Откройте свой Мир!

Сколько я слышала о коммунальных квартирах! И враги-то все там, и скандалы неизбежны, и убить за комнату все готовы, и грязь там, и многое, многое другое.
А у меня так почему-то не было, хотя в бараке, а потом в коммуналке я прожила полжизни.
Это не считая еще немалого времени, когда наша семья жила с родителями мужа, это тоже было довольно долго. Своя-то квартира появилась, когда дети уже выросли, а свой дом и вовсе недавно...

А так - комната, в которой и спальня, и гостиная, и салон, и кабинет. В двух других комнатах - соседи.
Большой коридор, где мы с соседскими детишками катались на велосипеде "Орленок". Кухня с несколькими столами и холодильниками, но с общей плитой и мойкой. Ванная, со стенами окрашенными масляной зеленой краской и с газовой колонкой... в общем, нормальная такая квартира. Большая, с высокими потолками, удобная. Только жили в ней не родственники.
Однако мы, ребята, все дружили. У наших родителей тоже были вполне нормальные отношения. К нам ходили смотреть телевизор, я заплетала косу соседской бабушке (у самой у нее руки болели, а ее сын и невестка с утра до вечера были на работе), тетя Катя угощала пирогами меня, а моя мама - ее сына и дочку... праздники часто отмечали вместе, накрывая в кухне общий стол, а в комнатах устраивая танцы и игры.
А чистота в квартире была вообще невообразимая. Вот в своей квартире я могу рукой махнуть - устала там, или голова болит, ну и гори всё огнём, лежит пыль и ладно, есть не просит. А там никак: положено дважды в неделю мыть полы и чистить плиту с раковинами - значит, вынь да положь. Кроме того, перед праздниками всегда проводили генеральную уборку.
Вот ремонта квартирка требовала, это да. То есть двери и окна красили, конечно, регулярно. А вот на стенах был накат. Теперь мало кто знает, что это такое вообще. Это когда стены оштукатурены и окрашены краской, содержащей мел, пигмент и клей, а потом золотой или серебряной краской на стены наносится рисунок специальным валиком. Цветочки там, штрихи всякие. В детстве мне казалось, что это очень красиво, а сейчас думается, что так сараи отделывать хорошо, да и то в жарких странах. Тем более, что последний ремонт общих помещений прошел в 60-х, и к 90-м краска потемнела и даже местами осыпалась... не айс, как говорится.
Но всё было чисто-аккуратно и прилично. Всегда.

В общем, конечно я хотела свой отдельный дом, без соседей. Все хотят. Естественно. Но воспоминания у меня, в целом, хорошие. Нормально мы с соседями жили. Сейчас даже избегаю ходить по своей бывшей улице - больно смотреть на новые окна нашей бывшей коммуналки. Чтобы новую квартиру купить, пришлось ту площадь продать... И грустное-прегрустное, даже покаянное чувство у меня возникает, как у одного из героев к/ф "Гараж":
- Да я за этот гараж Родину продал!
- Попрошу факт продажи Родины записать в протокол...

У меня странное ощущение. Словно я жила себе, совершенно нормально, как счастливая гусеница на листе...



а потом наступил какой-то тотальный неуют, внутренний и внешний... всё плохо, хотя причин никаких. Вроде как всё замерло, и жизни нет. Умерло, но не до конца... и так было некоторое время. Но сейчас внутри у меня возникает что-то новое, словно скоро пробуждение... словно я куколка и оболочка скоро лопнет...



глупо, да?

напечататься в в журналах «Литературная столица», «Российская литература» и «Литературный альманах «Спутник». Ну, вроде, условия приличные: недорого, якобы хорошая полиграфия и оформление и всё такое. Как водится, адреса и телефоны.
Подивилась я цене, а также тому, что напечатают быстро. Решила позвонить.

Отвечает женский голос. Довольно нелюбезный. Раза три приходится повторять вопрос. Простейший, кстати: "если ли у вас какой-то отбор по литературному уровню, или вы печатаете всех подряд?" - казалось бы, чего проще-то. Либо есть, либо нет.
Если есть, значит, редколлегия худо-бедно претендует на то, что разбирается в литературе, а не только в технических и юридических вопросах, связанных с выпуском периодики. И значит, явная графомань в этих изданиях все же не фигурирует (ну разве что уж совсем по большому блату! то есть довольно редко!).
Если нет, значит, в кучу валят всё подряд, и котлетку из нетленок разных уровней (с превалированием низкого, потому что дряни по жизни пишут больше, а бездарей не сеют, не жнут, они сами растут) просто оборачивают обложкой как лепешкой и предлагают откушать тем "любителям литературы", которым едино, что маляр, что Рафаэль, что фигляр, что Алигьери.
Такие сборники за глаза зовут "братская могила". Хоронить там свои стихи и рассказы? Ну, собственно, можно - только зачем...

Она сказала "нет".
И сказала, что они этим гордятся, ибо доступность позволяет... я не запомнила, что - она мне много что сказала, а я некстати задумалась: а так ли хорошо, когда всё позволяется? С другой стороны, всё запрещать тоже не дело... синдром многодетной мамашки - о чем с ней не заговори, а она задумается о воспитании.

С другой стороны - а разве это так уж не связано? Ведь авторы тоже должны расти... по уровню... разве нет?

Сколько раз говорила себе: сделала выбор, совершила поступок - и забудь. Ну, как с тем добром, которое надлежит бросать в воду. Или со встретившимся Буддой, которого следует убить.
Сделал что-то - иди дальше, следуй течению жизни-дао, не заглядывай исподтишка: что, мол, там получилось, чем обернулось. Всё равно: что сделано, то сделано, отделилось от тебя, живёт своей жизнью и ты ему более не указ.
Но нет ведь. Червячок любопытства так и подтачивает, так и подначивает, так и щекочет!
Вот отправила рассказку на конкурс, проголосовала за другую группу - и сразу начало мяучить в душе это треклятое чувство: а что там, а как там? Да никак. Ну зачем смотреть, сама же знаешь, что никогда при голосовании других авторов тебе хода нет и не бывает. Комиссия профи - это когда как, можно проиграть, а можно и выиграть, но вот когда голосуют авторы - тут швах, однозначно. Сколько раз уже убеждалась. Ну не проходные у тебя темы! Ну не дано нравиться 999 из 1000, как Донцовой. И успокойся: знаешь ведь, что ничего не светит. Сама же чуть не тыщщу лет назад сформулировала любимый лозунг: "Участвуй, потому что и последние места надо кому-то занимать, без них первых не будет - а ты ничего не теряешь".
Нет.
Заглянула.
Убедилась.
Надо оно тебе было, дура?

Темно. Холодно. Ветер и сырость. Под ногами грязная снеговая каша, сдобренная какой-то противно воняющей химией.
Но тоска не от этого.
Хорошо было бы, если бы всё объяснялось так просто...

На самом деле ощущение тупика - от деструктивности происходящего. Не конкретно в моей жизни, не от несовершенства государства и не от поступков конкретных людей в конкретных ситуациях. Гораздо безнадёжнее.

У меня ощущение, что распадается, разрушается самая основа человеческой жизни. И смысловое ударение в этой фразе, как ни странно, не на существительном "жизни", а на прилагательном - "человеческой"...

Человек - двойственное существо. Животное и духовное одновременно.
Почему так вышло, сейчас неважно. Главное, что из-за такой своей природы он не может просто сравняться с животным. "Человек может быть только либо ниже животного, либо выше его" (Биадар).
Либо он растёт духовно, живёт, постоянно стараясь подняться "чуть выше головы", либо... либо никакой зверь не может с ним сравниться - поскольку зверь не делает ни осознанного зла, ни осознанных подлостей. А просто плывёт по течению, исполняя свою роль, данную природой, в предлагаемых жизнью обстоятельствах. Человек же знает, что делает - у него есть свободная воля и, следовательно, выбор.

Большие массы людей не раз и не два в истории склонялись к тому или иному способу существования. К настоящей свободе, свободе как выбору, полному осознания единства с мировой гармонией и стремлению к ней (а следовательно, к постоянному самоограничению возможного выбора и допустимых действий), либо к тому, что только называют свободой. По сути, подменяя понятие, называя свободой и волей - всеядность в средствах и безоговорочное стремление к наслаждениям здесь и сейчас, не стесняясь в способах достижения любой, даже самой сиюминутной и нестОящей цели.

Соответственно, отражая реальность нашего существования, возникают культура и антикультура.

Причем вторая вовсе не противоположность первой. Тень - это не противоположность свету, это просто его отсутствие. Без света она невозможна в принципе. Так и антикультура. Она не созидает. А берет созданное культурой и паразитирует. Извращая, опошляя, изгаживая.
Неправда, что каждый человек не способен почувствовать разницы. Чувствуют все! Другое дело, что когда десятилетиями всем и каждому, чуть ли не с младенчества, внушают, что главное - только самовыражение, и измазанная, простите, дерьмом крыса, которую на глазах у публики убивают палкой - это акт настоящего художественного искусства, а дикие поступки персонажей - новое слово в литературе, то у человека что-то сдвигается в голове. Происходит аберрация, которая смешивает добро со злом, приравнивая их друг к другу. Которая объявляет, что можно всё - ведь чего там, однова живём! А пакостить иногда прибыльно, часто весело - и уж всяко легче... Построить храм Артемиды и сжечь его - это ж какая разница усилий! При том, что имя строителя вряд ли кто вспомнит, а вот Герострата знает каждый.

Человек, может, даже лично не в силах поверить в это странное "равенство" прекрасного и мерзкого, но как овца вливается в стадо оболваненных... ведь иначе объявят ретроградом, который - явно в силу отсутствия настоящего вкуса, слабого интеллекта и необразованности, почему же ещё! ведь все так говорят! - просто не понимает высокого искусства современности.

Мне кажется, это как с избытком толерантности. Можно долго обманывать себя, что все традиции равны, раз они сохранились до наших дней. Но только до тех пор, пока не заморачиваешься результатами и достижениями тех, кто живёт по этим традициям... впрочем, я сейчас не об этом.

Наверное те, кого оболванивают, тоже виноваты. Тем, что не сопротивляются, а покоряются. Тем, что выбирают лёгкий путь соглашательства с навязываемой точкой зрения. Но кто бы ни был виноват, результат-то один: аберрация в головах неизбежно выливается вовне. В мир, в котором мы живём и в котором будут жить наши дети.
Потому что будущее всегда вначале создаётся именно в головах, иначе не бывает.
Что выберем, то и получим...

рядом с метро Китай-город

 
Нет, не о "Наших". А о наших. Обычных людях из России.
 
Сколько грязи на русских вылито за последние годы - не измерить. И пьянь, и ворье, и дураки - да все, что угодно, все грехи мира! Вроде как они должны все ночи напролет каяться, и сроду не искупят. Разве что еще будут еженедельно извиняться в мировой прессе за то, что еще не вымерли. А еще лучше прямо именно это и сделать.
 
Не могу сказать, что движет теми, кто все это говорит и пишет. Особенно теми, кто и сам живет в России. Или за рубежом, но сам все равно русский. Идеи-то есть, но за руку не хватала, чего не было, того не было, врать не буду.
Зато расскажу два случая, произошедших со мной прямо вот, в самое последнее время.
 
Мы с мужем поехали в спортивный магазин. Огромный сетевой супермаркет, где можно не только поиграть в теннис, но даже и на коньках покататься. А также закупиться спорттоварами по самое "не балуйся" - от бейсболок и кроссовок до надувных лодок человек на 20, и от конской упряжи до палаточных лагерей.
Надо было не бог весть что: несколько комплектов одежды для фитнеса и кое-какие рыболовные принадлежности. Это мы все быстренько выбрали и сложили в тележку. А мне еще понравились брючки. Хорошенькие - хоть на работу, хоть куда. И я пошла их мерить, вдруг сидят плохо.
А я, вообще, человек очень рассеянный.
Вошла в примерочную, надела, повертелась перед зеркалом, перебрала цветовые вариации - ништяк! - снова надела свои и радостная вернулась к мужу с выбранными экземплярами. И мы, еще походили-повыбирали-померили кроссовки, взяли носки, еще что-то, я даже и не помню. Это заняло совсем не мало времени. А когда, наконец, пришли к кассе и муж достал кошелек, я вдруг сообразила: у меня же тоже был кошелек. БЫЛ. В итальянской сумке, яркой и белой, натуральной кожи, дорогой. А кроме кошелька, еще кожаная косметичка - ручная роспись, между прочим! - с новеньким набором косметики, несессер, сотовый - причем не просто недурной, а подарочный, выложенный стразами и все такое. И еще кое-какие финтифлющки из драгоценных металлов в кармашке, потому что они мне мешали, и я их сняла (есть у меня такая дурная привычка: то сережки выдерну, то колечко сниму). Не помню, может, и еще что-то ценное там было, но это не суть - главное, сумочка далеко не пустая. Я так и ахнула. Муж говорит: не плачь, не горюй, другую купишь, ну, может, попроще... а я прямо в ужасе и уже считаю, сколько раз мне для этого надо будет откладывать зарплату. Получается, что очень и очень долго...
И тут из динамиков раздается: "Внимание, покупательница, оставившая сумку в примерочной, подойдите к первой кассе".
Мы пошли туда - и опять я тряслась, а муж мне говорил, что, мол, вот видишь, по крайней мере, сумка цела (я про себя соглашалась, что вряд ли в магазине нашлась еще одна такая же растяпа, как я), уже, мол, легче.
Подошли к кассе, я сказала девушке марку и цвет сумки и тут же получила ее на руки. Абсолютно нетронутую. Даже не расстегивали, по-моему... Я рассыпалась в благодарностях, а девушка улыбнулась и сказала: "Да не за что, у нас обычно всегда возвращают вещи, забытые в примерочных. Правда, когда вызываем, не все подходят, иногда успевают уехать. И сами почему-то не спрашивают".
 
А второй случай произошел, когда мы возвращались из отпуска. Мы ехали в машине в таком составе: два человека, масса вещей и две собаки. Мы спереди, а вещи и собаки сзади. Вроде, все было упаковано как следует, - но, видимо, все же недостаточно хорошо. Ехать было далеко, и по дороге собак выводили погулять. Была ночь, даже уже к утру, мы устали... В темноте не заметили, как так вышло, что одна небольшая сумочка вылетела из машины. Не на проселке где-нибудь! На Ленинградке! То есть там же машин полно, и в этом месте останавливаются многие - там как раз неподалеку пункт отдыха, расширение, лавочки и все такое. Хватились потери мы вечером следующего дня, когда разгружали авто. Потому что по приезде было не до того, сразу свалились спать. Ну, что ж... погрустили и успокоились. Не смертельно.
Куда ехать, чего искать? - поезд ушел, как говорится, и рельсы остыли.
Через три недели муж вышел на работу. И вдруг ребята ему говорят: а тут тебя искали. По телефону. Просили передать, что какие-то твои вещи тебя дожидаются на заправке, в такой-то деревне, на Е-105. На Ленинградке. Ближайшая заправка к месту потери...
И мы поехали в эту деревню, и на заправке нам вернули сумку (женщина наотрез отказалась брать какую бы то ни было благодарность: мол, я-то при чем? спасибо шоферу, что привез, и начальнику, что позвонил. А вообще, мол, дело-то естественное, вы же там оставили карточку покупателя, а на ней телефон есть).
Абсолютно все оказалось цело. До копейки и до шмотки.
 
Вот вам и русский менталитет. Вот вам и тыканье день и ночь в каждом СМИ и по всему интернету, что у нас одно ворье.
Неправда.
Нормальных людей - много.
 

 
 
 
 

думаю пойти если, конечно, небо не рухнет, земля не разверзнется или ещё чего-нибудь неожиданно не сармагеддонит! а то признаки есть: вообще-то, концерт планируется 3 февраля, а не марта.



То есть в головах уже процесс пошёл.

с моей публикацией.

Здесь http://podlinnik.org/node/2367

радуюсь!

Плейкаст. С использованием моего стихотворения и песни Тимура Шаова. Что ж, я не против такого соседства
Хотя, авторское право, ес-с-с-с-сно, отдыхает

Здесь http://www.playcast.ru/view...

Кто из тех, кто так громко ратует сейчас за сирот, усыновил сам хоть одного, или что-нибудь сиротам хорошее сделал (не имею ввиду что-нибудь типа "вывел их под дождём на акцию протеста" или "приехал поздравить с новым годом, прихватив группу журналистов и пиарщиков" - нет, я о чем-то реально полезном, выполненном без шумихи).
Правда, мне интересно: только кричат или действительно озабочены и хотят помочь.

Критерий истины - практика. Да.

...Вот у меня есть знакомая. Она усыновила троих. Не от безысходности, у нее и родные имеются. Вот в ее отношении к детям сомневаться не приходится.

На самом деле, мы с Танюшей не планировали ничего особенного. У нас было приглашение в Алиби (не подумайте, что там билеты или что-то в этом роде — просто на электронку пришло!). Новогодний вечер и поздравление победителей конкурса Россия-Германия проекта Новые лица современной литературы. Ну, как бы, а мы-то при чем. Однако Новый Год — любимый праздник, а в сборнике Россия-Германия мы тоже участвовали. Короче, решили поехать, даже несмотря на холод…
Неприятности начались сразу. Вернее, не так. Свои два километра до станции мы пробежали довольно бодро, хотя мороз и пощипывал за носы и щеки. А когда уже подходили к платформе, мимо нас неожиданно пронеслась электричка. На самом деле, она должна была появиться минут через пять. Мы прибавили шагу (Таня даже побежала), но это не слишком помогло: двери открываются, закрываются, ту-туууу! Уехала! И минуты не простояла у платформы. Да еще на два вагона короче, чем обычно, то есть бежать-то было бы дальше…
Не обидно было бы, если бы сами опоздали! а тут неприятно: пришли вовремя, но… электричка уже ушла.
А между прочим, на термометре почти 30 градусов мороза. И до следующего поезда минут тридцать. Так что мы ходили по перрону, приплясывая, — но не от счастья. Я лично к окончанию ожидания замёрзла совершенно конкретно и больше всего боялась, что придёт неотапливаемый состав — такое бывает.

Наконец, приехала электричка. Нормальная, длинная, с отоплением. Сели, едем. Потом у выходных турникетов у Танюши не срабатывает билет. Должен действовать! Срок не вышел! Но не работает.
Ладно. Я опять стою-загораю на холоде (а к этому времени еще и ветер поднялся!), а она идёт разбираться. Логика железнодорожных служащих не поддается описанию. Её билет сканируют и сообщают:
- Ваш билет активирован 19 декабря и действителен в течение 10 дней. Он просрочен, покупайте билет на выход!
Напоминаю: 24-е число. Но спорить было слишком холодно…

Затем мы, стуча зубами, загрузились в метро. Всю дорогу радовались, что вот приедем в Алиби и закажем что-нибудь — горячий чай, или кофе, а может, вообще по коктейлю — и согреемся. От метро до клуба бежали этак бодренько. В предвкушении. Зашли, разделись, только собрались помахать мальчику в униформе официанта, как подходит Саша. Она — ведущая вечера. И горестно так говорит:
- Девочки, вы меня любите?
- Ну да, конечно, — отвечаем мы.
- Тогда выручайте! У нас посыльный в пробке застрял, а подарки, грамоты и вообще всё-всё-все осталось в СП, на Никитской! Мы не сможем ни провести Новый год, ни отметить победителей — ничего! Даже дед Мороз без бороды будет! Такой, понимаете, гладенький…

Мы бы обязательно отказались снова отправляться на мороз! Но… если на мороз ради деда Мороза, как откажешься?! К тому же, у Саши был совсем грустный вид… мы встали и пошли в раздевалку… только попросили не отдавать никому наш столик…

У дверей встретили Лёню. Он увидел уже наш несчастный вид, и предложил помощь. От широкого мужского сердца и крепких писательских мышц. Нам было немножечко неудобно — но мы не отказались. И к счастью: от метро до СП, в общем, далеко — минут 20 идти, не меньше, а то и больше, и — как мы сразу и подозревали — оказалось, что пакеты тяжелые. Собственно, если бы не Лёня, непонятно, как бы мы их вообще дотащили. Муравьями, способными поднимать невероятные по сравнению с собственным весом тяжести, не являясь.

Пока ездили, прошел час. Минимум. Почитай, половина мероприятия. Ну, может, треть.
Так что на презентации книг мы опоздали. Хотя не на все. На представление публике книги Димы Немельштейна — успели. И это классно! Мне эта его книга ОЧЕНЬ нравится — я даже добровольно писала рецензию. И надо заметить, что Дима стал меньше смущаться и читать гораздо лучше, от чего его выступление сильно выиграло. Короче, ему "браво" кричали. Я в том числе — вот не знала, что способна впасть в подобный раж и орать, как первокурсница.
Когда он закончил выступление и вернулся в зал, мы все оказались рядышком: Леня, Таня, я и Дима.

А потом на сцену вышел дед Мороз и, отплевываясь от собственной бороды, сообщил, что у него есть поздравления для всех и особенный подарок для некоторых. А именно тех, кто выиграл конкурс "Россия-Германия" проекта "Новые лица современной литературы". И стал вызывать на сцену авторов… Всего человек восемь. Но среди них оказались и все мы — Леня, Таня, Дима, я, как на подбор! Так по-порядочку, и выходили! Народ, небось, решил, что мы знали обо всем заранее (а между тем, я вообще как-то не думала, что тут будет еще и конкурс — отправила "Вампум" просто в сборник!).
Между прочим, деду Морозу надоело бороться с бородой, он ее сдвинул — и оказался Андреем Корольковым, главой московского отделения Международной Гильдии Писателей (Германия). Это был их конкурс, оказывается!

Ну вот… замерзли, устали, зато стали победителями конкурса, чего никак не ожидали.
Видно существует-таки в правительстве система сдержек и противовесов во вселенной мировое равновесие!

И несколько фотографий

Спасибо, Людмила! Огромное!
Удобно-то как.

Жизни листаешь нервно ты:
каждая -
краткий стон...
Помнишь ли имя первое,
главное
из имён?

Знаешь свои рождения?
Или,
как сизый дым,
их унесёт забвение
ветром времён
седым?

В зеркале снова трещина...
В каждом осколке -
свет:
взглядом кошачьим женщина
ловит
полёт планет.

Нет -
паралельным линиям!
В узких зрачках
ожог.
Звёзды -
отрезки синие!
В небытие
прыжок!

Но маховик-галактика
скручивает
пути...
Нет, не осечка: практика.
Восемь
из девяти.

Виктор АВИН, Ольга АГЕЕВА, Галина АЛЯЕВА, Елеана АНТОНОВА, Сергей АРИСТАРХОВ, Татьяна АРЖАКОВА, Виктор АРТЕМОВ, Илья БАЛАШОВ, Светлана БАРЫШНИКОВА, Марина БОРИНА-МАЛХАСЯН, Марианна БОР-ПАЗДНИКОВА, Ирина БУХАРЕВА, Вениамин БЫЧКОВСКИЙ, Игорь ВАЙСМАН, Алла ВАЛЬКО, Флора ВАФИНА, Инна ВЕКСЛЕР, Алина ВЕСЕННЯЯ, Лариса ГАВРИЛОВА, Татьяна ГЕНИС, Татьяна ГРЖИБОВСКАЯ, Сергей ГРИНЁВ, Елена ГОРБАТОВА, Яромир ГОРБАЧЁВ, Ростислав ДИЖУР, Сергей ДОБРОНРАВОВ, Владислав ДОБРОСЛАВСКИЙ, Валентин ДОЛМАТОВ, Ольга ДОРМИНА, Станислав ДРУЖИНИН, Денис ДЬЯКОНОВ, Виталий ЕГОРОВ, Ольга ЕДУТОВА, Лидия ЖАРОВА, Галина ЗЕЛЕНКИНА, Евгений ЗЯБЛОВ, Ольга ИГОМОНОВА, Елена КАЗАКОВА, Константин КАЛАШНИКОВ, Валерий КАМЕНЕВ, Константин КАРОНЦЕВ, Надежда КАЩЕНКО, Александр КИЙ, Елена КИРГИЗОВА, Алла КОЛЕСНИКОВА, Полина КОЛПАКОВА, Светлана КОМРАКОВА, Екатерина КОРДЮКОВА, Екатерина КОРНАКОВА, Раиса КРИНИЦКАЯ, Саша КРУГОСВЕТОВ, Александр КРУПНОВ, Александра КРЮЧКОВА, Алёна ЛЕБЕДЕВА, Ирина ЛЕБЕДЕВА, Ирина ЛЕЖАВА, Анатолий ЛЕОНОВ, Татьяна ЛЕТНЕВА, Анна ЛИЗУНОВА, Вадим МАКСИМОВ, Юрий МАКСУДОВ, Ирина МАРКОВА, Габриэль МАРКОСЯН, Владимир МАХЛИН, Элла МЕРКУЛОВА, Борис МИХИН, Мария МОЗЕР, Ольга МОРОЗОВА, Игорь МУХИН, Зинаида МУШИНСКАЯ, Галина МЯЗДРИКОВА, Евгения МЯЗДРИКОВА, Ольга НАЗАРЕНУС, Дмитрий НЕМЕЛЬШТЕЙН, Валерий НЕНАШЕВ, Виктор НИКОЛАЕВ, Евгения ОЛЕНИНА, Владимир ОРСО, Александр ОСИН, Наталья ОСИПОВА, Марина ПАНШИНА, Владимир ПАУТОВ, Анатолий ПЕРЕЖОГИН, Юлия ПЕРОВА, Маргарита ПЕТУХОВА, Леонид ПОДОЛЬСКИЙ, Людмила ПОЛЕЖАЕВА, Елена ПОНОМАРЕНКО, Антон ПОПОВ, Андрей ПРАВОВ, Ольга РЕЙМОВА, Христиана РОСС, Лидия РЫБАКОВА, Алексей РЯБЧИКОВ, Евгения САВОСТЬЯНОВА, Марсель САЛИМОВ, Алексей САМАРИН, Любовь САМОЙЛЕНКО, Евгений СКОБЛОВ, Татьяна СКОРИКОВА, Ирина СМАРЖЕВСКАЯ, Игорь СТЕБЕНКОВ, Татьяна СУЗДАЛЬСКАЯ, Наталья СУХАНОВА, Авет ТАВРИЗОВ, Галина ТАЛАНОВА, Александр ТАТАШЕВ, Дмитрий ТРИПУТИН, Альберт ТУССЕЙН, Валерий ФИМИН-ГУЛИМИН, Евгений ХАРИТОНОВ, Ольга ХАРЛАМОВА, Елена ХМЕЛЁВА, Борис ЦВЕТКОВ, ЦИУРИКО, Валентина ЧАЙКОВСКАЯ, Зинаида ШЕЛОМЕНЦЕВА, Андрей ЩЕРБАК-ЖУКОВ, Владимир BLUDOV.

Без комментариев, собственно.
Ждём-с...

Редактор лучезарно улыбнулся и сказал:
- Я в тебя верю. Совершенно убеждён, что ты способна написать другое итоговое стихотворение.
- В смысле - итоговое? Вроде, помирать не собираюсь?

Мы чинно пили кофе в нижнем буфете ЦДЛ, старательно разговаривая о делах. То есть вообще и исключительно. Делая вид, что ничего личного в природе не существует, как такового.

Вокруг клубилась привычная писательская тусовка. Мелькали бороды и лысины современных классиков. Какой-то старичок с подъемом рассказывал равнодушной блондинке об испанских винах, то и дело намекая на возможность перевода какого-то абсолютно конгениального романа - вероятно, его собственного - на европейские языки. В будущем, конечно. Худенькая, не слишком красивая, барышня смущенно потягивала мутный сок, с обожанием глядя на тучного краснолицего издателя, который сулил ей златые горы и бесплатное издание ее рассказа... да-да, не книги, а именно рассказа - дешево же дева себя ценит! Словом, всё как всегда. Разве что картины со стен таинственно исчезли после ремонта - интересно, кому они мешали и куда перекочевали...

Дима проследи мой взгляд, ехидно прищурился, и пояснил:
- В книге. Заключительное. "Я вернусь" - вещь... как бы сказать...

Хи, он, похоже, вдруг озаботился тем, чтобы меня не обидеть! Это новость! Впервые об этом подумал со дня знакомства, кажется.

...вещь пронзительная, конечно... Но, понимаешь, там слишком много яканья. Причём "я" повторяется буквально навязчиво! Нет, я-то как раз понимаю, не надо в стотысячный раз повторяться: это самоманифестация и сосредоточение мира в себе, как в точке, - да-да-да, слышал. Но, понимаешь, большинство "знатоков" - и не только они, даже редакторы - не станут вдаваться в твои метафизические искания. Они попросту решат, что ты делаешь типичную ошибку новичка, перегружая нетленку местоимениями. Что ты не умеешь писАть, не больше и не меньше.

Я поперхнулась. Граждане с соседних столиков смотрели, как растрепаная белокурая дамочка в фиолетовом начинает подниматься - и глаза их потихонечку расширялись. У всех. Это меня остановило. Я поспешно шлёпнулась обратно и сделала над собой усилие, почти пинком водворив улыбку на место. Дима спокойно наблюдал. Внимательно, но без напряжения, как любящий собаковод за неуклюжим щенком.

Потом констатировал:
- Молодец. Хочешь ещё кофе? Знаю, что умеешь, незачем взвиваться. Но всем читателям этого не объяснишь, уж поверь. Так что вперед, иди и пиши новое итоговое. Нужно, понимаешь? Не настолько прежнее подходит, как ты считаешь.
- Почему?! Там же ясно сказано - я вернусь!
- Подумаешь, вернется она. Ну вернешься, и что. Ты думаешь, это хоть кому-то подскажет, что каждое предыдущее стихотворение - прошлое воплощение той же вечной женственности, что ли?
- Но ты же догадался! Прямо как с языка снял формулировку.
Дима повел плечом, словно стряхивая надоедливую муху.
- Ну, сравнила, - тон его поражал будничностью и полным отсутствием даже намека на самодовольство, - я же говорю о среднем читателе, а не о себе. Да с теперешней концовкой если процента три тебя поймут - считай, большая удача. Может, единственный понял, и то потому, что периодически вижу тебя насквозь и давно не подозреваю, что вдруг напишешь что-нибудь спроста и одномерно.

Мне тут же расхотелось драться. Пожалуй, купила бы ему пирожное, если бы не боялась, что обижу.

- Смотри. Девять стихотворений. Девять жизней, женщина как кошка - каждое воплощение любит, счастливого окончания истории так и нет. Но есть надежда, поскольку несчастных историй восемь. Так?
- Точно. Я поражена.
- Но у тебя этого в стихотворении в явном виде нет! А между строк нынче никто не читает. Слушай, скажи всё прямо... ну, может, не совсем прямо, но поочевиднее.
Тогда, пойми, книга из сборника лирических экзерсисов превратится в законченное произведение. Для знатоков будет бомба - хочешь бомбу?

Я зажмурилась. На секунду перед внутренним взором встало грибовидное облако в полнеба. На зловещем алом фоне. Не открывая глаз, мысленно содрогнулась и тихонько попросила:
- Мне бы лучше в учебники... а?

Над нашим столиком повисло молчание. Несколько секунд оно сгущалось. Я осторожно открыла один глаз. Дима старался не подавиться кофе, во взгляде его плескался тщательно сдерживаемый смех.
Наконец, напиток был проглочен и высокопрофессиональный редактор оценил мою заявку на вечность:
- Ну ты скромница. А что не на скрижали-то?

Вообще-то я бы не возражала - но эту информацию предпочла утаить... пусть пока к мысли об учебниках привыкнет. Поэтому пришлось отмолчаться.

Спокойно и уверенно Дима допил кофе и сообщил решение, не подлежащее обсуждению:
- Короче, неделя тебе. Ну, полторы. Пишешь новое итоговое стихотворение. Что хочешь делай, а чтобы было, и не ерунди мне. Никаких любительских рукоделочек и дамского щебета.
Остальное, что я там начеркал, тоже посмотри.
По Гамбургскому счету требую с тебя, голубушка. Много дано, отрабатывай.

Ангел с правого плеча молча утёр скупую ангельскую слезу, а зеленоглазый бесёнок с левого радостно исполнил соло ударника по моему затылку.

Стало ясно: не отвертеться!

м.Тургеневская, Чистые пруды, Ащеулов переулок, дом 9

24 декабря 2012 «РОЖДЕСТВЕНСКИЙ ВЕЧЕР»

Погружаемся в необычный мир вместе с авторами:

• Виктор АВИН – «МИГРАЦИЯ ДУШИ»
• Элла МЕРКУЛОВА – «ПЕСНИ ЗВЁЗД»
• Дмитрий НЕМЕЛЬШТЕЙН – «СВЯТИТЕЛЬ ФИЛИПП МОСКОВСКИЙ»
• Инна Степановна ШАХОВА – «ИСПОВЕДЬ. ДОРОГА К ХРАМУ»
• Ирина МАРКОВА – «БЛАГОВЕЩЕНЬЕ»
Подробнее об авторах: www.moswriter.ru/publishing...

А ТАКЖЕ: объявление ШОРТ-ЛИСТА конкурса Россия-Германия (Международной Гильдии Писателей) по результатам публикации в книге "Новые лица современной российской литературы" 2012

ГОСТЬ ВЕЧЕРА – АНДРЕЙ КОРОЛЬКОВ, поэт, член МГО СП России, глава московского отделения Международной Гильдии Писателей (Германия).

Подробнее о книге: www.moswriter.ru/publishing...

Во второй части вечера – СВОБОДНЫЙ МИКРОФОН на тему вечера!

Начало в 19.00

Вход – бесплатный.

"Молодые голоса Долгопрудного".
Уже четвёртый! Конкурс стал традиционным. Прямо не верится.

Когда мы с Олей Едутовой его начинали, было боязно, что дело вообще сорвётся! Говорил же наш классик Маяковский, что:

"Чересчур
страна моя
поэтами нища"...

Да и культуру, литературу, поэзию престижным или денежным занятием нынче ну никак не назовёшь - не бизнес... Ну и думалось: вдруг никто не придёт?!
Но оказалось, всё не так трагично. И молодых талантов полно, и любовь к слову никуда не исчезла. Бизнес бизнесом, а душа душой...

Ребята читали свои стихи, молодые композиторы и певцы пели, было замечательно.
Единственное, что работало против теплого и доброго впечатления - это жуткая морозилка в помещении клуба "Планета молодёжи", где всё происходило. Зрители в шубах, те, кто на сцене - мёрзнут, но терпят. Огоньку в глазах это не вредило, но вот руки-ноги конкретно стыли.

Вообще, стыдно городу так относиться к молодым талантам! Как спортивное мероприятие, так все тут - и мэр, и замы, и журналисты.
А литература, родное слово, родной язык, поэзия - хуже, что ли?! О них президент отдельно не говорил?!
Никого из начальства, вообще. Холодное помещение. Грамоты подписаны И.О. директора Комплексного молодежного центра!
Всем власть имущим в городе НА-ПЛЕ-ВАТЬ!
Действительно, дикарям и рабам пристало только бегать и прыгать - фиг ли они еще и разговаривают?!

В общем, у меня нет слов.

Хотя сам конкурс и заключительный концерт были превосходны.

А это мы грамоты раздаём. Я похожа на молодого спортсмена Карасика - дело в том, что по дороге застряли в пробке и переодеться я не успела. С корабля на бал... Ну уж какая была, бального платья мне не подрисовать

"...было бы просто смешно, кабы не провайдеры, которые, руководствуясь этим списком, начали перекрывать доступ к 'Самиздату'", - написал Мошков. "Попытки разрулить эту ситуацию в неофициальном порядке к успеху не привели"...

http://lenta.ru/news/2011/0...

А я-то гадаю, почему половина моих друзей спокойно попадает в журнал Самиздат, а другие не могут прорваться, причем их, вроде как, провайдеры не пропускают!
Вот оно всё, как на блюдечке...

Как всегда, наши законодатели немножко недодумали и не всё учли.
И почему мне сразу вспомнился один, выражаясь политкорретно, гражданин, который конечно же ничем не хуже тех, у кого айкью от 120 и выше. Помнится, его как-то заставили богу молиться... что и привело к несчастному случаю...

Действительно: ну как народные избранники могли догадаться, что зачислять в нарушители (ай-ай-ай!) тысячи авторов (и всех забанить! Потому что ай-ай-ай!) из-за одного урода, мягко говоря, странновато и несколько несправедливо?
Да никак!
Они и до более элементарных вещей как-то затрудняются дотумкать... их надо любить и жалеть... или хотя бы просто жалеть...

Ну а журнал Самиздат, собственно, тогда переехал на новый электронный адрес. Я с него спокойно вхожу.
Пока, по крайней мере...
Но - вполне вероятно, некоторые провайдеры его перекрыли - время было.
А решение аж Череповецкого городского суда никто, насколько я знаю, не отменял!

В календарях не будет день отмечен,
а просто подойдёт к концу игра.

Из тени он шагнёт ко мне навстречу
и, улыбнувшись, скажет:
- Всё. Пора.
Пошли. Подзадержалась ты, пожалуй!
Плодов запретных набрала вполне
достаточно!

...А ветер лапой шалой
нахально юбку приподнимет мне.
А солнце пустит зайчиков по стёклам!
И радугой окрасится фонтан.
И тополь, что прикидывался блёклым,
протянет ветви-руки к небесам!
А во дворе от эха звуки гулки -
свист, крики, смех, удары по мячу...
Сирена воет где-то в переулке...
И я упрямо крикну:
- Не хочу!
Не тронь меня! Лети путём обычным!
А мне с тобой сейчас не по пути!

Но грустный ангел лишь вздохнёт привычно -
и улетит, зажав меня в горсти.

- Не приставай у Пегасу, он устал! -
твердила Муза, хмуро в землю глядя. -
Ну ладно б хлеба, даже славы ради,
а то ведь так замучил-то, нахал!
Носи тебя туда, сюда, по кругу,
всё те же темы, старые слова...
И наплевать, что лошадь чуть жива,
знай, воспеваешь новую подругу.
Приелись всем и осень, и дожди,
и вечное кривляние от скуки.
Читателей давно достали муки,
и что там у тебя ещё в груди!

Молчал поэт, несчастный и понурый,
и думал:
что поделать, так и есть.
Сурова правда и приятна лесть,
да Муза зря не хвалит - ведь не дура.

Всё так! Но есть другая сторона:
сейчас и правда осень. Не впервые! -
но можно же найти слова другие,
глубинные, свои!
Его вина
лишь в том, что выбирал маршрут привычный,
что не искал не торенных дорог...
Но Муза с ним!
И, стал быть, он мог
пойти своим путём, презрев обычный?

Ругайся, Муза! Твой характер прям.
Наотмашь бьёшь и жалости не знаешь.
Но ты сама Пегаса заседлаешь
поэту, если крепок и упрям!

(с) Лидия Рыбакова

Подруга пригласила. Конкурс называется "Русская тройка".



раздел новеллы.

Мой рассказ здесь http://samlib.ru/editors/r/...

Друзья, проголосуйте, буду признательна! Там проход на второй тур, где судит жюри, от читателей зависит.

...висит немного потрепанное, написанное от руки объявление: "Продам петуха. Цена договорная".

Первая мысль: с кем договорная? С хозяином? С самим, гм, объектом? С другими претендентами на покупку?
В голове невольно складывается целая история...

День, начинаюшийся так, не может оказаться скучным!

завтра выступление, надо выспаться, хорошо выглядеть и вообще.
А у меня голова болит четвертый день, чтоб этим циклонам-антициклонам пусто было.
Спать не могу, думать не могу, ничего не могу!

Болтаюсь в интернете, как фиалка в проруби - впрочем, и это не особо отвлекает, и уж точно совершенно не помогает.

Обнаружила, что Иришин баннер куда-то делся с сайта - был, и пропал. Как восстановить - понятия не имею. Был! Утром! Не убирала, вообще в админку не лазила. Вот куда он провалился?!
Собственно, я в баннеры зашла, чтобы со Стихиры свой добавить - ну и увидев разруху, застебалась и ничего не добавила.
Разбираться буду, когда голова в порядок придёт, сейчас только хуже можно сделать.

Попыталась почитать новости. Через две минуты захотелось всех лупить по головам. Вернее, кому-то по башке, кому-то в зубы, а у кого-то вообще дверью прищемить. Знаю, что такие чувства не делают мне чести, но это правда. Поняла, что если не хочу стать ещё хуже, чем есть, с новостями на сегодня лучше завязать...

Курить, вроде, бросаю, срываться нельзя. То есть, взять пачку и уйти на балкон - не вариант. А жаль...

В общем, фигня какая-то у меня. Окрест глянешь - ужаснёшься! Злобная Музка, потрепанный чумазый Пегасишко, не сделанный маникюр и куда-то запропастившееся вечернее платье - не иначе, выступать придётся в футболке и спортивных штанах "пр-во Китай"..

Пора менять планету, похоже.

на этот раз - в большом зале.

Состав тот же, хотя программа наверняка немного изменится - так всегда, в зависимости от публики. Происходит это как-то само собой, без специальных усилий.

На самом деле, мне сегодня только на публику выходить: из Березок выехала в пять (а накануне легла в два - отписывала очередные рецухи и отсуживала первый тур молодёжного конкурса), на губе простуда, голова лохматая. Причем вместо того, чтобы как путёвая делать причёску, я вынуждена бежать в социалку, потому что у меня билет гавкнулся.
Электронные карточки - это, конечно, круто и современно, но старые добрые бумажные проездные как-то проще выживали в опасном мире. Клади их хоть в кошелек, хоть с ключами, да хоть прямо с магнитом рядышком - и хоть бы! Так просто не изничтожить, разве что порвать на кусочки или сжечь. То есть непосредственно и подготовленно лично ухандокать, иначе никак. А эти супер-пупер современно-красивые - по сути своей больно нежные. Видно, потому что дорогущие... это как женщины - простая баба и в лесу, и в поле... про избу и коня уж и не упоминаю! А кисейная барышня чуть что - и в обморок, а то и вовсе ах! - и разрыв сердечка.
Однако выбора нет: билетик тю-тю, человечек побежал. В очереди стоять, что же ему делать-то еще, чем заняться среди мирового капитализму.

А говорили, очередей без коммунистов не будет - как же-с, замечаем.
В поликлинику вообще не сунешься.
В супермаркетах, пока до кассы достоишься, поседеешь.
Про учреждения вообще молчу.
А кассы? А стойки регистрации? А рамка, через которую надо проходить, куда не сунься? Хоть в Кремль, хоть на стадион!
Скажете, зато за колбасой нет? Да почему, говорите-говорите. Может, я и поверю, потому что колбасу покупать давно завязала: вот зачем она мне, если её даже кошка не кушает... А за хлебом есть, должна заметить. Хотя он тоже стал не очень.
Я себе из-за этого теперь сама пеку. Как прабабушка - на прошлом витке капитализма. Только она в печке бывалоче, а я в хлебопечке. Вещь менее универсальная, зато в эксплуатации конкретно дороже...
Эх, грехи наши тяжкие!

Ладно, заболталась я, а мне надо к выступлению готовиться...

тема "Поэзия женской души"

участвуют:

1. Жарова Лидия
2. Кордюкова Екатерина
3. Рыбакова Лидия
4. Гржибовская Татьяна
5. Макаревич Павлина

Выход передачи ориентировочно - предпоследняя неделя января.

Мне, конечно, такая тема кажется забавной Вот уж нашли женщину-душу, ага. С женскими темами и интонациями (когда даже первый редактор упорно спрашивал - "да кто тебе стихи-то пишет? ну видно же, что мужские!").
Но... что поделать. Не авторы выбирают в данном случае, а авторов.

Ох, не жду я от этой затеи ничего хорошего...

7 декабря в Москве, в Центральной библиотеке им. А.С. Пушкина, по адресу ул. Спартаковская, д.9 (ближайшая станция метро - Бауманская), выступаем перед читателями...

Участвуют поэты:

Татьяна Гржибовская,

Лидия Рыбакова,

Ольга Харламова.

Вечер музыкально-поэтический, за роялем Анна Гржибовская.

Думаю, будет интересно, приходите!
Начало в 18 часов.

"Горцы" - это всекавказская литературно-художественная газета. Объединяющая журналистов, писателей, фотографов и художников всех национальностей.
Объединяющая, а не разделяющая, понимаете?!
Это сейчас так непривычно, что выглядит странным, даже диковинным.
Первый номер издания вышел в свет в феврале 2009 года и сразу вызвал интерес литераторов и художников. Причём не только Дагестана. Тем более, что - нечастый случай в наше время - редакция совершенно не расположена к ставшим ныне почти нормой проплаченным публикациям бездарных, но хорошо обеспеченных авторов. Публикуется только то, что кажется коллективу газеты действительно стОящим. Поэтому "Горцы" читаются с реальным интересом.
Множество рубрик, умные, глубокие, "широкоформатные" очерки о творческих людях России, исторические исследования, произведения поэтов и прозаиков, уже состоявшихся и начинающих. Художники, картины, выставки и выступления искусствоведов.
За три года своего существования газета объединила больше сотни авторов не только с Кавказа, но из разных регионов России и даже зарубежья. Этот совершенно некоммерческий проект собрал огромное количество писателей и читателей. Единомышленников.

Коллектив кавказской литературно-художественной газеты "Горцы" во главе с главным редактором Маратом Гаджиевым проведут московскую презентацию газеты.

Она состоится в Москве, 29 ноября в 17.00, по адресу:

Московский дом национальностей - метро "Красные ворота", ул. Новая Басманная, д. 4, строение 1, зал 2 или 3 (это придётся уточнять на месте).
Одновременно с презентацией газеты будет происходить выставка картин Марата Гаджиева (он художник).

Это иллюстрации Марата Гаджиева к моим рассказам:

Сказки старого дома


Сказки старого дома


Не охотничий кот


Не охотничий кот

Это было давным-давно.
Мне было 19, я по уши влюбилась в научного руководителя. Ему - прилично за тридцатник. Он не был красив, но что-то в нем притягивало. Умный. Романтичная профессия. Видел весь мир. И все такое. Мы находились на нейтральной территории - не в моей столице, не в его южно-европейском городе - у нас шла большая работа в Северном море, весьма долгая. В отрыве от дома и обязательств.
Ну естественно, он тоже обратил на меня внимание - это я тогда не думала о том, как выгляжу, а теперь-то понимаю, что была очень даже ничего.



Мы были рядом и в библиотеке, и в лаборатории, мы всегда брали одну вахту и вместе совершали погружения, мы, в редкие дни на берегу, сидели рядом на пристани или ходили за руку по деревянным тротуарам очередного заполярного города или посёлка. Даже несколько раз целовались, почти не стесняясь прохожих - дикость в то время. И не просто мечтали, а вслух и всерьёз строили планы на будущее.
А потом я узнала, что у него - жена и маленькая дочь.
Мне стало так горько, как никогда в жизни... но всякое желание в его сторону исчезло: брать его себе, отнимая у той, незнакомой, казалось мне подло и бесчестно. Я все равно что умерла. Так, наверное, какая-нибудь береза или осина могла бы себя топором по стволу рубануть - а потом ветки завяли бы сами, хоть и не очень быстро.
Сейчас, если вспоминаю (редко, впрочем), думаю: а вот если бы мне был нужен не он сам, а то, что у него было, я бы не ломала себя себя через колено! - потому что он реально был с положением и достатком, вполне и мне бы, девочке из коммуналки, хватило.
А вот самого его с кем-то делить, а тем более вначале отнимать, а потом делить... брррр...

Да... чуть не забыла. Под занавес наших отношений, когда я уже всё знала и всё решила, случилось ещё кое-что. Мне кажется, это важно.
Я всё никак не могла решиться ему сказать, что - кончено. Пау. Всё.
Он ведь на меня так по-прежнему смотрел... и вообще... Я не слишком решительная по жизни, особенно когда сердцу больно, - весы.

Один раз мы с аквалангами ныряли - не развлекуха-дайвинг, а работали. Пробы брали, для "этажерки" (спутник-самолет-корабль-пробы). То есть задача была простейшей: с борта нашего судна бессистемно разбрасывалось два десятка сваренных из металлического уголка рамок со стороной пять метров, мы опускались на дно, находили их, фотографировали, потом брали образцы грунта и подсчитывали все живые организмы, попавшие внутрь - каждую водоросль, моллюска или голотурию, - все, что находили. Отмечали место этой рамки на маршруте и поднимали ее на борт, вместе с собранным материалом. Несложно. Но долго. Дело требовало тщательности и аккуратности.
Во время одного из погружений у него что-то стряслось с баллоном. Может, накачали недостаточно, или сам схватил уже использованный - не знаю. Но ему стало плохо прямо на глубине, так что он даже не успел показать мне знаками, что беда. Просто отчаянно дернулся наверх - и вдруг отключился. Я испугалась. Косые лучи солнца между огромных листьев ламинарии, прозрачная вода и медленно опускающееся на дно тело - даже сейчас мне жутко вспоминать эту картину. Надо было срочно его вытаскивать. А он ростом почти вдвое больше меня, и воздуха у меня уже тоже мало - хорошо хоть там глубины не слишком большие, декомпрессией можно было не заморачиваться.Все равно, это оказалось так сложно и физически тяжело, что я чуть сама не сдохла, пока, цепляясь баллонами за водоросли, тянула его к поверхности.
А потом, когда его на борту по щекам уже отхлопали, очухался, он открывает глаза, смотрит на меня... весь бледный, губы посинели... и говорит: "спасибо".
А я, даже не успев ни о чём подумать, отвечаю: "да не мне. Своим спасибо скажи - для них вытащила, если бы для себя, то ни сил, ни здоровья, может, и не хватило бы!"
На том мы и расстались.



Только наука потом была между нами. Работа и не больше.
Через полтора месяца я уехала домой.
От него приходили письма. Каждую неделю. Я не отвечала. Но не читать было выше моих сил, я читала их все, плакала, некоторые помнила наизусть.
На следующий год мы встретились на симпозиуме. В павильоне "Космос" ВДНХ. Я делала вид, что мы почти незнакомы, а он смотрел глазами побитой собаки...
Это была наша последняя встреча.

Письма приходили еще пять лет. Потом прекратились. Это случилось через три года после того, как я единственный раз ответила. Написав всего одну фразу: "Не пиши, не надо - я выхожу замуж и люблю своего мужа". Он и прекратил писать. Правда, только ещё через три года.
Я никогда не выясняла, почему...

Не знаю, почему вдруг мне это всё так ясно вспомнилось.

Была вчера в Московском доме национальностей на презентации всекавказской литературно-художественной газеты "Горцы".

Как ехала - это песня отдельная. Метель такая, что не видно кончика собственного носа, причем два дня уже так. На тротуарах сугробы по колено, а поскольку район у нас не так, чтобы центральный, то расчистка улицы свелась к тому, чтобы еще и с дороги бульдозером снег на тот же тротуар сдвинуть. Чувствуешь себя первопроходцем, конечно, но как-то маловато этому радуешься.
В результате я на электричку благополучно опоздала, ехала на следующей, которая долго отстаивалась на промежуточной станции пропуская то серенький аэроэкспресс, то красненький экспресс, то какие-то еще синенькие безостановочные - ХЗ, что она только не пропускала. Вот телеги с лошадью, вроде бы, не было - а так всего богато и всех цветов.
И в результате я в метро уже конкретно спешила, ведь мне следовало еще найти нужный адрес, я раньше в этом Доме национальностей сроду не была. А с моим городским географическим маразмом только вот и разыскивать в Москве незнакомые новые учреждения.
Народ, напуганный снегопадом, устремился под землю, как к спасению - метро, несмотря на то, что был еще ясный день - просто битком. Все в снегу, мокрые, отдуваются, словно потревоженные моржи. И спешащая толпа реально похожа на вспугнутое стадо на лежбище.
Две пересадки - это страшный сон. Вспоминалось одиозное добро, которое окружает... сужает круг... готовится кинуться...

Ладно. Дом национальностей нашелся неожиданно легко, хотя не совсем там, где я представляла, глядя на карту - видимо, я выбралась наверх не из того выхода. Однако на Басманной первое же красивое старинное здание с колоннами и двориком оказалось тем самым.
Там сейчас, в качестве одного из мероприятий, входящих в артпроект "Неделя изобразительного искусства Дагестана в Москве", проходит персональная выставка художника-графика Марата Гаджиева. Который, кроме того, является журналистом и главным редактором всекавказской литературно-художественной газеты "Горцы". Естественно, ему нельзя было не воспользоваться случаем, и в день вернисажа не провести также презентацию в Москве этого замечательного издания.

Это Марат Гаджиев

Было множество гостей - из Дагестана, Москвы, Подмосковья - авторы, сотрудничающие с изданием и читатели. Я в качестве автора Выступать не пошла - не любитель, мне больше нравится слушать и на ус мотать... там и без меня рвущихся к микрофону выше крыши было, по-моему, весь цвет дагестанской культуры собрался и почти каждый желал высказаться. А кроме того, были московские художники, преподаватели Института культуры, молодежь, даже один спортсмен откуда-то из Средней Азии - тоже читает эту газету, оказывается.

Между прочим, я в очередной раз убедилась, что хуже всего в России быть русским - вот мне, как автору, пойти некуда. Для любого мероприятия, для любой презентации зал надо снимать, а это деньги и немалые. А тут прекрасные галереи, прекрасные залы, и это предоставляется национальным авторам - был бы талант. Эх, ну почему для нас ничего подобного нет? Слишком богата на таланты земля русская - бить-не перебить, что ли?!
Разве что напроситься к Марату в Махачкалу, может, там помогут? В Москве никому мы не нужны, а о Подмосковье и говорить нечего, там, в моем родном и от души, по-настоящему любимом городе - вообще конкретно гнобили...

Вначале, перед презентацией и круглым столом на тему о связи состояния культуры и межнациональных, а также межрелигиозных отношений, прошёл вернисаж - открылась выставка картин Марата Гаджиева. Выставка будет работать еще некоторое время, картины Марата очень необычны, так что сходить стОит.
Он работает в технике пастели. Рисунок его насыщен смыслами, философски-многослоен, каждую небольшую работу можно рассматривать буквально часами. По цвету... игра тонов, сочетания и переходы - мне это напомнило - вернее, нет, это не было похоже, но вызывало ассоциацию с мозаикой из кусочков раковин, смальты и стекла... необычно.
По меньшей мере, работы Гаджиева интересны.
Представлен цикл "В поисках Нила".

Кто-то уже на презентации газеты задал вопрос о названии. Марат уклончиво заметил, что создан для путешествий, что Нил изучали разные исследователи... видно было, это это не то, чтобы не ответ - но ответ первого, верхнего, очевидного слоя бытия...
А мне показалось, что спрашивать вовсе не надо! И так понятно. Ведь что есть Нил, если смотреть философски? Это Исток, Поток и выход в море - слияние с Первоосновой... Главное, собственно... Наша душа, каждое ее движение имеют свой Исток... мы живём, существуя в Потоке жизни, сливаясь с ним или пытаясь найти в нём свой путь... и либо находим себя, открываясь миру, вливаясь в него, становясь частью Первоосновы, либо нет... Что неясного?!

Круглый стол был как круглый стол. Много выступающих, много сказано интересного. Но я человек не шустрый, мне надо осмыслить услышанное - и на это нужно время.
Так что об этом в другой раз... возможно...

Ну, а это мы ведём разговоры на вернисаже. Марат слева, я справа, на заднем фоне его картины
И ещё, как говорится, "я дико извиняюсь" за свой вид, особенно за лохматую "прическу" Ну, уж какая есть

Тётя умерла. Сестра мамы.
Вроде, и не были близки.
Вроде, редко встречались.
Но эти мысли почему-то плохо помогают. Практически никак.

И маму тоже жалко.

Я повторяю себе эту фразу с самого выхода из киностудии.
Вернее, из того помещения, которое нам киностудию заменяло.
Право, не знаю: театр "Открытая сцена" (ГБУК Дирекция проекта "Открытая сцена") на Поварской улице - это может быть телестудией? Судя по тому, что наличествовали две камеры с операторами, режиссёр, звукорежиссёр, микрофончики на клипсах, специальные световые установки и гримёрка (впрочем, я ею воспользовалась только для того, чтобы глянуть в зеркало, прийти в ужас и немедленно махнуть на это рукой!), то всё может быть. Тем более, что мы сидели и умничали за прилично выглядящим столиком на вполне удобных стульях, а с тыла нас оттенял (хотела сказать - "красовался", но врать нехорошо) большущий задник, оформленный расположенными в шахматном порядке логотипами канала. Номер которого я, увы, не запомнила. Артист-ТВ, что ли. Или как-то наподобие. Надо поискать исходное письмо, а то и не найду этой программы сроду. Телеэфир-то уж - и тот каналами набит, а интернет и подавно.

Поехали мы с Таней вдвоём, и поскольку боялись не успеть (нас чрезвычайно запугали, сказав, что если даже на пять минут опоздаем, передача так и будет записана без нас), то поехали чуть не за два часа и на общественном транспорте. Надеясь, что он быстрее, чем вечно стоящие в пробках такси или собственные авто.
Обычно так оно и бывает.
Но на сей раз Фортуна, не иначе как специально для нас, сделала исключение.
Несмотря ни на какие выделенные полосы, автобус застрял в пробке перед Бусиновским мостом и простоял там с полчаса. Мы не расстроились: времени было с запасом. Но дальше оказалось всё ещё интереснее. Нам надо было прокатиться по зелёной ветке, а потом с Тверской перейти на Пушкинскую и по фиолетовой доехать до Баррикадной. Странности начались еще на зелёной ветке. Вот я на метро езжу не так уж редко, и как правило поезд бежит бодрячком. А тут чуть не на каждом перегоне он вставал. В середине тёмного тоннеля.
Словно дорогу забывал. Постоит некоторое время, вспомнит, и неохотно идёт дальше. Не спеша. До следующей станции. Там возьмёт новых пассажиров, доедет до середины перегона, встанет в тёмном тоннеле - и читай абзац с начала!
На третий раз я начала нервничать. На четвёртый была готова нажать кнопку вызова машиниста и сказать, что думаю. Но напротив сидела дама с маленьким ребёнком, так что сказать было никак нельзя - в дипломатических выражениях моя мысль никак не формулировалась.
В результате, приехали мы не за час, а минут за двадцать до объявленного времени.
А нам, между прочим, не прямо вот к метро, а в начало Поварской! При том, что мы-то с другой стороны идём, и до её начала нам тренироваться и тренироваться.
Дёрнули мы рысью к кольцу, потом по переходу, потом по улице. Только-только немного запыхались, смотрим, напротив дом 21. Вау! Нам нужен 22! Радостные такие оглядываемся на табличку, что висит на здании, мимо которого бежим. Оп-па! А тут - без выигрыша. Нумер 50.
Когда нашли свой - малозаметный вход под аркой - издали, думаю, запросто можно было предположить, что мы спартаковские болельщицы в красных шарфиках, поскольку языки у нас были уже на плечо. За себя - ручаюсь.
Дальше оказалось проще. Нашли в лабиринте театральных помещений место съёмок, разделись, сбегали в гримёрку, чтобы убедиться, что лохматость не укладывается, а макияж безнадёжен, утешили друг друга, что творческим личностям как раз и надлежит выглядеть странновато и иметь дикий блеск в глазах, и явились пред очи режиссёра. Нас усадили за столик, пересадили, ещё раз пересадили, а потом сказали "мотор" и мы, под светом пылающих как полуденное летнее солнце (и примерно так же жарящих) софитов начали "непринуждённую беседу" о поэзии. Запинаясь, заикаясь и забывая слова собственных стихов.

Нас, поеток (поэтесс, поэтов, чудачек, ненормальных -нужное оставить) было пятеро, причём одна - бард с гитарой (бардесса? менестреля? ХЗ!).
Ведущих двое - мой любимый учитель по классу романистики, известный писатель-фантаст Андрей Щербак-Жуков, и однокашница по Букеровской школе, поэтесса Александра Крючкова. Они задавали вопросы, если мы уж совсем не знали, что бы такого сказать. А также в те моменты, когда мы как раз хотели сказать, но им казалось, что лучше бы мы этого не говорили.
Для полноты картины добавлю, что прислонённая к столику гитара, явно страдая от недостатка внимания, регулярно и неожиданно начинала падать и все с энтузиазмом кидались её ловить. После чего кусок передачи, естественно, переснимался. При этом частенько терялись одна-две умных мысли и вместо них откуда не возьмись, прорезалась очередная чушь. Впрочем, так как говорили мы долго, а оставить режиссёр должен был каждой минут по десять, то думается, всё как-то придёт к некоему общему знаменателю - останется что-то одно. Уж либо умные мысли, либо чушь. Либо из них составится некий высокохудожественный микс, не исключаю.
В общем, как говаривал мой старшенький: "Вам ничего нельзя доверить! Что ни принеси в дом хорошего, вы непременно покрошите в салат!".

Итак, промучившись положенное время - я удивилась, узнав, что прошло примерно три с половиной часа, - мы были отпущены на все четыре стороны.
Естественно, после пары групповых снимков и вручения дипломов участников - куда ж без этого. Это вам мероприятие или где, а сами мы участники или зачем.
После этого наши бледные перекошенные физиономии некоторое время украшали собой вестибюль - мы менялись телефонами и книгами и договаривались о совместных выступлениях и мероприятиях, а потом все разошлись. Кто на метро, кто на автобус, кто на любименькую машиночку... домой добрались без приключений: всё нормально ехало, ничто нигде не стояло, хотя шёл час пик и, если вдуматься, поводов где-нибудь застрять было куда как больше. Однако обратно долетели практически за половину того времени, что потратили на дорогу туда.
Пришлось компенсировать необычайную скорость передвижения длительным трёпом у моего подъезда.
А что?! - давно не виделись! Вечно всё бегом, да по делу!
Так что нормально.
Разве что притомились физически и малось понервничали.
Но, собственно - а что в этом такого необычного? Это жизнь...

А при чём здесь фатализм? Да просто всё. Плохо ли, хорошо ли, красивые и умные мы там вышли, аль взъерошенные и недодумчивые, - а сняли. И теперь зачем копья ломать - как выйдет, так и выйдет

- кого я люблю?

благородных


- кого уважаю?

тех, у кого слова не расходятся с делом


- кого не люблю?

клеветников и завистников


- кого не уважаю?

тех, кто громче всех смеется над собственными шутками