Спасибо, Ирина, за новое для меня имя. Очень интересный поэт. Прочитаю все, что смогу найти.

В 2012 году в "Манускриптах" было первое знакомство и беседа о Борисе Рыжем . Пост Валерия Энговатова http://my.mail.ru/community...

Мы не японцы,для кот.самоубийство-способ не потерять лицо и пр.Мы живем в христианском мире,где тело наше принадлежит Богу,а самоубийство-тяжкий грех и нарушение заповеди "Не убий".Читайте методичку-все это в катехизисе прописано.
Однако,что позволено Юпитеру,то не позволено быку.Когда удавился сапожник Н.-мы осуждам,когда поэт-дескать,"не вынесла душа поэта".И чем талантливее этот поэт(писатель,художник) был-тем как-бы больше ему это прощается.
Чувствовал он тонко,болел за всю страну и пр.А может сапожник Н. тоже болел за всю страну,но не смог выразить это виршами?
Не выдает ли общество ложный карт-бланш на самоубийство людям искуства?По бишь-давай,прыгай с крыши,мы тебя простим,а еще и прославишься после смерти.
Такой же ложный карт-бланш выдается творческим людям на алгоколизм."Ах,Буковски!Сколько пил,а теперь такой талант!А не пил бы-так бы талантливо не писал."А скольких,кот.допились до смерти, мы так и не узнали.Если бы мы отбросили все это-"он болел за всю страну,полько под шофе ракрывался его истинный талант"-сколько бы еще эти ушедшие рано из жизни смогли создать....

Спасибо, Ирина. Вы открыли для меня этого поэта.

Огромное спасибо, что вспомнили этого удивительного Рыжего. Один из толстых журналов приоткрыл его много лет тому назад. Но лишь каплю. А он запал в душу щемящей нотой общего упадка, страха конца. Он и сегодня так звучит для меня, поскольку мы, к несчастью, всё повторяем и повторяем прошлое, меняется лишь антураж. При этом, безусловно, любим, мы же всего лишь люди.
Воруют все: помногу и помалу.
Воруют все: и умный, и дурак.
Взойдет скорее сор, чем добрый злак,
когда поля ничем не засевают.
Но все приходит к своему финалу
задолго до финала. И за так
лишь бог хранит любителей собак
и меХиканских телесериалов.

Не слышите? Будто сегодня пишет, ей Богу! Только сериалы другие...
Спасибо, Ирина огромное Вам!

Спасибо. Имя для меня новое.,но стихи цепляют душу, искренние, хочется узнать о Борисе больше Спасибо.,

Какая боль и предчувствие (или знание) в каждой строчке, еще очень молодого человека. Мало истинно хороших поэтов. И они уходят. Очень жаль. Сколько еще мог написать. Но не мог...
Мальчишкой в серой кепочке остаться,
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.

Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдем, вернемся именно сюда.

Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины,
и с середины пишутся стихи.

Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
Как дождик по карнизу отстучало,
а может, просто не было его.

Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.

Его стихи полюбила давно. А узнала случайно. Лет 20 кажется назад среди других песен исполненных Мищуками услышала: "На окошке на фоне заката дрянь какая-то жёлтым цвела..." И всё. Никогда со мной такого не было, что б сразу, с первого взгляда , вернее , с первого «слыха" так принять, буквально вцепиться, не разбираясь – хорошо или не очень - в чьи-то стихи. В его – вцепилась. Потом порылась в толстых журналах, искала сборники, ну а сейчас в инете.

Он и правда был рыжим. Но не по цвету волос, а в том особом значении, которое мы вкладываем в словосочетание-восклицание:" Что я рыжий!" Рыжий - значит особый, особенный. Биография его включает в себя то будничное и высокое, страшное и прекрасное, реальное и кажущееся (иллюзорное,призрачное) , что было в российском ХХвеке.
7 ноября
До боли снежное и хрупкое
сегодня утро, сердце чуткое
насторожилось, ловит звуки.
Бело пространство заоконное -
мальчишкой я врывался в оное
в надетом наспех полушубке.
побитом молью синем шарфике
я надувал цветные шарики.
......Звучали лозунги и речи......
Где песни ваши, флаги красные,
вы сами, пьяные, прекрасные,
меня берущие на плечи?

Чем больше включает в себя язык разговорной лексики, чем меньше «поэзии» в стихах, чем откровеннее признания и тягостнее жизнь (бытие, быт) - тем плотнее сращивание реального поэта с его лирическим «я». В зазоре между ними остаётся только «дар», называемый даже не «бестолковой музой-пацанкой», а СЛАБОСТЬЮ, и особое, слишком обострённое восприятие жизни.
И очень рано, почти с самого начала чувствуется его врождённость русской поэзии. Не влияние, а перекличка этой врождённостью обусловленная, как продолжение речи, как продолжение звука и темы, что начали когда-то его предшественники («За то, что я руки твои не сумел удержать…» О. Мандельштам):
За то, что я руки твои удержал,
За то, что любил и страдал.
Здесь небо и небо - ни страхов, ни ран.
А ты прерываешь: туман.
Но, друг мой, я чувствую боль на щеке.
И кровь остаётся в руке.
То ангел печали, как острым стеклом,
Ко мне прикоснулся крылом.

Судьба выступает отвратным виденьем как «урка». Впрочем, тут Тарковский начинает - «когда судьба за нами шла по следу как сумасшедший с бритвою в руке»(«Первые свиданья»). Рыжий подхватывает этот страшный облик судьбы и доводит его до логического завершения:
Отполированный тюрьмою,
ментами, заводским двором,
лет десять сряду шел за мною
дешёвый урка с топором.


НЕ смотря на творимый и кажущийся образ отчаянного хулигана-циника, стихи всё чаще «проговариваются», выбалтывают потаённое, сокровенное и предъявляют нам совершенно иное:нежность, понимание и приятие людей, глубокую начитанность.
* * *

Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны -
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке, и к смерти готов.

Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну -
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.

И ещё. Интонация… , словно качаешься на морской волне, не в силах ни рукой пошевельнуть, ни оторваться взглядом от синей черты горизонта.

Пока я спал, повсюду выпал снег —
он падал с неба, белый, синеватый,
и даже вышел грозный человек
с огромной самодельною лопатой
и разбудил меня. А снег меня
не разбудил, он очень тихо падал.
Проснулся я посередине дня,
и за стеной ребенок тихо плакал.
Давным-давно я вышел в снегопад
без шапки и пальто, до остановки
бежал бегом и был до смерти рад
подруге милой в заячьей обновке —
мы шли ко мне, повсюду снег лежал,
и двор был пуст, вдвоем на целом свете
мы были с ней, и я поцеловал
ее тогда, взволнованные дети,
мы озирались, я тайком, она
открыто. Где теперь мои печали,
мои тревоги? Стоя у окна,
я слышу плач и вижу снег. Едва ли
теперь бы побежал, не столь горяч.
(Снег синеват, что простыни от прачек.)
Скреби лопатой, человече, плачь
мой мальчик или девочка, мой мальчик.

Хорошие стихи...

Сегодня прочитала о Рыжем еще у Прилепина - оказывается, это один из его любимых поэтов... Стихи цепляют сразу, все думается - а что и как он написал бы сегодняшний...

Здорово, что вы о нем вспомнили! Действительно, берет за душу. Я о нем узнала из опусов Прилепина, как и о многих других, и перечитала большую часть из найденного. Есть и язык, и смысл, и сердце...

Не надо ничего,
оставьте стол и дом
и осенью, того,
рябину за окном.
Не надо ни хрена —
рябину у окна
оставьте, ну и на
столе стакан вина.
Не надо ни .ера,
помимо сигарет,
и чтоб включал с утра
Вертинского сосед.
Пускай о розах, бля,
он мямлит из стены —
я прост, как три рубля,
вы лучше, вы сложны.
Но право, стол и дом,
рябину, боль в плече,
и память о былом,
и вообще, вобще.

Прекрасный поэт, очень его люблю. С тех пор, как прочитала в Литературке первую его публикацию (спасибо Евтушенке!). Да, и Бродского много, и Маяковского в его стихах, но есть именно его мир, новый, не похожий на всех остальных поэтов. Очень жалко было узнать о его смерти.

Какая искренность, навзрыд !Чистые, богом данные, строки ! Все-таки,когда человек талантлив,то именно в этом возрасте он проговаривает свое самое лучшее . Дальше пошли бы умудренные жизнью строки,и это было бы уже другое...

Прекрасный поэт, но пришедший на эту землю, как мне кажется, чтоб "скорей ее покинуть".Причем покинул ее не валяясь в канаве рабочего поселка, не с бутылкой водки в руке, не от ножа, которым и он мог убить, и его. Это был не пик славы, но его уже знали и принимали как поэта, награжденного и отмеченного в литературных кругах не только нашей страны, но и за ее пределами.
А он, словно идя в чертоги Снежной королевы хотел сложить вместе со своим другом и поэтом слово ВЕЧНОСТЬ. Они придумали проект памятника, на котором будут высечены самый интересный стих современников о вечности. Памятник в виде книги заказали в похоронной мастерской, удивив даже видавших виды ваятелей. Через несколько месяцев шагнул в окно друг, через 4 месяца более страшно умер Борис, который всегда считал - уход из жизни то ли бегством, то ли вызовом ей. ИМХО
Смотрел ли кто - нибудь документальный фильм голландки русского происхождения Алены ван дер Хорст "Борис Рыжий"?

Душа понимает, а разум противится пониманию того, что мир устроен так и не иначе....Видимо, Борис Рыжий понимал это талантливо и буквально....

Какое открытие Поэта! Какие великолепные стихи! Спасибо безразмерное Вам, Ирина, за радость открытия!

https://www.youtube.com/wat...
На окошке на фоне заката
дрянь какая-то жёлтым цвела.
В общежитии жиркомбината
некто Н., кроме прочих, жила.
И в легчайшем подпитье являясь,
я ей всякие розы дарил.
Раздеваясь, но не разуваясь,
несмешно о смешном говорил.
Трепетала надменная бровка,
матерок с алой губки слетал.
Говорить мне об этом неловко,
но я точно стихи ей читал.
Я читал ей о жизни поэта,
чётко к смерти поэта клоня.
И за это, за это, за это
эта Н. целовала меня.
Целовала меня и любила.
Разливала по кружкам вино.
О печальном смешно говорила.
Михалкова ценила кино.
Выходил я один на дорогу,
чуть шатаясь мотор тормозил.
Мимо кладбища, цирка, острога
вёз меня молчаливый дебил.
И грустил я, спросив сигарету,
что, какая б любовь ни была,
я однажды сюда не приеду.
А она меня очень ждала.

Ирина, действительно, Россия большая. Но у каждого региона свое лицо, люди с разными традициями, характерами. Так случилось, что л лет в 7 или 8 - точно сказать трудно, на 10 дней во время летних каникул я оказалась в Свердловске. Это детские воспоминания, но я запомнила этот город примерно таким, как он показан в фильме - злые, пьяные люди, серость вокруг, хотя мы были там летом. Фильм снят, кажется, в 2008 году, но посмотрев его, мне стало страшно, как в детстве - мало что изменилось. Тогда, в детстве, я рада была вернуться в мой город у моря, где жили другие люди, были другие отношения между ними, другая природа - море, солнце, горы, где пить, валяться, бить считалось позором. Бори жил там, где жил. И это не могло не сказаться ни на его жизни, ни на смерти.

Замечательная глава о Б.Рыжем в книге Владимира Бондаренко "Последние поэты империи".Рекомендую прочитать.
"Пусть тяжело уйти и страшно жить,
себе я не устану говорить:
"мне в поколеньи друга не найти,
но мне не одиноко на пути.
Отца и сына за руки беру-
не страшно на отеческом ветру.
Я человек,и так мне суждено-
в цепи великой хрупкое звено.

Борис Рыжий удивительный поэт. Настоящий русский поэт.
Несколько лет строки из его стансов у меня в статусе.
"И звезд печальных, может быть,
прекрасней ты увидишь цвет.
Ведь только так и можно жить -
судьба бедна. И скуден свет
и жалок. Чтоб его любить,
додумывай его, поэт."Я обожаю его стансы.
Эти посвящены другу и землячке ,женщине -поэту Евгении Извариной.
До Рыжего я не знала это имя.
А ведь такая интересная поэтесса.
"Сирень-принцесса,
яблоня-блондинка,
шиповник в шпорах,
в бусах бузина…

Сшибаются в азарте поединка
весна и осень: искры от звена
кольчуги ледяной — не шлейф вишнёвый,
а в простоте — церковный крестоцвет…

И, медной грудой, — граба скарб дешевый:
вестимо, сор — да розов на просвет!"
А её эссе о Борисе Рыжем заставило задуматься.
Спасибо ,Ирина,за воспоминания в этот день.