Я тебя рисовал на весеннем холсте, я стихи сочинял предрассветной порою, поклонялся твоей неземной красоте, прорастая в тебя беспокойной душою. Я тебя не придумал, я знал, что ты есть на огромной планете, летящей по кругу, в мире горьких разлук неизбежности встреч составляют десяток процентов. Сквозь вьюгу слишком сложно увидеть следы на снегу, что ведут в изумрудные дали июля, там мечты золотистого детства живут, их не тронула рока коварная пуля. Но дорога любви не бывает простой, нам даются не зря от судьбы испытанья и огнём, и водой, и ночной тишиной: мы считаем ошибочно их наказаньем. Не п