Вован Великий,
03-04-2012 21:58
(ссылка)
Переписка из блога Ирины Лабузовой
Следуя примеру друга моего Василия Алоева (http://blogs.mail.ru/list/a...), решился разместить переписку с Иришей Лабузовой по поводу её шедевра "Я вам стихи писала в личку", коей расположен по адресу: http://blogs.mail.ru/inbox/.... Всё то, с чего началось, предлагаю прочесть по указанной ссылке.
В. Исаев
Я к Вам долбился в виртуале
Об стену будто бы горох.
То ли меня Вы не пускали,
То ли модем случайно сдох.
Писал на лист, калякал в Worde,
Я Paint попробовал, Excel.
Курил, соседу дал по морде,
Что доставал меня досель
И предлагал по братски яду
(был буряковый самогон).
Я оборвал свою рулладу,
Что сочинял, как тот долдон.
Постить меня? Самой поститься?
Сердечных смайлов немота
Мне предлагает утопиться.
Но брег не тот, вода не та.
Не разобрался с интерфейсом
(образования грехи).
Мне состязаться б с Биллом Гейтсом,
Увы, не пишет он стихи.
О чём я? Да! Вы мне писали...
Не получал! Какой конфуз!
Мою Вы душу искромсали.
Сижу, в вине топлю свой ус...
И. Лабузова
Для вас дублируя сей опус,
Долблю по клаве битый час,
В надежде, что удастся фокус
И как-нибудь дойдёт до вас!
А если вы хлебнёте йада,
Топит свой ус в вине не надо,
Меня не тронет сей фортель,
Куда как лучше петь рулады
И пить прославленный Martell.
Соседа бить - пустое дело,
Пускай живёт презренный раб!
Ведь вы, мой милый, не Отелло -
Поэт скорее, чем сатрап.
Но вы ударились в капризы:
"Мол, брег не тот, и я не та!"
Да я почти что Мона Лиза, -
Поэта каждого мечта!
Короче, нафик Гейтса Билла,
Считайте, это комплимент,
Он вам давно не конкурент,
Явас вам пошлю сейчас на мыло
Ответ на дивный ваш коммЕнт.
В. Исаев
Смотрите клаву не разбейте,
Уж постарайтесь понежней.
Martell прославленный? Налейте!
В посудину, да покрупней.
Потом вдвоем посочиняем
Про Дездемон и про Отелл.
Вы не пугайтесь - я вменяем.
А не желаете, чтоб спел
Самозабвенно "Лизу мона"?
Иль "Лизу нуна"? Как сказать?
Для той, которая "икона"
На грифе струны буду рвать.
Не спорю, Вы - мечта поэта,
А я - обычный графоман.
За Мону с Нуной, ну... за это
С Мартеллем подниму стакан...
Продолжение будет...?
В. Исаев
Я к Вам долбился в виртуале
Об стену будто бы горох.
То ли меня Вы не пускали,
То ли модем случайно сдох.
Писал на лист, калякал в Worde,
Я Paint попробовал, Excel.
Курил, соседу дал по морде,
Что доставал меня досель
И предлагал по братски яду
(был буряковый самогон).
Я оборвал свою рулладу,
Что сочинял, как тот долдон.
Постить меня? Самой поститься?
Сердечных смайлов немота
Мне предлагает утопиться.
Но брег не тот, вода не та.
Не разобрался с интерфейсом
(образования грехи).
Мне состязаться б с Биллом Гейтсом,
Увы, не пишет он стихи.
О чём я? Да! Вы мне писали...
Не получал! Какой конфуз!
Мою Вы душу искромсали.
Сижу, в вине топлю свой ус...
И. Лабузова
Для вас дублируя сей опус,
Долблю по клаве битый час,
В надежде, что удастся фокус
И как-нибудь дойдёт до вас!
Топит свой ус в вине не надо,
Меня не тронет сей фортель,
Куда как лучше петь рулады
И пить прославленный Martell.
Соседа бить - пустое дело,
Пускай живёт презренный раб!
Ведь вы, мой милый, не Отелло -
Поэт скорее, чем сатрап.
Но вы ударились в капризы:
"Мол, брег не тот, и я не та!"
Да я почти что Мона Лиза, -
Поэта каждого мечта!
Короче, нафик Гейтса Билла,
Он вам давно не конкурент,
Я
Ответ на дивный ваш коммЕнт.
В. Исаев
Смотрите клаву не разбейте,
Уж постарайтесь понежней.
Martell прославленный? Налейте!
В посудину, да покрупней.
Потом вдвоем посочиняем
Про Дездемон и про Отелл.
Вы не пугайтесь - я вменяем.
А не желаете, чтоб спел
Самозабвенно "Лизу мона"?
Иль "Лизу нуна"? Как сказать?
Для той, которая "икона"
На грифе струны буду рвать.
Не спорю, Вы - мечта поэта,
А я - обычный графоман.
За Мону с Нуной, ну... за это
С Мартеллем подниму стакан...
Продолжение будет...?
Вован Великий,
06-02-2012 23:16
(ссылка)
И снова на сцене Всеволод Коровин
Стихотворение Всеволода обнаружено мною в сообществе "РифМы и не только!": http://my.mail.ru/community...
Всеволод Коровин
Говорят, неправильно пишу.
Говорят, неправильно пишу,
И не те слова не так вставляю,
Ничего ни в чем не понимаю,
Или просто вешаю лапшу.
Я поэт, народный, от сохи,
В том мое призвание и тяга,
Даже, можно так сказать, присяга.
Вам дарить красивые стихи.
Кто-то философией манит,
Про любовь и грусть стихи слагает
Или грустью строки наполняет,
Рифмами ошибок и обид.
Ну а я пишу вам о стране,
О лесах, полях, и даже реках,
И еще немного человеках,
Ну и, знамо дело, обо мне.
Ремикс В.Исаева:
Размешаю я из слов лото
И из этой кучки выбираю,
Ничего пока не понимаю -
Получаю только "конь в пальто".
Я поэт народный. Со слезьми
Карандаш грызу и рву бумагу,
Забороть себя и к рифме тягу
Не могу, хоть тресни, черт возьми.
Словом грусть в себе перешибу,
Вышибу зачатки философий,
Почешу затылок, выпью кофий,
Закачу глаза и "бу-бу-бу"...
Знамо дело - тяжело понять
То, что сочиняю человекам.
Поспешите по библиотекам
Мой поэзий где-то отыскать.
Всеволод Коровин
Говорят, неправильно пишу.
Говорят, неправильно пишу,
И не те слова не так вставляю,
Ничего ни в чем не понимаю,
Или просто вешаю лапшу.
Я поэт, народный, от сохи,
В том мое призвание и тяга,
Даже, можно так сказать, присяга.
Вам дарить красивые стихи.
Кто-то философией манит,
Про любовь и грусть стихи слагает
Или грустью строки наполняет,
Рифмами ошибок и обид.
Ну а я пишу вам о стране,
О лесах, полях, и даже реках,
И еще немного человеках,
Ну и, знамо дело, обо мне.
Ремикс В.Исаева:
Размешаю я из слов лото
И из этой кучки выбираю,
Ничего пока не понимаю -
Получаю только "конь в пальто".
Я поэт народный. Со слезьми
Карандаш грызу и рву бумагу,
Забороть себя и к рифме тягу
Не могу, хоть тресни, черт возьми.
Словом грусть в себе перешибу,
Вышибу зачатки философий,
Почешу затылок, выпью кофий,
Закачу глаза и "бу-бу-бу"...
Знамо дело - тяжело понять
То, что сочиняю человекам.
Поспешите по библиотекам
Мой поэзий где-то отыскать.
Вован Великий,
03-07-2011 17:41
(ссылка)
Пародия на стихи Натали Никифоровой
Натали Никифорова, как выяснилось - член Союза писателей России, ответственный секретарь Союза поэтов Интернета, секретарь Правления Русского литературного клуба, член Общероссийской общественной организации «Журналисты России», лауреат литературной премии им. А.П. Чехова Союза писателей России, кавалер медали А.П. Чехова Союза писателей России, кавалер медали за Трудовую доблесть, которую вручили ей в 2010 году за активное участие в литературном процессе, в Украине ей присвоено звание Живое перо, лауреат литературных конкурсов. С 2009 года в конкурсах не участвуюет, ни в качестве члена жюри, ни в качестве участника. Исключение - Международный литературный конкурс им. Сергея Есенина. На участие в жюри дала согласие раньше нежели приняла это решение, а слово она (с ее слов) держит. Но он нашла выход. Она формирует предварительное жюри из поэтов Русского литературного клуба, они и решают, кто лучший. Вот с таким маститым орденоносцем удалось встрериться.
Натали Никифорова http://blogs.mail.ru/mail/b...
Как я люблю
Как я люблю лететь по трассе с рукой, лежащей на руле.
Скакать люблю я на Пегасе, компьютер свой, зажав в руке,
Лететь в фантазиях галопом меж звезд, галактик и зевак.
И оставаясь филантропом, меж тем не попадать впросак.
Как я люблю ночной порою бродить вдоль улиц городских,
Когда все окна запахнулись, чтобы уснуть, и город стих.
Люблю ловить ванили запах от булочек, что я не ем.
Ходить в невероятных шляпах и не иметь совсем проблем.
Как я люблю шагать по листьям, шуршащим, ярким, золотым.
Ещё люблю блуждать по мыслям, порою дерзким и шальным.
Как я люблю, когда весною грохочет гром, и дождь идёт,
И знать, что где-то за весною меня все также кто-то ждёт.
Люблю, чтоб юбки в дивном танце шуршали, и звучал оркестр,
Чтоб повсеместно люди знали, что в мире плоть никто не ест.
Что мы не пешки и не мясо. Мы - красоты земной венец.
Чтобы решили люди разом, всем войнам положить конец.
Чтоб было на Земле спокойно, но не скучал, чтобы никто,
Чтоб весело, благопристойно случалась жизнь, будто в кино.
Как я люблю, чтоб ветер в спину, а не песок летел в глаза,
Чтобы легко лечить ангину. Не беспокоить небеса
По каждой мелочи по малой. Мол, Боже правый, помоги,
Не быть ненужной и усталой, чтоб удавались пироги,
Чтоб дом был красен не углами, а яркой алостью души,
Чтоб дети приходили к маме, не по нужде, а по любви.
Как я хочу любить и верить, что этот мир он навсегда,
Чтобы для нас открылись двери в любовь и в счастье на века.
Родившаяся пародия:
Я НЕ ЛЮБЛЮ
Я не люблю махать рукою, я, провожая корабли,
Сквозь всхлип порой несу такое, что отрываюсь от земли.
Как правило я пролетаю, увы, не только над землей.
Я сам пишу и сам читаю, и не могу понять на кой.
Я не люблю бродить ночами, когда нормальные все спят.
Я не люблю строчить строкАми для тех, кто только плоть едят.
Я джинсы не люблю и брюки, рубашки, майки и носки.
И сердца не люблю я стуки, и стуки, что долбЯт виски.
Я не люблю тупых и умных, ни мертвых, впрочем и живых.
Я не люблю мгновений чудных и стих, который-то не стих.
Я не люблю ванильный запах, траву, деревья и цветы.
Я не люблю (вот дал я маху) юдоль и скрытые мечты.
Я не люблю... пиная двери, что не хотят мне открывать,
Безмерно (или в равной мере) безумственно писать... писать.
Меня не поняли и ладно - признанья нет и денег нет,
Регалий, премий, но отрадно - я сам себе всегда поэт!
Натали Никифорова http://blogs.mail.ru/mail/b...
Как я люблю
Как я люблю лететь по трассе с рукой, лежащей на руле.
Скакать люблю я на Пегасе, компьютер свой, зажав в руке,
Лететь в фантазиях галопом меж звезд, галактик и зевак.
И оставаясь филантропом, меж тем не попадать впросак.
Как я люблю ночной порою бродить вдоль улиц городских,
Когда все окна запахнулись, чтобы уснуть, и город стих.
Люблю ловить ванили запах от булочек, что я не ем.
Ходить в невероятных шляпах и не иметь совсем проблем.
Как я люблю шагать по листьям, шуршащим, ярким, золотым.
Ещё люблю блуждать по мыслям, порою дерзким и шальным.
Как я люблю, когда весною грохочет гром, и дождь идёт,
И знать, что где-то за весною меня все также кто-то ждёт.
Люблю, чтоб юбки в дивном танце шуршали, и звучал оркестр,
Чтоб повсеместно люди знали, что в мире плоть никто не ест.
Что мы не пешки и не мясо. Мы - красоты земной венец.
Чтобы решили люди разом, всем войнам положить конец.
Чтоб было на Земле спокойно, но не скучал, чтобы никто,
Чтоб весело, благопристойно случалась жизнь, будто в кино.
Как я люблю, чтоб ветер в спину, а не песок летел в глаза,
Чтобы легко лечить ангину. Не беспокоить небеса
По каждой мелочи по малой. Мол, Боже правый, помоги,
Не быть ненужной и усталой, чтоб удавались пироги,
Чтоб дом был красен не углами, а яркой алостью души,
Чтоб дети приходили к маме, не по нужде, а по любви.
Как я хочу любить и верить, что этот мир он навсегда,
Чтобы для нас открылись двери в любовь и в счастье на века.
Родившаяся пародия:
Я НЕ ЛЮБЛЮ
Я не люблю махать рукою, я, провожая корабли,
Сквозь всхлип порой несу такое, что отрываюсь от земли.
Как правило я пролетаю, увы, не только над землей.
Я сам пишу и сам читаю, и не могу понять на кой.
Я не люблю бродить ночами, когда нормальные все спят.
Я не люблю строчить строкАми для тех, кто только плоть едят.
Я джинсы не люблю и брюки, рубашки, майки и носки.
И сердца не люблю я стуки, и стуки, что долбЯт виски.
Я не люблю тупых и умных, ни мертвых, впрочем и живых.
Я не люблю мгновений чудных и стих, который-то не стих.
Я не люблю ванильный запах, траву, деревья и цветы.
Я не люблю (вот дал я маху) юдоль и скрытые мечты.
Я не люблю... пиная двери, что не хотят мне открывать,
Безмерно (или в равной мере) безумственно писать... писать.
Меня не поняли и ладно - признанья нет и денег нет,
Регалий, премий, но отрадно - я сам себе всегда поэт!
Вован Великий,
20-11-2011 15:23
(ссылка)
Пародия на стихи Арсения Пригожина.
Объявляю сразу, что стихотворение мне нравится и Арс мой лучший друг. Так вот по праву друга и пишу ему пародь. Оригинал в Блоге Арсения: http://blogs.mail.ru/mail/a...=
Арсений Пригожин
С Вашим фото на столике в рамочке
Я беседу бы вёл при свечах.
Но у Вас, дорогая, нет ямочек,
А хотелось им высказать: "Ах"
Восхищусь, что Ваш взгляд, как булавочка.
Что он сверлит меня день и ночь...
Чёрт возьми, почему нету ямочек?
Так воспеть их охота! Невмочь..
Пародия
Перед зеркалом (в рост) тем, что в рамочке
Сам с собою я вел разговор.
Отражение… где мои ямочки?
Почему их не вижу в упор?
Вот небритость лица и продольная
С поперечностью сетка морщин…
От чего же опять недовольная
Моя морда? Старею что ль, блин?
Арсений Пригожин
С Вашим фото на столике в рамочке
Я беседу бы вёл при свечах.
Но у Вас, дорогая, нет ямочек,
А хотелось им высказать: "Ах"
Восхищусь, что Ваш взгляд, как булавочка.
Что он сверлит меня день и ночь...
Чёрт возьми, почему нету ямочек?
Так воспеть их охота! Невмочь..
Пародия
Перед зеркалом (в рост) тем, что в рамочке
Сам с собою я вел разговор.
Отражение… где мои ямочки?
Почему их не вижу в упор?
Вот небритость лица и продольная
С поперечностью сетка морщин…
От чего же опять недовольная
Моя морда? Старею что ль, блин?
Вован Великий,
28-06-2011 23:18
(ссылка)
Ветка диалога к пародии на стихи Всеволода Коровина
Крайне редко отдельно размещаю комментарии из постов (расположен ниже), но этот показался мне интересным. Мило побеседовали друзья: я, Тамара Тагеко и Арсений Пригожин. Давно мы не упражнялись в коллективном творчестве. Может быть продолжение последует? Старт был дан на мотив песни А.Малинина "Поручик Галицын":
Всеволод Коровин:
Просыпаюсь я утром под трель соловья,
Это голос России - это песня моя.
Отражаюсь в росинках, отражаюсь в ручье,
И гуляю ногами по родимой траве
Владимир Исаев:
Язык этой песни немыслимо сложен,
Россия в росинках - большая страна.
Подайте же рифму поручик Пригожин,
Полковник Исаев - идите Вы на...
Арсений Пригожин:
Ах, полковник Исаев, посмотрите восходит
По-над Крымской станицей шальная заря..
Баронесса Тамара нынче утром, по морде,
Отхлестала букетом, я надеялся зря.
Тамара Тагеко:
Нет, наглость какая! О, Боже. О, Боже!
Полковник Исаев, где Ваш револьвер?
Букетик прислал мне поручик Пригожин
С запиской - "Отдайтесь сегодня, мон шер..."
Владимир Исаев:
Поручик Пригожин, в своем Вы уме ли?
Вот так баронессе: "Отдайтесь сейчас".
Когда-то Вас шлепнут, мой друг, на дуэли,
Иль Вам для хлестаний не хватит мордас...
Всеволод Коровин:
Просыпаюсь я утром под трель соловья,
Это голос России - это песня моя.
Отражаюсь в росинках, отражаюсь в ручье,
И гуляю ногами по родимой траве
Владимир Исаев:
Язык этой песни немыслимо сложен,
Россия в росинках - большая страна.
Подайте же рифму поручик Пригожин,
Полковник Исаев - идите Вы на...
Арсений Пригожин:
Ах, полковник Исаев, посмотрите восходит
По-над Крымской станицей шальная заря..
Баронесса Тамара нынче утром, по морде,
Отхлестала букетом, я надеялся зря.
Тамара Тагеко:
Нет, наглость какая! О, Боже. О, Боже!
Полковник Исаев, где Ваш револьвер?
Букетик прислал мне поручик Пригожин
С запиской - "Отдайтесь сегодня, мон шер..."
Владимир Исаев:
Поручик Пригожин, в своем Вы уме ли?
Вот так баронессе: "Отдайтесь сейчас".
Когда-то Вас шлепнут, мой друг, на дуэли,
Иль Вам для хлестаний не хватит мордас...
Вован Великий,
30-10-2015 21:06
(ссылка)
Без заголовка
Оставь надежду всяк сюда входящий...
С итальянского: Lasciate ogni speranza voi ch 'entrate. Буквальный перевод: Оставьте всякую надежду, вы, входящие сюда.
Дорогие мои Друзья и Гости, вы попали в блог юмориста, а посему и этот эпиграф воспринимайте только, как шутку...
С итальянского: Lasciate ogni speranza voi ch 'entrate. Буквальный перевод: Оставьте всякую надежду, вы, входящие сюда.
Дорогие мои Друзья и Гости, вы попали в блог юмориста, а посему и этот эпиграф воспринимайте только, как шутку...
Вован Великий,
09-07-2011 21:51
(ссылка)
Пародия на стихи Алексея Чумакова
Вот и Лешка попал в поле моего зрения: http://blogs.mail.ru/mail/c...=
Топая ногами по асфальту,
Лопая конфеты «ассорти»,
Прихожу вдруг к мысли, сделать сальто,
Только чувствую, что мышцы взаперти,
Скован ум пещерным предрассудком,
Скован мозг, чтоб не сказал никто:
«Со стороны ты выглядишь придурком!»
Да какая разница вам?! Вы кто?!
Скованы молвою руки, ноги,
Скован весь. Душа – летит, поёт,
Разметалась, пляшет по дороге,
И никто не скажет: «Идиот!»
Наша жизнь проходит под прицелом
Чьих-то взглядов, чьих-то мыслей. Чьих?!.
Да, пошли вы все! Хочу всецело
Жизнь прожить. Чихал на всех я… Чих!..
Пародия:
Я скакал вприпрыжку по асфальту
И чуть-чуть не сделал антраша,
Кедами забил себе пенальти,
Мыслью сквозанув - жизнь хороша.
Я пошел вихлястою походкой,
Прокричал горласто петухом,
Босиком отбил в асфальт чечетку,
Разразился вслух для всех стихом.
Расковался, т.е. разошелся,
Сочинял, неистово вопил.
Ни один в округе не нашелся,
Чтобы в спину бросить мне - Дебил!
Я по тротуару, как по трассе,
На одной ноге уже скакал...
Да пошли вы...! Жаль, что в общей массе
Всяк безмолвно на меня чихал.
Топая ногами по асфальту,
Лопая конфеты «ассорти»,
Прихожу вдруг к мысли, сделать сальто,
Только чувствую, что мышцы взаперти,
Скован ум пещерным предрассудком,
Скован мозг, чтоб не сказал никто:
«Со стороны ты выглядишь придурком!»
Да какая разница вам?! Вы кто?!
Скованы молвою руки, ноги,
Скован весь. Душа – летит, поёт,
Разметалась, пляшет по дороге,
И никто не скажет: «Идиот!»
Наша жизнь проходит под прицелом
Чьих-то взглядов, чьих-то мыслей. Чьих?!.
Да, пошли вы все! Хочу всецело
Жизнь прожить. Чихал на всех я… Чих!..
Пародия:
Я скакал вприпрыжку по асфальту
И чуть-чуть не сделал антраша,
Кедами забил себе пенальти,
Мыслью сквозанув - жизнь хороша.
Я пошел вихлястою походкой,
Прокричал горласто петухом,
Босиком отбил в асфальт чечетку,
Разразился вслух для всех стихом.
Расковался, т.е. разошелся,
Сочинял, неистово вопил.
Ни один в округе не нашелся,
Чтобы в спину бросить мне - Дебил!
Я по тротуару, как по трассе,
На одной ноге уже скакал...
Да пошли вы...! Жаль, что в общей массе
Всяк безмолвно на меня чихал.
Вован Великий,
05-02-2012 14:14
(ссылка)
Размышлизмы, навеянные стихотворением Альфа Ромео
Оригинал стихотворения здесь: http://blogs.mail.ru/list/a...
Альфа Ромео
ЖДЕШЬ?
В облаках я столько лет парила,
В небесах восторженных витала,
Что ж теперь пугает без перил
Лестница обычная витая?
По ступенькам, тающим в тумане,
Мне спуститься вниз необходимо -
До тепла, до лета, и до мая,
Убедиться, ждёшь ли ты, любимый?
Ох, успеть бы именно сегодня!
Только вот головушка кружится,
В узких завитках некрепких сходней,
Не во что вокруг облокотиться.
Словно осенило - я ж парила!
Значит, путь обратно будет проще
Не достану крыльев из закрылок,
Так на землю тело бело брошу.
Сиганула... Эх, полёт короткий!
Проломила крышу у сарая...
Крылья отстегнула, и в коробки.
Отряхнулась, и пошла хромая....
Ждёшь!!!
В. Исаев
ЖЖЕШЬ?
Жжешь на кухне овощи и мясо,
Вся в дыму, почти-что воспарила.
Перед левитацией ты массу
Тела с притяженьем победила.
Жжешь... э, нет, готовишь вроде ужин,
Над плитою бабочкой порхая,
Размышляя - на фиг тебе нужен
Твой бродящий где-то... (ну, не знаю).
Твой "любимый" видимо запарил,
Выпарил и высушил однако.
Ты по исключению из правил
Воспаришь, дождавшись только знака.
Осенись молитвенно и пылко.
Без отсчета и без счета даже,
Выпуская мысленно закрылки,
Сигани в окошко на форсаже.
За дверями шебуршится кто-то
И сопит, и собирает силы.
Тьфу, нет ощущения полета...
"Долгожданный"... снова обломило...
Жжешь!!!
Альфа Ромео
ЖДЕШЬ?
В облаках я столько лет парила,
В небесах восторженных витала,
Что ж теперь пугает без перил
Лестница обычная витая?
По ступенькам, тающим в тумане,
Мне спуститься вниз необходимо -
До тепла, до лета, и до мая,
Убедиться, ждёшь ли ты, любимый?
Ох, успеть бы именно сегодня!
Только вот головушка кружится,
В узких завитках некрепких сходней,
Не во что вокруг облокотиться.
Словно осенило - я ж парила!
Значит, путь обратно будет проще
Не достану крыльев из закрылок,
Так на землю тело бело брошу.
Сиганула... Эх, полёт короткий!
Проломила крышу у сарая...
Крылья отстегнула, и в коробки.
Отряхнулась, и пошла хромая....
Ждёшь!!!
В. Исаев
ЖЖЕШЬ?
Жжешь на кухне овощи и мясо,
Вся в дыму, почти-что воспарила.
Перед левитацией ты массу
Тела с притяженьем победила.
Жжешь... э, нет, готовишь вроде ужин,
Над плитою бабочкой порхая,
Размышляя - на фиг тебе нужен
Твой бродящий где-то... (ну, не знаю).
Твой "любимый" видимо запарил,
Выпарил и высушил однако.
Ты по исключению из правил
Воспаришь, дождавшись только знака.
Осенись молитвенно и пылко.
Без отсчета и без счета даже,
Выпуская мысленно закрылки,
Сигани в окошко на форсаже.
За дверями шебуршится кто-то
И сопит, и собирает силы.
Тьфу, нет ощущения полета...
"Долгожданный"... снова обломило...
Жжешь!!!
Вован Великий,
12-09-2012 14:52
(ссылка)
Комментарии на стихотворение Якова Гуревича
Стихотворение расположено в Яшином блоге по адресу: http://blogs.mail.ru/list/y...
Яков Гуревич
"Жизнь моя"
Жизнь моя - недостроенный замок,
Недописанный запах сюжета,
Недочерченный замысел смысла,
Недозаисковерковерканный этим.
Недописанный список пристрастий,
Недотраченный привкус кредита,
Недоконь недопонятой масти,
Непоэт от форпоста "иди ты..."
До некомплексной страсти Эдипа,
До понятья "все было когда-то".
Я цветение майское липы
В райских кущах пустынь Эмиратов,
Иммигрантов забытое эхо...
Эх, да надо ли было об этом?
Мотылек глупо тянется к свету
Всем ученым глупцам на потеху.
Ирина Лабузова
"Замысел смысла"
Жизнь моя – недоеденный ужин,
Недокуренная сигарета,
Монолог, недослушанный мужем,
Недописанный недопоэтом.
Недозакомплексована Фрейдом,
Я себя возрождала из праха:
Недоконь с офигенным апгрейдом –
Это вам не ишак падишаха!
Недопонятый запах подмышек,
Дополняющий "райские кущи" –
Небольшой, но пикантный излишек,
Чтоб дорогу учуял идущий.
Недопе́репил замысел смысла,
Что баян – эхо недогармони,
Миражом я в пустыне зависла...
Там уж точно никто не догонит!
Арсений Пригожин
"Смытый скрысл"
Словоблудие недонапитья
Мельтешит в голове недострочкой,
А от запахов - недосоитье,
Эрегировал только G-точку...
Недополовозрелое чудо
Наблюдало, как я недокончил,
Обещало, что будущей ночкой,
(Засофоклив с меня Недо-Вуду),
Заэдипит мне пёрышко в почку...
И пока наполнял смытым скрыслом
Недофрейдовые поднапевы,
Нетантрически всё пообвисло
И болталось направо-налево...
Владимир Исаев
"Вообще без смысла"
Жизнь моя – недовязаный свитер,
Недосып, недожор, недовопли,
Недомах рукава коим вытер
Недослёз ручейки, недосопли.
Недопонял трактат Заратустры,
Недовышеблен слогом Эзопа.
Недовис недошеи на люстре
До пришествия недопотопа.
Недопуть недопройден до кущей,
Недополз и до райского сада.
Недокол о терновник поющий,
Недомысль – а почто это надо?
Недопрыг до регалий поэта,
Недописк стихотворного смысла,
Недостроф недополукуплета…
Руки, нос… всё короче повисло.
Яков Гуревич
"Жизнь моя"
Жизнь моя - недостроенный замок,
Недописанный запах сюжета,
Недочерченный замысел смысла,
Недозаисковерковерканный этим.
Недописанный список пристрастий,
Недотраченный привкус кредита,
Недоконь недопонятой масти,
Непоэт от форпоста "иди ты..."
До некомплексной страсти Эдипа,
До понятья "все было когда-то".
Я цветение майское липы
В райских кущах пустынь Эмиратов,
Иммигрантов забытое эхо...
Эх, да надо ли было об этом?
Мотылек глупо тянется к свету
Всем ученым глупцам на потеху.
Ирина Лабузова
"Замысел смысла"
Жизнь моя – недоеденный ужин,
Недокуренная сигарета,
Монолог, недослушанный мужем,
Недописанный недопоэтом.
Недозакомплексована Фрейдом,
Я себя возрождала из праха:
Недоконь с офигенным апгрейдом –
Это вам не ишак падишаха!
Недопонятый запах подмышек,
Дополняющий "райские кущи" –
Небольшой, но пикантный излишек,
Чтоб дорогу учуял идущий.
Недопе́репил замысел смысла,
Что баян – эхо недогармони,
Миражом я в пустыне зависла...
Там уж точно никто не догонит!
Арсений Пригожин
"Смытый скрысл"
Словоблудие недонапитья
Мельтешит в голове недострочкой,
А от запахов - недосоитье,
Эрегировал только G-точку...
Недополовозрелое чудо
Наблюдало, как я недокончил,
Обещало, что будущей ночкой,
(Засофоклив с меня Недо-Вуду),
Заэдипит мне пёрышко в почку...
И пока наполнял смытым скрыслом
Недофрейдовые поднапевы,
Нетантрически всё пообвисло
И болталось направо-налево...
Владимир Исаев
"Вообще без смысла"
Жизнь моя – недовязаный свитер,
Недосып, недожор, недовопли,
Недомах рукава коим вытер
Недослёз ручейки, недосопли.
Недопонял трактат Заратустры,
Недовышеблен слогом Эзопа.
Недовис недошеи на люстре
До пришествия недопотопа.
Недопуть недопройден до кущей,
Недополз и до райского сада.
Недокол о терновник поющий,
Недомысль – а почто это надо?
Недопрыг до регалий поэта,
Недописк стихотворного смысла,
Недостроф недополукуплета…
Руки, нос… всё короче повисло.
Вован Великий,
28-07-2012 21:06
(ссылка)
Комментарий Арсению Пригожину
Стихотворение друга моего Арса находится в его блоге по адресу: http://blogs.mail.ru/mail/a...
За неимением ))
За неимением огня
Не шевельну чужие души,
И дивных строчек полынья
Не засосёт, не оглоушит
Своей бездонной глубиной
И фейерверками открытий.
Мурашки не взбегут волной,
Пока с балконных перекрытий
Не кажет Муза тити-мити,
Маша́ крылами за спиной...))
Комментарий:
За неимением ума
Не шевельну никак мозгами
И строчки дивные весьма
Не совпадают со стихами.
Опять под ложечкой сосет
Недовкушенье рифмоблудья.
Не поняли? Я - рифмоплет!
А кто же вы? Быть может судьи?
Моей чудесной трихомудьи
Вы не читали? Дайте счет...
За неимением ))
За неимением огня
Не шевельну чужие души,
И дивных строчек полынья
Не засосёт, не оглоушит
Своей бездонной глубиной
И фейерверками открытий.
Мурашки не взбегут волной,
Пока с балконных перекрытий
Не кажет Муза тити-мити,
Маша́ крылами за спиной...))
Комментарий:
За неимением ума
Не шевельну никак мозгами
И строчки дивные весьма
Не совпадают со стихами.
Опять под ложечкой сосет
Недовкушенье рифмоблудья.
Не поняли? Я - рифмоплет!
А кто же вы? Быть может судьи?
Моей чудесной трихомудьи
Вы не читали? Дайте счет...
Вован Великий,
06-02-2012 12:14
(ссылка)
Комментарий к пародии Тамары Тагеко
Тома где-то откопала стихотворение Анны Стаховски и написала замечательную пародию: http://blogs.mail.ru/mail/t...
Я к вам пишу
"я к вам пишу из точки G"
Анна Стаховски
Я к вам пишу.. Могла бы не писать..
Но мучают желания приливы,
На душу разливая благодать, -
Ту благодать, что дать мне не смогли вы.
Я к вам пишу на линиях манжет
Рубашек ваших.. может слишком пылко…
Пульсирует в экстазе точка G
И третий глаз, и творческая жилка.
Мой комментарий:
Вибрирую всем телом, мне не в мочь.
Акупунктура тела многоточий
И днем меня тревожит, даже в ночь
От написанья бездны рифмострочий.
Из точки G до точки мозжечок -
До станции как-будто бы конечной.
Я эклектично дам себе толчок...
Пусть всё не вечно под луной... G будет вечной!
Я к вам пишу
"я к вам пишу из точки G"
Анна Стаховски
Я к вам пишу.. Могла бы не писать..
Но мучают желания приливы,
На душу разливая благодать, -
Ту благодать, что дать мне не смогли вы.
Я к вам пишу на линиях манжет
Рубашек ваших.. может слишком пылко…
Пульсирует в экстазе точка G
И третий глаз, и творческая жилка.
Мой комментарий:
Вибрирую всем телом, мне не в мочь.
Акупунктура тела многоточий
И днем меня тревожит, даже в ночь
От написанья бездны рифмострочий.
Из точки G до точки мозжечок -
До станции как-будто бы конечной.
Я эклектично дам себе толчок...
Пусть всё не вечно под луной... G будет вечной!
Вован Великий,
05-02-2012 11:26
(ссылка)
Комментарий Арсению Пригожину
"Не взыщите..." Арсения находится в его блоге:http://blogs.mail.ru/mail/a.... Очень душевно Ириша Лабузова ("Не про Вас...") ответила у себя:http://blogs.mail.ru/inbox/...
Арсений Пригожин
Не взыщите...
Как чертовски красива преамбула!
Вы глаголите истину, мисс:
«Да!» – от Бога, а «Нет!», мисс, – от дьявола,
Остальное - минутный каприз.
Не ищите в словах моих формулу,
Не взыщите за выспренность фраз.
Я отнюдь не желаю на форуме
Обсуждать, что сказал не для Вас.
Ирина Лабузова
Не про Вас...
Сколько мисс обласкал ты на форуме,
Выходя временами в реал?
Сколько взглядов с немыми укорами
Мечут молнии в твой идеал?
Все догадки тобой отрицаются –
И, кого бы ни встретил сейчас,
Отвечаешь: «Простите, Красавица!
Это я написал не про Вас!»
Ваш покорный слуга
Не пиши...
Нарушая все лирики правила,
Я глаголю порою, как псих.
Не приходит в мой ум даже фабула,
Не ложится на листик мой стих.
Сотворить бы из строчек плетение,
Разухабиться бы от души.
Я подумал, отбросил сомнения,
НачертАл: "Не писал? Не пиши..."
Арсений Пригожин
Не взыщите...
Как чертовски красива преамбула!
Вы глаголите истину, мисс:
«Да!» – от Бога, а «Нет!», мисс, – от дьявола,
Остальное - минутный каприз.
Не ищите в словах моих формулу,
Не взыщите за выспренность фраз.
Я отнюдь не желаю на форуме
Обсуждать, что сказал не для Вас.
Ирина Лабузова
Не про Вас...
Сколько мисс обласкал ты на форуме,
Выходя временами в реал?
Сколько взглядов с немыми укорами
Мечут молнии в твой идеал?
Все догадки тобой отрицаются –
И, кого бы ни встретил сейчас,
Отвечаешь: «Простите, Красавица!
Это я написал не про Вас!»
Ваш покорный слуга
Не пиши...
Нарушая все лирики правила,
Я глаголю порою, как псих.
Не приходит в мой ум даже фабула,
Не ложится на листик мой стих.
Сотворить бы из строчек плетение,
Разухабиться бы от души.
Я подумал, отбросил сомнения,
НачертАл: "Не писал? Не пиши..."
Вован Великий,
20-08-2012 00:46
(ссылка)
О русских генах и не только...
Друг мой Василий Алоев дал толчок к обсуждению "генной темы", всё это вылилось в комментарии в его и моем блогах. Считаю разумным выложить обсуждение темы отдельным постом:
isaknur
"У евреев проблемы нет,
где достать хорошие гены.
Каждый пятый еврей – поэт.
Каждый третий из них – гений.
Я, конечно, один из них,
в этом нет у меня сомнения;
каждый день я рожаю стих
без особого напряжения.
А потом лишь даю тетрадь
оценить, так сказать, реальность
Музам. Им, однако, нас…
на мою гениальность".
Василий Алоев
Перешёл бы на хорей,
Но - в плену сомнений.
Я ведь вовсе не еврей,
Стало быть - не гений,
Ни писатель, ни поэт,
И ни член союза.
Не приходят много лет
Пламенные музы.
За литературный труд
Мне не ждать награды...
Но и музы не нас...
На стихи в тетради!
Владимир Исаев
У русских проблемный ген.
Я сказал бы другими словами -
Извлекают из редьки хрен,
Посылают к такой-то маме.
Я, конечно, один из них
Растакой-то такой писака.
Я могу накатать вам стих,
Я могу сам затеять драку.
После драки обнять вас всех,
За столом накормить от пуза.
Выпить водки стакан не грех
За мой ген или гений... и Музу...
Василий Алоев
Полчаса на нёё давил,
Хрен из редьки извлечь не вышло.
Русский ген из моей крови
Вышел напрочь, ядрёно дышло!
Кто теперь я? Ни то, ни сё:
Ни еврей, ни француз, ни русич.
Мне товарищ: - Не ссы, Васёк!
Дёрнем водки, авось попустит!
Мы литровую пополам
За российскую идентичнось
Осушили, и сразу в хлам
Превратились, теряя личность.
Был наутро суров бодун,
Называла жена уродом- -
Среди ночи толкал в бреду:
- Из какого я есть народа?
Владимир Исаев
Ну-к рассолу хлебни пока
И попустится чуть похмелюга,
В воспаленном мозгу строка
Вдруг родится (даст Бог) для друга.
Только русский из редьки хрен
Добывает весьма упорно.
А для каши топор взамен
Разных круп достает проворно.
Только русский, надравшись в хлам,
Философствует и свободно.
Только русский построит БАМ,
ДнепроГЭС, да и что угодно...
Только русский дает ответ,
Под налив подставляя посуду,
Водку будешь? Конечно нет!
Ну а пить? Ну, конечно буду...
Только русскому всё же моря
Исключительно все по колено.
Мы стишки сочиняем не зря,
И стихи пишем тоже отменно.
Василий Алоев
Постучал по затылку - Бам! -
Вместо "бума" ответил череп.
Глянул в зеркало, крикнул: - Ба!
Как огурчик я, даже перец!
Маринованным огурцам
Проколол поутряне крышку,
Жидкость вылакал до конца,
И кота напугал отрыжкой.
Вмиг почувствовал - русский дух
Изнутри рвёт себя на волю.
Взорвалось громогласно - Бух!
Опрокинулась банка с солью.
Покурил, поглядел в окно...
У подъезда - крутые тачки.
В магазин привезли вино -
Где-то сотня была в заначке...
Ирина Лабузова
Ясен перец, что ни хрена
Не прочистит мозги от дури
Нам ни редька, ни белена -
Этот ген не извлёк Мичурин.
Дурь ядрёней, чем птичий грипп,
Хворь страшнее чумы с проказой,
Хоть ты хлоркой мозги засыпь,
Гену пО хрен - живёт, зараза!
Мы давили его втроём
Поллитровкой с настойкой хрена:
Чуть очнёмся, опять нальём -
Добиваем дурные гены.
Может житель любой страны,
Не взирая на пол и лица,
Одуреть - от чего больны,
Тем привыкли (вот дурь!) лечиться.
Владимир Исаев
Гениален наш русский ген,
Переварит он всяку отраву.
Мухомор, белена иль хрен...
Промутирует нам на славу.
Нам что птичий грипп, что свиной,
Нам что ящур иль там холера.
Мы нальем еще по одной,
А потом... а потом - без меры.
Залудили мы глотки свои,
Бетонирован просто желудок.
Сто процентов спирта в крови
И здоров, как ни странно, рассудок.
Широка же Россия страна,
Никакой ген не справится с нами.
Похмелимся и утро сполна
Гениально отметим стихами...
Ирина Лабузова
Этот ген не пришёл извне,
И его не извлечь пинцетом -
Ночью по уши мы... вполне,
Утром станет опять поэтом.
Русский гений во всём хорош,
Потому как у нас масштабы!
А в европах, ядрёна вошь,
И поэты не те, и бабы...
Владимир Исаев
Не понятен наш русский ген.
Ну а как ему быть иначе?
Этот ген, как семьи нашей член,
Этот ген, как сосед по даче.
Этот ген, как большой облом,
Это - русской Души раздолье.
Этот ген лежит под столом
Под финал, как обычно, застолья.
Русский ген - это просто мы,
С нашей дурью, нутра потрохами.
От сумы или там до тюрьмы
Русский ген проследует с нами.
Наши гены "дурные" все
От рождения и до погоста.
Ранним утром гулять по росе
Вместе с нами пойдут... так просто...
isaknur
"У евреев проблемы нет,
где достать хорошие гены.
Каждый пятый еврей – поэт.
Каждый третий из них – гений.
Я, конечно, один из них,
в этом нет у меня сомнения;
каждый день я рожаю стих
без особого напряжения.
А потом лишь даю тетрадь
оценить, так сказать, реальность
Музам. Им, однако, нас…
на мою гениальность".
Василий Алоев
Перешёл бы на хорей,
Но - в плену сомнений.
Я ведь вовсе не еврей,
Стало быть - не гений,
Ни писатель, ни поэт,
И ни член союза.
Не приходят много лет
Пламенные музы.
За литературный труд
Мне не ждать награды...
Но и музы не нас...
На стихи в тетради!
Владимир Исаев
У русских проблемный ген.
Я сказал бы другими словами -
Извлекают из редьки хрен,
Посылают к такой-то маме.
Я, конечно, один из них
Растакой-то такой писака.
Я могу накатать вам стих,
Я могу сам затеять драку.
После драки обнять вас всех,
За столом накормить от пуза.
Выпить водки стакан не грех
За мой ген или гений... и Музу...
Василий Алоев
Полчаса на нёё давил,
Хрен из редьки извлечь не вышло.
Русский ген из моей крови
Вышел напрочь, ядрёно дышло!
Кто теперь я? Ни то, ни сё:
Ни еврей, ни француз, ни русич.
Мне товарищ: - Не ссы, Васёк!
Дёрнем водки, авось попустит!
Мы литровую пополам
За российскую идентичнось
Осушили, и сразу в хлам
Превратились, теряя личность.
Был наутро суров бодун,
Называла жена уродом- -
Среди ночи толкал в бреду:
- Из какого я есть народа?
Владимир Исаев
Ну-к рассолу хлебни пока
И попустится чуть похмелюга,
В воспаленном мозгу строка
Вдруг родится (даст Бог) для друга.
Только русский из редьки хрен
Добывает весьма упорно.
А для каши топор взамен
Разных круп достает проворно.
Только русский, надравшись в хлам,
Философствует и свободно.
Только русский построит БАМ,
ДнепроГЭС, да и что угодно...
Только русский дает ответ,
Под налив подставляя посуду,
Водку будешь? Конечно нет!
Ну а пить? Ну, конечно буду...
Только русскому всё же моря
Исключительно все по колено.
Мы стишки сочиняем не зря,
И стихи пишем тоже отменно.
Василий Алоев
Постучал по затылку - Бам! -
Вместо "бума" ответил череп.
Глянул в зеркало, крикнул: - Ба!
Как огурчик я, даже перец!
Маринованным огурцам
Проколол поутряне крышку,
Жидкость вылакал до конца,
И кота напугал отрыжкой.
Вмиг почувствовал - русский дух
Изнутри рвёт себя на волю.
Взорвалось громогласно - Бух!
Опрокинулась банка с солью.
Покурил, поглядел в окно...
У подъезда - крутые тачки.
В магазин привезли вино -
Где-то сотня была в заначке...
Ирина Лабузова
Ясен перец, что ни хрена
Не прочистит мозги от дури
Нам ни редька, ни белена -
Этот ген не извлёк Мичурин.
Дурь ядрёней, чем птичий грипп,
Хворь страшнее чумы с проказой,
Хоть ты хлоркой мозги засыпь,
Гену пО хрен - живёт, зараза!
Мы давили его втроём
Поллитровкой с настойкой хрена:
Чуть очнёмся, опять нальём -
Добиваем дурные гены.
Может житель любой страны,
Не взирая на пол и лица,
Одуреть - от чего больны,
Тем привыкли (вот дурь!) лечиться.
Владимир Исаев
Гениален наш русский ген,
Переварит он всяку отраву.
Мухомор, белена иль хрен...
Промутирует нам на славу.
Нам что птичий грипп, что свиной,
Нам что ящур иль там холера.
Мы нальем еще по одной,
А потом... а потом - без меры.
Залудили мы глотки свои,
Бетонирован просто желудок.
Сто процентов спирта в крови
И здоров, как ни странно, рассудок.
Широка же Россия страна,
Никакой ген не справится с нами.
Похмелимся и утро сполна
Гениально отметим стихами...
Ирина Лабузова
Этот ген не пришёл извне,
И его не извлечь пинцетом -
Ночью по уши мы... вполне,
Утром станет опять поэтом.
Русский гений во всём хорош,
Потому как у нас масштабы!
А в европах, ядрёна вошь,
И поэты не те, и бабы...
Владимир Исаев
Не понятен наш русский ген.
Ну а как ему быть иначе?
Этот ген, как семьи нашей член,
Этот ген, как сосед по даче.
Этот ген, как большой облом,
Это - русской Души раздолье.
Этот ген лежит под столом
Под финал, как обычно, застолья.
Русский ген - это просто мы,
С нашей дурью, нутра потрохами.
От сумы или там до тюрьмы
Русский ген проследует с нами.
Наши гены "дурные" все
От рождения и до погоста.
Ранним утром гулять по росе
Вместе с нами пойдут... так просто...
Вован Великий,
14-07-2010 15:10
(ссылка)
Ответное слово Алексу Железнову
Корневое произведение взято отсюда: http://blogs.mail.ru/inbox/...=
Какая же Муза меня укусила?
Какая же Муза меня укусила?
Откуда во мне эта творчества сила?
Откель вдруг фантазии цельный мешок?
Что так и стремится испачкать листок.
Я жил - не тужил, скромный гений безделья,
Не пил, не кутил, кушал телевеселье.
Но Муза тайком, аки тати в нощи,
Кусила и смылась - поди поищи.
Теперь не проходит и часа без строчки,
Учу сочинять даже малую дочку,
Жену побуждаю стихи я писать,
Компьютер беру неизменно в кровать.
Земляне! Окститесь! Узрите! Внемлите
О бедном укушенном Музой пиите.
Ночами не ем, пополудни не сплю,
А только стишки и рассказы строчу.
Смотрите вокруг, как москиты роятся,
Как мухи Це-Це неприрывно плодятся,
Различные Музы - хотят укусить,
И лирой созвучий вас всех заразить.
Особо опасная лирики Муза,
Стоит во главе МузКусСнабСбыт союза.
Другие же тоже не просто парят,
Немного отвлекся - куснуть норовят.
И если вы вдруг у себя разглядели,
Желанье писать и на рифмы подсели,
То знайте, что мой вы покусанный брат,
Чему, черт возьми, я несказанно рад!!!
Здесь рай вам и ад.
(За кулисами классический дьявольский смех,
увертюра из "Фауста", занавес!)
Ответное слово покусанного брата:
Искусан, истерзан и лирой, как битой,
ОглУшен. На кой записался в пииты?
Добавил бессонницу, море мороки,
В мозгу энтропия - беснуются строки
Исчадия ада и ангелы рая.
Попал "кур во щи" - лишь теперь понимаю.
Меня истоптал просто ямб пятистопом,
Язык мой опух, хоть пока не Эзопов.
Я рифмой живу и, стихами болея,
Влюблен в амфибрахий похлеще хорея.
Пишу вкривь и вкось, а порою крест на крест,
Не знаю то дактиль, иль типа анапест.
Теперь сочинять никогда не устану,
На рифму подсел, как на марихуану...
Какая же Муза меня укусила?
Какая же Муза меня укусила?
Откуда во мне эта творчества сила?
Откель вдруг фантазии цельный мешок?
Что так и стремится испачкать листок.
Я жил - не тужил, скромный гений безделья,
Не пил, не кутил, кушал телевеселье.
Но Муза тайком, аки тати в нощи,
Кусила и смылась - поди поищи.
Теперь не проходит и часа без строчки,
Учу сочинять даже малую дочку,
Жену побуждаю стихи я писать,
Компьютер беру неизменно в кровать.
Земляне! Окститесь! Узрите! Внемлите
О бедном укушенном Музой пиите.
Ночами не ем, пополудни не сплю,
А только стишки и рассказы строчу.
Смотрите вокруг, как москиты роятся,
Как мухи Це-Це неприрывно плодятся,
Различные Музы - хотят укусить,
И лирой созвучий вас всех заразить.
Особо опасная лирики Муза,
Стоит во главе МузКусСнабСбыт союза.
Другие же тоже не просто парят,
Немного отвлекся - куснуть норовят.
И если вы вдруг у себя разглядели,
Желанье писать и на рифмы подсели,
То знайте, что мой вы покусанный брат,
Чему, черт возьми, я несказанно рад!!!
Здесь рай вам и ад.
(За кулисами классический дьявольский смех,
увертюра из "Фауста", занавес!)
Ответное слово покусанного брата:
Искусан, истерзан и лирой, как битой,
ОглУшен. На кой записался в пииты?
Добавил бессонницу, море мороки,
В мозгу энтропия - беснуются строки
Исчадия ада и ангелы рая.
Попал "кур во щи" - лишь теперь понимаю.
Меня истоптал просто ямб пятистопом,
Язык мой опух, хоть пока не Эзопов.
Я рифмой живу и, стихами болея,
Влюблен в амфибрахий похлеще хорея.
Пишу вкривь и вкось, а порою крест на крест,
Не знаю то дактиль, иль типа анапест.
Теперь сочинять никогда не устану,
На рифму подсел, как на марихуану...
Вован Великий,
04-07-2011 21:52
(ссылка)
Пародия на стихи Натальи Патрацкой
Оригинал не доступен, автор закрыл страницу на Стихире.
Наталья Патрацкая:
Любовь прошла по клеточкам руки,
и чувства закричали в восхищенье.
Твой поцелуй попал в мои виски,
и трепетно прошло раскрепощенье.
Рука ползет змеею по груди,
и ласково обвилась вокруг шеи.
А губы прикоснулись. Погоди...
И запылали чувственные щеки.
Интрига пробежала по спине.
Тела попали в трепет словоблудья.
Ты оказался быстренько на мне.
Конечно, ты один, не все же люди.
Движенье сладострастья так сильны,
что трепет рук почти, что не заметен.
Мы в выборе партнера не вольны,
его нам присылают с белым светом.
Зачем нам поцелуи, просто секс?
Зачем любовь? Зачем нам сладострастье?
Нам не прожить без счастья полный век.
Поэтому: привет, и здравствуй, здравствуй!
Пародия:
Гормон просуетился до ноги
И чувства, прооравши, возгорели.
Ты в темя поцелуем – тюк! Мозги
Вразнос пошли почти на две недели.
Истому испытав, восторг и страх,
Душил меня невидимо астрально.
Змеёю свился где-то на грудях
И проникал в меня эмбрионально.
Интрига зачесалась на спине,
Пошаркали как будто бы ногами.
Была ли я в тебе, иль ты во мне?
Пыталась проблудИть сама стихами.
Нет рук и ног и этого…, блин, нет.
Партнер нашелся ни на что похожий.
Ну почему, вот горе, белый свет
Мне присылает лишь такие «рожи»?
Так что же получилось? Это секс?
Мираж? Иль просто квази-сладострастье?
Я прошепчу неслышно «трекс-фекс-пекс»
И опишу стихами всё, как здрасте…
Наталья Патрацкая:
Любовь прошла по клеточкам руки,
и чувства закричали в восхищенье.
Твой поцелуй попал в мои виски,
и трепетно прошло раскрепощенье.
Рука ползет змеею по груди,
и ласково обвилась вокруг шеи.
А губы прикоснулись. Погоди...
И запылали чувственные щеки.
Интрига пробежала по спине.
Тела попали в трепет словоблудья.
Ты оказался быстренько на мне.
Конечно, ты один, не все же люди.
Движенье сладострастья так сильны,
что трепет рук почти, что не заметен.
Мы в выборе партнера не вольны,
его нам присылают с белым светом.
Зачем нам поцелуи, просто секс?
Зачем любовь? Зачем нам сладострастье?
Нам не прожить без счастья полный век.
Поэтому: привет, и здравствуй, здравствуй!
Пародия:
Гормон просуетился до ноги
И чувства, прооравши, возгорели.
Ты в темя поцелуем – тюк! Мозги
Вразнос пошли почти на две недели.
Истому испытав, восторг и страх,
Душил меня невидимо астрально.
Змеёю свился где-то на грудях
И проникал в меня эмбрионально.
Интрига зачесалась на спине,
Пошаркали как будто бы ногами.
Была ли я в тебе, иль ты во мне?
Пыталась проблудИть сама стихами.
Нет рук и ног и этого…, блин, нет.
Партнер нашелся ни на что похожий.
Ну почему, вот горе, белый свет
Мне присылает лишь такие «рожи»?
Так что же получилось? Это секс?
Мираж? Иль просто квази-сладострастье?
Я прошепчу неслышно «трекс-фекс-пекс»
И опишу стихами всё, как здрасте…
Вован Великий,
12-02-2012 14:51
(ссылка)
Посвящение Валерию Ваганову
Сие эротическое стихотворение обнаружено в сообществе "ДЛЯ НАЧИНАЮЩИХ АВТОРОВ или Я ПИСАТЕЛЬ": http://my.mail.ru/community...
Валерий Ваганов
Я с Виагрой к тебе гряну,
Рассказать, что, что – то встало,
Рассусоливать, не стану.
Всё в трусах затрепетало.
Не противься и напрасно,
Время просто не тяни.
Взор пылает дико, ясно.
Ручки к телу протяни…
Не скандаль, что суетливый,
Для тебя одной стараюсь.
Я сегодня похотливый.
Сексом просто упиваюсь.
Всё, что ране не досталось.
Старый хрен несёт тебе.
Пусть, хоть суточная малость,
Но за - то в какой борьбе!
Разобьём сомнений гнёты,
Хватит нас на сотню лет.
Наплевать на все кошмоты.
Я хочу – меня блин нет.
В.Исаев
С мутным взглядом, красным носом,
Утром встать опять пытаюсь.
Я давно Портвейнгеноссе
Меж друзьями называюсь.
Рассупонился... прохладно...
Вяло так и полусонно,
Хоть и тошно, и досадно,
Заглянул в свои кальсоны.
Думал, что чего-то встало
Или просто зачесалось.
Раньше помню так бывало,
Что-то вроде там болталось.
Шарил-шарил пятернею,
Не нашарил... Эко диво!!!
Удивился, блин, не скрою,
Разозлился, выпил пиво.
Рассосалось, испарилось,
Кануло, блин-нафиг, в лету.
Сердце молотом забилось -
Ничего там, братцы, нету!!!
Валерий Ваганов
Я с Виагрой к тебе гряну,
Рассказать, что, что – то встало,
Рассусоливать, не стану.
Всё в трусах затрепетало.
Не противься и напрасно,
Время просто не тяни.
Взор пылает дико, ясно.
Ручки к телу протяни…
Не скандаль, что суетливый,
Для тебя одной стараюсь.
Я сегодня похотливый.
Сексом просто упиваюсь.
Всё, что ране не досталось.
Старый хрен несёт тебе.
Пусть, хоть суточная малость,
Но за - то в какой борьбе!
Разобьём сомнений гнёты,
Хватит нас на сотню лет.
Наплевать на все кошмоты.
Я хочу – меня блин нет.
В.Исаев
С мутным взглядом, красным носом,
Утром встать опять пытаюсь.
Я давно Портвейнгеноссе
Меж друзьями называюсь.
Рассупонился... прохладно...
Вяло так и полусонно,
Хоть и тошно, и досадно,
Заглянул в свои кальсоны.
Думал, что чего-то встало
Или просто зачесалось.
Раньше помню так бывало,
Что-то вроде там болталось.
Шарил-шарил пятернею,
Не нашарил... Эко диво!!!
Удивился, блин, не скрою,
Разозлился, выпил пиво.
Рассосалось, испарилось,
Кануло, блин-нафиг, в лету.
Сердце молотом забилось -
Ничего там, братцы, нету!!!
Вован Великий,
07-07-2010 13:45
(ссылка)
Пародия на стихи Арсения Пригожина
Оригинал взят из блога друга моего Арсения: http://blogs.mail.ru/mail/a...
Арсений Пригожин
О-ля-ля!
Разбудить бы её поцелуем,
Провести по губам спелой вишней,
Продолжение мы наколдуем - О-ля-ля!
Покраснеет Всевышний.
Я сыграю фруктовое танго,
В каждом звуке желание пышет..
О-ля-ля! Гармонист Пётр Дранга -
Позавидует, если услышит.
Виртуозные па на рассвете!
Эти губы как спелая вишня...
О-ля-ля! А сосед скажет детям:
"Подрастёте - играйте потише".
Пародия:
Ё-моё!
Губы алые вспомнил я всуе,
Лицезреть наяву всяк не вышло.
Уж и слово забыл "поцелуи". Ё-моё!
Хмурит бровь Рама Кришна.
Я губами подул на котлеты.
Ё-моё! Ведь они с пылу с жару.
И на завтрак чирикнул куплеты.
Может Дранга споёт их на шару?
Свои губы совсем раскатавши,
Сам запел (кот подпрыгнул на крыше).
Ё-моё! И, чайку похлебавши,
Голосил (только тоном повыше)...
Арсений Пригожин
О-ля-ля!
Разбудить бы её поцелуем,
Провести по губам спелой вишней,
Продолжение мы наколдуем - О-ля-ля!
Покраснеет Всевышний.
Я сыграю фруктовое танго,
В каждом звуке желание пышет..
О-ля-ля! Гармонист Пётр Дранга -
Позавидует, если услышит.
Виртуозные па на рассвете!
Эти губы как спелая вишня...
О-ля-ля! А сосед скажет детям:
"Подрастёте - играйте потише".
Пародия:
Ё-моё!
Губы алые вспомнил я всуе,
Лицезреть наяву всяк не вышло.
Уж и слово забыл "поцелуи". Ё-моё!
Хмурит бровь Рама Кришна.
Я губами подул на котлеты.
Ё-моё! Ведь они с пылу с жару.
И на завтрак чирикнул куплеты.
Может Дранга споёт их на шару?
Свои губы совсем раскатавши,
Сам запел (кот подпрыгнул на крыше).
Ё-моё! И, чайку похлебавши,
Голосил (только тоном повыше)...
Вован Великий,
04-11-2011 21:37
(ссылка)
Пародия на стихи Жанны Лохматовой
Начало было положено Алексеем Железновым: http://blogs.mail.ru/inbox/... (зайдите не пожалеете). Я не смог остаться равнодушным к произведению, которое ко всему названо романсом, оригинал здесь: http://lozha.livejournal.co...
Жанна Лохматова
Поговори (романс)
Поговори со мною ртом.
Зачем следиш за мной украдкой,
Мне не нужны твои загадки
Поговори со мною ртом.
Поговори со мною ртом.
Не распускай безмовлно руки
Пусть льются речи нежной звуки
Поговори со мною ртом.
Поговори со мною ртом.
Наполни серце нежной страстью.
Пусть будет вечным наше счастье
Поговори со мною ртом.
Покрути (тоже романс):
У пальца покрути виском,
Я очень плохо понимаю,
Когда вдруг в голову вкушаю
Хлеб черный с тертым чесноком.
У пальца покрути виском,
Обворожи меня стихами,
Польются реки со слезами.
У пальца покрути виском.
Давай оставим на потом:
Руками брать... ходить ногами...
Ртом разговаривать словами...
У пальца покрути виском...
Жанна Лохматова
Поговори (романс)
Поговори со мною ртом.
Зачем следиш за мной украдкой,
Мне не нужны твои загадки
Поговори со мною ртом.
Поговори со мною ртом.
Не распускай безмовлно руки
Пусть льются речи нежной звуки
Поговори со мною ртом.
Поговори со мною ртом.
Наполни серце нежной страстью.
Пусть будет вечным наше счастье
Поговори со мною ртом.
Покрути (тоже романс):
У пальца покрути виском,
Я очень плохо понимаю,
Когда вдруг в голову вкушаю
Хлеб черный с тертым чесноком.
У пальца покрути виском,
Обворожи меня стихами,
Польются реки со слезами.
У пальца покрути виском.
Давай оставим на потом:
Руками брать... ходить ногами...
Ртом разговаривать словами...
У пальца покрути виском...
Вован Великий,
04-12-2011 17:32
(ссылка)
Пародия на стихи Всеволода Коровина
Всеволод Коровин теперь мой друг и друг моих друзей. Оригинал стихотворения в блоге Всеволода: http://blogs.mail.ru/inbox/...
Наступило лето красное.
Наступило лето красное,
Звери вылезли из нор.
Летом солнце очень ясное,
А вокруг него простор.
Выползает крот неистовый,
Выпускает мать-земля.
И полевки золотистые -
Это родина моя.
Я люблю и птичку малую,
Что по небу голосит.
Даже бабочку усталую,
Каждый лучик приютит.
Реки водные наполнены,
Колосятся жернова,
Свиньи все в хлеву накормлены,
И прекрасная Москва.
Пародия:
Мне что летом, что зимою...
Мне что - чаща или ... бор...
Может крышу перекрою,
Может починю забор...
Мужики вон протрезвели...
Как их носит мать-земля?
Петухи поУтру спели...
Это - Родина моя.
В огороде редька с хреном
Да по пояс бурьянА...
В этом всём несовершенном,
Родина - иди ты на...
Вон болОтится болото,
В доме словно бы в хлеву...
Захотелось от чего-то
Бросить всё, махнуть в Москву..
Наступило лето красное.
Наступило лето красное,
Звери вылезли из нор.
Летом солнце очень ясное,
А вокруг него простор.
Выползает крот неистовый,
Выпускает мать-земля.
И полевки золотистые -
Это родина моя.
Я люблю и птичку малую,
Что по небу голосит.
Даже бабочку усталую,
Каждый лучик приютит.
Реки водные наполнены,
Колосятся жернова,
Свиньи все в хлеву накормлены,
И прекрасная Москва.
Пародия:
Мне что летом, что зимою...
Мне что - чаща или ... бор...
Может крышу перекрою,
Может починю забор...
Мужики вон протрезвели...
Как их носит мать-земля?
Петухи поУтру спели...
Это - Родина моя.
В огороде редька с хреном
Да по пояс бурьянА...
В этом всём несовершенном,
Родина - иди ты на...
Вон болОтится болото,
В доме словно бы в хлеву...
Захотелось от чего-то
Бросить всё, махнуть в Москву..
Вован Великий,
04-07-2011 23:21
(ссылка)
Пародия на стихи Натальи Патрацкой
Оригинал не доступен, автор закрыл страницу на Стихире.
Наталья Патрацкая:
Я прошу Вас, придите со скрипкой,
Инструмент Ваш у нас не звучал,
И она, словно малая скрепка,
Нашим чувствам совместный причал.
Я устала без Ваших объятий,
Я устала без Ваших очей,
Буду музыкой Вашей объята,
Не хватает скрипичных ночей.
Загорела слегка Ваша кожа,
Я, конечно, безумно скромна,
Но для скрипки разложено ложе,
От любви затрепещет струна.
Встрепенется аккорд музыкальный,
Утомленно сольются сердца.
Поцелуй, где-то рядом с бокалом,
А вблизи – не увидишь лица.
Скрипка, скрипка, прекрасны минуты
Чудной музыки будущих нот,
Когда радости мощные путы,
Утолили конфеты "Рот-фронт".
Пародия:
Я припёрся к Вам с бубном и в кепке,
Инструмент сей у Вас не звучал.
К Вам цеплялся прищеписто скрепкой,
По шамански чего-то камлал.
Вы устали от бешеной пляски,
От безумства горящих очей.
Почему только были Вы в каске -
Не пойму до сих пор, хоть убей.
Я же бубном махал осторожно,
Костерок на паркете развел.
Загорелись Вы чисто подкожно
И от скромности бились об пол.
Прихлебнувши огонь же водицы -
Затроилось в глазах... Боже! Боже!!!
Отползая хотел удалиться,
Вы ж упорно тащили на ложе.
Бубен, бубен - ужасны минуты,
Какофония будущих нот.
Ведь шаманы не все проституты,
Да и с бубном - не каждый урод.
Наталья Патрацкая:
Я прошу Вас, придите со скрипкой,
Инструмент Ваш у нас не звучал,
И она, словно малая скрепка,
Нашим чувствам совместный причал.
Я устала без Ваших объятий,
Я устала без Ваших очей,
Буду музыкой Вашей объята,
Не хватает скрипичных ночей.
Загорела слегка Ваша кожа,
Я, конечно, безумно скромна,
Но для скрипки разложено ложе,
От любви затрепещет струна.
Встрепенется аккорд музыкальный,
Утомленно сольются сердца.
Поцелуй, где-то рядом с бокалом,
А вблизи – не увидишь лица.
Скрипка, скрипка, прекрасны минуты
Чудной музыки будущих нот,
Когда радости мощные путы,
Утолили конфеты "Рот-фронт".
Пародия:
Я припёрся к Вам с бубном и в кепке,
Инструмент сей у Вас не звучал.
К Вам цеплялся прищеписто скрепкой,
По шамански чего-то камлал.
Вы устали от бешеной пляски,
От безумства горящих очей.
Почему только были Вы в каске -
Не пойму до сих пор, хоть убей.
Я же бубном махал осторожно,
Костерок на паркете развел.
Загорелись Вы чисто подкожно
И от скромности бились об пол.
Прихлебнувши огонь же водицы -
Затроилось в глазах... Боже! Боже!!!
Отползая хотел удалиться,
Вы ж упорно тащили на ложе.
Бубен, бубен - ужасны минуты,
Какофония будущих нот.
Ведь шаманы не все проституты,
Да и с бубном - не каждый урод.
Вован Великий,
14-04-2012 20:44
(ссылка)
Пародия на стихи Александра Ишмаева
Оригинал размещен в сообществе "Поэтическая акварель": http://my.mail.ru/community...
ЕСЛИ НЕ Я...
Вершит мужичок в поле стог.
Я спрашиваю: "Тебе надо?"
В ответ он: "Не я, тогда кто
Зимою кормить будет стадо?"
Закройщик "пыхтит" над пальто.
Он мне, приблизительно то же:
"Ведь если не я, то вас кто
Зимой сохранит от мороза?"
"Но если не я, тогда кто,
При шторме в одиннадцать баллов,-
Сказал сын, как старый портной,-
Стоять будет возле штурвала?"
В. Исаев
ТОТ ВАМ КТО...
Вы рифм собирая лото
(последняя может отрада),
Не знали, что я - тот вам кто
Поведает: вам это надо?
Собрались вы вдруг на платО
На горный Алтай не неделе.
А я, господа, тот вам кто
Расскажет, что вы очумели.
На море штормит, ветер, вой,
Волна теплоходом играет.
Штурвал... и за ним рулевой.
Вам кто - тот... стихи сочиняет.
ЕСЛИ НЕ Я...
Вершит мужичок в поле стог.
Я спрашиваю: "Тебе надо?"
В ответ он: "Не я, тогда кто
Зимою кормить будет стадо?"
Закройщик "пыхтит" над пальто.
Он мне, приблизительно то же:
"Ведь если не я, то вас кто
Зимой сохранит от мороза?"
"Но если не я, тогда кто,
При шторме в одиннадцать баллов,-
Сказал сын, как старый портной,-
Стоять будет возле штурвала?"
В. Исаев
ТОТ ВАМ КТО...
Вы рифм собирая лото
(последняя может отрада),
Не знали, что я - тот вам кто
Поведает: вам это надо?
Собрались вы вдруг на платО
На горный Алтай не неделе.
А я, господа, тот вам кто
Расскажет, что вы очумели.
На море штормит, ветер, вой,
Волна теплоходом играет.
Штурвал... и за ним рулевой.
Вам кто - тот... стихи сочиняет.
Вован Великий,
02-11-2011 00:04
(ссылка)
Пародия на стихи Эдуарда Шляпникова.
Оригинал здесь (орфография и пунктуация сохранены): http://blogs.mail.ru/mail/e...
Эдуард Шляпников
Тиха магильная плита...
Тиха магильная плита
Над нею полночь балагурит:
О том, что Месяц караулит
Звёзд в небе плохо семена,
О том, что неказистый чёрт,
Как только выдаётся случай
В мешках что заменяют тучи
Их уже пачками крадёт!
Что не несут так караул!!!
Да и вобще не по уставу
С Луною Месяцу на пару
В созвездий прятаться зипун;
Нельзя спать! Даже и зимой,
Нельзя есть, пить, нельзя дождится,
А то ответственные лица
Там поплатяця головой,
Что разгильдяство и бардак,
Стоят в галактике такие...
Что слух идёт о командире;
Так распустить мог лишь слабак!
Всё это слушала могила,
Так и не слово несказав...
Видать усвоила устав
В руках хороших командира
Пародия:
КренИт могильная плита
В пылу былого лихолетья.
Хотел писать я или спеть я,
Увы - святая простота.
И был я Бог, а может черт,
Была случайность или случай.
В Mail.ru кручЕе самой кручи
Команду дал себе - Апорт!!!
Несу такое - Караул!!!
Плевать хотел на все уставы.
Походкой лунною по праву
Надел зипун, пошел в загул.
Не спать, товарищи, не спать!!!
Не пить! Не есть и не мочиться!!!
Сейчас, вот-вот, мой стих родится,
Осталось только написать!
Но в голове - один бардак!
Галактика - звиздЕц какая!
Та, о которой я мечтаю,
Такая, что снесет чердак...
Так пусть послушает мертвец...
(обитель мертвеца - могила)
Какой я уставнОй чудила,
Какой поэт я... Вот пипец!!!
Эдуард Шляпников
Тиха магильная плита...
Тиха магильная плита
Над нею полночь балагурит:
О том, что Месяц караулит
Звёзд в небе плохо семена,
О том, что неказистый чёрт,
Как только выдаётся случай
В мешках что заменяют тучи
Их уже пачками крадёт!
Что не несут так караул!!!
Да и вобще не по уставу
С Луною Месяцу на пару
В созвездий прятаться зипун;
Нельзя спать! Даже и зимой,
Нельзя есть, пить, нельзя дождится,
А то ответственные лица
Там поплатяця головой,
Что разгильдяство и бардак,
Стоят в галактике такие...
Что слух идёт о командире;
Так распустить мог лишь слабак!
Всё это слушала могила,
Так и не слово несказав...
Видать усвоила устав
В руках хороших командира
Пародия:
КренИт могильная плита
В пылу былого лихолетья.
Хотел писать я или спеть я,
Увы - святая простота.
И был я Бог, а может черт,
Была случайность или случай.
В Mail.ru кручЕе самой кручи
Команду дал себе - Апорт!!!
Несу такое - Караул!!!
Плевать хотел на все уставы.
Походкой лунною по праву
Надел зипун, пошел в загул.
Не спать, товарищи, не спать!!!
Не пить! Не есть и не мочиться!!!
Сейчас, вот-вот, мой стих родится,
Осталось только написать!
Но в голове - один бардак!
Галактика - звиздЕц какая!
Та, о которой я мечтаю,
Такая, что снесет чердак...
Так пусть послушает мертвец...
(обитель мертвеца - могила)
Какой я уставнОй чудила,
Какой поэт я... Вот пипец!!!
Вован Великий,
08-04-2012 18:41
(ссылка)
Размышлизмы на стихи Поэта Франка Сент-Отто
Источник для размышлизмов расположен по адресу: http://blogs.mail.ru/mail/f...
Поэт Франк Сент-Отто
Я знаю, что я Мастер
Я знаю, что я Мастер,
А вы, идите нахер -
Сомнения свои все
Снесите в туалет.
Мне слог и стиль послушны,
Но жить на свете скучно,
Лишь по одной причине,
Что Маргариты нет.
Нужна ли Маргарита,
Когда мечты разбиты,
А ветер в колокольне
Качает труп любви,
И он звучит набатом,
Пронзая каждый атом...?
Я понимаю поздно,
Что Мастер на крови.
В. Исаев
Я думаю - я Мастер
Иль стану им отчасти.
Сомнения, напасти...
Всё сбросил в туалет.
Слагать стихи? Так скучно,
Бесса... ме-ме... ме... мучно,
Но я собственноручно
Пишу - Аз есьм Поэт!
Нужна ли Маргарита?
Бетховена сюита?
Потуги для пиита
Поститься в интернет?
Как жаль для Маргариты
Рецепты мной забыты,
Стаканы не помыты,
Текилы вовсе нет...
Поэт Франк Сент-Отто
Я знаю, что я Мастер
Я знаю, что я Мастер,
А вы, идите нахер -
Сомнения свои все
Снесите в туалет.
Мне слог и стиль послушны,
Но жить на свете скучно,
Лишь по одной причине,
Что Маргариты нет.
Нужна ли Маргарита,
Когда мечты разбиты,
А ветер в колокольне
Качает труп любви,
И он звучит набатом,
Пронзая каждый атом...?
Я понимаю поздно,
Что Мастер на крови.
В. Исаев
Я думаю - я Мастер
Иль стану им отчасти.
Сомнения, напасти...
Всё сбросил в туалет.
Слагать стихи? Так скучно,
Бесса... ме-ме... ме... мучно,
Но я собственноручно
Пишу - Аз есьм Поэт!
Нужна ли Маргарита?
Бетховена сюита?
Потуги для пиита
Поститься в интернет?
Как жаль для Маргариты
Рецепты мной забыты,
Стаканы не помыты,
Текилы вовсе нет...
Вован Великий,
13-11-2011 14:19
(ссылка)
Шуточный диалог в комментариях с Ириной Лабузовой
Всё началось с чудесного стихотворения Ирины:http://blogs.mail.ru/inbox/.... Потом явился товарищ Исаев и произошло следующее:
Ирина Лабузова
Давай поговорим об этом и о том
Когда в душе печаль, то я спешу к подруге,
Ты шмыгаешь за дверь обиженным котом.
А может, мы с тобой присядем на досуге? –
Давай поговорим об этом и о том.
Осколочки обид и прошлых заблуждений
Мы вытащим из ран, замотанных бинтом –
И как же хорошо в минуты откровений
Без боли говорить об этом и о том!
Деля напополам и радость, и тревоги,
Не будем замечать, что снова за бортом
Штормящий океан и бурные пороги –
Когда мы говорим об этом и о том.
Владимир Исаев
Когда в душе печаль, то я спешу к подруге
С букетом, с пузырём... и бьюся в двери лбом.
Но видно заблукАл на пято-шЁстом круге,
К тебе я не добрёл, но это всё потом.
Ну а пока блудил в "кварталах" заблуждений,
Я выпил сам пузырь и стал как тот фантом.
А в паузах моих полночных песнопений
Хотел поговорить об этом и о том.
С котом напополам я разделил селёдку,
Зачем-то заурчал и вроде животом.
Из шкалика допил с котом напару водку
И с ним поговорил об этом и о том...
Ирина Лабузова
Влюбилась я в тебя на седьмо-восьмом круге,
Не сразу и не вдруг, а как-то издалЯ -
Хоть с виду фантомас, но нет во всей округе
Такого, чтоб блукал, рисуя кренделя.
Когда в душе печаль, а кот на батарее
Мурлычет с бодуна селедочный фокстрот,
Блукливого тебя я встрену, обогрею...
Но только ты уйми урчащий свой живот.
Владимир Исаев
Я тоже ведь влюблен кругАлисто-спирально,
Но не из издалЯ, а где-то рядом, здесь.
Пусть с виду Фантомас какой-то аномальный,
Но, ёли-пали, всё ж такой, каков уж есть.
Я выйду поутрУ из сонма размышлений,
ОткУпорю глаза (Гоморра и Содом).
БлукАсто прибежит к тебе урчащий "гений",
На кухне потрещит с тобой о том о сём.
Ирина Лабузова
Влюблённые навек ромбически-квадратно,
Такие, как мы есть ( Помпея и Пном Пень),
Давай поговорим туда-сюда-обратно
О том, как был хорош со шкварками пельмень.
Давай поговорим об истинном и вечном,
И внешность - ерунда, генетики каприз.
Я буду хороша в наряде подвенечном,
А ты и так хорош, особенно на "БИС"!
Владимир Исаев
Скорее влюблены мы параллелограмно,
Тетраэдрно иль как... не помню эту хрень.
Давай поговорим, серьезно и программно.
Скажи - а почему один лишь был пельмень?
Похоже кот сожрал, привык он на халяву.
В наряде под венец ты чУдно хороша!
Мы на кота вдвоем с тобой найдем управу...
Не нравится ему? Да брысь, котяра! Ша!
Ирина Лабузова
Управу мы найдем в конторе сельсовета,
Не даром же колхоз "Заветы Ильича"
Все время говорит коту про то и это,
А он жует анан и просит кирпича.
Но "параллелограмм" я сроду не осилю!
Похож он, так сказать, на длинную змеЮ:
Иду я вдоль него уже седьмую милю -
Конца все не видать... Нет, столько я не пью!
Владимир Исаев
Закусим кирпичем, коль кончится закуска,
Понюхаем рукав - какая красота!
Потом на посошок... Тогда еще в нагрузку
Съдим чужой анан и вместе с ним кота.
Потом мы пошипим на взгляд змеи траншейной,
Потом мы поползем, пропашем колею.
Мы песенку споем по теме беззатейной,
Короче типа гимн Алко-ко-голию...
Ирина Лабузова
Мы гимны пропоем Америки и Кубы,
И все, какие есть, дуэтом пропоем,
А как мы влюблены, в квадрате или в кубе,
Не важно, дорогой, но главное - вдвоем!
Траншейных змей боясь, не выроешь окопа,
Но нам до этих змей, как псу до звонаря:
Ведь там, где мы ползли - теперь такая... ,
А значит, мы ползли действительно не зря!
Ну вот и вся недолга...
Ирина Лабузова
Давай поговорим об этом и о том
Когда в душе печаль, то я спешу к подруге,
Ты шмыгаешь за дверь обиженным котом.
А может, мы с тобой присядем на досуге? –
Давай поговорим об этом и о том.
Осколочки обид и прошлых заблуждений
Мы вытащим из ран, замотанных бинтом –
И как же хорошо в минуты откровений
Без боли говорить об этом и о том!
Деля напополам и радость, и тревоги,
Не будем замечать, что снова за бортом
Штормящий океан и бурные пороги –
Когда мы говорим об этом и о том.
Владимир Исаев
Когда в душе печаль, то я спешу к подруге
С букетом, с пузырём... и бьюся в двери лбом.
Но видно заблукАл на пято-шЁстом круге,
К тебе я не добрёл, но это всё потом.
Ну а пока блудил в "кварталах" заблуждений,
Я выпил сам пузырь и стал как тот фантом.
А в паузах моих полночных песнопений
Хотел поговорить об этом и о том.
С котом напополам я разделил селёдку,
Зачем-то заурчал и вроде животом.
Из шкалика допил с котом напару водку
И с ним поговорил об этом и о том...
Ирина Лабузова
Влюбилась я в тебя на седьмо-восьмом круге,
Не сразу и не вдруг, а как-то издалЯ -
Хоть с виду фантомас, но нет во всей округе
Такого, чтоб блукал, рисуя кренделя.
Когда в душе печаль, а кот на батарее
Мурлычет с бодуна селедочный фокстрот,
Блукливого тебя я встрену, обогрею...
Но только ты уйми урчащий свой живот.
Владимир Исаев
Я тоже ведь влюблен кругАлисто-спирально,
Но не из издалЯ, а где-то рядом, здесь.
Пусть с виду Фантомас какой-то аномальный,
Но, ёли-пали, всё ж такой, каков уж есть.
Я выйду поутрУ из сонма размышлений,
ОткУпорю глаза (Гоморра и Содом).
БлукАсто прибежит к тебе урчащий "гений",
На кухне потрещит с тобой о том о сём.
Ирина Лабузова
Влюблённые навек ромбически-квадратно,
Такие, как мы есть ( Помпея и Пном Пень),
Давай поговорим туда-сюда-обратно
О том, как был хорош со шкварками пельмень.
Давай поговорим об истинном и вечном,
И внешность - ерунда, генетики каприз.
Я буду хороша в наряде подвенечном,
А ты и так хорош, особенно на "БИС"!
Владимир Исаев
Скорее влюблены мы параллелограмно,
Тетраэдрно иль как... не помню эту хрень.
Давай поговорим, серьезно и программно.
Скажи - а почему один лишь был пельмень?
Похоже кот сожрал, привык он на халяву.
В наряде под венец ты чУдно хороша!
Мы на кота вдвоем с тобой найдем управу...
Не нравится ему? Да брысь, котяра! Ша!
Ирина Лабузова
Управу мы найдем в конторе сельсовета,
Не даром же колхоз "Заветы Ильича"
Все время говорит коту про то и это,
А он жует анан и просит кирпича.
Но "параллелограмм" я сроду не осилю!
Похож он, так сказать, на длинную змеЮ:
Иду я вдоль него уже седьмую милю -
Конца все не видать... Нет, столько я не пью!
Владимир Исаев
Закусим кирпичем, коль кончится закуска,
Понюхаем рукав - какая красота!
Потом на посошок... Тогда еще в нагрузку
Съдим чужой анан и вместе с ним кота.
Потом мы пошипим на взгляд змеи траншейной,
Потом мы поползем, пропашем колею.
Мы песенку споем по теме беззатейной,
Короче типа гимн Алко-ко-голию...
Ирина Лабузова
Мы гимны пропоем Америки и Кубы,
И все, какие есть, дуэтом пропоем,
А как мы влюблены, в квадрате или в кубе,
Не важно, дорогой, но главное - вдвоем!
Траншейных змей боясь, не выроешь окопа,
Но нам до этих змей, как псу до звонаря:
Ведь там, где мы ползли - теперь такая... ,
А значит, мы ползли действительно не зря!
Ну вот и вся недолга...
Вован Великий,
11-07-2011 10:37
(ссылка)
Подражание Галине Фирсовой
Оригинал и продолжение к нему Алексея Железнова находится в Лешином блоге по адресу: http://blogs.mail.ru/inbox/...
Галина Фирсова
Жизнь поэта, увы, не легка...
Я не раз на себе испытала:
Так намнут мимоходом бока, —
Никому не покажется мало.
Но залечит болячки бальзам
Не из трав, что растут на Тибете:
— "Бьют по веткам дубинами там,
Где плоды золотые заметят".
Пусть кусают! — Не мне же потом
Будет нужен протез на присосе.
А деревья? Да им хоть бы что! —
Даже лучше теперь плодоносят.
В.Исаев
Я несу золотые плоды,
Я нетленные перлы рожаю.
Но меня за такие труды
Подвергают критичному хаю.
Все хотят раздробить мой скелет,
Разорвать мое тело. И что же?
Не получится - я ведь поэт,
Словно рыцарь в броне, толстокожий.
Ну, кусайте! Укус комара
Аромат мне напомнит папайи.
До свиданья, пииту пора
На Парнас, Эверест, в Гималаи...
Галина Фирсова
Жизнь поэта, увы, не легка...
Я не раз на себе испытала:
Так намнут мимоходом бока, —
Никому не покажется мало.
Но залечит болячки бальзам
Не из трав, что растут на Тибете:
— "Бьют по веткам дубинами там,
Где плоды золотые заметят".
Пусть кусают! — Не мне же потом
Будет нужен протез на присосе.
А деревья? Да им хоть бы что! —
Даже лучше теперь плодоносят.
В.Исаев
Я несу золотые плоды,
Я нетленные перлы рожаю.
Но меня за такие труды
Подвергают критичному хаю.
Все хотят раздробить мой скелет,
Разорвать мое тело. И что же?
Не получится - я ведь поэт,
Словно рыцарь в броне, толстокожий.
Ну, кусайте! Укус комара
Аромат мне напомнит папайи.
До свиданья, пииту пора
На Парнас, Эверест, в Гималаи...
В этой группе, возможно, есть записи, доступные только её участникам.
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
