Часы шуршат, пересыпая
Сухими чашами песок.
И отдаётся время, каюсь,
Горячей жилкою в висок.

Реальность выглядит не строго.
Она напутствует извне-
Награда там, где жизни много,
Но не в бреду, не в тишине.-

Что покаяния короче,
Когда утеряны власы?
Перебирая дни, и ночи
Молчат песочные часы.

Иду, ветрам сопротивляясь,
С улыбкой, гневом, иль в тоске...
Но всё равно, иду, и каюсь,
Теряя истину в песке.

Часы, за прошлое расплата,
Сколь там обычная труха.
Но в чём же сущность виновата?
Ах, да... В предчувствии греха.