. И только к 5-ому или 6-ому рассказу до меня дошло, что это просто жанр такой — "театр абсурда". Хотя есть и несколько "нормальных" рассказов (3 или 4). 
Прочитала ещё раз (уже внимательно) аннотацию к книге: "Рассказы Н. Байтова совершенно неизвестны читателю. Хотя знатокам и ценителям русской словесности они давно знакомы. Байтов — удивительный, ни на кого не похожий прозаик. В его текстах глубокие метафизические прозрения сочетаются со "странными", загадочными сюжетами и смелыми языковыми экспериментами. Это книга, которую ждали любители настоящей русской л-ры по "гамбургскому счёту"." Книга стала ПОБЕДИТЕЛЕМ ПРЕМИИ А. БЕЛОГО в номинации "Проза"!
[ Читать далее... → ]

"Как поезд похоронный,
Причалы и перроны.
Рука платок уронит,
И ты уже вдали.
Живыми нас хоронят
На двух концах земли". Об этом — роман "Время ноль" В. И. Аксёнова. А стих-е — интересного испанского поэта-антифашиста Мигеля Эрнандеса, в 32 года погибшего в тюрьме (смертную казнь франкисты заменили ему 30-ю годами тюрьмы) от туберкулёза...
Читать "Время ноль" неимоверно трудно. В смысле больно и тяжело становится на душе. Но зато это пр-ние (да и повесть "Одиночество" в этой же книге — не светлее) быстро излечивает от всех других печалей, делает очевидным само собой разумеющееся: чтО стОит наших переживаний, а чтО — нет.
ГГ провёл лето в родной деревне на севере Красноярского края, ставшей чужой, потому что живёт здесь теперь лишь в нескольких домах неизвестно откуда взявшийся опустившийся контингент, "перекати-поле". Каждый год герой приезжает сюда к 90-летней матери, которая уже 5 лет живёт одна. Повествование начинается с последнего дня его гощения у неё. Точнее, за 20 – 40 минут до приезда за ним его приятеля Димы, современного руководителя, Героя Нашего Времени, по-моему (в хорошем смысле). Он — личность, заслуживающая отдельного разговора...
И эти страницы, про последние полчаса у матери с сыном, читать без слёз невозможно. Да и не только эти... И о понимании обоими того, что они могут быть совсем последними. Что и оказалось...
[ Читать далее... → ]

По-моему, это самый грустный поэт. Более печальных и тяжёлых стихов я не знаю. Наверное, они "на любителя". Темы: о войне, детстве, д/доме, родителях, первой любви, любви (очень непохоже на привычную любовную лирику), нелюбви, истории Древней Руси, совести, душе (человека и не только), охоте, грибной охоте, рыбалке, работе разных видов, деятельной жизни природы, о животных, которые для поэта больше, чем животные, о любимом Севере, о боли... Есть и о таком, о чём он предупреждает: "Заткните нос и стойте, муза". Вот так он с музой, на Вы.
Его стихи отличаются необычным размером (ломаным, меняющимся), слабой (неточной) рифмой, краткостью и пунктирностью описаний, удивительной вписанностью лирического героя в окружающий мир. Аннотация в одном из сборников (их около 20): "... сложные состояния души, резкая совестливость. Его стихи быстрые, тревожные, аскетические. Поэт не формирует, а как бы выхватывает изнутри. В книге есть и юношеские стихи с присущим Шкляревскому размахом, гулом, выстраданной радостью". Мне больше других нравятся сборники "Лодка", "Неназванная сила", "Тайник" и "Брат".
Есть у Игоря Шкляревского и проза. Я читала только "Тень птицы" -- о мужской рыбалке, а также мужской дружбе и наоборот. А ещё он перевёл "Слово о полку Игореве", и Д. С. Лихачёв назвал его перевод талантливым.
Поэт о себе: "В детстве, каждый вечер, отец читал мне сказки и былины. Гасили свет. Я становился князем и выезжал во двор на белом коне... Потом [ Читать далее... → ]

Я в даму был одну влюблён.

Но был у этой дамы ОН.

Да нет, не муж, не друг-амбал,

У дамы той был ИДЕАЛ.

А у НЕГО (ядрёна вошь!)

Ну, разве даму отобьёшь!

Будь ты хоть гений, хоть король,

В сравненьи с НИМ, ты просто ноль!..


Мне даму ту пришлось послать.

И новый ИДЕАЛ искать.

   
Антип Ушкин

Еврейские анекдоты. Коротко в стихах. Авторское прочтение



[ Читать далее... → ]

БЕЗУМНЫЙ АПРЕЛЬ

Стихотворная горячка
И компьютерная скачка,
Перевёрнут мир вверх дном,
Нервы ходят ходуном.
Ссоры, слёзы и сомненья,
И ночные объясненья.
Глушит вопль кошачьих банд
Сумасшедший музыкант.
Как весенний воздух мучит!
Каждый слёз сполна получит.
Сердце ранит птичья трель –
Так бесчинствует апрель.
Что ж нам делать в это время?
Капля ударяет в темя,
Из-под ног земля летит,
И потерян аппетит.
Так тираном в город шумный
Вторгся вдруг апрель безумный,
Жить и слаще, и больней
В круговерти ярких дней.
Пусть любовь всегда дурачит,
Но живёт лишь тот, кто плачет.
И смешал нам явь и сны
Беспокойный бег весны.

Быть женщиной? – Нет!
Что за странная прихоть?
Меня выкормил свет,
А не зеркало вши!
Ты уж так не серчай,
Милый выхлоп,
Эпиграмму свою на себя
Напиши!


Читать далее...

Пробуждение.

Повисло над распутицею сна
Среди забот светило близоруко.
Еще не дал предметам имена,
Зачем же вдруг несмело тянешь руку?

…Найти опору, где любой предмет
Еще прямым не обозначен светом.
И оценить – на вкус или на цвет –
Что не достал рукою прошлым летом.

И расстоянье кажется иным
К тому, что близко, но пока в тумане.
И только сердца стук необратим,
Где пусто все, и мыслей стерты грани.

Не понял чем, но был заворожен.
И вдруг провал не к месту обнаружен.
Отдернешь руку – но уже не сон,
А семь утра, и пасмурно снаружи.


Под спудом.

….Где наше я, которое под спудом,
Куда и свет – лишь мельком, иногда.
Где сам-один и скоро позабуду,
Зачем живем и движемся куда.

Такая глубь, что остается думать,
Всегда по следу, но забыл, за кем,
И жизни круг – углов острейших сумма,
Но весь один – сейчас и насовсем.

И только помню: прорастало время
Углом неострым напирая там,
Где наше я сковала мыслей темень,
И душу всем сдавила пустота.

Был сам-один. И вырваться непросто.
За слоем слой – вчерашние года.
Но можно плыть – глотнув мечту как воздух….
Возьму и вспомню - может быть - куда….

И вдруг забыл, что все на самом деле.
Что реки вспять – невмочь и ни к чему.
Забыл о том, что листья облетели,
Что вкривь и вкось – и грустно потому.

Гляденье вдаль – до времени забава
Но сядет зренье – и всему капут.
И будет память – нежная приправа,
Которую не к месту подают.

Сощурит время, перепутав блюда,
На все вокруг усталые зрачки.
И я запомню ожиданье чуда
В густом тумане – утром, у реки.

Но чуда след – лишь повторенье знака.
Для сердца – невозможность не любить,
Где, время одолев единым махом,
Случайно смог над вечностью парить.

Ветер. Фото и стихи автора.



[ Читать далее... → ]

КАПЛЯ.



[ Читать далее... → ]

ТАННИТ. Авторские стихи и фотографии.




[ Читать далее... → ]

Сейчас за окном непроглядная тьма,
Сейчас я мечтаю и жду.
Кажется, кто-то любит меня-
Шлет поцелуи дождю.

Чувствую робкие ласки твои,
Словно ты рядом со мной.
Твои поцелуи приносят дожди.
Льну я к окошку щекой.

Но отпускает треклятая дурь-
Думаю мне повело.
Глюки исчезли- веки зажмурь.
Верно- наркотики зло!

НЕСКУЧНО ЖИТЬ! Пародия.



[ Читать далее... → ]

Звезда пролетит...






Звезда пролетит, резкий росчерк пера,
По черному белое,
Ночь.
Тишина.

ИМЯ НАМ - ЛЕГИОН.

Кин-дза-дза.



[ Читать далее... → ]

ОДА ГЛАВНОМУ БЛЮДУ.


Без него даже праздник - не праздник,
Без него, если пир - не горой,
Не тарелочку, миску - а тазик,
Приготовим, чтоб было с лихвой.

Что нам крабы, лангусты, омары,
И от мидий на сердце тоска.
Не нужны нам криветки, кальмары,
И другая чужая еда.

Равиолли, карпаччо не греют,
Наши души советской поры.
Я уверен, что не устареет,
Это чудо в разряде еды.

И украсит любое застолье,
Всех важнее на нашем столе,
Не икра, не жаркое, не мойва,
А любимый салат "Оливье".

Алексей С. Железнов - Гримнир Татхагата.

По Матфею... по Иоанну...



[ Читать далее... → ]

Лунный ветер. Рок-баллада.



[ Читать далее... → ]

Тысяча вторая ночь.


Дождитесь полной загрузки рамки.

[ Читать далее... → ]

ПЕСНЬ ВОИНА АЛЬБИГОЙЦА*.



[ Читать далее... → ]