Росток рябины у окна
Был так красив в июньской стати...!
В семнадцать лет легла война
Тебе на грудь, на плечи... Батя.
Что есть, того не миновать,
С бедой не сладить в разговоре,
А в голос плачет только мать,
В миг постаревшая от горя.
Три дня, как муж, сегодня сын
Сказал:" Мы не надолго, мама"...
Как ей прибавилось седин
И слёз, на донышке на самом!
Отец, отец... Ты начал век
Ломать штыком на поле брани,
И лился дождь, и падал снег
Почти невидимый, и ранний.
Ночами долгими, ползком
Ты собирал, и ставил мины
С мечтою, хоть одним глазком
Увидеть мать, и дом с рябиной.
Но у войны сочувствий нет,
И жалость только на бумаге.
Здесь у солдата свой секрет:
И своё место... Для отваги.
Отец, отец...Я понял суть!
Когда горел холодный воздух,
Ты смог "Отвагу" взять на грудь,
Чтоб утвердить под нею "Звёзды".
И в час, когда над головой
Зря, как знамя, встала шёлком,
За самый трудный, смертный бой
Враг наградил тебя осколком.
Но ты не сдался. Как солдат
Из тех, чьё имя станут ведать
Не за количество наград,
А с правом звания "Победа."

Войне давно представлен иск,
И память прошлое охватит...
Гранит и строки. Обелиск.
В ряду живых и мёртвых... Батя.

Сергей Белов