Все игры
Обсуждения
Сортировать: по обновлениям | по дате | по рейтингу Отображать записи: Полный текст | Заголовки

Колдун.



Слова. Поступки. Медь креста.
Сума. Хламида. Тракт. Судьбина.
Река. Пороги. Дрожь моста.
Горбушка. Мякиш. Всё едино.
И сон... Как длинная стезя
Через туманное болото.
И перейти его нельзя,
И в нём остаться неохота.
Прозренье ждёт на берегу,
На островке цветущей суши...
Вот и стараюсь, как могу
Заговорить и сон, и душу.
Сколь чародею нет нужды
Насытить чрево доброй пищей,
Он не берёт ни плат, ни мзды,
Ни даже лОскут на рубище.
Ходок.Советчик. Лжец. Горбун.
Зачем с собой его веду я?
Он, бледный месяц, я, колдун,
Хочу - молчу, хочу - колдую.
Есть думка мир обворовать,
Сложить в суму, снести на откуп,
Найти кого, околдовать,
Отдать задаром. Как находку.
Отвары. Зелье. Дым. Настой.
Тому с лихвой, другому квота...
Нет. Всё равно туман густой
На ум приходит из болота.
Куда ни сунься, всё не то!
Куда ни глянь, всё те же лица!
Осталось только колдовство,
Да ломота вкруг поясницы.
Вот... Плоть мечтает:"Прикорну",
А дух от истины взлетает...
Тогда идите к колдуну
Без чёрных глаз соглядатая.

- - - - - - - - - - - - -
Кто верит в заговор, кто нет,
Кто просьбу с корыстью обряше...
А кто, познав остаток лет,
Поймёт, что нет волшебной чаши.


Метки: С. Белов.

Казаки.

https://my.mail.ru/music/pl...



Будем лихо с горем пить,
Коль нельзя иначе...
Мчит намётом, по степи,
Эскадрон казачий.
Стынет балкою туман,
Полуночный ратник,
Сторожат немой курган
Сокол да стервятник.
Слева выдох, справа вдох,
Прямо - смерть в овраге...
Где воскликнули "Сполох!"
Там и быть отваге.
Месяц скалит белый клык:
-Ой, казак, не вечен-
Всё равно упал башлык,
За крутые плечи.
Али мает вор иной
От греха причины?
Горячится, вороной
Конь у казачины.
Будто гром со всех сторон
По-над полем брани.
Мчит казачий эскдрон
Вдоль реки-Кубани.
Сечь. И крикнул атаман:
"В сабли! Лавой! Цепью !!!"...
* * * * * *
Встанет вечером курган,
Над широкой степью.

Метки: С. Белов.

Не прощаюсь...



https://my.mail.ru/music/pl...

Слов не имею для напутствий
В края, где нет дорог и карт.
Да что совет! Не будешь худший,
Поможет Бог, поможет фарт.
Смотри в глаза врагу, и другу,
Обиды, боли - притупи.
Коню подтягивай подпругу
Покуда мчишься по степи.
За дело правое ответствуй,
Не трать напрасно вольный дух,
Сколь он единственное средство
Заговорить о чести вслух.
Среди молвы не ведай лести,
С иных красот не пей с лица,
Носи у сердца мамин крестик,
В душе - доверие отца.
Не размышляй у края брода,
Учись слова в кулак вязать,
Чтоб приударить. А свобода
Есть право сильного - дерзать.
Отвага, смелость, доблесть, слава...
Здесь громких слов остерегусь.
Запомни, ты и есть держава
С названьем - Истинная Русь.




Метки: С. Белов.

Просьба.



Нет правды в "Сумняше ничтоже
Иди, безответствуй, греши"
...
Словами: "Прости меня, Боже",
К Тебе уповаю... Внуши.

Не дай с пустотой примириться,
Остаться без силы не дай.
Не дай улететь полу-птицей
В какой-то чужой полу-край.

Не правь в зачужбинную чащу,
Где время не знает границ,
Где глас полутьмы, леденящий,
Коробит черты полу-лиц.

Не верь в наговор полу-тени,
И в полу-следы на снегу.
Не дай мне упасть на колени,
Я встать без Тебя не смогу.

Не выдай пороков сторицей,
Ошибки забвенью предай.
Не дай одиноким ложиться,
И встать одиноким не дай.

Откройся хотя б в полу-гневе,
Хотя бы отметь полукруг !
Не дай мне креститься на север,
Без права молиться на юг.

Метки: С. Белов.

Соловей.



Спой же песню обо мне
Свет соловушка...
На высоком на холме,
С краю полюшка.
Я былинкой прислонюсь
К дубу дереву,
Я тростинкой наклонюсь,
К югу-северу.
И тайком оглажу лишь
Твоё плечико...
Отчего же ты молчишь
По-над реченькой...!?
Али просто загрустил
Не ко времени,
Аль закат переменил
Цвет сиреневый,
Но покуда небеса
Тлеют зорькою,
Нет, не выпадет роса
Слёзкой горькою.
Спой, как медленно, по ржи,
Месяц катится,
Как черёмуха дрожит
В белом платьице.
Как в некошеном лугу
Пахнет мятою,
А рябина в берегу
Клёну ратует...
Не тебе ли это знать
Зорька алая,
Не тебе ли их понять
Птица малая.
Сколько травушку не вей
Сено сушится...
Спой мне песню соловей,
Дай наслушаться.


Метки: С. Белов.

Утро...



Ну вот, и ночь пошла на убыль.
От удивленья не пойму!
Заря подкрашивает губы
Навстречу утру. Почему?

Туман рекою, луг в истоме
От обжигающей росы.
Звезда себя не экономит
Горит, не глядя на часы.

Луна, как истинная душка,
Жеманно тянется с небес...
Проснулась вещая кукушка
Давать советы на развес.

В бору и шишки, и иголки
Дрожат от солнечных лучей,
А в поле шепчет перепёлка:
"И я ничья, и ты ничей".

Вороний крик торопит эхо
В свои безмолвные края,
Но пересмешник, гулким смехом,
Упрямо дразнит соловья.

Закат уснул, рассвет умылся
В остатках прошлого дождя,
И даже сонный ветер скрылся
Во ржи... Немного погодя.


Метки: С. Белов.

Сергею Есенину...



Вечер. Тихо. Бродят тени
Дар последнего луча.
За столом сидит Есенин,
На столе горит свеча.
Не дописано в тетрадке,
Что-то немощно к ночи.
Лист бумаги гладкий, гладкий
В бледном пламени свечи.
Налетели безголосо
Мотыльки на полусвет,
Загрустил, русоволосый,
В тёмной горнице поэт.
Не заманят этой ночкой
Ни берёзка, ни ольха,
Нет, не складывает строчку
Шаловливый бег стиха.
Где ты, красная рубашка,
Где тальянка на ремне...
Пахнет белая ромашка
Увядая на окне.
Поклонись дружок иконе,
Бате в ноги, мамке в плат,
Выходи на двор, там кони
Запряжённые стоят.
Передай вознице фляжку,
Да махни ему: «Айда...»!.
Понесёт тебя упряжка
В даль... Не ведая куда.
Мигом, поутру, нальётся
Ветер силою тугой,
И по новому забьётся
Колокольчик под дугой...
* * * * * * * *
Вечер. Запахи сирени,
Звёзд небесных благодать,
За столом сидит Есенин,
На столе лежит тетрадь.

Метки: С. Белов.

Сынок.



Ночь переступила за порог,
Новый день зарю заалел...
Что же ты забыл меня, сынок.,
Что же ты так быстро улетел!?

От тебя ни вести, ни звонка,
Только пара слов со стороны...
Как она не плещется, река,
Для меня все стороны равны.

Я не тратил силы напролом,
Не швырялся временем с крыльца,
А срубив по новому наш дом
Посадил за окна деревца.

Истина не кажется светлей
Даже если всё начать с нуля...
Жаль, что я и в стае журавлей
Проглядел тебя, как журавля.

Не признал, что крылышки туги,
Что взлетел, расталкивая клин...
Если время встанет на круги
В нём тебе не будет середин.

Так зачем торопишься, малыш,
Распознать полынь, и медонос...?
Белый свет едва ли облетишь,
Даже если крылья на износ.

Здесь тоскуют отчие дворы
Да ярится колокола медь...
Мы тогда становимся стары,
Когда в доме некого согреть.

Когда валит с иноходи в шаг,
Когда день зависит ото дня...
Будет жизнь, как тлеющий очаг,
Вспоминать о полыме огня.

Всем не оградиться от потерь.
Боль, она растёт, как снежны ком...
Ты, сынок, спеши...Открыта дверь
В твой надёжный, старый отчий дом.


Метки: С. Белов.

Всё правильно...



Всё правильно. Всё верно. Крепкий чай
В бокале с лепестками незабудки...
Желаешь промолчать ? Не отвечай,
Здесь прошлое не делят на минутки.

Сегодня колокольчик прозвенел,
Вчера себя оправдывал бессмертник,
И жаворонок истово запел
С надеждою, что утро не померкнет.

У неба - голубые витражи,
Земля - от чёрно-белых не в обиде.
А ты мне не земное покажи,
Такое, что никто ещё не видел.

Желаешь верить в собственный каприз ?
Так я о нём и спрашивать не буду,
Пока сама не глянешь сверху вниз,
На россыпи увядших незабудок.

Всё это лесть, по правде говоря,
Для ничего не значащих молчаний.
Ведь новый день не вспыхивает зря
Каштановыми, белыми свечами.

Всё правильно. Всё верно. Крепкий чай
На столике стоит вторые сутки...
Твоя ли роза, будто невзначай,
Лежит взамен вчерашней незабудки ?


Метки: С. Белов.

Косарь.



Будто розовой краской плеснула заря,
Обозначило утро сноровку...
Почему городской? Я теперь в косарях,
И машу в луговине литовкой.
Звёзды спрятал рассвет до вечерней поры
За высокие, тёмные ели.
Даром что городской, что меня комары
Одного, с непривычки, заели.
Размахнулся, и споро, рядок за рядком,
Упреждаю зарю на раскате,
Слышу, как за спиной озорным матерком
Подгоняет работника батя.
Из дубовых тенёт на речном берегу
Птичий гомон округу полощет,
Ветерок утомлённый застыл на бегу,
Чтобы вновь загулять по-над рощей.
Клок тумана отстал от седой полосы,
И повис синеватою дымкой.
Заискрилась трава от холодной росы,
Под её серебристой косынкой.
Дарит солнце лучи, рассыпает щедрО,
Всем достанет по части и доле
Почему городской? Я кошу серебро
За деревней, в серебряном поле.

Метки: С. Белов.

Право на жизнь.



Кивает рассвет головою со звёздного трона,
В лазури холодной открылась небес полынья,
А где-то совсем высоко-высоко зазвенел жавОронок,
А где-то над лесом раздался отчаянный крик воронья.
Какой голосок, и какая же малая птаха
Торопит зарю доложить о заботах весны !
И каркает ворон, являя собою предчувствие страха
С другой, но такой же весенней, своей стороны.
Узнать бы, какая из них откровеннее думает птица
О праве на жизнь, и о праве без правила жить.
Ведь каждая льнёт с небесами лазурными слиться,
И только по своему может сказать, или крылья сложить.
Спроси у Творца, почему друг на друга мы все не похожи,
Кто звонко поёт, а кто в голосе с правом на суд...
Не будет ответа, сколь мир у Него осторожен,
А что-нибудь в нём изменить? Так иного туда не зовут.
Поэтому небу легко от крыла жаворОнка,
Поэтому ворону дОлжно гнездиться в лесах.
И всё как бы сразу понятно, да очень завязано тонко,
Сколь равенство тайное скрыто у них в небесах.


Метки: С. Белов.

...адреса нет...



Всё на месте. Обычная марка, печать...
А в конверте надорванном пусто.
Так о чём говорить, и кому отвечать,
Если чувством обмануто чувство.

Красит небо закат, видит утро рассвет,
Знает ночь о себе, что распутна.
Резво тянется день из ненужных сует,
Где расписано всё поминутно.

Невозможно понять, отчего и когда
Кто-то вновь поступает нечестно.
Может надо сегодня уйти без следа,
Чтобы завтра не падать отвесно.

Вот и жмутся вопросы один к одному
С одинаковой меткою - срочно
Надо встретиться заново и ей, и ему,
Без надежды на долгую почту.

Он объявит себя, запоздалый ответ,
Перейдёт и бугры, и овражки…
На конверте, отдельно, ромашек букет,
Только адреса нет… У ромашки.



Метки: С. Белов.

Моим читательницам...



Милые Женщины, дорогие читатели мои!
Сердечно, и от всей души поздравляю Вас с долгожданным праздником Весны,
С днём 8 марта. Ведь это Ваш праздник, самый любимый, солнечный, светлый, с голубым небом, звенящими ручейками и букетами цветов.
В этот день я желаю Всем Вам навсегда остаться молодыми, красивыми, любящими и любимыми, яркими и свежими, как первые весенние соцветия.
Счастья Вам великого. Здоровья. Доброты. Улыбок. Тепла семейного очага. А самое главное, это исполнения каждого Вашего желания.
С праздником Вас, мои дорогие!

С уважением Сергей Белов.




Распоясалась зима в последний раз.
Так и сыпет снежною крупою.
Вижу сквозь затмение, сейчас,
Только небо... Синее такое.

А ведь скоро и черёмухе цвести,
Раствориться в белой акварели…
Может здесь сойдутся те пути,
По которым мы ходить не смели.

Те, в которых прошлым не мело,
Не мутило влагою и пылью…
Мне б сейчас подняться на крыло,
Но с небес пока не дали крылья.

Вижу только утро цветом в мак,
Да закат в соцветиях сирени…
Где-то загулял наш зодиак
В стороне нехоженой, весенней..

Значит есть дорога и тропа.
Между снегом первым, и капелью…
Мечется небесная крупа
Рассыпаясь талою метелью.

Буду ждать. Останусь начеку,
Уходящей мороси некстати…
Ведь весна шепнула ручейку
О своей черёмуховой стати.





Метки: С. Белов.

Честь.



Луна, от холода дрожа,
Без сил цепляется за ёлки.
Иду по краю миража,
А позади, плетутся волки.
Они не гонят, они ждут,
Хотя и этого немало,
Они меня глазами жрут
В напряге общего оскала.
Достану ль нож из сапога,
Смогу ли отполосоваться ?
Покуда память дорога
Ещё не грех поторговаться.
Но… Впереди, дороги нет,
А за спиной, маячит кара,
Сейчас полянка, полусвет,
И… Самый опытный волчара.
Швырнул ненужную доху
На откуп сонному светилу.
-А ну-ка волк, как на духу,
Скажи, кому не подфартило.
Тебе не жить, и мне печаль.
Не замарай позором стаю… -
Он подошёл, обнюхал сталь,
И молвил – нет, не замараю. -
Однако жизнь решит вопрос,
Сколь у неё свои уставы.
Я волку верил. Он не пёс,
И честь ему не для забавы.
Вот всё, что разумом постиг…
Матёрый прыгнул без разбега,
Потом и мат, и волчий рык,
И кровь разбавленная снегом.
Не помню сколько. На беду
Луны качалась половинка,
Берёза, с тенью в поводу,
И мы с волчарою в обнимку.
Отдельны масти наших карт,
Но в той игре мы оба правы.
Лишь тот, кому перечил фарт
Не зализал свои суставы.
Он даже мёртвым грел меня.
Пока ватага не сыскала,
Пока не развели огня…
Он всё лежал. Но без оскала.
А дальше ? Лучше бы не знать,
И не трепаться без умолку…
Но зверя надобно понять,
Не для потехи гибнут волки.
* * * * *
Вот… Долго память обнажал,
Пришла пора добавить точку.
А волк-то честь свою сдержал,
Мы с ним сцепились в одиночку.

Метки: С. Белов.

Русь моя.



Гляжу на старую икону,
Не уповаю, не молюсь…
Но льётся колокольным звоном,
Обида горькая за Русь.

Здесь небеса роняют ветер,
Здесь от земли исходит пар.
Иду, встречая на рассвете
Упругий дождь, как Божий Дар.

А рядом луг, леса, озёра,
Ржаные, терпкие поля,
Тумана утреннего шторы,
С весенним криком журавля…

Но. Хмурый день как будто ранит
Унылым карканьем ворон.
Доколе ждать, покуда грянет
Тот самый, колокольный звон!

Как тихо. Согбенно... Безгласо
Прядётся серая посконь,
Да вяжет небо опоясом
Закат, горячий, как огонь.

Икона. Теплится лампада.
Молчит истерзанный Иисус.
Окно. Берёзовое стадо,
И тень... Ползущая на Русь.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Шепчу: "Ну что ж вы, сыновья,
Спиною к правде?" Вам клянусь я,
Что права нет у воронья
Взлететь, и царствовать над Русью.


Метки: С. Белов.

Пока...



Нет угасания, пока
Теплом души объято тело.
А по сему легко и смело
Течёт сознания река.

Но… Берега равны и гладки,
Когда последнего не жаль,
И обесценена печаль,
Что вводит мысли в беспорядки.

Широк объём, и тяжек вес
Неугомонно-грубой сути
В неделе, месяце, минуте…
А впрочем, это дар небес.

Итог желаний - свет огня
В лесу, в окошке, в чистом поле…
Пока клокочет сила воли
И у тебя, и у меня.

Покуда в связке со скалой,
В глаза прошедшее не глянет,
А только изредка помянет
Осколком робости былой.

Да нет, не выдохнет судьба
На перегибах бездорожья,
Пока осиновою дрожью
Не перевьётся городьба.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Нет у надежд иных затрат,
Чем сокращать себя до хруста,
И приходить туда, где пусто…
Но без кавычек, и цитат.


Метки: С. Белов.

Звонарь.



Морозец лёгкий приостыл,
Забрался в липовые купы,
Осыпал инеем кресты,
И перекрасил медный купол.
Где монастырская стена
Прижалась к сонной колокольне,
Звенела только тишина,
Пугая шорохом невольным.
Как будто больше не мело,
Не обещало снежной нети,
И меж берёзовых стволов
Рассвет уселся на повети.
Скупее сумрак. Виден лес,
Восстали гомоны сорочьи…
Звезда, по краешку небес,
Ушла в палату старой ночи.
Заря подкинула углей
Испепеляя хлад и темень…
Пора бы братьям из келей,
Чему и правило, и время.
Дорожкой, сбитою из плах,
Кивнув подсвеченному Спасу,
Зашаркал согбенный монах,
Слегка покашливая в рясу.
Ему должно принять зарю,
Чтоб вместе с нею гулко, слитно
Вещать святому алтарю
И славить Господа молитвой.
Мигнул единственный фонарь,
Пятная улицу не к месту…
Твердел походкою звонарь
Туда, повыше к благовесту.
Рассвет крылами осмелел,
Разворошил простор окольный…
А с ним малиново звенел
Глас монастырский, колокольный.

* * * * * * * * * *
Душа не тленна. Но не плоть.
Своё, с колен озвучит имя
Грехи стяжая. Лишь Господь
Поймёт, решит, воздаст… И примет.

https://my.mail.ru/music/so...

Метки: С. Белов.

Утро.



Ждёт рябинушка у окна,
Знает - цветом её недуж...
Как зовёт за собой она,
Потаённая тишь и глушь!

По дороге за облака,
Месяц выглянул, и погас...
Растворила в себе река
Покаяние звёздных глаз.

Высоко до небесных к крыш,
Далеко до земных сторон,
Но клубится в округе тишь,
Шириной с колокольный звон.

Жду, когда хоровод берёз
Серебром обнесёт роса,
Зашагаю и свеж, и бос,
В даль, где светятся небеса.

Ничего, коли ветер пел,
Что нельзя выходить за грань.
Попадает, кто лих и смел,
В сокровенную, птичью рань.

В заповедный кукушкин бор,
Чтоб долго не видеть сна,
Чтобы вмешивались в разговор
Только запахи, и тишина.

А продолжит заря расти,
Утро ситцем заменит плюш...
Как бы мне не сойти с пути
В эту зыбкую тишь и глушь.

Метки: С. Белов.

Строка строке...



..." Не жалею, не зову, не плачу"...
Не горжусь, что выгляжу седым.
Всё, конечно в памяти, а паче
Вижу себя чаще молодым.

И пока не скуп в "...своих желаньях"...
Потому, что в прошлом нет конца,
Как вчера, в котором, на купанье
Выводил гнедого жеребца.

Как вчера, когда врагу ответил,
Как потом, он прост, и недалёк
Всю мою смородину отметил....
Вот уж грех-то справил кобелёк!

Пусть его. Тропинка сути самой
Не моя вчерашняя судьба,
Где меня встречала ночью мама,
И косилась крышею изба.

"...Дух бродяжий..." всё считает вежи,
Значит я опять не лыком шит,
Ведь со мной..."Утраченная свежесть"...
До сих пор простится не спешит.



Метки: С. Белов.

Письмо деда.



Их было всего три письма с фронта, адресованных моей бабушке.
И воевали трое. Дед, Сергей Егорович Белов, мой дядя Сергей Сергеевич Купцов, и мой, едва достигший восемнадцатилетнего возраста отец, Белов Николай Сергеевич.
Два первых имени увековечены золотыми буквами на обелиске. А отец дошёл с боями до логова врага, остался жив, был награждён за отвагу и героизм орденами, медалями, и личной, письменной благодарностью от командующего фронтом генерала Черняховского....
«Да разве дело в наградах», тихо сказал мне однажды отец.... «Главное, Россию отстояли...»

А самое короткое письмо я пересказываю стихами. Слов деда постарался не изменять.


Нынче ночь непривычно бледнее,
Видно силы последние копит,
А пишу я тебе, Пелагея,
Прямо тут, под луною, в окопе.

За спиной облака грозовые
Посулили навроде покоя,
Мы с Серёгой покуда живые
Опосля догоревшего боя.

Ох, и гатил, зараза, снарядом,
А поверх с кутерьмою не проще...
Не поверишь? Да вот оно, рядом,
Только пни от берёзовой рощи.

Что-то там непривычно и глухо...
Помолчу, вдругорядь не замаю,
Я не жалюсь, не думай, Полюха,
Просто, дом и тебя поминаю.

Не привык я. Серёга, тот ловкий,
Он в атаке отчаянней многих,
Полосует штыком от винтовки....
Вроде орден хотели Серёге.

Да, от сына пришёл треугольник,
Пишет: «Батя, увидимся скоро»,
Только что-то, Полина, мне больно
Каб не сгинул мальчонка в сапёрах.

Я-то пожил, чего там судачить,
И с тобой не к чему перепалка,
Знаю, скоро убьют, не иначе...
А вот Кольку-то нашего... Жалко!

Ну да ладно. Воюем неплохо,
Но и немец отчаянный слишком.....
Ты живи там без ахов, и охов,
Сбереги и себя, и домишко.

Чай не сгинет кузнец за порогом,
Да и Богу война не по нраву.......
Мы сейчас за Орлом, и немного
Отступаем. На днях переправа.

Всё. Пойду-ка я, мать, угольками
Кипятку на заварку согрею,
Ты прости, коли что между нами,
Дожидайся меня, Пелагея.



Метки: С. Белов.

Раны.



Раны не штопают, раны не шьют,
Раны рубцуются сами, без боли.
Жаль, что в неё преднамеренно льют
Горечь обид со щепоткою соли.

Нитка - желание, правда - игла,
И абсолют в разногласие взгляда.
Только надежда и раньше была
Облаком, цвета вишнёвого сада.

Видно оправдан такой постулат
О противлении разницы судеб.
Раны тоскуют, а значит болят
Так же, как души, и так же как люди.

Память, не лечат чужою бедой,
И откровением собственных мнений...
Лекарь, какой бы он ни был седой,
Снадобье даст, но не вылечит время.

Только затянутый прошлым рубец
Жаром огня и тревожит, и пышет...
Есть ли предел тому, есть ли конец ?
Видимо есть. Но об этом не пишут.

Метки: С. Белов.

Зимний сон.



Густой, пушистый снегопад
Под вечер стал ещё белее.
И ночь сменила свой наряд
Блуждая в липовой аллее.

В метели грусть от тесноты.
Ей бы в окно кому забиться!
Но снег летит из темноты
Без права сам остановиться.

Лишь тишина искала сна
В зелёной, ёлочной жилетке.
Её и спрятала она
На самой - самой нижней ветке.

Январь ещё снежку подвёз.
Завёл часы, отметил даты…
И вновь прилёг среди берёз,
Седой, суровый, бородатый.

Ему так хочется забыть,
Что он, Январь, хозяин здешний,
Ждёт Февраля, кому прибыть
Должно на первый голос вешний.

Чтоб сдать и посох и алтарь,
И шапку зимнюю в награду…
Вот потому и спит Январь
Не замечая снегопада.

А он бежит, ночной возок,
Всё так же истово и лихо…
Лишь снегопад бежать не смог.
Он просто шёл, и падал… Тихо.


Метки: С. Белов.

Иноходец.



Оглянуться назад
Невозможно мельком
Если прошлое таинство вклада.
Был ко ближнему рад -
Стал ему незнаком,
Вот и всё. Остальное бравада.
На малиновки свист,
И на филина гук
Есть клочок ястребиного пуха.
А берёзовый лист,
Выпадая из рук,
Лишь по осени выглядит сухо.
Можно бросится прочь,
И мечту удалить,
Можно вновь расседлать иноходца...
Влагой падает ночь
На рубаху земли,
Остывая звездою в колодце.
Если правду сторон
Замутил суховей
А пророка от жадности пучит,
Значит я или он
По природе своей
Не доспорили, кто из нас круче.
Так зачем иноходь
Если можно на шаг,
Коли суть и дорога открыты.
Может сильная плоть,
Подцепив зодиак,
Понапрасну терзает копыта?
У начала конца
Есть всему передел,
Здесь и я своё время итожу.
Ты сюда не гони своего жеребца,
Шенкеля загоняя под кожу.
Вот и эти слова...
Коли гнев обуздать,
Промелькнут воробьиною стайкой.
Жизнь, она такова,
Что нельзя подгонять
Иноходца плетёной нагайкой.

https://my.mail.ru/music/pl...

Метки: С. Белов.

РУСКОЛАНЬ.



За суетой обычных буден,
В туманах горечи и благ
Мне показалось, слышу бубен,
А в небе вижу, будто как....
Из-под шершавой, крепкой длани,
Сокрыв непрошенную грусть
Зерцают дети Русколани*
Надежду в будущую Русь.
За край небесного порога,
По коловрату бытия,
Чертогу вящего Сварога
Душа ответствует моя.
Терплю полынную досаду,
Челом о заповедь не бьюсь.
Я не прошу его пощады,
Не о прощении молюсь.
Зову, прозренье оглашая,
"Приди, откройся, взголоси,
Доныне истину стяжая
О всетерпении Руси.
Не указуй иного Русса,
Иной судьбы не утверждай,
Его, единственного Буса,*
Сними с распятия... Отдай."

*       *       *       *       *       *
А по земле, во чистом поле,
Среди тугих, пшеничных струн,
Звучит неслышное «Доколе!
Доколь безмолвствуешь, Перун?»....


Русколоань — древнее государство руссов и славян
                           в начале нашей Эры.
*Бус Белояр – последний предводитель Русколани. По
                         преданию, распят Вендами.



Метки: С. Белов.

Январь.



Смахнув крылом заката гарь,
Седая птица день склевала.
Не сплю. И чудится январь,
Под белым, белым покрывалом.
Никак забыться не могу.
Ни сном, ни мыслями о вечном,
Как будто снова на снегу
Ищу утерянное нечто.
Осколки месяца горят
Холодным пламенем без лоска,
И тень, от шапки января,
Напоминает чёрный лоскут.
Устал разглядывать судьбу
В угоду правильному Овну,
Да лгать фонарному столбу
О том, чего уже не помню.
К тому же память, как янтарь
Уже просеяна сквозь сито,
И наслаждается январь
Итогом собственного быта.
Не расположен к тайне он.
Но сохранил в себе усталом
Одно из тысячи имён,
Под белым, белым покрывалом.

* * * * * * * * * * * * * *
Не спится. Сказано словцо.
Не жду, не верю, не тоскую.
Зима, январь, и я... Лицо
Твоё
По снегу белому рисую.

https://my.mail.ru/music/pl...


Метки: С. Белов.

В этой группе, возможно, есть записи, доступные только её участникам.
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу