Откройте свой Мир!

Сажусь в метро, а выхожу из самолёта,
В моей коробке черепной, чудно, смешались мозг и рвота.
Идти вперёд моя забота,
А я ищу всё поворота,
Что выведет туда, где вместо врат – ворота.
 

            Спокойствие, перерастающее в покаяние – проблема, тянущаяся за мной с начала сознательных лет.
Основная цель в жизни быть СПОКОЙНЫМ за здоровье, благосостояние, за всё, за что «нужно».
Наверное, это последствия религиозного воздействия, где ПОКОЯНИЕ – одна из целей верующего. Но хорошо ли это, не лучше ли бродить (хоть и без цели куда-либо прийти)…
Именно по этому в последней строчке «стиха» - противопоставление религиозных «ВРАТ» светскому – «ВОРОТА»…

Доброго времени суток дорогие любители поэзии.
Рад сообщить вам о том что мой друг открыл сайт, где каждый автор может зарегистрироватся и публиковать свои творения.
Он постарался сделать социальную сеть для тех кто не равнодушен к своим и чужим творениям.
Всё ли у него получилось решать вам.
Вот собчтвенно адрес сайта: Живая книга

Под лозунгами партии, правительства, народа
Прошла большая пьянка под названием "ура".
Пускали вдаль ракеты и водили хороводы
Рабочие, строители и даже доктора.

     И радовались дяди, и радовались тети.
     Мол, некуда стремиться, и цель уже видна.
     Борьба с алкоголизмом в быту и на работе
     Кончается большим употреблением вина !

Сергеев, сторож старый, по общему угару
Сказал, что полетит и будет очень хорошо.
Достал большие крылья из кожи крокодильей,
Но водки обожрался и до неба не дошел.

Мы тоже пить бросали, мы тоже завязали.
Но радости веселой не сумели устоять.
Нашли большую кружку, позвали всех подружков.
И дружно пели песни с окончанием на "ять".
 
Стихи - Майк Абломовский, музыка - Майк и Поль Абломовские
http://www.ablom.info/

ПОДАРОК СУДЬБЫ

Медленно я брёл среди лугов,
Палкою сбивая блеск росы .
Вел меня куда-то сердца зов,
Вел туда, где ты рвала цветы.

Вот судьбы подарок предо мной... .
Что же, как мальчишка я робею ?
Очумел. Как-будто сам не свой... ,
Стал, "как вкопанный"... ,--- глазам не верю.

Сколько долгих лет тебя я ждал ... ,
Сколько раз во сне с тобой встречался... ,
Как в бреду кричал... , кричал... и звал... ,
А теперь ... опешил... , растерялся ... .

Золото волос струилось с плеч ... ,
Ты не шла ... , ты в воздухе парила,
Моя страстная ... и сбивчивая речь,
Испугав, тебя остановила.

Говорил я, что прекрасна ты ... ,
Что самой Венеры ты милее ... .
Перестала ручка рвать цветы,
Улыбнулись губы... , взгляд твой стал смелее.

Нежные ладони в руки взял
И прижал к груди своей горячей,
Губы... , шею..., руки целовал,
Слепо жмурясь от красы слепящей.

И, забыв про "девичий позор",
Свой наряд сняла ты без стисненья,
И обнял нас звонкий птичий хор,
Слились вместе наших душ стремленья.
         - - - - - - - -
Губы алым жаром налились,
На щеках румянец появился,
Возбужденно груди поднялись,
Их овалик нежный округлился.
       . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Нагое тело замерло "в восторге",
Лишь груди судоржно вздымались.
О Боги ! Вас прошу :"Не будьте строги,
    Ведь сами вы... любили и влюблялись.
       Прошу не судить за "красивости". Я считаю, что именно так
        должен воспринимать любимую любящий -- немножко глупо
        и обязательно в восторженных красках и превосходных тонах.
        Не обращайте внимания  --  он просто чуть-чуть того... ,
        ведь Любовь  -- это одна из разновидностей маниакальной формы
        ш и з о ф р е н и и...
        БОЛЕЙТЕ НА ЗДОРОВЬЕ

Здравствуйте! Извините, пожалуйста, если нарушаю правила Вашего
сообщества. В нашем городе закрывают библиотеки. Прошу прочитать
подробный материал об этом и присоединиться к обсуждению... Ссылка http://my.mail.ru/community...

Я цветы покупаю различные
Для подруги моей, Танюсеньки!
Берегу отношения личные;
А еще покупаю трусики

И помады цветные разные,
Всяки цепи, браслеты шкодные
И ремни, что блестят стразами,
Юбки - блузочки шибко модные...

А она платит мне нежностью
И борщами мясными, вкусными,
Красотой натуральной, свежестью
И любовью, порой беструсою.

Эх, досталось же мне сокровище!
Иногда сам себе завидую.
Я ведь старый козел, чудовище -
А она, словно лань, видная!

Знать, душа у меня открытая,
Сердце, фиг в две ладони вместится.
Морда, хоть, иногда и небритая,
Но зато бес в ребре бесится...

Памяти Сабира Каримова
Мой друг ушёл, ушёл в страну заката
Безмерно рано, не прожив полста,
Ушёл туда, откуда нет возврата.
Там, где он был, зияет пустота…,

Делился кровом, хлебом и деньгами,
Был чист душой, надёжен как гранит;
С друзьями щедр, милостив с врагами,
Сабира образ сердце сохранит.

Среди забот мой друг сошёл с дороги,
Замкнулся жизни неизбежный круг.
Бессильны перед смертью даже боги.
Пока дышу, со мною старый друг!

Мы с юности безоблачной дружили,
Когда казалось, всё по силам нам.
Мы были смелы, бесшабашно жили,
Хлеб и вино делили пополам.

В короткой жизни часто разлучались.
Не потёчет река столетий вспять.
Не зря мы в этой жизни повстречались,
В других веках мы встретимся опять!
********************************************

я волком взвою на луну,
В глазах отчаяние и боль,
И не могу понять, я что
Так от любви хочу?.. Позволь,
Мне убежать сквозь поле в лес,
Где одиночество настигнет -
Во мне бушует сильный бес,
И без свободы он погибнет!
Граничишь ты меня в общеньи,
В веселых играх, болтовне,
Я вижу, как денек весенний
Проходит тихо, и извне
Наружу рвется бес игривый,
Вскипает кровь ,и блеск в глазах
Но вот ,увы, мой раб ревнивый
Не даст промчаться в небесах:
Со звездным светом, сильным ветром
Мне слиться в синих небесах
И опуститься нежным фетром
В твоих протянутых руках...

    *       *       *
Милая... , ты до сих пор мне снишься... ,
Все сны мои... , как сёстры-близнецы.
Я пробовал забыть,
Я пробовал молиться,
Я пробовал напиться и забыться... .
Но всё напрасно ... ---
Милые черты
Меня преследуют ежесекундно, ежечасно.
Не хочет мозг забыть тебя... хоть режь"
И спорить с ним... и бесполезно... , и напрасно.
Приди любимая... , обрадуй и утешь

Мчится бесконечное
Минское шоссе
И теченье вечное
Как на колесе

Что-то уловимое
В облике машин.
Слышно лишь шуршание
Затвердевших шин.

И шумит под ёлками
Минское шоссе.
Время мчится, катится
Там на колесе.

29.03.2011

ЧИТАЙТЕ НОВЫЙ ШОКИРУЮЩИЙ РАССКАЗ О ПОДРОСТКАХ НА "ПРОЗЕ КОМ" http://prozaru.com/2009/06/bez-vzaimnosti/ "БЕЗ ВЗАИМНОСТИ".

—


Мы все здесь грешники, никто из нас не прав,
Уста лью Ложь самозабвеньем истин,
На хрупкой тверди никому не удержаться –
Тьма высекает Вечность переходов –
От одного к другому в Бесконечность…

Себя с рождения никто из нас не помнит,
Начало не имеет Откровенья,
Пустое поле немо и прозрачно –
Глаза вращаются в прежалком обитанье
И как Дух смыслом исцеляет тело?!...
На ниточке вися в глухом пространстве,
Я превозмог в себе найти черту,
Отделяющую Душу от пространства…
Язык устал бояться горьких истин –
Лишь Скорбь нужна, чтоб выше мне подняться
Над множеством живых болящих точек…

Молчу и жду внезапного Прозренья,
Средь ночи прыгнувшего мне в глаза лица
И сам крещусь бескрайним расстояньем
Отпущенным мне Чистотой Молчанья,
Где травы смотрят одиноким зверем,
Уставшие влачить земную сферу,
Они как будто молча вскрыли Тайну,
Для нас ее оставив нераскрытой….





—



Я исторгаю призрачное счастье –
На нитях голубых твой алый свет зари –
Плывет куда-то в Прошлое туманное ненастье
И кровью сочатся уста, Душа парит…

О, как хотелось мне найти тихую рощицу
Вдали от шума пыльных городов,
И вот нашел, - листва полощится
На звуки наших нежных голосов…

Пух лебединый плавает у берега,
Печальна заводь трется о траву,
Мне светлым днем Прозрение отмерено –
Люблю Тебя, а значит, и Живу!

Как наши тени молча опускаются,
На заводи прекрасные глаза,
Все нити голубые разлетаются
И алый свет восходит в Небеса…

Шепчу слова, приветы безымянные,
Вся роща бестелесна и тиха,
Нас двое – отдаленные, чуть странные,
Мы Светлой Памяти тревожим берега…







—

Памяти Эмили Дикинсон

Багульник зацвел на болоте,
В осоке задумчив вальдшнеп,
Душа исступленная бродит,
Пристанища ищет у верб…
За краем болота и леса,
За ощущением сна
Души моей Призрак исчезнет,
Взгляд ляжет в излучье Креста…
И тихая, мшистая церковь
Под куполом неба вдали
Как светлая сказка померкнет,
Блеснут ей крылом журавли.
Все стает и долгие воды,
Ползущие с тусклых небес
Опять заведут хороводы,
Все поймы затопят окрест…
За сном и туманным виденьем –
Невидимой тенью – рука
Приблизит былые сомненья,
Раздвинет во мгле облака…
И станет мне видно за краем
Зацветших болот и лесов
Какая небесная стая
Мне знаки Любви подает…




—

Я шагаю по старым улицам,
Сердцем чувствуя их Теплоту,
С годами быстрыми они ссутулятся,
Отбросив тень на седину….
Это Ваши прекрасные руки
Учили по свету ходить,
Это Ваши горькие слезы
Учили нас добрыми быть…
Пролетело, прошло и промчалось,
Я иду по минувшим следам,
Вижу древнюю Вашу усталость,
Покоренность бешенным дням…
И не в силах сдержать свои слезы,
Я бросаюсь к Вашим ногам,
Вы, мои городские березы,
Пролетевшая Юность Моя…
И девчонка- краса-недотрога
Растворилась в годах далеко,
Унеслась с Тобой наша дорога
И Печаль моя спит глубоко…
Где-то там я такой влюбленный
Веду счет нежно сладостным дням,
Светом Вечной Любви окрыленный,
Все брожу по горячим губам…
Где-то там звонки переменок,
В мире сказок еще живем мы,
Пронеслось наше Время мгновенно,
Как и Время Великой Страны…

Аминь! Что значит это слово,
Не размышляла никогда.
Аминь. Возможно будь здорова,
Иль обойди меня беда...
Вовеки правь Великий Боже,
И нас безумных обними.
В висок целуй или будь строже.
Молю тебя - не уходи!
Не оставляй нас в грешном мире,
Таком жестоком и пустом.
Среди крапленных мы чужие,
И путаем добро со злом.

ЛомкаВиктор Мельников
ВСЕ НОВЫЕ ПРОИЗВЕДЕНИЯ, ОПЛАЧИВАЕМЫЕ САЙТОМ "ПРОЗА КОМ", ЗДЕСЬ http://prozaru.com/author/319880/


Торможу…
Деятельность бульдозериста непосредственно связана с боевым обеспечением войск, а также с хозяйственным обслуживанием воинских частей, подразделений служб тыла и автотранспортных средств.
Вот это меня таращит!
Бульдозерист управляет самоходной землеройно-транспортной машиной при очистке дорог, подъездных путей аэродромов, при сооружении дорог, плотин, котлованов, траншей, прокладке колонных путей и других работ, связанных со срезанием грунта или снега и перемещения их в заданное место.
Я могу всё: срезать, сравнять, очистить, сломать… Подо мной сила богатырская!
Одна проблема, камня мало, карьер пустой. Бочкарёв наедет, скажет, что я не работал, стоял. Может, на соседний курган заехать, оттуда камня взять?
Плющит…
Жара в кабине! Кондиционер бы. И вибрация вымыкает…
Массивные гранитные сооружения обнесены округлой каменной оградой. То, что надо. Бочкарёв будет доволен, вона, сколько камня ему заготовлю, с излишком. Пусть только попробует огрызнуться. Вечно: Василий, ты урод моральный, трутень, хотя работник можешь быть хороший, как и твоя фамилия. А чё ему сдалась моя фамилия! Всё как у людей, путёвая фамилия – Хороших. Мог бы доставать Курочкина, у него вечно проблемы… Гы-гы, как у петуха, гы-гы. Или этого – Забейворота, хохла, вечно бухой ходит: ездить должен на бульдозере, а он вокруг своей машины ходит. 
- Командир, стой! – кто-то машет руками.
Это ещё что, не понял?
- Что ж ты делаешь, бестолочь!
Мужик явно хочет конфликта. Глушу мотор. Не могу понять – о чём он.
- Это ж плиточные могилы, херексуры – раннесредневековые курганы.
- Ну и чё, мужик. Мне сказали, я и делаю, - вру ему нагло, а для чего, не знаю.
- Кто ж тебе это сказал?
- Бочкарёв.
- Вот вместе с Бочкарёвым своим и сядете за разрушение исторического памятника.
- Это что ли? Памятник? Мужик, не смеши!
- Я посмотрю, кто будет смеяться.
Он срывается с места на белом «нисане», облако пыли оседает на меня серым космическим веществом. Чешусь.
Есть тип людей, который умеет испортить рабочий настрой. Точно, теперь Бочкарёв предъяву кинет, что я не работал, прохлаждался. На таком пекле это невозможно. Ему-то чё. 
Где баян? Надо беленькой кубик ввести. Думал же, одного мало…
О! Вот это выворачивает! Ничтяк… Живая теплота - нет, не жара - наливает тело тяжестью, пропадает желание двигаться, да и вообще любые желания пропадают. Хочется лежать и слушать теплоту... Но надо продолжать работать. Ломота! 
Завожу бульдозер снова.
Приход конкретный…
Торможу…

***

Из протокола судебного заседания: «Суд установил, что Василий Хороших, работал в воинской части номер 345673 бульдозеристом. В мае 2008 года получил задание о заготовке камня. После того как в отведенном по проекту карьере невозможно стало добывать камень, Хороших самостоятельно принял решение добыть его в другом месте, увидев исторические курганы из насыпи камней.
Он рассказал, что не знал, что курганы являются объектами археологического наследия федерального значения. Ковшом бульдозера он сдвинул крупные камни, которые служили ограждением, в сторону и выбрал более мелкие камни, составляющие центральную часть курганов-херексуры.
В это время проезжавший мимо местный фермер сделал ему замечание, что он разрушает древние памятники. Однако Хороших все же продолжил работу по заготовке камня. Тем самым он уничтожил большую часть исторического памятника, развалив шесть херексуров».

***

Депресняк! Два года условно: повезло.
Это не депрессия в полном смысле этого слова – это отсутствие энергии.
Мать закрыла меня в комнате, опустила на окнах жалюзи. Я сам сказал ей, что смогу переломаться на сухую, брошу колоться. Получится? Три дня терплю. Той самой ломки, о которой ходят страшные легенды, пока нет. Может, пронесёт?
Сразу после суда дал обещание. Жаль, с работы уволили. Мать переживает. Но гражданского человека в воинскую часть могут ещё вернуть работать, есть надежда – я не военный. 


День четвёртый. Тревога закрадывается в душу. Я боюсь, но не знаю, чего я боюсь.
Насморк достал, слёзы текут из глаз рекой, понос разъедает анус. Чтобы не пекло в жопе, засовываю палец. Глубже, глубже, ещё глубже. Легче. Вот так пидорами и становятся, мелькает мысль, но она не тревожит, не забавляет – она нематериальна, как и всё вокруг. 
Мать не пускает в туалет, боится, что я сбегу из дому, и я сажусь на горшок, который через два часа заполнен дерьмом до отказа.
Я не ем специально, отказываюсь от завтрака, обеда и ужина, чтобы больше не срать – не помогает.
Сру дальше, чем вижу.


День пятый. Ночь не приносит никакого облегчения. Член дымится, даже кончил, не прибегая к мастурбации. Василий, ты половой гигант, наверное… Ночью ещё страшней, чем днём. Если получится переломаться, одна из фобий мне обеспечена – клаустрофобия.
Скорей бы утро.


День шестой. Желание уколоть вену велико настолько, что я не сдерживаюсь, разбиваю люстру, осколком стекла режу себе вены; они глубоко под кожей, не видно.
Перепуганная мать открывает дверь, выхватывает из моих рук стекло. Я не отдаю ей свою последнюю надежду. Она думает, что я хочу покончить жизнь самоубийством. Но я не могу ей объяснить, что  просто хотел уколоться. Потребность. Предусмотрительная мама убрала из комнаты все колющие и режущие предметы. Правильно сделала. Но суицид – не моё это. Я хочу жить. Вся проблема – не могу объяснить, чего я хочу. И как я хочу жить.
У матери течёт кровь из руки. Она порезалась. Я цел.
Укрываюсь одеялом с головой – не хочу её видеть.


День восьмой. Трясёт…
Весь день трясёт!
В кабине бульдозера вибрация меньше. Это, наверное, профессиональный симптом.
Чтобы успокоиться, бьюсь головой о стену.
Легче.
Отступает дрожь. Ненадолго… Волна пошла снова. Ещё один удар, сильный – течёт кровь.
Отпустило.
После ужина рвота. Наверное, сотрясение мозга было.
Перестарался.


День десятый. Как будто весь состою из ваты, ходить, стоять, есть могу, но не хочу. Сил и желания нет ни на что. В ломке всё раздражает. Теперь всё противно – рожи (я вижу лица в телевизоре), улицы (смотрю в окно через щель затемнённых окон), слова кажутся бессмысленными и тупыми. Ничего не хочется, и ничто не интересно, ни-че-го.
Девушки безразличны, даже Ксюха – не удивлюсь, если сейчас с кем-нибудь трахается за дозу… Героина хочется. Но тоже как-то вяло. Есть в мозгах постоянная мыслишка о белом. Если дадут, не откажусь, конечно, но, мутить, желания нет никакого. Зачем жить - непонятно совершенно, но кончать с собой - тоже непонятно зачем. Да и силы на это нужны... Единственное, что могу, это лежать и смотреть, как по стене ползет муха… Зззыыы… Прихлопнуть? В падлу вставать с кровати.
Мыслишки в голове движутся вяло, по цепочке, сначала одна: хочу писать, потом другая: надо сходить в туалет; горшок под кроватью... Сложнее мыслей нет. Звуки слышны как-то издалека; когда ко мне обращается мать, половина не доходит, как будто я погружен в какие-то свои мысли. Но на самом деле мыслей нет никаких.
Состояние это, то нарастая, то ослабевая, продолжается всё время, как завязал.
Не выдержу, кажется.


День двенадцатый. Верёвки чешутся, страшно. Внутреннее давление велико, кровь закипает в жилах, а острых предметов больше нет.
Засунуть пальцы в розетку? Розетка, понимаю, это не жопа.


Два часа спустя. Так и делаю, разбираю розетку, сую пальцы…


Прошло десять минут. Живой…
Зря я над собой такие опыты провожу. Нет облегчения.


День пятнадцатый. Мысль о героине все время сохраняется где-то близко, на заднем плане сознания: я хожу, живу, даже разговариваю с кем-то... но живу, как будто лишившись внутреннего автомата; и за каждым своим шагом приходится следить, как будто всё время боюсь выпустить из себя какого-то зверя; как только чуть-чуть отвлекаюсь, сразу вспоминаю шприц, приход, ну и все остальное.
Да, вчера был легкий день - летал, ни разу не вспомнил «герыча», но лег спать и целую ночь, во сне, мутил и ширялся... Бочкарёв кричал прямо в моё чувствительное к посторонним звукам ухо: «Поганых наркоманов я на работу больше брать не буду».


День двадцатый. Мать приволокла кучу книжек.
Не читается.


Шесть часов спустя. К вечеру успокоился, кое-как осилил одну из книжек. Автор, кажется, Чарльз Буковски, избранные рассказы.
Гениально! Так, глядишь, и сам писать начну.


День двадцать второй. Попросил ручку и тетрадку. Записываю мысли и ощущения.
Не Буковски, однозначно. Но так течёт время быстрей.


День двадцать восьмой. Тяга стала памятью.
Отпускает.

День тридцатый. Наконец-то, мать выпустила меня из заточения. Свобода!
Первым делом звоню Коляну.
Мать не знает, но я хочу встретиться с друзьями и в первую очередь с Ксюхой, соскучился, хотя, без всяких на то оснований, мать не велит. Но я переломал себя. Всё самое страшное позади, я думаю.

***

День тридцать первый. Сам не могу. Прошу Ксюху. У неё тоже не получается. С первой попытки найти вену. Находит. Мимо. Видимо, вену проколола насквозь. И игла, сука, толстая! Кровь бьёт фонтаном. На помощь приходит Колян… Навстречу напряжению встаёт мощная волна расслабления. Приход…
Колян сам запустил мне пулю в вену… Кайф! Кажется, улетаю в небеса. Для чего всё это? Не понимаю. И понять не могу, зачем я себя ломал, мучил.
Я отключаюсь и перестаю воспринимать сигналы из внешнего мира, замыкаюсь на внутренних ощущениях.
Всё так сложно… там. И как просто здесь и сейчас.
Сломать себя невозможно, и кровь не останавливается, стекает тонкой струйкой по руке на землю, удобряя бедный чернозём отравленной красной жидкостью. И во мне возникает чувство жалости, последнее, что осталось. Это чувство направлено ни к себе, ни к Ксюхе, нет… к матери. Всплывают её слова: мелева много, лишь бы помол был… Нет его, я знаю, нет его… блаженное состояние есть… освобождения нет…

Привет, вступай в мое сообщество

«Пою мою Русь»

http://my.mail.ru/community...

Сообщество создано для тех, кто любит нашу Русь, и хочет воспевать ее красоту своими стихами.
У нас в модераторах поэтесса Марина Волкова, и художник-сюрреалист Владимир Барков, который ,как оказалось тоже разбирается в поэзии.
Приветствуется размещение своих стихов на любую тему, а также патриотической, лирической, сопротивленческой, религиозной поэзии.
Приглашаются также те, кто не сочиняет стихов, но имеет подборку поэзии в русском ключе.
С уважением Русский Иван.


Просьба, размещайте свои стихи ! не стесняйтесь!!