Откройте свой Мир!

Незаполненный трамвай.
Месяц был…не помню…Май!
Дивный вечер! Просто жалость,
Что свалилась вдруг усталость.

Мысли словно ошалели.
«Как же все мне надоели!»
Дети в школе, муж в разводе,
Сапоги не по погоде!

Шеф сегодня, прям вразнос!
В-общем, все наперекос!
Вдруг нежданно как-то, вмиг
Подняла глаза - мужик!

Пиджачок простой, неброский,
Шарф или кашне. В полоску.
Взгляд лукав, гламурный вид.
«Додэпа?» - мне говорит.

Что!? Француз!??? В пустом трамвае!?
Ущипнуть себя? Не знаю!
Вспышка! Вмиг, как наяву:
Я во Франции живу!

Ах, Париж, шансон, гарсон!
Жизнь, как очень дивный сон!
Елисейские поля…
Просто, райская земля!

Лувр и Эйфель, се ля ви,
И признания в любви!
Все на масле, на прованском,
Ужин - устрицы в шампанском!

Да! Прощайте, борщ, галушки!
Сало, самогон, пампушки!
Украинцы - мужики,
Ваши грязные носки!

Ваш хоккей и ваши бани!
И лежанье на диване!
И футбол ваш и рыбалка,
Вот уеду, и не жалко!

Для поддержки разговора
Нужно же ответить скоро.
«Кес ке се, месье? Пардон!»
Оглянулся весь вагон!

И французский мой мужик,
Как-то непонятно сник.
Чуть провел по бороде:
«До ДЕПА вагон иде?»

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога хожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять...

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.


http://izubr.livejournal.co...

Я бываю такая разная –
То капризная, то прекрасная,
То страшилище опупенное,
То красавица – мисс Вселенная,
То покладиста, то с характером,
то молчу, то ругаюсь матерно,
то в горящие избы на лошади,
то отчаянно требую помощи,
дверью хлопну – расставлю все точки,
то ласкаюсь пушистым комочком,
то люблю и тотчас ненавижу,
то боюсь высоты, но на крышу выхожу
погулять темной ночкой, то жена,
то примерная дочка, то смеюсь,
то рыдаю белугой, то мирюсь,
то ругаюсь с подругой.
Не больна я, не в психике трещина…
Просто Я – стопроцентная ЖЕНЩИНА!!!

Когда судьба расставит чётко роли
И безысходность станет как стена,
Когда судьба сломает все пароли,
Откуда-то является она…

В лучах неувядаемого света
Израненною птичкою с небес,
Летит она с желаемым ответом…
Её увидев, плачет злобный бес…

Когда душа готова испариться,
Подобно капле грустного дождя,
Спешит она с мольбой - остановиться,
Для будущего место отводя…

Её порою очень не хватает
И оттого даёт осечку жизнь…
Я о НАДЕЖДЕ… Как она взывает
Быть сильной, вновь советуя «ДЕРЖИСЬ»!

Когда судьба жестока и ранима,
Нуждаемся в поддержке и тепле…
НАДЕЖДА, как она необходима
Любому человеку на земле…

Ирина Самарина-Лабиринт

***
Когда душа - как выжатый лимон,
Не трогайте её, оставьте в блюдце!
Какие песни? - Песни не поются.
А то, что слышится - всего лишь стон.

Чай заварите крупно-листовой.
Покрепче, потемней, по ароматней.
Тогда, быть может, станет вам понятней:
Душа - она не тело с головой...

Налейте в чашку, всыпьте сахарку
Пол-ложечки и сдобрите лимоном,
Остатками - не выдавленным стоном.
И тело оживёт, уняв тоску.

Свежее станет ваша голова,
Универсальный счётчик-вычислитель.
Накройте ноги пледом, утеплите, -
Всегда права народная молва.

Всё хорошо: есть, чем отдать поклон,
Чем улыбнуться каждому при встрече.
Лишь в сердце боль ничто вам не излечит,
Пока душа - как выжатый лимон...

не мое...

Как трудно быть слабой,когда ты сильна,
Как трудно быть грубой,когда ты нежна.
Как трудно дышать,если ноет в груди,
Как трудно догнать,если ты позади.

Как трудно смеяться,когда не смешно,
Как трудно любить,если это грешно.
Как трудно быть глупой,когда ты умна,
Как грустно и больно,когда ты одна.

Как трудно дождаться,когда не идут,
Как трудно подняться,когда тебя пнут.
Как трудно прощаться,притом – навсегда,
Как трудно шутить,если рядом беда.

Как трудно служить,если ты не раба,
Как трудно признать,что всё это-СУДЬБА

не мое...а жаль

***
Наверное, даже не важно, куда -
в любимый Париж, Лиссабон, Копенгаген,
в объятия Риги, а, может быть, Праги -
я долго могу называть города,

в которые можно вернуться одной,
ни с кем, ни к кому, никого не тревожа,
рассматривать лица случайных прохожих,
витрины, афиши, меню... всё равно,

не важно, куда - Красноярск, Краснодар,
Саратов, Ульяновск (наведаться к тётке)...
мне нужно уехать на десять коротких
несолнечных дней, и не важно - куда,

мне нужно уехать! оставить! остыть!
расстаться с привычками глупой натуры,
рассматривать улицы, парки, скульптуры,
дома возле рек, через реки - мосты.

без карты бродить - наугад, по прямой,
не глядя себе поминутно под ноги,
в чужих языках перепутать предлоги,
чтоб вдруг захотелось обратно, домой...


Юлия Белохвостова

***
А она была очень смелой
Эта девочка с синим взглядом
Не боялась дойти до предела
И ломала любые преграды...

И жила на одном дыханьи
И с собой приносила счастье
И не верила в расставанья
От него отводила напасти.

И когда он чего-то боялся,
Она руку свою давала
- Я с тобой! - и он улыбался
И душа ее ликовала!

-Мне пора, снова в путь-дорогу...
На секунду глаза прикрывала,
За него помолившись Богу,
Встав на цыпочки, целовала.

Она просто его любила
И поэтому все принимала.
Даже то, что ее убило...
Даже это...ни много, ни мало.

взято у Olga V

ЖИЗНЬ В ПРИСУТСТВИИ ЗАКАЗЧИКА.

Жизнь здесь и немедля.
Спектакль без репетиций.
Тело без примерки.
Голова без раздумья.

Не знаю роли, которую играю.
Знаю, что моя и ничья больше.

Сюжет приходится угадывать
по ходу представления.

Слабо подготовленная к привилегии жизни,
с трудом выношу навязанный темп.
Не любя импровизаций, импровизирую.
Что ни шаг, спотыкаюсь о незнанье предмета.
Мое бытованье отдает захолустьем.
Инстинкты – сплошная любительщина.
Дрожь в поджилках, извиняя меня, тем самым унижает.
Смягчающие обстоятельства по ощущению беспощадны.

Не взять обратно ни слов, ни жестов,
не досчитаны звезды,
характер, как плащ, застегиваемый на бегу, -
вот печальные последствия упомянутой внезапности.
Хоть бы одну среду прорепетировать заранее,
хоть бы один четверг повторить еще разок!
А тут, пожалте вам, пятница с непредвиденным сценарием.
Ну можно ли так – спрашиваю
(хриплым голосом,
потому что за кулисами не получилось откашляться).

Напрасная мысль, что это поверхностный экзамен,
сдаваемый во временном помещении. Нет.
Декорации куда как основательны.
Поразительна тщательность реквизита.
Поворотный механизм налажен давным-давно.
Включены даже самые дальние туманности.
Ох, наверняка это – премьера.
И – что бы я не совершила –
навечно превратится в то, что совершила.

Вислава Шимборска