Откройте свой Мир!

Все так и было: ночь была случайной, 
Как жест руки, способной удержать. 
Он ввел меня в свой мир, звеня ключами,
Заброшенного богом этажа. 
Он подарил мне свой жестокий город
И город пал, предчувствуя финал. 
И пал рассвет, предчувствием распорот,
И рассыпались дни и времена. 
Прозрачные. Промокшие. Чужие. 
Пергамент страсти, брошенный в лицо. 
Мы тридцать с лишним лет случайно жили,
И оправдали  жизнь в конце концов.
Под занавес уснувшего рояля 
Взрывался город чистого стыда. 
И он меня любил, слова роняя. 
И я ловила ртом немое "да". 
И лишь тогда, ни раньше и не позже  
Мы стали чем-то целым вопреки. 
С тех самых пор я ощущаю кожей 
Его любовь, обиды и стихи.


© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2013
Свидетельство о публикации №113071500226



[ . → ]

Что тебе нужно, Элли? -
Дорогу из кирпича?
В городе - сплошь метели.
Птицы - и те молчат...
Воет зима протяжно.
Трудно шагать по льду.

- Элли, тебе не страшно?
- Страшно, но я иду...

Полночь на циферблатах.
Нежный овал лица...
Людям в железных латах
ищет она сердца.
Камни путей окольных...
Руки свело в снегу.

- Элли, тебе не больно?..
- Больно, но я смогу.

Скрипнет почтовый ящик:
"скоро вернусь, друзья!.."
Ведь без сердец стучащих
людям никак нельзя!..
Голос собак бездомных...
Зеркало мерзлых луж...

- Сколько в кварталах темных
бродит железных душ...

Люди не верят в чудо:
давят железом грудь.
Элли больна простудой,
но продолжает путь...
Элли стучится в двери...
Вязнет в снегах полей...

- Если я буду верить -
станет металл теплей?

- Что это, Элли, значит?
Что за сумбур идей?..

...Элли идет - и плачет:
- В людях ищу Людей...


© Copyright: Алена Васильченко, 2013
Свидетельство о публикации №113091403664 


[ . → ]

Я вижу свет в конце тоннеля… Понимаю…
Врачи в палате обречённо смотрят вниз…
А мне так хочется кричать: «Ещё живая!»
И вот прикладывают ток к груди «на бис».
А в голове картинки все калейдоскопом:
Рожденье, мама, садик, школа, институт,
Работа, свадьба, дети… В сердце колит… Опа…
Вдруг стёрлось всё, потом врачи… В тоннель везут…

И я задумалась, куда же я бежала?
А что успела? Вдруг не выключен утюг?
Ещё я маму так давно не обнимала…
И как-то холодно смотрел в глаза супруг…
Я сыну старшему ещё не объяснила,
Что сердце доброе важней, чем ноутбук…
Нельзя вот так сейчас уйти… Недолюбила…
И слишком много недосказанного вслух…

Мне надо срочно обратиться с заявленьем…
Пишу письмо… И мысли к Богу шлют его:
«Привет, Господь, прости за раннее вторженье…
Я поняла, что не ценила ничего…
Что ничего такого не принадлежало
Конкретно мне, за исключением любви.
А я её так неумело отдавала.
Сейчас душой мне точно незачем кривить…

К чему стремилась… Это всё второстепенно,
А основное оставляла на потом… 
Но жизнь закончилась в момент и внутривенно
Вкололи память, что стоит, как в горле ком…
Я поняла, насколько важно просыпаясь,
Рассвет встречая, небеса благодарить…
И верить близким, ни на миг не сомневаясь,
Что надо просто бесконечно их любить…
Ведь завтра может не настать… И так случилось…
Прости, Господь, что не умела дорожить…»

Пришёл ответ: «Ты очень искренне молилась…»

И крик врача: «Глазам не верю… Будет жить!»


© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013
Свидетельство о публикации №113120801832


[ читать дальше → ]

Живущая во мне очки не носит.
Она стройна, красива и мудра,
И волосы - пшеничные колосья-
Доходят ей до самого бедра.

Царит она в безвременье заветном,
Где все еще случится. И не раз.
Там юность наступает вместе с летом,
А осенью меняется цвет глаз.

Она хранит красивейшие платья
И с грацией спокойной носит их,
Изящны и худы ее запястья...
Мы сердце только делим на двоих.

Ее я ощущаю, но не вижу,
Меняя день удач на год проблем.
Живущая во мне стихи не пишет.
Она сама, как песня, ей зачем?

2007


© Copyright: Ирина Лукашева, 2008
Свидетельство о публикации №108021702870


[ . → ]

Она цеплялась за любовь,
Как за последнюю надежду,
Что омолаживает кровь
И носит модные одежды.
Она цеплялась за любовь,
Она счастливой быть хотела,
Пусть не хозяйкой, пусть рабой
Чужой души, чужого тела.
Она цеплялась за любовь
Уже стареющей рукою.
Любовь, надменно хмуря бровь,
Китайский чай пила с другою.
Вот дура, дура ты, любовь!
Не с тем живешь, не тех целуешь, —
Тебя как чудо ждешь, а ты
Уже балованных балуешь!
Эх, дура! Дура ты, любовь!
Вот так умрешь, не зная Рая.
И правда — умерла любовь, —
Любовь ведь тоже умирает.

скажи, а до края дойти можно?

посмотри, видишь, там, вдали еле видна 
как-бы линия - её называют почему-то горизонтом...
если очень захотеть и не бояться ничего,
можно попробовать добежать до неё...
там, наверное, и живут наши мечты...
и небо там свободное и высокое...

только сказок уже не бывает...
кто-то, видно из зависти, пришил грубой ниткой
небо к земле, воде, деревьям...
так бывает, поверь - 
небо близко совсем, а дышать нечем...

мечту отнять просто, очень просто...
гораздо проще, чем ты думаешь...


© Copyright: Сергей Ст, 2013
Свидетельство о публикации №113091510962 

[ . → ]

__________________________
То в виде девочки, то в образе старушки,
То грустной, то смеясь – ко мне стучалась ты:
То, требуя стихов, то ласки, то игрушки
И мне даря взамен и нежность, и цветы.

То горько плакала, уткнувшись мне в колени,
То змейкой тонкою плясала на коврах...
Я знаю детских глаз мучительные тени
И запах ладана в душистых волосах.

Огонь какой мечты в тебе горит бесплодно?
Лампада ль тайная? Смиренная свеча ль?
Ах, все великое, земное безысходно...
Нет в мире радости светлее, чем печаль!


[ читать дальше → ]

Завтра - новое небо. Новые самолеты.
Осень тоже бывает нежной. Осень даже бывает взлетной.
Кто-то мне совсем незнакомый незаметно врастает в кожу.
Он мудрее меня и многих, не смотря на то, что моложе.

Осень тоже бывает пылкой, грациозной, влюбленной, статной,
Не скулящей болью в затылке, не рисованной, не печатной.
Свято место не будет пусто. Пристегнитесь, взлетаем, вроде.
Осень - это любить искусство. Просто так. При любой погоде.



[ читать дальше → ]

Упасть с коня в высокую траву, едва коснётся сердца холод пули...Пролившей на батиста белизну "Шато Лафит" пурпурного июля. И мир вдохнуть ещё, в последний раз - тепло земли...и клевера...и мяты. Короткий недописанный рассказ оставить свитком тайным и не смятым. Ни временем, ни мною, ни судьбой...Печати не нарушить провиденья - игрушкой детской седину и боль забросить и забыть без сожаленья...

Вот только Ты - та девочка из снов у кромки леса, в платье из лазури, в венке из вечных сумрачных цветов, чей взгляд сильнее времени и пули - склонись ко мне, в высокую траву и слёзы урони в мои ладони...И я вернусь и всё опять верну...Когда-нибудь, в таком же вот июле.


[ . → ]

Эта встреча никем не воспета,
И без песен печаль улеглась.
Наступило прохладное лето,
Словно новая жизнь началась.

Сводом каменным кажется небо,
Уязвленное желтым огнем,
И нужнее насущного хлеба
Мне единое слово о нем.

Ты, росой окропляющий травы,
Вестью душу мою оживи,-
Не для страсти, не для забавы,
Для великой земной любви.


[ читать дальше → ]

                Я могу описать твою жизнь постранично
                                                  С того места, где мы появляемся рядом
                                                                            /А. Щербина/

Бокал вина - 
за тайну многих тайн,
что скрыта 
от завистливого взгляда,
за то, 
что нам друг другу 
врать не надо,
за нашу 
сказку 
с чистого 
листа.
За то, 
что не сгорело, 
но горит -
так ровно, 
согревающе, 
уютно.
За связь, что как и прежде - 
абсолютна
и нерушима. 
Что ни говори,
а жизнь нас чаще балует, 
чем бьёт,
две тонких нити 
скручивая 
туго.

Раз нам судьба 
дала узнать друг друга,
я пью сейчас, 
быть может, 
за неё.


© Copyright: Ксения Кольт, 2013
Свидетельство о публикации №113052605086


[ . → ]

Сгорает лето мотыльком в огне,
день по минутам слизывают  ночи,
но бабочка, живущая во мне,
впадать в анабиоз никак не хочет.

Наивная... и что с нее возьмешь,
надеется, что прошлое наступит,
ей нравится устраивать дебош
внутри меня, но без меня, по сути.

Мне с бабочкой своей одна беда,
я злюсь, но нахожу ей оправданье,
и, по большому счету, иногда
жалею легкокрылое созданье.

Подумать только, вопреки судьбе
пытается свои расправить крылья,
то бьется и зовет лететь к тебе,
то, вздрогнув, затихает от бессилья.

С ней не ужиться, если дальше жить…
Что остается…
Умостившись в кресле,
войти в себя и бабочку убить.
Ты спросишь: «для чего?»
- Чтобы воскресла...


© Copyright: Ника Харламова, 2012
Свидетельство о публикации №112083103291


[ . → ]

Мой ребёнок испачкал паркет…
Я, конечно, за это сердилась…
Но соседка моя столько лет
Хочет деток, да вот, не сложилось…
Я для мамы опять занята…
Суматоха и жизни теченье…
Но с детдома Андрей – сирота,
Он не знает о маме с рожденья…

С мужем ссоры банальные  вновь…
Хнычет снова в кроватке малютка…
А тёть Катя, не зная любовь,
Умерла в одиночестве жутком…
У меня разошёлся замок…
Прям с утра этот день не задался…
А мужчина в коляске без ног
Благодарно лучам улыбался…

Как некстати сломался каблук…
Я ужасно сердилась: «Ну что же,
Всё с утра выпадает из рук…
Ну, за что мне всё это, о, БОЖЕ???»
Злая… у перехода стою…
Внедорожник… и скорость под двести…
Пешеход за секунду… в раю…
Спас каблук… Я стояла на месте.

Я застыла на миг, не дыша,
И подумала: в самом-то деле,
В человеке бесценна душа,
Но так мало души в нашем теле…
Я сполна получила урок…
Чёткий, правильный, элементарный…
А мужчина в коляске без ног
Улыбался лучам благодарно…


© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013
Свидетельство о публикации №113080601308


[ . → ]

там, где осень давно перестала грешить постоянством 
прикурить второпях от разломанной нервами спички 
и под самыми ребрами, сжатыми кольцами транса 
затянуться, как выстрадать, запахом той электрички 

ты права - 
расстояния вряд ли имеют такое значение 
чтобы ими болеть, задыхаясь ветрами и скрипками 
даже нам, не умеющим жить параллельно течению 
можно так не скучать - до истерик, до сжатого крика 

ты права - 
можно просто дышать горьковато-непрожитой осенью 
согревая дыханием ноты отыгранной встречи 
и смотреть как заснувшие листья с гримасами проседи 
очень медленно падают вниз на опавшие плечи 

там где осень давно зажигает все спички о нервы 
переслушать ремейки тебя в облетевших аллеях 
ты права - 
можно ждать не спеша, каждый стук принимая за первый 
только жаль, что я так никогда, никогда не сумею 


[ читать дальше → ]

Бегут по морю голубому
Барашки белые, резвясь...
Ты медленно подходишь к дому,
Полугрустя, полусмеясь...

Улыбка, бледно розовея,
Слетают с уст, как мотылек...
Ты цепенеешь, морефея,
И взгляд твой близок и далек...

Ты видишь остров, дальний остров,
И паруса, и челноки,
И ты молчишь легко и просто,
И вот - крыло из-под руки!...

Не улетай, прими истому:
Вступи со мной в земную связь...
Бегут по морю голубому
Барашки белые, резвясь...




[ читать дальше → ]

Я читаю тебя и плыву, унесенный течением
Растревоженных фраз, размышлений и детских обид.
Я пол ночи не сплю, восхищенный твоим откровением,
Непорочно святой красотой обнаженных молитв.

Улыбаюсь иронии в тайных глубинах межстрочия,
Повторяю губами…безвольный, измученный чтец.
Я почти утонул в бесконечных твоих многоточиях,
Как лишившийся сил одинокий, беспечный пловец.

Мне б упасть на песок побережья с несметными перлами,
Где прибрежный прибой, словно пенка на кофе глясе,
И до боли в душе ощущать оголенными нервами
Все жемчужинки-мысли твоих мимолетных эссе…


© Copyright: Смотритель Маяка, 2005
Свидетельство о публикации №105012600130


[ . → ]

I. Ей говорили: "Не скрещивай с Волком тро'пы. 
Будешь идти, хрустальная, в сердце - осень, 
он тебя выследит. Он - это страсть и опыт. Все, что останется - эхо в лесу да россыпь 
слов на листе, следов, уходящих глубже и сердца, и осени. Не выходи навстречу, 
на волю и непокой, золотую стужу, которые ты не вычтешь и не излечишь"...
Она улыбалась и зябко вела плечами, и листья с хрустальным звоном лились по суше... 

"Не скрещивай с Волком тропы!" - они кричали.
Да кто их тогда послушал.



II. Слаще опасности - только ты, 
который приносит с собой опасность.
 
Здравствуй, мой Хищник, мой всполох красный - ожогом пощечины. Мне остыть 
не хватит ни повода, ни воды осенней, колодезной и студеной. 
Лес проступает новорождённым следом, над лесом - туманный дым. 
Видишь, как преданно я иду, как я отчаянно жажду ночи. 
Люди кричали мне: "Голос волчий - это, хрустальная, на беду". 
Только опасности слаще нет, чем в априори неприручимых 
выбрать такого себе мужчину, 
который умней тебя и вольней.
29.09.13


© Copyright: Лина Сальникова, 2013
Свидетельство о публикации №113100105786

[ . → ]

Твердят: "В начале было слово". А я провозглашаю снова: все начинается с любви! 

Все начинается с любви: 
и озаренье, 
и работа, 
глаза цветов, 
глаза ребенка - 
все начинается с любви. 

Все начинается с любви. 
С любви! 
Я это точно знаю. 
Все, 
даже ненависть - 
родная 
и вечная 
сестра любви. 

Все начинается в любви: 
мечта и страх, 
вино и порох. 
Трагедия, 
тоска 
и подвиг - 
все начинается с любви. 

Весна шепнет тебе: 
"Живи". 
И ты от шепота качнешься. 
И выпрямишься. 
И начнешься. 
Все начинается 
с любви!

Когда я стану умирать,
Сядь рядом. Помолчи немного.
Гляди не грустно и не строго,
Боясь хоть раз меня обнять.
 
Напомни мне, что ты сказал
Тогда на набережной тихой,
Где пахли губы облепихой
И спал стареющий причал...

Напомни мне ту дрожь руки,
Когда, повенчаны пред Богом,
Из церкви вышли на дорогу
У той же киевской реки...

Напомни все. И грусть, и смех,
И комнату с окном на небо,
И запах праздничного хлеба,
И Рождеством умытый снег...

Не плачь, немного подожди.
Твои глаза остались те же,
Но ты теперь смеешься реже...
Скажи мне, что там впереди?..

Что ждет меня? Какая даль?
Какой я грех не отмолила?
Напомни мне, как я любила
Корицы запах и миндаль...

Как я боялась высоты
И как нежнее стать хотела...
И как рвалась душа и тело
Всю жизнь мою - туда, где ты.

Когда я стану умирать,
Будь рядом - ведь на этом свете
Мы лишь испуганные дети,
Которых некому обнять.


© Copyright: Елизавета Радванская, 2011
Свидетельство о публикации №111092404707


[ . → ]

Туда, где небо с океаном
Слилось в неясную черту,
Туда, за дальние туманы,
Несу души моей мечту...

Но знаю,— к той черте неясной
Одной мечтой моей стремлюсь,
С небесной твердью чистой, ясной
Одной душой моей сольюсь...

Ах, если б ты, творец вселенной,
Над нами чудо совершил
И мощью гения нетленной —
Крылами смертных наделил!..


[ читать дальше → ]

как же сложно всё это устроено 
то, что мысленно нами построено -
мы уходим порой от реальности
и бросаемся в разные крайности:
судим всех – под себя, одинаково,
фактов нет -  мы надумаем всякого, 
не выходит – с мечтою прощаемся
и к закрытым дверям возвращаемся…

я не спорю – жить в мире придуманном
всё же легче поступков обдуманных

и скрывая Себя в междустрочиях

так и существовать… 
                                  в многоточиях… 


© Copyright: Сергей Ст, 2012
Свидетельство о публикации №112051403972

[ . → ]

Она любила шпильки и кино.
Могла быть сахаром и горьким шоколадом.
Пила слова, как терпкое вино,
Не пледом укрывалась – звездопадом.

Ей нравилось быть нежной и смешной, 
Доверчиво к плечу чужому жаться,
Быть слабой птицей, ветреной волной,
Не помнить. Уходить…. И возвращаться.

Она хотела… быть сама собой:
Доверчивой, как девочка из сказки.
Забыть, что мир – жестокий и глухой,
Стекло разбить – и выбросить все маски.


© Copyright: Ирина Василенко, 2008
Свидетельство о публикации №208112300176




[ . → ]

Пахло мокрой сиренью, травой и горелой картошкой,
Дачный домик тонул в белой пене июньских цветов,
Ты смотрела в окно сквозь папирус прозрачной ладошки,
Иногда улыбаясь маслинами черных зрачков.
Было так хорошо, так блаженно и осоловело,
Не хотелось вставать с этой старой, промятой тахты…
Сотню лет задыхаться бы запахом женского тела,
По крупицам вбирая частицы земной красоты.
И касаясь губами сосков, возбужденных от ласки, 
Ощущать под рукой легкий трепет ее живота,  
Понимать, что реальность намного приятнее сказки…
Может это и есть наивысшая в жизни мечта?

Мы сбежали вдвоем из безликой московской квартиры
В захолустную небыль на семь очарованных дней…
На веранде давно подгорела картошка в мундире,
Терпеливо смирившись с поступками глупых людей.  


© Copyright: Смотритель Маяка, 2004
Свидетельство о публикации №104072300019

Не вибрируй мне по нервам
Оглушительным «не верю»
Да, конечно же не первый,
И не надо хлопать дверью.
Да, я знаю…не подарок,
Паковать другим не стоит,
Облизав полсотни марок,
Слать по почте бандеролью.
Нет, не стали мы святыми,
Жизнь ломала и корила,
Ты делил вино с другими,
Я с другими жизнь делила.
Но, наверно, не случайно
Ты купил букет тюльпанов,
Был окутан вечер тайной,
Мы от счастья были пьяны.
Никуда теперь не деться,
Разве что обнять покрепче,
На груди твоей согреться,
И возможно станет легче.
Нам хотелось без помарок,
Только так ведь не бывает.
Да я знаю, не подарок,
Но ты шепчешь мне «родная».


© Copyright: Галина Ахматова, 2011
Свидетельство о публикации №111052204711

Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
Не знаешь, как, усталая,
Я не решалась лечь.

Смотреть, как гаснут полосы
В закатном мраке хвой,
Пьянея звуком голоса,
Похожего на твой.

И знать, что все потеряно,
Что жизнь - проклятый ад!
О, я была уверена,
Что ты придешь назад. 



[ . → ]