Откройте свой Мир!

Знаешь, мне совсем ничего не хочется.
Тот понедельник так до сих пор и тянется.
Мне приснился сон с четверга на пятницу,
Что завтра солнце погаснет и всё закончится.

Сточится карандаш, слова растеряются…..
Будем бродить слепые, вокруг да около.
Богу, как всегда, положено богово,
А нам с тобой, как всегда, ничего не останется.

С ума сходят в одиночку, но главное – чтоб под синим одеялом,
потому что оно напоминает вечность и немного пахнет океаном..

Где теплые воды безумия примут распахнутой бездной.
Четыре стены, потолок и кровать здесь вряд ли будут уместны.
Под синим одеялом есть даже ракушки, хотя обычно бывают под пледом.
Ракушки греют внутри слизнячков, чтобы те стали чьим-то обедом.
Ах как же трагична их злая судьба, пожалуй, не буду об этом.
Морские коньки и так сводят с ума – поют на всю громкость фальцетом.
Морская звезда мне вцепилась в соски, ей так сильно хочется..ласки.
А я отбиваюсь от любопытных пираньй, одеваю страшные маски.
Мне водоросль в волосы – я бы русаль могла томно корчить на рифах
И песней своей безмятежной суда разбивать бессовестно. В мифах
Жила бы моя злая душа, ну а так – живет под кроватью.
Я твержу ей, что мы доживем до утра, и кутаю в старое платье.
А ей все равно, она ждет океан, что одеялом пахнет синим
Чтоб в складках его волн втихоря с ума сходить что есть силы.

ты делаешь странные жесты и посылаешь сигналы
на другую планету наверное, куда же еще..
странник вечных иллюзий. парят телеграммы
на перышках тонких надежды под неба намокшим плащом.
на жительство вид твой, к несчастью, просрочен
две жизни назад, но ты все еще здесь
украдкой гуляешь по буквам совсем чужих строчек
боясь до конца главы своей не успеть.
ты по паспорту принц, а все принцы давно среди мертвых
их лисы витрины украсили болью своей
по обрывкам воспоминаний от старости тонких
бродят зрячие стаи навечно ослепших людей.
а в ресничном плену розы тихо танцуют фламенко
и одна среди них точно знает зачем ей шипы
эти глупые жесты, эти взгляды-подделки..
посылаю сигналы с эпицентра земной пустоты.

Нервно курит озябший июль
Заплетает узор проводов
Он все бредит о летней грозе
Он, как я, пленник собственных снов

В паутине из чисел и дней
Между строчек мотивов чужих
Он рисует мне храм из теней
Он не знает как тесно мне в них

Ну а я влюблена целый час
Я простужена целую жизнь
Бледно-горький мой смех на губах
Ярко-сладкие слов миражи

Это крепкий настой моих снов:
В нем 2 жизни и 0.5 мечты
Я брожу средь пустынных миров
И ищу свой под номером «ты»

Мой замерзший июль, мой палач
Докурил, грустно смотрит в глаза
Греет руки, закутался в плащ
Он уходит. За ним уйду я.

Рисовать свой смысл на стеклах
Бледно-белых от зимней простуды
Стало вдруг смертельно опасно
Стало вдруг безнадежно глупо
Украдкой прыгать со стрелки на стрелку
По годам, часам и минутам
Свесив ноги, глядеть с циферблата
Чтоб под утро сниться кому-то
Не.ле.по.

Нас отключили за неуплату по счету и грехи прошлых жизней
Лезут в форточку сгустки упрямых неразборчивых мыслей
Эта нежность как злые ножи вырезает улыбки
На моем полумертвом лице оставляя обрывки
Фраз. Прикоснись, отведи, оставь мне немного живого
Неба с севера, белого клевера и ветра седого
Мой пожар не погас. Тлеет медленно памяти нить
За стеклами глаз огонь спрятать и там его сохранить.
за.чем.то.

Падение вглубь самой себя
даёт предсказуемые результаты -
от банального аутизма
до билета на небо с открытой датой,
но я пока что стою на краю,
на самом-пресамом краешке,
смотрю в бездонную темноту
и бросаю цветные камешки.

Эти камешки - чьи-то бывшие:
может, смыслы,
а, может, звёзды,
но теперь-то...
теперь чего уж -
никчемушные, да и поздно.
Так что пусть себе канут в бездну -
бездна слопает с аппетитом:
в ней и так пропало без меры
нераспознанных архетипов.

Не волнуйся - не буду прыгать.
Я боюсь высоты и боли.

Лучше я состоюсь в стрип-дэнсе
или, может быть, в волейболе,
лучше я научусь готовить
пироги из январской вишни,
лучше стану на горло песне
и начну писать полустишья.

В общем, милый, дремли спокойно -
предсказуемы результаты:
я умею ходить по краю,
я там давнишний завсегдатай,
я там просто стою и думаю,
и бросаю за острый краешек
чьи-то смыслы,
а, может, звёзды,
чувства чьи-то...

Играю в камешки.

Стрелки часов запереть на засов,
Амбарный замок, навесить оков.
Время так дорого - будем беречь,
Попытка побега?! В спину картечь!

Все хорошо... Прямо здесь и сейчас!
Время спиралью, не трогая нас...
Всяко история точит ножи.
Не трогай...
Мы уходим тихо!
Кругом миражи!....................

А я скучаю без тебя,
Но это, в общем-то, неважно,
Какое лето – без дождя,
Ну, а желание – без жажды?

Дорога ровная, без ям,
Нам не приносит откровенья...
А я скучаю без тебя
Ну просто до самозабвенья...

Ты не волнуйся, не сердись,
Ты не узнаешь, что мне грустно…
Конечно, встреча впереди,
Но ожидание – искусство,

С которым трудно так дружить
И подчиняться распорядку,
И знать, как вечер пережить,
И день пробегать без оглядки,

Прожить до утренней звезды
Ночь без начала и без края,
Но знать, что есть на свете ты,
Тот, по которому скучаю...

Утренняя сигарета,
Чашка кофе на столе.
От безумство до запрета -
Пара трещин на стекле.
Под окном ревет дорога -
Врач сердечных старых ран.
И судьба - художник строгий
Волоките ль, недотроге -
Все пороки и тревоги
Кистью лепит шрам на шрам.
Тихо меркнет мгла ночная,
Тает дым от сигарет…
Что менять? Зачем?
Не знаешь…
Приближается рассвет....

Этот мир целиком состоит из одних лишь прямых:
горизонт, нотный стан и семь струн у цыганской гитары,
сталь клинка и следы от его безупречных ударов,
попаданье в висок поцелуев прощальных твоих,

ветви серых дорог, убегающих в даль, вникуда,
стены елей - ряды часовых у обочин размытых;
время - тоже прямая, как строки забытых молитв,
будто сердце пронзивший ответ: "Ни за что, никогда

не расстанемся!.." Я улыбаюсь и пью чёрный кофе, зная тайны бессчетных миров - своего и чужих:
этот мир целиком состоит из одних лишь прямых. За одним исключением: профиль.
- Твой сказочный профиль.

Не торопитесь ставить в жизни точку,
Совсем прижмет - поставьте запятую.
Пусть запятая - краткая отсрочка,
Но точка - это точка. В сердце пуля.

Со школьной парты знаки препинанья
Я не любил и ставил, как попало,
Без них писал я первые признанья -
И жизнь оценки честно выставляла.

А что теперь? Повсюду знак вопроса,
Куда ни сунься - прочерки, пробелы.
В чернилах синих, словно грудь матроса -
Исписан жизни лист, давно не белый.

Летят года - а жизнь зажата в скобки,
Любовь в кавычках, счастье меж строками,
И календарь, пришпиленный на кнопку,
Не двинешь вспять никчемными стихами...

А как хотелось восклицать и плакать!
Писать без правил, жить по зову сердца,
Но родились мы все под странным Знаком -
И препинались у открытой дверцы...

Но все равно - не ставьте в жизни точку.
Совсем прижмет - поставьте запятую.
Пусть запятая - краткая отсрочка,
Но точка - это точка. В сердце пуля...

В шелке узкие бедра,
плечи обнажены...
Бешеным взрывом аккорда
встречи обречены

если б на вальс! - на танго -
гибель, пожар, огонь!
Чувствуешь: жадно, жарко
лижет твою ладонь

шелка язык? И нервный
танец ломает, скользя,
наши тела. Кто первый
взмолится: так нельзя?

Ты ли шепнешь: хватит...
я ли выдохну: стой!
Темно-синее платье
плавится под рукой...

Пять утра....
Проснулся, но вставать не тороплюсь - я опять вне времени... Отпуск...Какое глупое и безмятежное слово - перекатывю его в сонных губах... О.т.п.у.у.у.с.к.... Накрываюсь с головой и лениво перебраю мысли, что разноцвентыми камушками роятся в моей голове... Почти физически ощущаю их неспешный хоровод и быстро протягиваю невидимую руку - вот этот камушек мне нравится больше всего - ловлю его и мысль расцветает причудливым цветком... пробую ее на вкус... читаю как страничку диковенной книги... Ах да... Эта опять ни о чем... обычная утренняя мыслишка - отпускаю ее и она, сверкая золотистыми искорками, улетает, оставляя шлейф серебристых звездочек в моей руке... Фея? Может зря я так просто отпустил ее? может стоило загадать желание или спросить ее о смысле жизни? О тщете всего сущего на земле? Улыбаюсь... Сна ни в одном глазу... Болезнь отпускника - так бы на работу вставать - это я поймал уже другую мысль.. солидную, взрослую, в твидовом пиджаке и с портфелем под мышкой - она до смешного похожа на моего начальника :-) Мысль сердито кивает головой, поравляет очки и бубнит как запись на автоответчике - На работу! на работу! На работу... Это уже полное безобразие!!! Быстро встаю с постели и тихо, что бы никого не разбудить, одеваюсь. Скрип двери и я уже на улице, в губах сигарета, а в глазах - направление... Море!! вот что меня вылечит от утренней хандры!!! Извилистая тропинка несет меня среди каменных обломков вниз... Уже слышен шум прибоя и я прибавляю шаг.. Утро... нужно торопиться, иначе Море не вспомнит мои безумные истории, что я рассказывал ей на ночь... Море живое и... всегда молодое - утро - день ее рождение, каждый день - новое имя, новые наряды и новое настроение. Я успел... Это моё вчерашнее Море - слегка ворчиливое, но вполне доброе... Как чопорная кокетка бедных Парижских кварталов... С зонтиком и в непременными легкомыстленными шлепанцами на босых ногах. Привет, - говорю я и падаю на песок, - как дела? Глупый вопрос мой генерал! - ворчит Море и сердито окатывает мои ноги пеной, - я всю ночь трудилась - точила камни, бродила среди темных досок затонувших пиратских шхун, обыскивала гроты и подводные пещеры, расспрашивала седые скалы и ворошила древние сундуки... Подарок к свадьбе или ты уже забыл свои ночные обещания?
Я молчу и улыбаюсь... Я все помню - она была великолепна! Эта босоногая девченка по имени Лателла... Это имя она прошептала мне вчера... Она бестыдно обнимала меня своими теплыми волнами - руками, кружила в объятиях, дарила соленые поцелуи, опрокидывала на песок и тихо пела песни седых Нибелунгов... Я был ее пиратом, ее Героем... её игрушкой и её господином...
Набежавшая волна окатывает меня с ног до головы, заставляя вернуться в реальность... Море смеётся хрустальным колокольчиком и вновь накрывает меня веером серебристых брызг... Я не сержусь... Подставляю руки убегающей волне. ловлю ее, но тщетно - песок, мелкие ракушки и блестящие волосы водорослей - вот моя добыча... Смотрю как вода ручейками убегает обратно, оставляя тонкие тропинки в желтом песке... Еще волна... почти ласковая и на песке вспыхивает маленькое солнышко - подставляю руки и ловлю ее подарок... Ох!! это колечко... тонкое, с почти не заметной вязью давно забытых рун... Колечко вспыхивает золотом в утренних лучах и я слышу смех... Тонкий девичий смех вновь родившегося Моря... Меня зовут Хлоя - поет она голосом чаек... Я опять не успел на свою свадьбу и Море уже носит другое имя... Мое Море ушло за дальние горизонты, растворилось в розовой утренней пене... Улетело стаей розовых фламинго к далеким берегам Куахаро... разбежалась тонкими струйками по рекам джунглей... Выпало прозрачными каплями росы на ладонях ночных охотников... Прощай! Я разжимаю руки и колечко золотой змейкой катится по песку... Прячь его скорей юное Море, закапывай поглубже зеленым прибоем, уноси в желудках рыб в морские пучины... Укрой в кованных сундуках старого Флинта. До следующего раза... До следующей ночи и следующего героя..
Поднимаюсь с мокрого песка и иду обратно извилистым серпантином тропинки... Следы на песке уже почти неразличимы и яркие лучи солнца отражаются на эфесе моей вооброжаемой шпаги. День начался и я готов его прожить... Еще один день... Еще один......... День....

Трубы на крышах старого города,
Солнечный ветер гуляет по улицам.
Теплый денек – отчего же так холодно?
Солнце в глаза: остается лишь жмуриться.
Мир окружает – большой, неприветливый;
Я просто кот, пушистый и маленький.
В чередованьи закатов с рассветами –
Вечное небо и крыши под лапами.
Путь бесконечный мой между антеннами
Под безымянное ветра кружение:
Плавность шагов обрывается стенами –
Я на краю прерываю движение.
Хочется вниз, но мы, кошки, – живучие.
Хочется взвыть; но у нас так не принято.
Хочется, чтоб сквозь метели колючие
Кто-то позвал меня – тихо, по имени.
Смены сезонов по расписанию,
Дни, друг на друга до боли похожие.
Давят на психику мрачные здания,
Лужи, машины, собаки, прохожие.
Это пройдет: все когда-нибудь кончится.
Шрамы на шрамах... Бывает. Случается.
Просто сработал капкан одиночества;
Только вот выбраться не получается.
Все бесполезно – на шкуре проверено.
Крыши и ветер – удел для бездомного.
Здесь – только небо – жестоко-весеннее,
Близко-далекое, ясно-бездонное.
Трубы на крышах старого города,
Солнечный мир моего одиночества.
Ласковый ветер... мне холодно... холодно!
Теплых касаний ладонями хочется..!

Белая Кошка гуляет сама по себе,
В городе Львов, поменявших движенье на вечность,
И, балансируя на водосточной трубе,
В тихие ночи царапает звёзды на Млечном.
Белая Кошка не ходит в друзьях у тоски,
Может мгновенье в году, да и то - понарошку.
Ждёт чудака, что раскрошит цветные мелки,
Изобразив под окном - 'Я люблю тебя, Белая Кошка!

Притча... о счастье.
Однажды шло Счастье по лесу и внезапно упало в яму, сидит Счастье в яме и плачет. Шёл мимо человек, Счастье услышало человека и кричит из ямы:
"Человек! Добрый! Вытащи меня отсюда."
«А что ты мне дашь за это?» - спрашивает человек
«А что ты хочешь?» - переспросило Счастье.
«Я хочу большой и красивый дом с видом на море, самый дорогой».
Счастье дало человеку дом, человек обрадовался, убежал к дому и забыл про Счастье.
Сидит Счастье в яме плачет ещё громче.

Мимо шёл второй человек, услышало Счастье человека и кричит ему:
"Человек! Добрый! Вытащи меня отсюда."

«А что ты мне дашь за это?» - спрашивает человек.
«А что ты хочешь?» - переспросило Счастье.

«Я хочу много красивых и дорогих машин, разнообразных марок».
Дало Счастье человеку то, что он попросил, обрадовался человек, забыл про Счастье и убежал.
Совсем потеряло надежду Счастье.
Вдруг слышит, идет третий человек, крикнуло ему Счастье:
"Человек! Добрый! Вытащи меня отсюда, пожалуйста".
Человек вытащил Счастье из ямы и пошёл дальше, обрадовалось Счастье, побежало за ним и спрашивает:
«Человек! А что ты хочешь за то, что помог мне?»
«Ничего мне не надо» - ответил человек.
Так и побежало Счастье за человеком, не отставая от него никогда...

Под страстным, пепельным "дождем"
Взмывая ввысь, к луне холодной
Мы пляшем в вихре заводном,
Под покрывалом ночи темной!

Сливаешься с моим дыханьем,
Не опускаешь тусклых глаз.
Я вижу там, в низу сиянье,
Опять костер горит для нас!

Я помню ночь, когда собою
Тебе на вечно поклялась,
И ты меня своей рукою,
Так нежно в облака вознес!

Я снова жду тебя на крыше,
А ты взмываешь в облака,
Приносишь песню еле слышно,
В своих заботлывых руках.

Теперь - твоя, сейчас - с тобою,
Ты не отпустишь никогда,
Мы с Ветром в небе, над землею,
Вот это - счастье для меня!

Полнолуние...Время встречи СЕГОДНЯ и ЗАВТРА....Сегодня можно ВСЁ - видишь как луна заслонила полнеба, закрыв глаза любопытным звёздам??? Оглянись вокруг - Джунгли светятся изнутри, факелами отражаясь в красных каплях свежей крови на траве, жёлтыми сполохами в глазах неведомых существ, что внезапно окружили тебя....Всюду шорохи и шёпот... Вздохи и далёкий плачь... Туман в заливе и крики безумных фламинго, что умирают вместе с угасающим солнцем раз за разом, что бы утром опять родиться и окрасить мир в пронзительно розовый закат....Твои глаза слепнут в темноте и ты превращаешся в слух, ловишь звуки, смакуешь их, повторяешь про себя... Глухой рокот Там - Тама и гибкие спины быстроногих охотниц, сверкающих бисером пота на смуглых спинах, мелькающим то там то тут среди фиолетовых ветвей Куадиро... Сегодня день охоты и в полночь будет пир... Кто станет дичью? Ты? А может Я? Чей стон разбудит дужнгли и разорвёт небо??? Чьё сердце вновь будет принесено в жертву давно забытому богу Любви, что танцует под звуки свирели в обнимку с красным леопардом и изумрудной змейкой? Охота началась! Страсть.... Страх... Адреналиновый шок... Запах мускуса и свежей крови... Погоня, она увлечёт тебя, подхватит подобно жаркому ветру и бросит в водоворот безумной схватки... Вдруг шорох впереди и сразу воздух пронзает песнь туго натянутых жил тетивы... Свист стрелы и глухой удар падающего тела... Вдох чужой жизни, слетающий с его губ и внезапное понимание...

А после придут Белые тигры, что бы отпраздновать твою победу... Как пред равной склонят свои умные головы и вдали тихо - тихо зазвучит цикадами свирель Бога Любви, уходящего в поисках новой жертвы....Не разочаруй их, охотница... Не разочаруй....

День вымыт, выкрашен, выброшен, в общем – прожит.
Хочется в кресло с ногами и фикус в кадку.
И позвать тебя – очень бережно, осторожно.
И улыбнуться, убедившись, что ты в порядке.
Хочется – к тебе на колени. И там – свернуться,
замурлыкать (я научусь!), стать домашним зверем.
И на коже твоей почувствовать холод улиц
всех городов, что без меня ты успел измерить,
и греть твои пальцы в теплом своем подшерстке,
и губами с припухшей фаланги собрать усталость.
Вопрос «в чем смысл?» – по дефолту считать решенным,
поезда и вокзалы менять и менять местами…
Послать про себя рекламно-издательский бизнес,
к вечеру от сидячей работы став ниже ростом,
сделать глазам подарок – извлечь контактные линзы…
И смотреть на тебя, к стеклу монитора прижавшись носом...

Шутки ради – поджечь Рим
и смеяться, глядя с холма.
Пусть горит – ну и черт с ним…
А в глазах танцоров – зима.
А в глазах танцоров – февраль,
окаймленный созвездьем рыб.
Не умеешь смеяться? Жаль…
Значит, кто-то из нас влип,
влип по самое "не могу",
дальше некуда – пустота.
Горизонт изогнут в дугу –
поспешите занять места.
Сбалансированы весы
толерантностью инь и ян.
На полях – пометка "курсив".
Знать, корректор опять пьян.
И любое слово – транслит.
И любая улыбка – грим.
Там не Рим ли внизу горит?
Ну, горит… да и черт с ним...

Мы давно не верим в сказки -
слишком крепко были биты.
Горький привкус дольче виты...
все-то нёбо он излазил.
Развлеченье высшей пробы -
отступать, но не сдаваться.
Все элементарно, Ватсон, -
в положении утробном
встретим ледяные звезды.
Открывай ворота. Праздник
срочно требует экстаза.
Стынут пальцы на морозе.
Морду бьет петух мартышке.
Сочиняй стишок-считалку
с элементами фристайла -
шышел-мышел, встал и вышел!
К праху - прах, и станет прахом
все, что было архиважным.
Плыть бы лодочкой бумажной
в направленьи "строго нах...й".
Вот наступит новый барин -
типа, сразу всех излечит...
Завари чайку покрепче.
Закури и улыбайся...

Сегодня днем я смотрел с крыши,
Сегодня ночью я буду жечь письма.
Камни в моих руках - камни, держащие мир -
Это не одно и то же.
Я мог бы написать это снова -
К чему рисковать камуфляжем?
Мог бы взять краску и кисти
Но это ничего не меняет,
Мог бы сделать шаг назад,
Я мог бы сделать шаг назад,
Но это не то, что мне нужно,
Это не то, что мне нужно.

Это только танцы на грани весны.

Я вижу твой берег, но что там блестит в кустах?
Я видел нечто подобное, потом из видеофильмов,
Я знаю твой голос, лучше, чем свой,
Но я хочу знать, кто говорит со мной.
Я мог бы остаться целым, но это не в правилах цирка,
Я мог бы остаться целым, но это не в моих свойствах.
Я мог бы признаться в любви,
Но разве ты этого хочешь?
Разве это что-то меняет?

Это только наши танцы на грани весны...

Семьдесят затертый -
это прошлый век.
Макраме плетется.
Вот и мы. Привет!
Ленин, Маркс и Энгельс
хлопнут по плечу:
«Не играй на деньги
в ножички и в чу!»
С урожаем битва.
Мутная вода.
Мастер с Маргаритой,
типа, навсегда.
Мы взахлеб читали -
все не перечесть.
Спинками минтая
на дела врачей
отвечали гордо:
«Я всегда готов!»
Пополнялись орды
спинками ментов.
Помнишь, в стенгазете
рисовали нас?
Мол, за все в ответе
каждый день и час.
Комкай галстук красный
нервно на груди.
Далеко по трассе
этой не ходи.
Диар миста Рейган,
ты там не шали!
Ах, какие феньки
девочки плели...
Помнишь, Эбби Роуд
вслух переходя,
мы узнали слово
теплого дождя?
Босиком по лужам -
хиппи, все дела.
Микрофон недужный,
в косяке шала...
Дальше было больше -
хрен ли вспоминать.
Детки рок-н-ролльи,
кто же ваша мать?
Возле глаз морщинки.
Комплекс седины.
Стали беззащитны.
Стали все равны.
Семьдесят затертый
не зовет домой.
Запотели стекла.
Возраст, мальчик мой...

заговори мне губы ресницы заговори
на синяки под глазами на провайдера чтоб не сдох
на выстрелы холостые царь-пушек и кулеврин
на юг на восток на запад и с севера чтобы мох
на «зебры» и пешеходов на воздух на пыль на свет
на темень на ночь на утро на не просыпаться без
на правила орфографии на чтоб не звучал «превед»
на длительное отсутствие желанья бежать к тебе
на запах осенних яблок чтобы даже и в декабре
на тени под скатом крыши на три сигареты в день
на в тридцать три грядущие чтоб с печки не надо крест
на куда ж от этого деться всех этих людей людей
на бесперебойность сердца на совесть на ум на честь
на город дома машины на лаковый блеск витрин
на спокойствие на молчанье на все принимать как есть
заговори мне губы ресницы заговори...

Stray Cat

Скажи: «Да будет так!» – и распахнется город,
чтоб затянуть тебя в продрогшее нутро.
Не ухватить рукой? Тогда бери измором.
Осталась ерунда – пусть не сбойнет патрон.

Напоминай, любовь, какие ветры дули
в ажурном октябре сто лет тому вперед.
Мы думали – судьба, а получили дулю,
плохой французский фильм, карманный Рагнерёк.

Ну так уж повелось – никто из нас не вечен:
ни Байрон, ни другой, ни Бэтмен, ни Тарзан.
Пожалуйста, не плачь, зелененький кузнечик,
хитиновый прыгун коленками назад...

Катящийся блиц-криг сжирает нас, не морщась.
Песочные часы не бьются и не бьют.
Мы, сидя на полу, едва ли станем проще,
но все же создадим обманчивый уют.

И вовсе ни к чему бросаться под колеса
(тем более, пока их не изобрели).
Загоним эту мысль в район спинного мозга…
По красной кнопке вдарь! Не бойся, это лифт.

Поехали, ага. Покинем андеграунд,
ведь наверху нас ждут великие дела!
Задумчивый щелчок. И сразу – вспышка справа.
С патроном все OK. Как славно, славно, сла…..........

Stray Cat

По телефонным проводам –
заиндевевшей балериной.
Для вкуса – ложечку стрихнина
в переплетенье амальгам.
Под резкий перестук колес,
раздетой догола – по шпалам,
в обход – по выгнутым лекалам,
не слыша воплей и угроз.
На лыжах – по сухому льду
и на коньках – по маргарину,
алеть февральскою малиной,
всех посылая в Катманду.
И в кулаке сжимать билет
на поезд номер «две шестерки»,
и третья, кажется, затерта,
и в ней содержится ответ.
Воспринимать тебя таким –
единственным и неподсудным,
себя подать дежурным блюдом
под распоясавшийся гимн.
Пускать составы под откос
и целовать твои запястья,
и тихо умирать от счастья…
И делать вид, что не всерьез.

Stray Cat

Простуженный вечер коснется волос,
приляжет, протяжен и долог.
А ты говоришь: «Вот оно. Началось», –
и смотришь в волшебный осколок,
в котором жизнь то хороша-хороша,
то вроде бы нет ее вовсе.
Там, в этом осколке, ты делаешь шаг
в безумно прекрасную осень.
Там, в этом осколке, стучат поезда
вне времени и полустанков.
Там ты не умрешь никогда-никогда.
Там. Ты. Не. Умрешь. Никогда. Никогда.
Тамтынеумрешьникогданикогда…
Блин, выруби эту шарманку!
Там, в этом осколке, оранжевый шар
летит на лазоревом фоне.
Там просто тяжелое веса лишать,
спокойно куря на балконе.
Там небо в алмазах, в нем Люси парит,
мила до последнего вздоха,
и нежной рукой нажимает "delete",
но нам уже в общем-то похуй.
Нас всех наколов на небесную ось,
доволен большой энтомолог.
А ты говоришь: «Вот и все. Началось».
И смотришь в волшебный осколок.

Stray Cat

То, что зовётся волнующим словом «взросление»
Резко обрушилось молнией ярко-стремительной.
Так получилось. Толчком послужило падение,
Дни вдруг наполнились силой вполне сокрушительной.

Почва для будущих всходов слегка необычная.
Есть варианты… Не сбиться бы в пыль бездорожную.
Круг повседневных забот, как разминка привычная,
Выполнить трудное надо, потом – невозможное.

Мысли блуждают, в мозоли так грубо истёртые,
Пледом из жёстких побед прикрываю сознание.
Я не упрямая. Я бесконечно упёртая.
И довожу до конца все свои начинания…

Битый час сижу дома, моя мертвая муза
Раскачалась в моем гамаке.
Она диктует слова, рифмует в строчки
Со стаканом портвейна в руке.
Художник бросил в Господа кисть
И рассыпал яркую дробь.
На Голгофе праздник там слишком людно
И каждый несет свой горб.

У подножья путаны. Я уже слишком пьян.
Рискую попасть к ним вплен.
А любить - единственный смысл жизни!
Так сказал некто Поль Верлен.
Джульетта нежно любила Ромео,
А Ромео сдал кровь на ВИЧ.
Строитель мечтает строить из хлеба,
По затылку тоскует кирпич.

У Ивана братья… Sapienti sat.
Они едят с его щедрой руки.
Он знает, о чем при закрытых дверях,
Говорят его пиджаки.
И от такого добра они ищут добра,
Я же не сплю и не ем.
У меня карман, в кармане дыра,
Но зато и никаких проблем.

На расколенной крыше кошка танцует вальс моих иллюзий.
Она самоуверенно искрится от пробегающего электричества и лени,
Ее изысканные когти цепляются за памяти страницы,
И музыка уносит сны и тени...

Она - дитя заезжего артиста и самой перспективной карьеристки,
Не любит сутолоку электричек душных...
Качаясь на щербатом лунном диске,
Мечтает о далеком Монте-Карло,
а может быть о Рио-де-Жанейро...

Медленно,
Неуверенно
До размеров сердца,
Намереваясь согреться,
Сократилась вселенная...
Только погода скверная...
Южный ветер принес
Весточки с крайнего севера,
И я чувствую запах клевера
От твоих теплых волос,
В твой горячей рубахе..
Послушай,можно вопрос?
Почему каждый день на плахе,
Кристаллы вчерашних слез
как безмолвное,дикое - SOS...
Выдают невозможность счастья?
В чьей это власти?
Прости...
Слишком много вопросов..
Как на допросе..
Пусти...
Вселенная уже с рюмку...
Максимум две-три .
И беги готовь новую сумку
(Как же паршиво внутри)
Для побега от вечного правила..
Ему бы её вернуть,чтобы она исправила...
Но он гордый и не умеет звать,
Правильно... проще рвать,
Терять.
Прогонять,
Встречать на пути,
Молчать.
Или тихо "прости"
Шептать.
Молить.


Прощать...
И так бесконечно ..мучатся
По кругу опять и опять...
Может что и получится?
Как знать...
Как знать...
Вселенная с сигарету...
Как же мы измельчали...
Быстрый секс не включая света
И снова бег по спирали...
Вселенную по карманам...
Странно...
Но как гуманно...
Только чтоб среди выстрелов
Не замечать истину...
Постоянно...


Вселенная.Рюмка.Свет.
Докури...ты же знаешь я бросила..
И опять.. ни любви нет...
Ни вселенной....Ни нас...Ни осени...

Анна Тукина

В эту жизнь у меня нет билета,
Я в багажном еду отделе.
И кусочки дождливого лета
Из окошка видны еле-еле.

Мы с тобой не попутчики вовсе,
Просто курим в тамбуре вместе.
Прошептала тебе что-то осень,
Ты пропала в тот же миг без вести.

Я хотел сойти, только страшно:
На перроне мне тоже не рады.
Ты забудешь меня, и однажды
Ты не вспомнишь меня, и не надо.

Но когда-нибудь вскользь, в полусне
Ты шепнешь мое имя случайно,
И в далекой холодной весне
Забывать меня будешь отчаянно.

Не попутчики. Просто однажды
Как и многие, многие люди,
Ты была рядом. Другое не важно.
Без тебя и по другому не будет.

В мерцанье первой утренней звезды
Уходят призраки бессонной ночи.
Я вновь иду в объятья суеты,
И рву твой образ в маленькие клочья.

Ты вновь не смог осилить жизни коды,
Перешагнуть барьер судьбы капризной.
И в одиночестве своём немодном
Дарю я всем улыбочки-репризы.

А март уже за поворотом жизни,
И снова год мой спрячу в канители
Беззвучных слов любви, страничек книжных.
И звуков новорожденной капели.

Сомнений нет у Времени, что каждое мгновение
Приносит изменения в жизнь каждого из нас.
И пусть нет ощущения, невидимо течение
Введённым в заблуждение хрустальным линзам глаз.

Меняются желания, и, кажется, призвание
Уже с другим названием сценария мечты,
Другие предпочтения, влечения, терзания,
И странно осознание, что это всё же ты…

Как будто ветер с листьями, играет Время мыслями,
И мы не смотри пристально, куда они ведут…
И вроде бы не мистика, и вроде бы мы искренни,
Но вот уж наши истины мы отдаём под суд…

Мы из воды, мы – жидкие, природа наша гибкая,
Пришить не можем нитками себя мы к берегам…
И суть – летим ли птицею, или ползём уликою –
Ничто не есть ошибкою, раз выбрал это сам…

Смеркается и дождь
собрался лить
Перебирает ветер ветки
Так хочется тебя обнять..
В эфире "скрипка" Шостакович
..тоже Дмитрий
Дороги мокры и в душе
пью мокрый чай
Еще день прожит
Так хочется тебя обнять...