Log in
Discussions
Sort: by updates | by date | by rating Show posts: Full text | Headings
СЕ ЛЯ ВИ ., 13-02-2018 19:12 (link)

сокровенное.......

Наши будни окружили дожди -
С неба стена.
И от хмурых дней беги не беги -
Не укрыться.
А помнишь как бежали всем холодным ветрам вопреки?
______________________________
Анжелика Варум





И в один день ты просыпаешься и понимаешь, что больше не хочешь наполнять жизнь человека собой.. И ты тихо собираешь вещи и молча уходишь, в прозрачность весеннего утра..
Вереницей расходятся позади следы.. Письма, звонки, встречи.. И по ним ты сможешь найти дорогу к тем, с кем когда-то говорили на одном языке..
Но никак не перевести время назад..
И нужно бежать, чтобы согреться. Потому что, рядом с ним ты больше не чувствуешь нежность.. Когда волны этой нежности в буквах печатных приходят к тебе от других..
И ты таешь..
ты шарик мороженого..
мятного..



СЕ ЛЯ ВИ ., 07-12-2017 23:20 (link)

отложенная жизнь....



История до слёз, в которой каждый узнает себя…

У мамы в серванте жил хрусталь. Салатницы, фруктовницы, селедочницы. Все громоздкое, непрактичное. И ещё фарфор. Красивый, с переливчатым рисунком цветов и бабочек. Набор из 12 тарелок, чайных пар, и блюд под горячее. Мама покупала его еще в советские времена, и ходила куда-то ночью с номером 28 на руке. Она называла это: «Урвала». Когда у нас бывали гости, я стелила на стол кипенно белую скатерть. Скатерть просила нарядного фарфора.
— Мам, можно?
— Не надо, это для гостей.
— Так у нас же гости!
— Да какие это гости! Соседи да баб Полина…
Я поняла: чтобы фарфор вышел из серванта, надо, чтобы английская королева бросила Лондон и заглянула в спальный район Капотни, в гости к маме. Раньше так было принято: купить и ждать, когда начнется настоящая жизнь. А та, которая уже сегодня — не считается. Что это за жизнь такая? Сплошное преодоление. Мало денег, мало радости, много проблем. Настоящая жизнь начнется потом. Прямо раз — и начнется. И в этот день мы будем есть суп из хрустальной супницы и пить чай из фарфоровых чашек.
Но не сегодня.
Когда мама заболела, она почти не выходила из дома. Передвигалась на инвалидной коляске, ходила с костылями, держась за руку сопровождающего.
— Отвези меня на рынок, — попросила мама однажды.
— А что тебе надо?
Последние годы одежду маме покупала я, и всегда угадывала. Хотя и не очень любила шоппинг для нее: у нас были разные вкусы. И то, что не нравилось мне — наверняка нравилось маме. Поэтому это был такой антишоппинг — надо было выбрать то, что никогда не купила бы себе — и именно эти обновки приводили маму в восторг.
— Мне белье надо новое, я похудела. В итоге мы поехали в магазин. Он был в тц, при входе, на первом этаже. От машины, припаркованной у входа, до магазина мы шли минут сорок. Мама с трудом переставляла больные ноги. Пришли. Выбрали. Примерили.
— Тут очень дорого и нельзя торговаться, — сказала мама. — Пойдем еще куда-то.
— Купи тут, я же плачу, — говорю я. — Это единственный магазин твоей шаговой доступности.
Мама поняла, что я права, не стала спорить. Мама выбрала белье.
— Сколько стоит?
— Не важно, — говорю я.
— Важно. Я должна знать.
Мама фанат контроля. Ей важно, что это она приняла решение о покупке.
— Пять тысяч, — говорит продавец.
— Пять тысяч за трусы?????
— Это комплект из новой коллекции.
— Да какая разница под одеждой!!!! — мама возмущена.
Я изо всех сил подмигиваю продавцу, показываю пантомиму. Мол, соври.
— Ой, — говорит девочка-продавец, глядя на меня. — Я лишний ноль добавила. Пятьсот рублей стоит комплект.
— То-то же! Ему конечно триста рублей красная цена, но мы просто устали… Может, скинете пару сотен?
— Мам, это магазин, — вмешиваюсь я. — Тут фиксированные цены. Это не Черкизон.
Я плачу с карты, чтобы мама не видела купюр. Тут же сминаю чек, чтобы лишний ноль не попал ей на глаза. Забираем покупки. Идем до машины.
— Хороший комплект. Нарядный. Я специально сказала, что не нравится, чтоб интерес не показывать. А вдруг бы скинули нам пару сотен. Никогда не показывай продавцу, что вещь тебе понравилась. Иначе, ты на крючке.
— Хорошо, — говорю я.
— И всегда торгуйся. А вдруг скинут?
— Хорошо.
Я всю жизнь получаю советы, которые неприменимы в моем мире. Я называю их пейджеры. Вроде как они есть, но в век мобильных уже не надо.
Однажды маме позвонили в дверь. Она долго-долго шла к двери. Но за дверью стоял терпеливый и улыбчивый молодой парень. Он продавал набор ножей. Мама его впустила, не задумываясь. Неходячая пенсионерка впустила в квартиру широкоплечего молодого мужика с ножами. Без комментариев. Парень рассказывал маме про сталь, про то, как нож может разрезать носовой платок, подкинутый вверх, на лету.
— А я без мужика живу, в доме никогда нет наточенных ножей, — пожаловалась мама.
Проявила интерес. Хотя сама учила не проявлять. Это было маленькое шоу. В жизни моей мамы было мало шоу. То есть много, но только в телевизоре. А тут — наяву. Парень не продавал ножи. Он продавал шоу. И продал. Парень объявил цену. Обычно этот набор стоит пять тысяч, но сегодня всего 2,5. И еще в подарок кулинарная книга. «Ну надо же! Еще и кулинарная книга!» — подумала мама, ни разу в жизни не готовившая по рецепту: она чувствовала продукт и знала, что и за чем надо добавлять в суп. Мама поняла: ножи надо брать. И взяла.
Пенсия у мамы — 9 тысяч. Если бы она жила одна, то хватало бы на коммуналку и хлеб с молоком. Без лекарств, без одежды, без нижнего белья. И без ножей. Но так как коммуналку, лекарства, продукты и одежду оплачивала я, то мамина пенсия позволяла ей чувствовать себя независимой. На следующий день я приехала в гости. Мама стала хвастаться ножами. Рассказала про платок, который прям на лету можно разрезать. Зачем резать платки налету и вообще зачем резать платки? Я не понимала этой маркетинговой уловки. Я знала, что ей впарили какой-то китайский ширпотреб в нарядном чемоданчике. Но молчала. Мама любит принимать решения и не любит, когда их осуждают.
— Так что же ты спрятала ножи, не положила на кухню?
— С ума сошла? Это на подарок кому-то. Мало ли в больницу загремлю, врачу какому. Или в Собесе, может, кого надо будет за путевку отблагодарить…
Опять на потом. Опять все лучшее — не себе. Кому-то. Кому-то более достойному, кто уже сегодня живет по-настоящему, не ждет.

Мне тоже генетически передался этот нелепый навык: не жить, а ждать. Моей дочке недавно подарили дорогущую куклу. На коробке написано «Принцесса». Кукла и правда в шикарном платье, с короной и волшебной палочкой. Дочке — полтора годика. Остальных своих кукол она возит за волосы по полу, носит за ноги, а любимого пупса как-то чуть не разогрела в микроволновке. Я спрятала новую куклу. Потом как-нибудь, когда доделаем ремонт, дочка подрастет, и наступит настоящая жизнь, я отдам ей Принцессу. Не сегодня.
Но вернемся к маме и ножам. Когда мама заснула, я открыла чемоданчик и взяла первый попавшийся нож. Он был красивый, с голубой нарядной ручкой. Я достала из холодильника кусок твердого сыра, и попыталась отрезать кусочек. Нож остался в сыре, ручка у меня в руке. Такая голубая, нарядная.
— Это даже не пластмасса, — подумала я.
Вымыла нож, починила его, положила обратно в чемодан, закрыла и убрала. Маме ничего, конечно, не сказала. Потом пролистала кулинарную книгу. В ней были перепутаны страницы. Начало рецепта от сладкого пирога — конец от печеночного паштета. Бессовестные люди, обманывающие пенсионеров, как вы живете с такой совестью?
В декабре, перед Новым годом маме резко стало лучше, она повеселела, стала смеяться. Я вдохновилась ее смехом.
На праздник я подарила ей красивую белую блузку с небольшим деликатным вырезом, с резным воротничком и аккуратными пуговками. Мне нравилась эта блузка.
— Спасибо, — сказала мама и убрала ее в шкаф.
— Наденешь ее на новый год?
— Нет, зачем? Заляпаю еще. Я потом, когда поеду куда-нибудь…
Маме она очевидно не понравилась. Она любила яркие цвета, кричащие расцветки. А может наоборот, очень понравилась. Она рассказывала, как в молодости ей хотелось наряжаться. Но ни одежды, ни денег на неё не было. Была одна белая блузка и много шарфиков. Она меняла шарфики, повязывая их каждый раз по-разному, и благодаря этому прослыла модницей на заводе.
К той новогодней блузке я тоже подарила шарфики. Я думала, что подарила маме немного молодости. Но она убрала молодость на потом.
В принципе, все её поколение так поступило. Отложило молодость на старость. На потом. Опять потом. Все лучшее на потом. И даже когда очевидно, что лучшее уже в прошлом, все равно — потом. Синдром отложенной жизни.
Мама умерла внезапно. В начале января. В этот день мы собирались к ней всей семьей. И не успели. Я была оглушена. Растеряна. Никак не могла взять себя в руки. То плакала навзрыд. То была спокойна как танк. Я как бы не успевала осознавать, что происходит вокруг. Я поехала в морг. За свидетельством о смерти. При нем работало ритуальное агентство. Я безучастно тыкала пальцем в какие-то картинки с гробами, атласными подушечками, венками и прочим. Агент что-то складывал на калькуляторе.
— Какой размер у усопшей? — спросил меня агент.
— Пятидесятый. Точнее сверху пятьдесят, из-за большой груди, а снизу …- зачем-то подробно стала отвечать я.
— Это не важно. Вот такой набор одежды у нас есть для нее, в последний путь. Можно даже 52 взять, чтобы свободно ей было. Тут платье, тапочки, белье…
Я поняла, что это мой последний шоппинг для мамы. И заплакала.
— Не нравится ? — агент не правильно трактовал мои слезы: ведь я сидела собранная и спокойная еще минуту назад, а тут истерика. — Но в принципе, она же сверху будет накрыта вот таким атласным покрывалом с вышитой молитвой…
— Пусть будет, я беру.
Я оплатила покупки, которые пригодятся маме в день похорон, и поехала в её опустевший дом. Надо было найти ее записную книжку, и обзвонить друзей, пригласить на похороны и поминки. Я вошла в квартиру и долга молча сидела в ее комнате. Слушала тишину. Мне звонил муж. Он волновался. Но я не могла говорить. Прямо ком в горле. Я полезла в сумку за телефоном, написать ему сообщение, и вдруг совершенно без причин открылась дверь шкафа. Мистика. Я подошла к нему. Там хранилось мамино постельное белье, полотенца, скатерти. Сверху лежал большой пакет с надписью «На смерть». Я открыла его, заглянула внутрь.
Там лежал мой подарок. Белая блузка на новый год. Белые тапочки, похожие на чешки. И комплект белья. Тот самый, за пять тысяч. Я увидела, что на лифчике сохранилась цена. То есть мама все равно узнала, что он стоил так дорого. И отложила его на потом. На лучший день ее настоящей жизни. И вот он, видимо, наступил. Ее лучший день. И началась другая жизнь…
Сейчас я допишу этот пост, умоюсь от слёз и распечатаю дочке Принцессу. Пусть она таскает ее за волосы, испачкает платье, потеряет корону. Зато она успеет. Пожить настоящей жизнью уже сегодня. Настоящая жизнь — та, в которой много радости. Только радость не надо ждать. Ее надо создавать самим. Никаких синдромов отложенной жизни у моих детей не будет. Потому что каждый день их настоящей жизни будет лучшим.

Давайте вместе этому учиться — жить сегодня.
________________________________
Ольга Савельева


Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
Видели мало, чуть больше читали,
И отчего-то так сильно устали.
Мы торопились, но время теряли;
К счастью стремились, но много страдали.
Правду искали, в себе сомневаясь;
Праздника ждали, тоске отдаваясь.
Часто мы были собой недовольны:
То возносились, то падали больно.
Многого слишком мы в жизни боялись,
Редко судьбе мы своей доверялись.
Нам всё хотелось понять и освоить,
Всё полюбовно и мудро устроить.
Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.

© Copyright: Ирина Шевкуненко


СЕ ЛЯ ВИ ., 15-11-2017 18:52 (link)

ты на грусть мою похожа..осень...



Утро осеннего дня... За окном, как и ночью, — огни, огни, реклама. Огромный город и пригороды не спят — как определить, «уже не спят» или «еще не спят»? Народ торопится на работу, штурмует автобусы и маршрутки, поток людей течет в метро — это утром. А вечером — та же картина: люди спешат с работы домой в темноте среди ярких огней большого города. Порой так страстно и жадно ждешь утренней зари. Но все какие-то сумерки — осень, осень с дождями и туманами. А так нужен, физически нужен рассвет. Хоть какое-то окно, хоть какая-то передышка. Сумерки лишают воли и сил. В сумерках клонит ко сну, но спать нельзя. Нельзя же все время спать — из мрака ночи — в сумерки дня — и опять во мрак ночи! Вставать на работу и мчаться домой с работы во тьме при ярком электрическом свете, в потоке машин, в нескончаемой пробке, под грохот поездов метро, под гудки электричек на подмосковных перронах…Светлого времени суток совсем мало. Осенний туман и дождь за окном. Даже в полдень мы включаем лампу, чтобы почитать что-то на досуге. Что-то интересное почитать — про жизнь, про страсть, про любовь, про одиночество, про быт, про связь времен и про борьбу света с тьмой. Какую-нибудь интересную, захватывающую историю, полную тайн, интриг, неожиданных поворотов сюжета. Такие истории из книг спасают от одиночества и тоски. И повседневные дела и заботы тоже вроде как спасают. Но порой мы садимся у окна, устав от окружающей нас темноты, и смотрим — туда, вдаль... Когда первые лучи окрасят облака в золотисто-розовый цвет. Нежная заря — Аврора — улыбнется нам с прокисших осенних небес. И вся эта невозможная хмарь, сумеречная жуть будет сметена свежим утренним ветром. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что это произойдет. Время в принципе ведь ничего не значит. Это просто иллюзия. У нас ведь у каждого свои собственные биологические часы внутри. И это — благо. Это наша индивидуальность. Это наша личная внутренняя свобода. Свобода, о которой мы все так мечтаем, хотя порой и не признаемся в этом сами себе. И не говорим этого вслух. У времени ведь нет границ. И обозначить его «летним» или «зимним» можно лишь условно. Все равно ведь рассветет. И солнце покажется из-за туч. И Аврора — заря — нежная и яркая, всегда новая, как в первый день творения, нам всем улыбнется...






СЕ ЛЯ ВИ ., 06-11-2017 19:15 (link)

Осень - время возвращаться....




В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето - это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень - время возвращаться.
___________________________________
Аль Квотион


Умейте радоваться дням,
В слезах дождя, в накрапах солнца...
Ведь день прошедший - не вернётся,
И повезло сегодня вам
В том, что вы были в этом дне,
Смеялись, плакали, дружили...
И даже в том, что просто жили,
Не веря в радости извне...
Умейте радоваться им -
Тем дням, что нам даются свыше..
Их набело не перепишешь,
Ведь каждый день - неповторим.
_______________________
Елена Дьяченко





СЕ ЛЯ ВИ ., 10-09-2017 13:11 (link)

с горьким вкусом поцелуя....



Чужая судьба, чужая жизнь, в которой не было меня….
Ты был счастлив, встречая зори и рассвет, дожди, туманы и снега,...и неба синь.
И вдруг один...с тоскою смотришь вдаль за горизонт…Боль твоя... мне больнее... моей собственной…
Помогу раскрасить жизнь яркой радугой...вместе с осенью.
Где ты, там я...Где я, там ты...Дорога в рассвет...
Есть лишь вопрос. Молчит ответ...........................



В объятьях осени продрогли мы немного
И чай горячий был ни капельки не лишним,
И вкус варенья открывал нам в рай дорогу,
Варенья сладкого со вкусом дикой вишни.

Года промчались... Дней осенних вереницы
Поземку в душу посылали даже летом,
А крик озябшей, одинокой, дикой птицы
Был вдохновением в рождении сонета...

Года уплыли, но ты, кажется, уверен,
Что, то варенье, для тебя еще храню я.
Прости, но в хламе лет рецепт давно утерян...
Рецепт варенья с горьким вкусом поцелуя...

Мария Иванова





А город будто спит… Туманным полотенцем
прикрыл свои глаза, устал от непогод...
Вздыхает тяжело, стучит огромным сердцем,
и смотрит на меня... Я чувствую его...

СЕ ЛЯ ВИ ., 10-09-2017 13:08 (link)

девочка-осень



Всегда, когда наступает осень, меня охватывает особое состояние…
Это пора, когда ветер гоняет листья, будто с перезвоном, в странном ожидании…
Опустошенность в мыслях, пусто в душе, подступает горечь, я теряюсь в это время в мыслях, теряюсь в смятении темной ночи…
Осень окутывает своим очарованием, одевается в свой любимый аромат,
она красива даже своим увяданием, никто не предъявит ей свой компромат….
Долгими вечерами шепчет осень свои излюбленные слова, с ветром и листьями эти слова уносит, смывает дождь…
Осень шепчет поздними вечерами тишиной тусклого недолговечного огня, туманом тёмных улиц, воспоминаниями пожелтевших страниц….



Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Злой ветер-повеса сорвал твой красивый наряд.
Чуть-чуть поиграл, а потом надоела... и бросил,
Оставил рыдать в мутно-серых стенах октября.

Опять провода разрезают бездонное небо -
Сквозь чёрную сетку так больно и трудно дышать...
С последними листьями - запахи первого снега...
С последними птицами - стоны метелей в ушах...

Прохожие бесятся, слёзы твои проклиная...
Зонтов разномастьем себя оградили... и пусть...
Ты так же, как я, в этом городе просто чужая...
Без права на выбор на плаху твой вымощен путь.

Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Ты скоро исчезнешь... Никто не придёт проводить...
Ты скоро исчезнешь... И вряд ли хоть кто-нибудь спросит:
А где же дожди?.. Где печально-косые дожди?..

Татьяна Мехнина-Ван Инг




Ты меня не буди осень ливнями
Дай поспать в твоем томном плену,
Золотыми согрей меня крыльями
Я в опавшей листве утону.



СЕ ЛЯ ВИ ., 26-06-2017 11:28 (link)

БЛЮЗ СТАРОГО ДВОРИКА



И вновь дежавю... Или жила там в прошлой жизни...
Иначе чем объяснить щемящую тоску по безвозвратно ушедшему...
По доброте, открытости, по таким тёплым, душевным старым дворикам?...
Они ЖИВЫЕ, не кажется Вам?


Картинка старого двора:
Окно, распахнутое настежь,
Здесь всё - и радость, и ненастье,
И песни - росчерком пера.

В тени огромных тополей,
В скрипении подъездной двери
Дни детства - сказки и поверья -
Одни из самых светлых дней.

Здесь двадцать лет моей судьбы,
Здесь двадцать зим моих мечтаний,
Пролившихся в тетрадь стихами,
Пройдя сквозь стёртые лады.

Картинка старого двора:
Хрущёвская пятиэтажка,
И так всё нужно, так всё важно,
Когда с собой зовут ветра!

Когда ненастная пора
Тоскою нам сердца терзает,
Теплом своим благословляет
Картинка старого двора...
________________________
Борис Бляхман


В памяти снова старый наш двор - тени размыты.
Краски осенние смешаны в яркой палитре.
Сыплют листвою - тогда они были большие -
Вязы и клены и будят в душе ностальгию.
Закуролесила память, припомнилась юность.
Рам переплеты, и ты, словно мне улыбнулась,
Ветер полощет белье под окном на веревке.
С девочкой парень в обнимку. Какой-то неловкий.
Старый наш дворик. Он словно становится ближе.
Я через годы, как через стекло, его вижу,
Через мечты, и осколки разбитых иллюзий
Вижу себя молодым, напевающим блюзы...
_____________________
Алиса Борисова



Старый двор. Сиреневая улица.
Вот и я. Соскучилась, иду.
Серый дом. Состарился, ссутулился.
Только вишня так же вся в цвету.

Захватило дух от ветра вешнего,
Что-то больно стронулось в душе…
Непривычно плотно занавешены
Два окна на третьем этаже.

Чёрный пёс из-под скамьи не подал голоса,
Он со мною тоже не знаком.
У подъезда не с кем поздороваться,
Дверь закрыта кодовым замком.

Здесь когда-то до утра сидели мы
И от слов негромких стыла кровь.
Эта лавочка и этот куст сиреневый
Знали всё на свете про любовь.

Где-то пахнет мёдом. Плакать хочется.
Хоть для грусти, вроде, нет причин.
Здесь качели были, здесь песочница.
А теперь стоянка для машин.

Зашумит сирень, в асфальт обутая.
Вишня тронет веткой за плечо,
На ухо шепнёт мне тихо: “Глупая,
Нет здесь больше детства твоего”
_______________________
Ольга Кашенкова






худ. Вячеслав Курсеев

СЕ ЛЯ ВИ ., 08-05-2017 21:11 (link)

в терновнике поющий...




В каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. Мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. Как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. Она не может иначе, такая ее судьба. Пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. Каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. Мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. А потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

Но мы, когда бросаемся грудью на тернии - мы знаем. Мы понимаем. И все равно - грудью на тернии. и так будет всегда....

Я иногда счастливей всех живущих,
Поэзию и музыку любя,
Но я порою чувствую себя,
Как соловей, в терновнике поющий...
...Растущие в тени, между стволами,
Всегда непроходимы и густы,
Колючие терновника кусты
Весной покрыты белыми цветами.
Прохладно-свеж их аромат манящий.
Я далеко от суетной толпы,
Но, несмотря на острые шипы,
Мне хочется укрыться в этой чаще.
Здесь, в гуще веток, черных и колючих,
Забыв про осторожность, в тишине,
Пою я песню о моей весне,
Не чувствуя от счастья боли жгучей.
Среди цветов, таинственно-прекрасных,
Колючек много в темной глубине.
Одна из них пронзила сердце мне,
И льется кровь на землю струйкой красной.
А песня льется к небу, все чудесней...
Уходит жизнь, и знаю, что сейчас
Я о весне пою в последний раз -
Ведь кровь моя уходит вместе с песней.
Как льется дождь в осеннее ненастье,
Так льется кровь из сердца моего,-
Теперь я понимаю, отчего
Без острой боли невозможно счастье.
Так и стихи - пиши их каждый раз,
Как будто это - твой последний час...
...И замолчал среди густых ветвей
В терновнике поющий соловей.

© Copyright: Елена Соловьева

________________



«…Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, — мы знаем. Мы понимаем. И все равно — грудью на тернии. Так будет всегда».
«Поющие в терновнике» Колин Маккалоу

СЕ ЛЯ ВИ ., 08-05-2017 20:16 (link)

Напиши мне письмо...





Любить - это возможность заглянуть в сердце другого человека...
Порой Любовь - это та тоненькая нить между нами,
которая позволяет увидеть Глаза близкого человека, когда его нет рядом...
Это тепло Души, отданное с каждой улыбкой... это бабочки-мысли,что рвутся на волю...
Она у каждого своя.У кого-то в воспоминаниях
У кого-то настоящая...У кого-то невысказанная...
Но понять Её можно только распахнутым настежь Сердцем...



Напиши мне письмо...
Я отвечу, конечно же, сразу,
А потом, в темноте, в тишине, где вокруг – ни души,
Бесконечной зимой буду слушать бесценные фразы
Где-то там, в глубине, где-то там, у далеких вершин,

Где рождается свет – невозможный, запретный, желанный,
И сошедшийся клином – опять и опять – на тебе,
И спасения нет, и судьбу принимая как данность,
Не касаясь земли, я лечу – Над обителью бед,

Где наполнен эфир громогласной нелепой бравадой,
И, не веря слезам, балансирует на волоске
Перепуганный мир, где любви не особенно рады,
А воздушные замки стоят на зыбучем песке
Где привычен уклад несошедшихся несовпадений,
Что хотят одного – достучаться до хмурых небес...
Только весь этот ад ни на йоту меня не заденет,
Если путь сквозь него – через вечность – приводит к тебе...

...ты не слышишь меня – да и Бог с ним, наверное, ибо
Это счастье – отдать, ничего не желая взамен,
Кроме, может быть, дня, где мы тоже однажды могли бы
Безмятежно летать, позабыв о тоске и зиме...

Египетский Мау






все чаще задаюсь вопросом - зачем я тебе пишу письма?
письма без ответов...какой в них прок?..
получается, что я разговариваю сама с собой...
а это уже диагноз...

СЕ ЛЯ ВИ ., 08-05-2017 19:58 (link)

жизнь в стиле "retro"




поток воды, как людской поток...
мы приближаем к себе людей, затягиваем их вихрем "здравствуй", "благодарю", "привет"...
попадаем в омуты чувств...
и, вдруг, отдаляемся, словно натолкнувшись на подводные скалы...
вот только течение воды подвержено законам природы,
а наши поступки..?
очень редко мы объясняем причины своего "течения"...



Моя жизнь в стиле ретро из черных и белых полос
В ритме танго под звуки гитары проносится мимо.
Постапрельская оттепель, словно ответ на вопрос
«Ну, ты как?» после длинной разлуки – «да, в общем, терпимо».

А терпеть…это, как бы и вовсе не жить – просто ждать,
Ощущая удушливый запах бесплодной надежды
И еще, так стараться кого-то чуть ближе узнать,
Принимая его по уму…по душе, а не так: по одежде,

По машине, по статусу, по пресловутым часам,
По количеству визовых штампов и прочих примочек,
По мобильнику, обуви…Нет, я хочу по глазам!
Мне обычного хочется счастья, вы слышите?! Очень…

Мария Полунина



Черно-белая жизнь, словно хроника
Уходящего в Лету кино,
Словно вижу глазами дальтоника,
Или просто безумно темно…

This group may contain posts available to members only.
Join the group to read them