Скупы на истину пророки,
Вдали от собственных обуз.
А судьбы, жертвуя оброки,
Лишь обеспечивают груз.

Но против сил, и против боли,
Переломив тугую плеть,
Уходим мы от тяжкой боли,
Чтоб снова ею заболеть.

Звенят натянутые нервы,
Бежит река, испив времён.
Десятый, пятый, или первый,
Спешим, не ведая имён.

Не поминая Бога всуе,
Сжав кулаки, чтоб не уснуть,
По всей дороге, голосуя,
Глядим, куда бы повернуть.

В дубраву, к озеру, на поле,
Тропою, бродом, по мосту...
Мы перепуганные, что ли,
Душой цепляясь за версту ?

И робко падая в усталость,
Опять встаём не с той ноги.
Ещё бы чуть! Ещё бы малость...
Но... Пыль, дорога, и шаги.