Откройте свой Мир!

Красную розу в безмолвном бокале
В капельках рос
В знак своей верности ты мне оставил -
Нежности взнос.

Чудный цветок, он завянет едва ли,
Станет потом 
Тёмным сапфиром в бесценной оправе
В сердце моём.

Запах вдыхаю, а в памяти - встреча,
Трепет руки...
Может, любви нашей станут предтечей
Роз лепестки.

В них недосказанность наших признаний,
Хрупкость надежд.
Роза как тонкая связь между нами -
Полюсов меж. 

                       

              "Когда я ночью жду её прихода,
                           Жизнь, кажется, висит на волоске.
                          Что почести, что  юность, что свобода
               Пред милой гостьей с дудочкой в руке..."
                                                                А.Ахматова





                                                         В Венеции

                                                                                                                               Сестре Анне 

                                     Окутана покоем и туманом,
                                     Венеция проснулась только-только...
                                     Корабль-призрак с очертаньем странным,
                     И запах моря сыровато-горький.

                     И тишина полупустынных улиц,
                     Восхода солнца ждущих сиротливо.
                     И на лотках тельца зелёных устриц.
                     Шарманщика унылые мотивы.

                     В столь ранний час туристы спят беспечно -
                     К чему им город в таинстве тумана?
                     И что им до того, как безупречно
                     Играет свет в полотнах Тициана?

                     А жители Венеции ликуют:
                     Есть три часа у них для жизни местной!
                     Но кто это в тени прохладной туи?-
                     Фигурка синьориты неизвестной.

                     Прекрасная, как утро, иностранка,
                     Высокая, с льняными волосами,
                     Она - везде: на площади Сан-Марко,
                     У мостиков, соборов, под часами.





                     Она спешит запечатлеть, запомнить
                     И этот древний город, и лагуну,
                     Как Адриатика катила волны, 
                     Как здесь души её звучали струны.

                                    Приснятся ей в Москве,  от снега белой,
                     Мосты и тёмная вода канала,
                     И гондольер, что произнёс несмело
                     Чужое имя: "Аня. Донна Анна!"

                     И ей опять захочется вернуться...
                     Пройтись по улочкам, их запахи вдыхая,
                     Увидеть, как доверчиво уткнутся
                     Гондолы в скользкие от ила сваи.

                     Она вернётся. Поздно или рано. 
                     И снова снимков чудных будет столько!
                     Окутана покоем и туманом,
                     Венеция проснулась только-только...
                       
                                               
        

 

                                                                                 * * *
                          Вы уходили в никуда,
                                                       Вы возвращались
                                                   ниоткуда.
                               Цвела кувшинками вода
                               У кромки илистого прУда.


                                                                Я не пыталась угадать,
                               Куда ведут ваши дороги,
                               И неизвестности печать
                               Ваш облик украшала строгий.
                                                   

                               И каждый раз прощались мы,
                               Как будто бы боясь проститься,
                               И одинокий свет луны
                               Клал бледный грим
                                                        на наши лица.


                               И молчаливый мой упрёк, 
                               И ваша сдержанная нежность
                               Не изменили давний срок
                               Разлуки нашей неизбежной.



                                                                                                  * * *
                        Опустошённость. Опустошение.
                               Вниз по наклонной немое 
                                                         скольжение. 
                               Однообразие тем и сюжетов,
                               Кем-то написаных, 
                                                     кем-то воспетых.

                                                              
                               Взглядов чужих беспокойство
                                                                  и зависть.
                               Чувств человеческих хрупкая 
                                                                    завязь.
                               И непрерывность, и лёгкость
                                                                  движения
                               В опустошённость,
                                                     в опустошение... 




                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 
                           
                         
                       
                                                                            

 


   О любви уже столько написано и сказано, что трудно быть оригинальным. И всё-таки я хочу добавить свой скромный голос к хору, воспевающему любовь. :)
   
                                                                           * * *

                                             Февраль отмерил полпути - пусть, 
                          Уносит ветер с площадей грусть.
                          Я слышу - голос твой устал чуть,
                          Не уловить твоих проблем суть.                                                                
                          Не отогреть дыханьем лёд - стыть,
                          Но Дню влюблённых всё равно быть!
                          И солнце выглянуло вдруг днём,
                          Мне стало чуточку теплей в нём

                          От этих мыслей о тебе вслух,
                          (Витает в воздухе любви дух!)
                          От этих строчек о тебе в лад, -
                          Я так хочу, чтоб ты был им рад!


                                             * * *

                    Я думала всё утро о тебе,
                          И мыслей этих не было дороже.
                          Они, как бриз на солнечной
                                                                 воде,
                          Как лёгкое прикосновенье
                                                            к коже.
                                                          
                          И не хотелось вовсе мне вставать,
                          Чтоб не вспугнуть, 
                                            чтоб ход их не нарушить
                          И дню ворвавшемуся не отдать...
                          И серым будням, и словам 
                                                           досужим.

                                             
                                               * * *   
   
                          Когда ты не звонишь одну неделю,
                          Мне вскоре начинает не хватать
                          То телефона беспокойной трели,
                          Умевшей по-особому звучать.
                          
                          То голоса, которого оттенки
                          Насыщенны и вместе с тем чисты.
                          Задумавшись, рукой вожу по стенке,
                          Когда неделю не звонишь мне ты.

                          Когда ты две недели не звонишь мне -
                          У телефона виноватый вид,
                          А я как будто не меняюсь внешне,
                          Вот только ... часто кофе мой пролит.

                          Ты позвонишь, быть может,            
                                            в этом веке...
                          От радости запляшут небеса,
                          Из берегов в тот час же выйдут реки,
                          Свихнутся часовые пояса.

                          И голос твой сквозь дымку дней 
                                                                  услышав,
                          Подумаю, что семь чудес земли
                          Померкнут перед ним. Октавой выше
                          Чудес земных звучат слова твои!




     

          
                                                  Ночной гость             
               
                Когда изрядно свет дневной 
                                              ему наскучит 
                И нежности душа запросит
                                                  властно,
                Мой странный гость ночной, лишь
                                               подвернётся случай,
                  Приходит ночью, лунной
                                                     и прекрасной.

                  Я забываю в тот же миг
                                                        свои обеты
                  И то, что эта ночь не бесконечна.
                  Я думать не хочу, что, может, 
                                                     так же, где-то,
                  Кого-то обнимал мой гость 
                                                       беспечный.

                  Я слишком многое простить 
                                                        ему готова -
                  Не каждый в сердце оставляет
                                                           метки!
                  Крадётся кошкой ночь, 
                                                и под её покровом
                  Опять ко мне приходит
                                           гость мой редкий.

            
     Художник: Уильям Хенратс
                                                                                                                                                    * * *

                     Звук шагов в подъезде старом,
                     Трепет хриплого звонка,
                      Разговор от "здравствуй"
                                                   с жаром
                      До холодного "пока". 


                      Череда воспоминаний,
                      Сожаления ростки.
                      Недосказанность 
                                               признаний.
                      Незаконченность строки... 


                                                                          
                                                                              
                                                                                       * * *
                      Всего две встречи - коротки, 
                                                            как вздох,
                      Безоблачны, как детский лепет всуе.
                      Невинность фраз, поспешность
                                                               поцелуя
                      И взгляд, красноречивей
                                                                                                                     многих слов.


                                            
                                                                                     

                         Акварель.  Стив Хэнкс
                                     
                                                                                                           
                      
  

                                          Храм счастья 

                Среди обломков прежней жизни,   
                       Среди обманутых надежд
                       Он устремился к самой выси -
                       Храм счастья - обездолья меж.
 
                       Сверкает гранями на солнце,
                       Непостижимостью маня.
                       И каждое его оконце,
                       Сдаётся мне, зовёт меня.

                       Но стоит подойти мне близко,
                       Рукой коснуться белых стен -
                       Он исчезает, точно призрак.
                       Он недоступен, как Эдем.

                       Никто не знает, сколько пыльных
                       Осталось мне пройти дорог,
                       Чтобы достичь покоев дивных
                       И обувь снять с усталых ног.



    
       Акварель. Стив Хэнкс         



              

 

              
               
           Художник: Jean-Gabriel Domergue

 


                                                                   Уходил... 

                          Уходил, но прежде грубо 
                          (Или грубым показался?)
                           Говорил, обнять пытался,
                           Но запомнились лишь губы, 


                     Их ожёг - как всплеск, 
                                                    как вспышка,
                       Миг один в их странной
                                                       власти.
                       Промелькнуло: не пропасть бы!
                       А затем: нет, это слишком! 


                       Уходил, и все вопросы
                       Оставались без ответа.
                       В хрупкой вазе спали розы,
                       В целлофан,
                                  как в шёлк, одеты.


                       Дверь захлопнулась,
                                                 но долго
                       В сонном воздухе дрожало
                       Слов его нещадных жало.
                       Было душно, было колко...


                                                                            
                                       * * * 
                        Нас не берёт с тобою мир,
                        Когда мы вместе.
                        Надменных фраз 
                                        жестокий пир -
                        Ни слова лести.   

                        То - поединок двух гордынь,
                        Двух разных мнений.
                        Ты от обид своих остынь
                         И от сомнений. 

                         Как будто нет на свете слов
                         Признаний тихих, 
                         Как будто губ твоих тепло
                         Не знает их...

                         Но неприветлив взгляд мой, чуть
                         Твой тон небрежен.
                         Скажи, хоть раз,
                                          хоть с кем-нибудь
                         Бывал ты нежен?


            
                
                                                                                                                                      
                              
url=

                  

                                                                           Автор фото: valya20063(Я.ру)

                                                        * * *
                                        
                   Mне зима обещает радости:
                   Белизну декабрьских ночей,
                   Ощущение тихой праздности,
                   Беспокойный огонь свечей.
                   И пленят о зиме  сказания,
                   Как-то странно волнуют кровь,
                   Новогодние предсказания
                   Bновь и счастье сулят, и любовь.
                   Может, сны мои давние сбудутся,
                   И падут затворы с дверей...
                   Лёгким снегом покрыта улица,
                   Лёгкий иней в душе моей. 


     


                                      * * *                                                            

                      Ночь манила темнотою,
                      Ночь раздаривала щедро
                      Первозданного покоя
                      Разомкнувшиеся недра.
                     
                      И серебряным дыханьем
                      Запорошенные ели
                      Cтыли, гордые, в изгнанье,
                      B царственном своём
                                                безделье.




                                                     
                                                                   * * * * * * *
                                        * * * * *
                                           * * * 
                                              *


                                 
                                 

                                                              Флоксы     
                

                                  Флоксов запах нежный
                                           Комнату окутал - 
                                           Лето штрих небрежный
                                           Оставляет будто.

                                           На своём закате,
                                           Словно на прощанье,
                                           В тонком аромате -
                                           Лета увяданье.

                                           Но тепла не жаль мне -
                                           Листопад милее,
                                           В танце листьев ржавых
                                           Загрустят аллеи.

                                           Краской золотистой
                                           Разрисует осень
                                           Сквер и лес столистый,
                                           Лишь не тронет сосен. 



 
  Автор фото: Gardzey ( Я.ру)
             

                                                                  Осень

                  Начиналась так тихо и странно...
                            И казалось, что так и будет:
                            Звон закатов и вечер ранний,
                            Безмятежность осенних буден.

                            Но в застывшую осень ворвалась,
                            Нарушая порядок стройный,
                            Глаз печальных твоих усталость -
                            Дождь свидетелем был невольным.
  
                            И, свободу любившая прежде,
                            Я покорно плен принимаю.
                            Осень, осень в багровых одеждах,
                                    Что со мной? -
                                             Я сама не знаю...


     
  Акварель. Пётр Козловский

    

                                *** 
                                                            Рычковой Наташе
                                       Недосказанность осенняя.
                               Обречённость сентября...
                               У окна стоишь, рассеяно
                               Томик Китса теребя.

                                Мыслей череда неспешная,
                                Милого лица овал,
                                И глаза, в которых нежность лишь,
                                Словно ангел ночевал.

                                Родилась под листопада звон
                                Светлым днём, а может, - в ночь,
                                В окружении прозрачных крон -
                                Щедрой осени ты дочь!

                                И поэтому, наверное,
                                Повседневность не терпя,
                                Любишь ты, ненастью верная,
                                Море, осень, шум дождя.

                                 
                                 ***

                     На опустевших дачах  - тишина,
                                Её не нарушают листьев стоны.
                                Здесь осень правит бал,
                                       Всегда одна...
                                И бьёт сентябрь прощальные
                                                                       поклоны.
                                Головки астр пока ещё свежи,
                                И  белых хризантем не тронул
                                                                            ветер,
                                И только здесь тайник моей души,
                                Как купол неба - 
                                                           одинок и светел.


          
                Автор фото: Tatyan (Я.ру)

                      
                                              

                          

     Мы предвкушали её, мы томились в ожидании её всю долгую безрадостную зиму. И всё это время она жила в наших душах, "цвела там фиалками", и в наших тёплых воспоминаниях о ней.  Ведь она - повсюду:  в стихах Фета, в полотнах Грабаря и Левитана, в завораживающей музыке Чайковского... Её прославляли во все времена.  Она - олицетворение радости, поэзии и любви. 
   И наконец, она пришла к нам!  С Весной вас, дорогие друзья!!!  
 


                                    * * *  

               Казалось, нет зиме конца,
               Но вот сегодня - странный случай! - 
               Коснулся моего лица 
               Беспечный нежный солнца луч.

               Ещё беспомощен и слаб,
               Ещё зима везде царевна,
               Но, словно непокорный раб,
               Луч солнца вырвался из плена.

               Он смыл узоры на окне,
               Капелью простучал по крышам,
               Он нам напомнил о весне,
               Он пел о ней и был услышан.
 
               И пусть ещё далёк тот час,
               Когда зима своим дыханьем
               Растопит лёд, но радость в нас
               Разбужена его стараньем.
              
                                                                    * * *

                               Пообещайте мне,
                              что всё вернётся:
              Просторный зал
                            с гравюрами на стенах,
              Весёлый круг 
                           обманчивого солнца,
              Блеск куполов
                              и облик их степенный.

              И этот лес,
                         что трепетал от ветра,
              Прохлада и
                           таинственность колодца. 
              Проталины
                     то здесь, то там заметны...
              Пообещайте мне,
                                      что всё вернётся! 



         


      Все эти чудесные фотографии я позаимствовала  на  Я.ру
                                 Их авторы: Светлана,  nika1204, Mavesta


                                                                 Капель      

                                 За окнами с утра стучит капель,
                               И звук её - он чист и мелодичен-
                               Рождает музыку в душе теперь, 
                               Когда весь мир как будто обезличен.                               
            
                            
                              И светлой этой музыкой полна,
                 О зимних забываю я потерях,
                 Уносит прочь беспечная весна
                 Январские безумства и метели.

 
                 И я сама беспечна и легка,
                 В полоне я у радости пьянящей,
                 И каждый вздох, и каждая строка - 
                 Капели отражение звенящей. 

  P.S. Это одни из моих первых стихотворений, и их излишнюю восторженность, я думаю, можно оправдать юным возрастом и моим страстным увлечением в ту пору поэзией Серебряного века.  
                                                  
                                              

                                                                      
                                               
                                          Я как будто оказалась в лодке,
                            В той, где нет ни кормчего, ни вёсел,
                            И река своим теченьем кротким
                            От знакомых пристаней уносит.

                            Я ещё не знаю, что таится
                            В тихих всплесках мерного покоя.
                            Ветра ли мне ждать и покориться?
                            Или разыскать весло лихое?


                                                                                                                                                                                                                                                                                  
                                                                  В ВЕНЕЦИИ     
                                                                                 Анне Криволуцкой

                            Окутана покоем и туманом,
                            Венеция проснулась только-только...
                            Корабль-призрак с очертаньем странным,
                            И запах моря сыровато-горький.

                            И тишина полупустынных улиц,
                            Восхода солнца ждущих сиротливо.
                            И на лотках тельца зелёных устриц.
                            Шарманщика унылые мотивы.

                            В столь ранний час туристы спят беспечно -
                            К чему им город в таинстве тумана?
                            И что им до того, как безупречно
                            Играет свет в полотнах Тициана?
                       
                            А жители Венеции ликуют:
                            Есть три часа у них для жизни местной!
                            Но кто это в тени прохладной туи? - 
                            Фигурка синьориты неизвестной.

                            Прекрасная, как утро, иностранка,
                            Высокая, с льняными волосами,
                            Она - везде: на площади Сан-Марко,
                            У мостиков, соборов, под часами.
 
                            Она спешит запечатлеть, запомнить
                            И этот древний город, и лагуну,
                            Как Адриатика катила волны,
                            Как здесь души её звучали струны.

                            Приснятся ей в Москве, от снега белой,
                            Мосты и тёмная вода канала,
                            И гондольер, что произнёс несмело
                            Чужое имя: "Аня. Донна Анна!"
      
                            И ей опять захочется вернуться...
                            Пройтись по улочкам, их запахи вдыхая,
                            Увидеть, как доверчиво уткнутся
                            Гондолы в скользкие от ила сваи.

                            Она вернётся. Поздно или рано.
                            И снова снимков чудных будет столько!
                            Окутана покоем и туманом,
                            Венеция проснулась только-только... 



                               
                                                        

                                                                                                                                                                                                                                                              
                                                * * *

                           Давай всё оставим по-прежнему:
                           Ты - грустен, а я - весела.
                           Сплетая реальность с надеждами,
                           Я чашу свою испила.

                           Напиток казался мне скверным, но
                           Её осушила до дна, 
                           Приняв эту горечь, наверное,        
                           За жгучую терпкость вина.

                           Теперь мне не нужно растрачивать
                           Бесценные копи души.
                           Палитра дождей, пусть невзрачная,
                           Угасший их блеск освежит.

                           Давай всё оставим по-прежнему, - 
                           Нам новых страниц не открыть.
                           И только закаты нездешние
                           Напрасно пытаюсь забыть.
                           
                                 
                                                                   
                                                 * * *

                           Красную розу в безмолвном бокале
                           В капельках рос
                           В знак своей верности ты мне оставил - 
                           Нежности взнос.

                           Чудный цветок, он завянет едва ли...
                           Станет потом 
                           Тёмным сапфиром в бесценной оправе
                           В сердце моём.


                              

                                        
                             
                                                                                                       
                                            НОЧЬЮ
        
                                     В городе моём
                                     Тёмных окон сонм,

                                     Улицы пусты,
                                     И молчат мосты.

                                     Фонарей ночных
                                     Ярко-жёлтый штрих.

                                     Их задумчив свет,
                                     Дня потерян след.

                                     День давно угас,
                                     И в который раз

                                     Ночи торжество
                                     Заслонит его.



                                           ХУДОЖНИК


                                     О, твоя борода!
                                     Без неё ты куда,
                                     Художник.

                                     А в глазах твоих - ложь,
                                     С Казановою схож,
                                     Безбожник.

                                     Лишь талант твой вне лжи,
                                     Вдохновеньем расшит
                                     И светом.

                                     И картины - все в ряд -
                                     Молчаливо твердят
                                     Об этом.

                                     И, влекомый не мной,
                                     Ты пропах тишиной
                                     И краской.

                                     Мой напишешь портрет,
                                     Но лица на нём нет -
                                     Лишь маска.

  

                                 
                                                                    * * *     

                                                 Мы  оба играли в любовь
                                                             и успешно
                                 Учились лжестрастье дарить.
                                 И только потом поняла я, 
                                                             как грешно
                                 "Люблю" не любя говорить.

                                                                                                                                                                                                                                              
                                       ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ
                                                         
                                  Пока ты не был в городе,
                                  В него прокралась осень...
                                  Опавших листьев шорохи.
                                  Безмолвье тёмных сосен.

                                  В моих стихах осенняя
                                  Звучит печалью нота,
                                  Дождём в ночи навеяна,
                                  Как будто плачет кто-то.
  
                                  Мне эти дни недороги, -
                                  Их, бесконечных, восемь. 
                                  Пока ты не был в городе,
                                  В него прокралась осень.     

     
                            

                                                   * * *                                                                                                                                                
                               Я буду часто вспоминать зимой,
                                                  Когда бездомный снег опять закружит,
                               И этот холм, и рыжих листьев рой,
                               И блики солнца в загородных лужах.

                               Я вспомню эти горы над рекой,
                               Их отражение в воде и в небе.
                               И кажется, что не было такой 
                               Роскошной осени, купающейся в неге.


                                                  * * *

                               Сумерки...
                                             Город растаял в них
                               Полутонами стёртыми -
                               Звуками, 
                                         красками,
                                                     гранями,
                               Радужными аккордами.

                               Город,
                                         огнями расцвеченный,
                               Околдовал чью-то душу.
                               Так и запомнилось:
                                                          вечер был -
                               Чей-то покой он разрушил.

                        

  ДЛЯ СПРАВКИ: 
Все эти стихи, как и многие другие, в разные годы были опубликованы в литературных журналах, альманахах, сборниках поэзии, в моём собственном поэтическом сборнике под названием "Когда стихи слетают в ночь..."    
 В 2007 году стихотворение  "В Венеции" заняло 2-е место по России в поэтическом конкурсе, проводимом литературным журналом "Rill" ( Санкт-Петербург). 
 Сейчас я снова принимаю участие в конкурсе  "Золотая строфа-2009". Это международный конкурс, и его многочисленность не оставляет шансов на победу...  Но уже вышел в свет альманах  "Золотая строфа", куда вошли авторы (участники конкурса), отобранные жюри. Мне посчастливилось быть в их числе.  А недавно я победила в  мини-конкурсах от "Золотой строфы" в двух номинациях "Новый год" и "Стихи о любви".  Маленькая, но победа! :)  Победителей и лауреатов основного конкурса объявят в марте,  а пока остаётся только ждать и надеяться...
А в последнее время я стала писать прозу, и сейчас работаю над повестью "Дневник незамужней женщины". Конца и края ещё не видно.  Пожелайте мне трудолюбия и терпения! :)
                    
                       Благодарю вас за внимание!