Откройте свой Мир!

О мастере: занимается вышивкой на профессиональном уровне 20 лет. Закончила художественную школу в г.Риге по специальности "рукоделие". Прошла 7 уровней в школе вышивки Франсуа Лесажа в Париже. Все ее работы неповторимы, удивительны,выполнены на высоком худ. уровнеhttp://www.livemaster.ru/ir...
Irena Gasha
http://www.baku.ru/blg-list...

[ Читать далее... → ]

фото на странице http://my.mail.ru/mail/mara...

А как тебя звали, беспамятной ночью,
от перестановок до одури рьяных,
таким тебя знаю - тоской между строчек,
и, может быть, кровным бродящим дурманом.
И, кажется память, прокатится росами,
в траву опадет мелкой сыпью дождей,
стуртруящийся духом сухих сенокосов,
сжигающим поступь шальных лошадей.

Они пронеслись над землей предрассветной,
и там из тумана окликнет по имени,
летящая в тройке судьбы твоей зимней,
последняя тень уходящего лета.
Вливая в глаза по набухшим сосудам,
расплавленным соком янтарной смолы,
каким тебя помнит, вливает рассудок,
мелодию юности в забытые сны.

В прокуренном ночью случайном вагоне,
замедлившим путь над чужим полустанком,
таким тебя память в бреду иллюзорном,
рисует биением сердца-подранка.
Немного волнуясь, ступив на подножку,
один из трех сотен уснувших людей,
ты в детство шагнул и упал осторожно,
в траву из распахнутых в тамбур дверей.

Над духом медовым, по клеверным россыпям,
по полю ромашек, пахучих от нежности,
разбросанных вдоль по летящей обочинине,
склонненых в поклоне как волны безбрежности.
В поющих по осени желтых березах,
звенящих от ветра смурными дождинками,
и память как паводком женские слезы,
в стране одиночества - лучшим мужчинам.

Тоской этой веры, истратив призвание,
на крик журавлей в пред-осеннюю муть,
я все-еще знаю, я все-еще верю,
таким тебя стоит однажды вернуть.
И ляжет зима ослепительной бестией,
рассыпчатым снегом на утро в тропе,
уходим мы все, нашей зрелости вестники,
как падшие листья по жизни реке…

Каким тебя звали - таким тебя знали,
таким и остался стремительный след.
Нас годы как вехи судьбы разлучали,
как будто сжигали в беспамятстве лет.
А завтра поманит пьянящим дурманом,
чужой полустанок под стуком колес,
и станет душе, от признания пьяной,
до боли тоскливо, но сладко до слез…

неужели ты завидуешь мне,
бедная девочка с глазами на дне,
на том, которое для кого-то не исчисляется,
для меня забывается, потому что совсем меня не касается.
да ты, если и касаешься кого-то,
то это случается лишь по субботам,
в остальные дни, учитывая жизненное пророчество,
следует думать не обо мне, а о собственном одиночестве…

кривотекущие, выматывающие тебя дни,
знаешь, в этом мире мы с тобой не одни,
но ты пишешь мне испепеляющие письма: "мы - молодые",
а это уже давно от тебя не зависит,
потому что тебя окружают души давно седые.
поседевшее до каждого волоска одиночество,
прикоснуться к нему тоска, да я знаю: совсем не хочется…

неужели, сжигая время до точки,
ты ничего другого не хочешь…
ну ладно, если бы это произошло лет черед двадцать,
а то сегодня, сейчас, начинается пустота из глаз,
от которой потом просто будет некуда деваться,
вот так начинается изматывающее одиночество,
когда в тебе окончательно умирает потребность творчества.

наверное, ты помнишь: какою была,
выдумывала сама себе нескончаемые дела,
наверное ты теперь бесконечно ждешь - зимний дождь,
чтобы смыть с постаревшей души ожидание кого-то,
я знаю, ты знаешь, и он тоже знает, что это вообще одиночество,
хотя люди часто его принимают просто за зимнее зодчество.

расскажи кому-то в письме - не мне,
о твоей душе, а еще лучше о самой себе,
выдумывая себе нескончаемое признание: "мы - молодые",
в мире, где люди остаются не такими, как все другие,
поверь мне, что тебе станет легче справиться со своим одиночеством,
потому что оно - просто отторжение всего на земле прочего…

люди выдумывают собственное одиночество...

Большое спасибо всем, кто читает мой блог.

Рекомендую



http://www.youtube.com/watc...

До Нг осталось меньше месяца

Мелочь, но приятно; муж подарил бриллиантовые сережечки из белого золота

Авторы троллинга, перестаньте писать мне, что я нищая.

Это моя наличка на шопинг к нг, баксы настоящие:

Митя подарил к Рождеству

Поздравили Юрия с днем рождения

Любаша вышла замуж.

На снимках акация в моем саду 23 октябрь 2013

Чудная, осенняя мелодия. Так совпадает с моим настроением.

[ Читать далее... → ]

Первый из команды пиратов

Рекомендую всем любителям хорошей музыки

Это фрагменты того, чем я занимаюсь сегодня

Мои куклы проданы, снимки из каталога я размещу позже.



На снимке фрагмент из новой коллекции, но работа не закончена, поэтому голова скелета-пирата пока без шеи, не выполнены плечи, которые будут расшиты вручную, не хватает пояса, не закончена треуголка - снимок любительский, а позже будет настоящий. Зато таких пиратов будет четыре и все они величиной с ребенка. Это очень объемная и дорогая ручная работа, к тому же все вышивки выполнены руками из блестящего стекляруса и бисера, поэтому игрушка горит при малейшем движении!

Лучший мой подарочек в др - это Лиса, усевшаяся среди цветов.

Подарок Алекса





Фаянсовый кувшин ручной работы - подарок друзей

счастье, подаренное в коробке из-под конфет,
там, среди обрывков каких-то бусин и лент,
лежит старая хрустальная балерина,
а жизнь прошла мимо, и она неизмерима.
я из отравленного тобой прошлого,
не такая затравленная и острожная,
я простая и маленькая, как Алиса в стране Чудес,
где мир измерятся сказкой, и счастье раздается на вес.
вот я его достаю, из коробочки, в которой бусы,
какие-то капающие с рук каплями чужие вкусы,
два лунных камешка, доставшиеся мне от бабки,
кружева, зеркальце в серебре, и мерцающие булавки.
я, крутящая на дне твоей музыкальной шкатулки,
из кухни пахнут сдобой свежеиспеченные булки,
ароматный "nesquik", разбавленный молоком,
и шоколадным заяц, скачущий под моим окном…
что же ты сделал, где же ты был все эти годы?
месил в грязь, перемолотые чьи-то невзгоды,
чем-то управлял в звездном своем корабле,
ты все это время был для меня - один, на этой земле.
и я, одетая в кружево, сплетенное из твоих слов,
и ты, единственный в этом сне, мой птицелов.
а люди толпами,
тоннами,
литрами, протекают все мимо, и мимо.
и вдруг твой звонок, счастье мое невозможное, неизмеримое!
и я достаю в коробке из-под конфет, подаренную тобой
хрустальную балерину.

не трогает. ты убил мою мать,
поднимал ее из могилы, назвал свой милой,
потом выковыривал ей глаза
и красные звезды выжигал на ляжках,
пытал ее прямым электрическим током,
и этим не трогал! извини, мне на тебя наплевать.
у матери моей есть могила, на то она мне и мать.
там живет одна, живая, родная слеза,
и если был грех, то он похоронен во мне - тяжкий.
я ушла и так не бывает дважды,
это случает всего один раз: не замечается твой экстаз,
и то, что ты все время записываешь на бумажках,
но, они не доходят даже до Бога,
в не то, чтобы до меня, это ведь я.
я стою на самом краю. стою и пою!
это ты все время хапаешь в чьем-то строю,
и как придурок роешь какую-то норку,
по-видимому, для грядущих потомков.
я тебя по-прежнему не люблю. негромко.
простенько так, со вкусом,
эта правда из других энергетических ресурсов.
ну, не люблю. обратился бы ты к букварю,
в котором написано: "не убивай!
это дорога в Ад, а не в Рай!"
а ты убил и при этом такой простой,
несчастливый какой-то своей простотой,
наверное, просто - отстой.

Спасибо всем, кто читает мои стихи!

429 человек только за вчера.

В голубой косынке озерной
закружилась ранняя осень,
и пришла за мной, непокорной,
под пожар сентябрьский бросив.
Вышивала  канву кувшинок
желтым шелком прибрежной кромки
и узор камышовых тростинок,
в них вплетала каемкой тонкой.
Распаляла ночные грозы,
раскидала дождь на лугах,
расцветала как божьи слезы
на последних летних цветах.
А я пьяная от дурман-травы,
загуляю в проводах лета,
да уйду с тобой в буйный жар листвы,
целовать тебя до рассвета.
Прямо под ноги зори быстрые,
серебристыми искрами рос,
под шальной хоровод неистовой,
тонкоствольных белых берез.
Позови меня, в ночь пропащую,
словом ласковым примани,
за любовь мою, не щадящую,
обмани меня, прокляни.

звездная кошка! металлический блеск в глазах.
выгнута спина, драная морда в усах.
я упал, ошпаренный авто-бензином,
с электрической лампочкой, взорванной в голове,
как больной диабетом нуждается в инсулине,
я нуждаюсь ежеминутно в Тебе.

звездня кошка! Я упал в двух шагах от двери,
понимаешь, бродяга, я потерял доверие.
я устал, ощущая себя дерьмом,
в шкуре человеческой, подавляя инстинкты животные,
дышать иллюзиями, но в смысле прямом:
вдыхать в себя испражнения рвотные.

в этом городе нечеловеческая бензиновая смесь,
из земной породы, крови, костей и плоти,
здесь в окна мои заглядывает по утрам смерть,
и мне хочется сбежать из него к одичавшей природе.
туда, где из звездной пропасти доходит далекий свет,
через тысячу не пройденных нами световых лет.

а Ты, там, где занавес из тумана.
вне досягаемости, составленной из обмана,
в пустой квартире, закрытой на ключ,
за окнами, зарешеченными тяжелыми шторами,
проникающий в мозг нескончаемый луч.
и свет, впитываемый открытыми порами.

звездную кошку, которая смотрит в мои глаза,
от жалости, от ощущения силы пробила слеза.
я хочу, вывернутый наизнанку,
эту тварь ненасытную поселить к себе в дом,
и теплом зверюги заткнуть саднящую рану,
которая, помня тебя, заживает с трудом.