Фома

Я часто не верю, что будет зима, Когда душной ночью лежу на полу Мне даже не верится, что я живу. Я часто не верю, что на небесах Нашей любовью архангелы правят. Ты молча уйдешь, я останусь один - Несвежий покойник на похоронах, Не в силах обряд этот чем-то исправить. Жизнь наша - поле ряженых мин. Я брел по нему, я метался на нем. И, видя, как клочьями рвется мой друг, Я верю с трудом в очищенье огнем И часто не верю в пожатие рук. Я часто не верю Большому Себе, Когда замираю личинкою малой Под пыльным стеклом в летаргическом сне, Я часто не верю в слова одеяла О том, что еще мы с тобой на коне. Распухшая ночь сдавила виски, На лике ее фонари оцветают. Я шабашу на кухне в дырявом трико, Под тяжестью слов волоса облетают... Как хочется верить в свое ремесло