Свежи следы от колких ран,
Тяжёл одолженный мне камень,
И дым костра. Горяч туман,
Когда ничуть не греет пламя.

Хватаю щепки, на бегу
Бросаю в жалкое кострище…
Да боль никак не пережгу
И не горит, и выход ищет.
Взывая к гордости, к честИ,
Кидаю строки в жар коленно.
Но всё поделено в горсти
Межою сути непременной.
Нет, руки к пламени тяну,
Ломаясь пальцами до хруста…
Тянуть бы лучше их к вину,
Но в чаше холодно и пусто.
В рожденье дня осколки звёзд,
В паденье ангела, крик ночи.
А кто свой дух туда вознёс,
Сам и завистлив, и порочен.
За пылью тайного стекла,
Грехи и холодны, и жгучи,
Немного жаль, что только мгла
Последней исповеди круче.
Читать? А коли со страниц
Глумится собственная память,
Срывая хохот тёмных лиц…
Простите… Это между нами.

Сергей Белов