Рыбы
Под дождём летают рыбы... самых смешанных расцветок...
ветер носит их меж веток... Мне руками их ловить бы...
и аквариум гербарный... средь зимы открыть и видеть
солнца теплую обитель... в желтых капельках янтарных...
Но они плывут над полем... невесомо... пилигримно...
и к невидимым любимым... тянут плавники-ладони...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Рыбы
Коричная
Коричная моя любовь... ты не спасаешь от зимы...
и от объятий-холодов... местоимения не-мы...
И крылья бархатом вовнутрь... теплее телу и рукам...
И эта сладостная глубь... местоимения не-нам...
Коричная, хмельная прянь... сквозь запахи пробьется ли...
и хрипло выдохнет гортань... местоимение... любви...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Коричная...
Нулевое число...
Нулевое число... Так близко луна... будто касается крыши...
А я думаю о том, что кто-то рожден, чтобы слышать... как плачет порвавшаяся струна...
или как рыба дышит, касаясь древнего дна...
Я же всегда начинаю с ноля, чтоб не путаться в числах... больших и безмерных...
и часто ищу ночью в лицах серых...
свет, отзеркаливающийся в глазах лунным смыслом...
Я зависла... между тем, что хотелось и тем, что есть...
Лишь пятно песка, присохшего к юбке, напоминает о том...
чтО не здесь...
и что без словесных агоний... в плену двух ладоней...
живёт...
Залит подоконник дождём... В нём - новый тон... удара капли о пол...
Странная жизни причастность во всём...
Особенно, в биении изнутри... просящегося наружу...
и невозможности выпустить... до времени...
...А пока что... дождь спит в лужах...
как-то... уже по-осеннему...
Sarah Milgrem
Девятое...
Простыни пахнут летом... но мы не рисуем на них жажду...
Наверное, всё же дважды... не войти нам в одну реку...
Я только ещё раз надену этот небесный, что пахнет морем...
совсем безузорный... И что-то во мне воскреснет...
Быть может, девятой жизни вОлны...
Sarah Milgrem
Восьмое...
Я досчитала до восьми, дойдя до центра,
где... ось моют дожди и сушат ветры, вращая ночи и дни касанием флажолетным*...
Так странно живу... перелетая небо по "зебре"... для летоходов...
обычных надземных... которые могут разбиться...
о встречные птицы...
* Флажолет - музыкальный термин, в основном, для струнных, когда извлекается звук едва-касанием к струне...
Sarah Milgrem
Седьмое...
Пытаюсь втиснуть тебя и мысли в один рассвет.
Сегодня солнце с прохладной выси роняет свет.
Седьмое небо... Седьмое чудо... делю на семь...
Между страниц - глаз незабудки... июня есьмъ...
Sarah Milgrem
Шестое...
Хлопают дверцы открытого сердца... этот сквозняк...
и не закрыться голой страницей... просто никак...
колким осколком вдоль горизонта... чья-то мечта...
старые ноты... бело-черноты... пью я с листа...
Sarah Milgrem
Пятое...
Опять этот сон: пятка-носок... мне не достичь и низины основ...
Плавность движений, линии рук... - тело вливается в ритмы и звук...
Память... по памяти жить... из-под туч... падает пятый на воду луч,
чертит круги на воде... далеко... падать - не плыть... а идти нелегко...
В мире двух лун суждено потерять то, что не движется реками вспять...
Ветер станцует... пятка-носок... мне же по миру ходить босиком...
чувствовать землю, дыхание, свет... И не вернуть... то... чего уже нет...
Sarah Milgrem
Четвёртое...
Я - не воин. Брань - не поле. В небе - мирная луна.
Каждый равного достоин. Кому - он. Кому - она.
Обетован дом и берег. Всё - обычные дела.
Где-то там у двух созвездий потеряла, что нашла...
Sarah Milgrem
Третье... из зелёного дневника...
Третье... Тремоло пальцев. Знала ли я эту суть, чтобы не обжигаться...
чтобы на воду дуть...
Третье... Трепет листьев. Ливень посреди дня. Дай же и мне напиться
воды, что сошла с огня...
Третье... Обычный профиль рождающейся луны. И взгляд её слишком долгий
с неведомой стороны...
Третье... тревожит память - так близко по тексту жить к тому, что уже не оставить
и с чем просто в Лету плыть...
Sarah Milgrem
чтобы на воду дуть...
Третье... Трепет листьев. Ливень посреди дня. Дай же и мне напиться
воды, что сошла с огня...
Третье... Обычный профиль рождающейся луны. И взгляд её слишком долгий
с неведомой стороны...
Третье... тревожит память - так близко по тексту жить к тому, что уже не оставить
и с чем просто в Лету плыть...
Sarah Milgrem
Второе... Из зеленого дневника...
Второе... Исчезли тени. Льняные холсты белы. И небо разлито вселенной
до берегов зимы.
Размыта потоками сверху и стёрта движением вниз... как роза, хранившая эхо,
рассыпала цвет на карниз...
колышется... ветер целует её предосенние сны. И тонкие стебли, волнуясь,
зеленые тянут листы
туда, где цвела, и светился чуть розовый тон лепестков, где ласковый полдень молился...
за тех, кто поверил в любовь...
Sarah Milgrem
Август
Первое... Первая... Первый... запомнившийся поцелуй...
по сути, последний из лучших...
Так и живу... не проснувшись... целуй-не-целуй...
Эта дорога так долго куда-то меня ведёт...
то по воздуху, то подводно... то богом, то домом зовёт...
С тех пор как за дверью лето... я тень обретаю внутри...
И всё же сегодня день первый... люби-не-люби...
не тронут ни солнцем, ни ветром... ни капли дождя на нём...
под облачным серым пеплом... август в саду моём...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Август
Оригами
Из обнаженных писем оригами ты можешь делать завтра и сегодня...
Всё то, что было солнцем между нами... река уносит городом подводным
куда-то в море... где не спят русалки и охраняют входы в Атлантиду...
Под куполами Лувра в свете жарком не улыбнётся лунная Изида...
Нам не увидеть ни Париж... ни cello*, что дышит страстно в блюзе канифолью...
...Под капельницей неба я исчезну... дождями наполняясь поневоле...
*Cello (чЕло) - виолончель
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография Оригами
Из оранжевого дневника
Когда в моей голове исчезнут мысли о тебе, я стану бездомной...
или беСголовой, как рыба... нарисованная ребёнком...
P.S.
Бемольно, милая... Бемольно...
На проводах сна сидят ноты птиц и поют оргАнами Баха...
Но когда я их слышу, во мне уже нет этого липкого страха...
остаться... и всё помнить...
задёрнув жалюзями света окоёмы...
и чувствовать, как жизни законы пришивают к тебе холсты...
до темноты...
а их дырявят цветы, рвущиеся сквозь асфальт и бетоны...
Бемольно, милая, бемольно...
Опять барабанить по клавишам слов... дробью...
вбивая под кожу любовь капельницей... иглою...
и не играть привычных мелодий... текущих рекою...
...Когда-то я рисовала углем... полотно дороги,
по которому идут босые ноги, пылЯ...
или шлёпая по лужам после дождя...
или руки, собирающие с пыльцой капли росы...
Сейчас у меня цветные карандаши... но... увы...
я не рисую ни ивы, ни крапИвы...
Спеют сливы... а я примеряю ветра часы
на ремешке ивовой ветки... без часовой стрелки...
и встречаю солнце на рассвете... босым...
бредущим по этому вечному морю неба...
касающемуся у горзонта травы...
Sarah Milgrem
Post scriptum...
Есть "я" и "я"... и ночи лик прохладной, что прячет корабли на якорях...
Вкус слов твоих всегда медово-ядный... и солнце тонет в ласковых морях...
Есть "ты" и "ты"... Чуть слившееся время у двух границ, что между двух дорог.
И есть любовь, где я post scriptum - третья, а кто-то праздник, счастье и чертог...
Есть "мы" и "мы", на слоги неделимы... но высота покоя не сулит...
И, кажется, у самого обрыва бетонный город как титаник спит...
Ни ты, ни я, ни мы... никто не сможет богов уснувших снова разбудить...
И только маяками ночь тревожна - на свет летят все бабочки... любить...
Sarah Milgrem
... чтобы не думать...
Я замираю под дождём... чтоб слушать шепот ни о чём,
чтобы не думать, что потом...
что жизнь одна, как ни крути...
и, досчитав до девяти, находишь ноль в конце пути...
и дни и ночи - просто суть... того, кто начертил твой путь...
и вширь, и вниз, и ввысь, и вглубь...
тебе идти по чертежам, не доверяя миражам...
садить сады и строить храм...
и проживать боками жизни все смыслы многогранной призмы...
и быть чуть странным атавизмом...
Пусть будет небо - однотон... и музыкой наполнен дом...
чтобы не думать, что потом...
Sarah Milgrem
Настроение июля...
Ты хочешь быть точной, считая песчинки...
По ягоде сочной стекают дождинки...
И тикает время, ссыпаясь горстями...
Тебе ли я внемлю, касаясь губами
промокшего неба... и края улыбки...
И хочется медлить... и быть твоей скрипкой...
звучать под смычком с канифольною пудрой...
улавливать тон... отзываясь пострунно...
И выгнуться грифом от нежности пальцев...
И вслушаться в тихую музыку вальса...
Шаг вправо, шаг влево, назад, поворот...
Любви лишь я внемлю... без слов и без нот...
Sarah Milgrem
Картина Хуана Грис "Скрипка"
Закрыть глаза...
Закрыть глаза... И жить тобой и летом...
впускать жару сквозь жалюзи... в просветы...
не видеть снов... нелепых, бессюжетных...
лишь наблюдать, как вишню треплет ветер за ягоды, краснеющие ярко...
любить тебя... и этим жить с изнанки, спускаясь с гор ничьих - моих рассветов в пучины дня заброшенного лета...
на станцию, где платят ожиданьем и не целуют в губы на прощанье... а лишь безмолвно провожают взглядом, целуя сердцем...
бОльшего не надо: закрыть глаза и жить тобой и летом...
И никому не говорить об этом...
Sarah Milgrem
Картинки
На нити поезда тянется воздушный змей неба...
Я еду... сквозь какое-то жаркое утро... прошивая тоннели...
Не порвалась бы нить между мною и змеем...
Между последним вагоном и первым...
разрезается воздух междурельсовой параллелью...
мчащейся то слева, то справа тенью...
Медленное движение стрелок... монотонная за окном зелень...
Нить поезда тянет за собой воздушный змей неба...
которое голубеет...
***
День пролетает как птица...
раскрыв лепестки крыльев в полёте...
Sarah Milgrem
Мне тесно...
Мне тесно в этой клетке себя... в этом теле, болеющем жизнью...
зарисуй меня ветреной кистью... - я начну себя строить с ноля...
одевая по-облачно день... голубея в проталинах неба...
уносясь поездами с разбега... от вокзалов, вагонов и рельс...
в этом платье из воска свечей, что горели когда-то так нежно...
я готова растаять небрежно, превращаясь в прозрачный ручей...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Проталины...
Ты можешь...
Ты можешь меня простить... не знаю, за что...
за не вовремя пролившийся дождь, начавшийся не с "до"...
за небо, не с той новизной в облаке белом...
за то, что не пишу на асфальте имя твоё мелом...
за поднимающих утром крик... птиц...
за колосья, павшие после ливня ниц...
не созрев, не набравшись сил, чтобы спело зерно...
Я не знаю, но...
мне кажется, можно простить...
за то, что бывает темно...
когда время пришло не светить...
за голос ленивый с утра...
за желание холода, когда жара...
за то, что бываю порой решетом...
говорю и пишу тебе не о том...
когда в сны не хожу, когда мысли ловлю...
когда просто люблю и не знаю, за что...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Розовость...
Я бы хотела
Я бы хотела тебя опять...
за пядью пядь...
целовать...
от макушки до самых пят...
И чтобы не знать, что там внутри:
свет солнечный или фонари...
Губами касаться губ...
пальцев рук...
и середины ладони,
когда в ней будто тонешь...
но не нужен спасательный круг...
Sarah Milgrem
Из зелёного дневника
У этих дождей короткая память росы...
и ещё меньше - стебля травы, или колоска...
Мне трудно представить льющиеся часы,
или чтобы моё время капало с высоты памятью гор, или трав...
Или тобой, промокшей дня два назад...
P.S.
...У меня оставалась пара глотков стывшего ночью чая
до того, как пробился в пустые окна рассвет...
Он медлил... касаясь проснувшимся ароматом цветущих лип...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Дождь...
Весенних гроз...
Весенних гроз закончился сезон... на выдохе раздевшегося мая...
Не возноси меня на трон... где свет нагую тень встречает ...
Пусть шепчет ночь: Иже еси... - пока Земля наш дом вращает...
пока мы на одной оси... и льдиной облако не тает
на этом небе голубом... и где б с тобой мы не ходили...
оно расскажет лишь о том, как жили мы и как любили...
Sarah Milgrem
Метки: Моя фотография: Небо
Окрошка чувств
Эти ветреные часы... стрелками по лицу...
словно души весы в ладонях пустых несу...
слова... будто роз цветки... ветру - тебе - дарю...
но ни одной строки... не вырастить декабрю...
Мне бы писать, как встарь: бумага... чернила... перо...
перелистать словарь... солнца найти синдром...
Лучше свободно вниз, чем поневоле вверх...
с моря весенний бриз... запахом свежих вех*...
*цикута, растение
***
Всё смешалось в цвете редком...
Я не приросла как ветка...
но наполнилась травой...
Я лишь стала этим алым,
где любви на всех хватало...
выше неба... с головой...
***
Сумасшедший этот ветер раздувает берега,
и с дождём влетает в окна
дня река:
листья, пух, цветы сирени, лепестки... -
всё, что ветер собирает
с дна реки...
И куда-то исчезают стены, окна, потолки...
И мой дом теперь бездонный...
часть реки...
Sarah Milgrem
Метки: Мои фотографии
В этой группе, возможно, есть записи, доступные только её участникам.
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
