Откройте свой Мир!

Я поэт, зовусь Дениска, от меня вам.... зона риска.. Кто знает какой из меня никчёмный чтец, тот поймёт... Но, тем не менее, 15 мая выступаю в "Массолите" с действительно прекраснейшими поэтами... До встречи... )

http://vk.com/event71259305

Ты заглядывай ко мне по дороге в свой Нюрнберг,
Если уж красота- это фашизм молодых..
У меня припасён ароматный вайсбир,
Такой, что крепко рубит под дых..
У меня с детских лет пулемётная память:
Каждый патрон- негатив,
Разрывной со смещённым центром,
Чтоб ранить, в месиво всё превратив..
У меня для твоих в голове генералов,
Пока ещё ретивых и истошно живых,
Выписан аусвайс на любой из вокзалов,
На любого из пленных гешифт..
Как там твой гауляйтер сердца??
Отдаёт приказы, барабанит ритм..
Такой, что во всех моих арсеналах,
Во всех штаб-квартирах сбит алгоритм..
На всех плакатах в кричащем дизайне
"Jedem das Seine", "Jedem das Seine"...
Уж ты на Процессе держи всё в тайне,
Чтоб не выдавать наш секретный шифр...

21 июля в клубе "Подвал Чердак" в 19:00, 22 июля арт-кафе "Зелёная Дверь" в 15:00...

Кому интересно- пишите.. Планируется фотовыставка, выступления групп, чтения и спектакль.. Позже выложу видео...

Тебя ли не нянчили на груди,
Как сломанную руку...
Колыбельные нашёптывали,
Как заговор от боли...
В надежде, что срастётся всё,
Как у бездомной суки...
И пеленали, ну, как в бинты
Перелом пеленают что ли,
Если он со смещением
Или, не дай Бог, открыт...
И утро, беспощадно, как хирург,
прорезает кожу век...
Заглядывает внутрь:
"Как ты? Сыт ли? Выбрит?
Приходят ли навестить?
Из ритма не сильно выбит?"
И звучит tempo giusto
На трамвайной линии дек...
И город, сжимая ланцет,
Цинично приводит в чувство...

У них даже черты лиц
остались подростково-тонкими,
как у пойманных в капканы лисиц..
он смеялся: надо же-
были звонкими, посмотри,
а теперь часто булькает в горле
и катается глухо что-то внутри,
на ночь ставим минералку
у изголовья, а не Шабли
и ерошил ей нежно волосы...
она отшучивалась: нам на двоих
тогда было сорок три,
а теперь тридцать шесть и шесть
у каждого не всегда- это, знаешь, уже года
и бормотала что-то ещё в пол-голоса...
и всё было бы ерунда, но однажды
те самые "знаешь, уже года"
его выели, выскребли и погребли,
а её как-будто перемотали,
недосмотрели и бросили...
и капкан отчего-то стал туже давить,
а на висках добавилось проседи..
по ночам темнота опускается ей на щеку,
являя собой милосердие,
колет будто щетиною в левом боку
и льнёт поближе к предсердию...

-Да ладно. Теперь уже это не важно:
бритва Оккама для пуповины,
верхнее До в фальшивом секстете,
потёртая терция у горловины
срывается вниз в мажорном фальцете:
эмбриональная эмболия
беременна кошмарными снами
с задорно задранными руками,
закатившимися глазами
за запавшие внутрь глазницы,
завалившимися языками
за скрежечущими зубами
у безумной лесной волчицы,
мечущейся фаллопиевыми путями
за завуалированными цензурой губами,
за заовулированными когда-то не нами
с несформированными ещё сердцами,
жадно жующей плацентарную жижу,
чревоотверженно-абортажно,
по куску превращая Родное
в холодный свёрток за домом...
...Не важно......

Мне б тату на зрачках выбить этот энд-киссинг лета
чернилами рисованных фильмов Йоргена Лета...
25 кадров в секунду- это не больно,-
суровый хардкор альма-матерных слов для заплаканных фройлян,
брутальный битдаун за упокой, за полночь или заподлицо,
где по сценарию нас, словно двух близнецов,
разделяют не по сценарию операционно,
как-будто однажды в монтажной был сбой операционок
и теперь у нас не совпадают режимы снов
и напряженье давно уже стотысячевольтно
и без каких бы то ни было проводов...
мы умрём в этом лете легко и фривольно,
если верить сезонным афишам больших городов.....

Инкогнито Идеаль твои мысли
В лабиринтах Дельи Алигьери..
Немоделируемый делирий
В невентилируемости артерий,
Сонных, как соната дыхания,
Или лучевых, как-будто так и положено..
Пролапс митрального непонимания
Под бериллием непробиваемой кожи...

Небо (по секрету) означает "Не Бог"...
Панегирик пароксизмом пастырю разрывает пасть...
Мертвецы обливаются кровью при виде нот,
По которым тебя пытаются разыграть...
Парафраз паремии парестезией колет мозг,
Как змеиный язык парой фраз через уши души повергает власть...
Тем, кто лижет с крапивы бесплатный мёд,
Он обходится много дороже и вряд ли всласть...
У тебя по утрам в стакане холодный чай
С надписью "Made in China" и собранный на паях,
К ночи выливается в mad insane и пульсирует поцелуями на висках...
Небо (паллиативно) означает "Не Боль"...
Паралич параллели линии передач педантично
Превращается в колючую проволоку номер ноль,
В назидание распятую на столбах...
Пахнет ядом, риском ненужных встреч, зимой,
Тёплым хлебом на вырастивших тебя руках...
У тебя к нему детство, оскорблённая нежность волной
И иногда по утрам раздражение на висках...

та, что сегодня целует руны на моих руках,
приготовит на завтра мне хлеба из спорыньи..
она с любовью замесит тесто на моих костях,
разведя водою из полыньи...
жилы мои, заплетёные в три струны,
станут ситом муке из полыни и
даже каждый выпавший волосок
обожествлён будет на заклании...
я по-детски боюсь вертикали стрелок часов,
перед сном со стоп отрясаю прах...
а она со спорыньёй прячет колосок
и взапой целует руны на моих руках...

Когда Эрот сумеет состариться,
а Эрато продастся за пару монет,-
поседеют и ссохнутся волосы,
обнажится чётче скелет...

Когда Эол разрушит стены,
а Эос, стыдясь, поглотит рассвет,-
станем слабже и тише голосом,
нас раздавит теченье лет...

Когда Эйрена пустится по миру,
а Эриния сменит плеть на навет,-
нас изрежут морщины-полосы
и зрачки поменяют цвет...

земля шамкает небо беззубой пастью,
жадно засасывает в себя людей...
нет, она хорошая, она не злая,
просто, быть может, ей так чуть теплей
прижиматься к щеке ближе, туже затягивать пояса
часовые, я сам, ты, все станут ниже,
в лёгких поставляя ей небеса...
земля держит деревья за корни,
цепляется ветками за облака...
нет, она не вредная, она просто помнит
что-то такое, что заставляет дышать...
заставляет царапаться, карабкаться выше..
успеть, чертыхаясь, калечась, спеша...
нет, она не склочная, она просто слышит,
как снег заметает последний шанс...

если представить, что стены ближе,
можно солнце распять на пяльцах,
опускаться травы ниже, не считая всё это фальшью...
утыкаться слепым взглядом в молоком пахучее небо,
тёплый воздух мять в пальцах, как бы ни было то нелепо...
если придумать такую веру, на которую крест не наложат,
можно было бы быть строже, аккуратнее и моложе...
пятьдесят децибел на ветер: всё равно все слова немые...
и на тридцать ампер вечер: всё равно все нагие- благие...

Зима- это tabula rasa на грязной обочине трассы,
наверное, "Питер-Москва"... и... стыдно:
с трудом подбираю слова, когда вот так по-осеннему,
и, может быть, по воскресеньям не отрывается голова от матраса...
Зима- это фабула часа, когда не хватает запаса, секунды, едва-едва...
мне хочется сделать ход с Е-2 на "М-10"... я собираю загадки, считалки,
стихи детских песен, надеясь их слышать взамен нещадного шёпота стен...
интересен, спокоен, немногословен, подобен, удобен, беззлобен, съедобен...
Зима отмеряет меня как Элисса свой Карфаген...

Колокол как Коло-Кол...
Разбивает солнце на части,
Расцветает малиновым цветом в ушах,
Сочится из, струится вниз...
На всём крест...
Nihil est...

в детской книге про хоспис
белые стихи о чёрном цвете,
что забывать про снег- недобрый знак,
когда тебя баюкают не те и не так,
ты просыпаешься не на своей странице,
заключённый в кавычки той самой книжицы,
в решётки на окнах, в абзац, форзац,
эрзац последней ижицы и... клац...
щёлкает выключатель где-то над городом...
холод за воротом...

с новым солнцеворотом...

осколки льда в паутине растресканной глины
отражают холодное небо простывшего цвета...
и это крылья под капельницей....
первый признак ангины...
ядерная зима в стакане с лимоном из ненаставшего лета...
с тонкими прожилками длинных унылых недель,
хранящими кислый сок радости от возможности видеть свет..
каждую пятницу в шесть приходит апрель...
каждую пятницу в шесть я боюсь открыть дверь...

закат красным крестится.. на волю рвётся глухо..
с остервенением ребёнком хочется стать..
пусть даже рождённым от шлюхи..
на нелюбимую куклу стыд свалить..
зажать в кулаке спички..
и никого больше не сердить
под колёсами электрички....

Разбиваются блюдца..
Осколки смеются..
Звонко, тонко...
В барабанную перепонку..
В перепонную барабанку..
Стук вагонов на полустанке
Превращается в перебранку..
Раскрывает висок наизнанку..
Мерно капает в перепонку
И звучит как осколки- тонко...

Поезд прошёл....

Видел сон.. Дышал небом..
Такой счастливый и такой обречённый..
А проснулся и вечный такой, неподвижный..
Взгляд в потолок.. Безысходность...

Сам себя пережёвывал- тошно...
Потолок цвета боли- смешно...
Думал, сон виноват- грош вам...
Видно небом дышать грешно...

это утро- outro..
ослепительно белым
междустрочием дня..
междуречьем на ветру..
междометьем сна с реальностью..
между прочим продано..
между делом куплено..
промеж нас развеяно..
вместе с лютой нежностью..
вместе с чистой пошлостью..
вместо искупления..
долго ли умеючи....
это утро- true...

холодной пощёчиной луна вскроет небо..
рвотной желтизной вспорет эту ночь..
впитываю.. корчусь изнутри...
занюхиваю хлебом... болью несёт..
пронзительно.. смакую на языке...
точь-в-точь солёной кровью на обломке бритвы..
вкус эретритной пылью оседает на висках..
выходит за пределы венных рытвин..
я расстаюсь со смыслом, превращаюсь в прах..
отдираю крик с сухого нёба..
бросаю, скомкав, в стёкла.. в темноту...
ем немоту и отражаюсь блёкло.....
осколки небо режут.. окунаюсь в пустоту..
в беспамятье.. осознаю небрежность..
безбрежностью шагаю за черту...
меняю ржавь луны на безмятежность,
безгрешность и контрастность контрактур...

ослаби вены на запястьях-
больно туго спутаны- муторно..
лизергиновой сладостью
в чёрную кожу ночь закутана..
как бездомных котят на развес,
что не куплены, убаюкает полынья...
вылижет языком против шерсти полнолуние...
облаков осколки в глазах неприкаяны..
поперхнулось молчание чьим-то чаяньем..
мы уходим под талый снег по весне,
сквозь асфальт, замерзая на самом дне...