Дым костра горяч. Уходит лето,
Рыжие иголки на сосне,
Гладь воды, как зеркало. С рассветом
Выхожу к болоту, в тишине.

Старой гатью, островками, топью,
Не встревожив спящего ключа...
А вокруг коричневые хлопья
Так и вьются, руки щекоча.

У берёзки, в тростнике, и встану.
Яркой точкой замерла звезда,
В пелене клокастого тумана,
Серебрристойкажется вода.

Пахнет мхом, багульником и тиной,
Паутин нависло кружевьё,
Свист крыла, и тихий кряк утиный
Рву с плеча холодное ружьё...

Сели. Осмотрелись деловито,
Та поближе, та на дальний край,
Вот оно. И просто и открыто,
Можно не выцеливать, стреляй.

Вскинул. Подождал ещё минутку,
Посмотрел, дыханье затая,
Как прекрасны селезень и утка!
Как жесток, наверно, буду я!

Руки задрожали виновато,
Что-то там внутри свернулось в жгут...
Видно не охотник я, ребята,
Пусть себе летают. Пусть живут.

Сергей Белов