СЕ ЛЯ ВИ .,
28-09-2021 23:01
(ссылка)
осень, она не спросит....
Осень крадётся мимо на мягких лапах. Ветер приносит
пряный манящий запах сизой полыни. Звездочки редким крапом тают на небе -некому собирать. Голову клонит сон - как созревший колос. Смутные мысли - серый бесшумный полоз - строчка за строчкой лягут в тетрадь нитями слов: обидных,
усталых, резких...
пряный манящий запах сизой полыни. Звездочки редким крапом тают на небе -некому собирать. Голову клонит сон - как созревший колос. Смутные мысли - серый бесшумный полоз - строчка за строчкой лягут в тетрадь нитями слов: обидных,
усталых, резких...
Ветер танцует, прячась за занавески. Скалится речка
стылым свинцовым блеском и отражает утренние лучи. Медленно тает сумрак на небосклоне.
стылым свинцовым блеском и отражает утренние лучи. Медленно тает сумрак на небосклоне.
Ветру известны сотни моих агоний, он потому и носит меня
в ладонях, просто обнимет ласково и молчит...
в ладонях, просто обнимет ласково и молчит...
Он так умеет - быть постоянно рядом, чувствовать след
безумия с полувзгляда... Чтоб прикоснуться и прошептать "не надо" -много ли надо времени или сил? Всё, что во мне осталось - душа и ветер. Разум -
бессилен: сердце же не в ответе, если стремлюсь туда, где устало светитбледное солнце нового октября, вслед за листвой,
сорвавшейся с тонких веток, помнящей сны и ласковый ветер лета, прочерком
чьей-то брошенной сигареты...
безумия с полувзгляда... Чтоб прикоснуться и прошептать "не надо" -много ли надо времени или сил? Всё, что во мне осталось - душа и ветер. Разум -
бессилен: сердце же не в ответе, если стремлюсь туда, где устало светитбледное солнце нового октября, вслед за листвой,
сорвавшейся с тонких веток, помнящей сны и ласковый ветер лета, прочерком
чьей-то брошенной сигареты...
Дверь открою. На пороге Осень,
И она не виновата в том.
«Как дела?», - из вежливости спросит
И потащит чемодан свой в дом.
И она не виновата в том.
«Как дела?», - из вежливости спросит
И потащит чемодан свой в дом.
«Я у вас побуду. Можно?
На ноябрь у меня уже билет.
А три месяца – ведь это же недолго,
И билетов на другую дату нет».
На ноябрь у меня уже билет.
А три месяца – ведь это же недолго,
И билетов на другую дату нет».
«Что ж поделать, Осень, проходите.
Видимся мы с Вами раз в году.
Вы себя прилично здесь ведите.
Чемодан поставьте в том углу».
Видимся мы с Вами раз в году.
Вы себя прилично здесь ведите.
Чемодан поставьте в том углу».
Первый месяц пролетел мгновенно,
Не давала Осень всем скучать.
Чем-то нам напоминало Лето,
Хоть и не могла нам Летом стать.
Не давала Осень всем скучать.
Чем-то нам напоминало Лето,
Хоть и не могла нам Летом стать.
А потом сама вдруг заскучала.
Было это, вроде, в октябре.
Каждый день навзрыд она рыдала,
Радость дней оставив в сентябре.
Было это, вроде, в октябре.
Каждый день навзрыд она рыдала,
Радость дней оставив в сентябре.
С каждым днем все больше холодела,
Может, был прохладный наш прием?
А хотя, кому какое дело?
Каждый год мы Осень в гости ждем.
Может, был прохладный наш прием?
А хотя, кому какое дело?
Каждый год мы Осень в гости ждем.
Но в один из дней она пропала,
Из угла исчез вдруг чемодан.
Видно время уезжать настало,
Лишь записка на двери: «Спасибо Вам!»
© Copyright: Ольга Гулевич
Из угла исчез вдруг чемодан.
Видно время уезжать настало,
Лишь записка на двери: «Спасибо Вам!»
© Copyright: Ольга Гулевич
СЕ ЛЯ ВИ .,
12-12-2020 13:36
(ссылка)
волшебство любимых улиц
Старенькие улочки пережитых лет...
Жаль, на эти улочки, нам возврата нет.
Старенькие улочки детства моего...
Мне бы на минуточку, да на эту улочку -
окунуться в прошлое. Только и всего...
Юрий Евсеев
Люблю улицы в предрассветные часы, когда в них тишина и покой, чистота и строгость линий. Те, что уходят в горизонт, отзываясь в душе колокольным звоном. Что-то в нас есть общее. Мы, как и они, бываем заглушаемы шумом, однако каждую ночь отлепляем от себя коросту житейской тины и снова остаёмся наедине с собой. Это важная часть нашей жизни, как некое омовение, позволяющее сохранить душу и в изматывающую жару, и в пасмурные дни, и в стужу.Одиночество улиц сравнимо с одиночеством сердец. Вроде бы и вместе со всеми, бывает шумно и весело, однако всегда чувствуешь некую отстранённость и уединённость. В ожидании того, которому стало бы интересно твоё бытие в удивительном мире со всем тем, что составляет твою сущность.Одиночество, переносимое человеком с достоинством, вызывает уважение и восхищение наблюдательного ума. К одиночеству привыкаешь, и уже не хочется нарушать привычную тишину сердца. Может и не нужно стараться этого делать? Потому что только в тишине имеем возможность получить ответы на все свои вопросы.Наступает утро. Мы снова, как улицы, по которым начинается движение транспорта всех видов, заполняем сердце и ум хаотичным движением мыслей и всяких дел, нужных и не нужных. И в глубине души ждём тихой и светлой ночи, когда нас опять окутает волшебство любимых улочек.
худ. Александр Стародубов
СЕ ЛЯ ВИ .,
05-11-2020 19:01
(ссылка)
И слов твоих таинственный дурман......
«Ты – мой наркотик… Зелье колдовское…
И слов твоих таинственный дурман
Лишил меня привычного покоя,
Заставив верить в правду – не в обман;
А может, синей птицею весенней
Останусь в песне – той, в которой – сны…
ТЫ - мой наркотик… Я – в твоих владеньях…
Но я не каюсь – нет в душе вины…»
Л. Клёнова
И слов твоих таинственный дурман
Лишил меня привычного покоя,
Заставив верить в правду – не в обман;
А может, синей птицею весенней
Останусь в песне – той, в которой – сны…
ТЫ - мой наркотик… Я – в твоих владеньях…
Но я не каюсь – нет в душе вины…»
Л. Клёнова
Есть люди, которые становятся наркотиками в нашей жизни, некой зависимостью. Ты их боготворишь и уже просто не представляешь жизни без них. И часто возникают вопросы: «Ну как я раньше-то без него (нее) жила?» или «Чтоб я делала без него (ее)? Хорошо ли это? Хорошо ли подсознательно быть чьим-то рабом? Не физическим конечно, а моральным. Но разве это меняет дело? Хорошо ли настолько привыкать к человеку, что волей-неволей ты просто начинаешь существовать не как отдельная личность, единое целое, а как часть его, другого человека. Пусть малая, но часть. Хорошо ли изнурять себя тоской по этому человеку? Хорошо ли зависеть от него? От его жизни, проблем, настроения и т.п. Хорошо ли волноваться за него и в который раз пить настойку валерьянки? Хорошо ли тратить свои драгоценные нервы на ссоры с ним? Хорошо ли это? Я думаю, что нет. Черт возьми, это совсем не хорошо. Это чудесно, прекрасно и великолепно. Когда есть тот, ради которого ты готов на многое. Что-то поменять, растоптать свою гордость, простить, забыть обиды. Веселиться, смеяться, плакать и грустить. Друг друга ненавидеть в порыве гнева и так страстно любить в приступах нежности и ласки. Позвонить в любое время суток и года и твердо быть уверенным, что тебе ответят и выслушают. И никаких «занято». Не ждать, когда он (она) первым тебе напишут. Ведь для вас это не принципиально. Вы просто наслаждаетесь друг другом, задыхаясь от переизбытка чувств. Утопаете в бездне этой незабываемой химии между вами. И знаете, что самое интересное? А то, что даже если мы перестаем общаться с этим человеком-наркотиком, стараемся забыть ту боль, не дай Боже, которую он нам причинил, проклинаем его за все грехи в наш адрес, связь на уровне слияния душ не разрывается. А это означает, что мы либо просто ищем похожих, либо ждем от судьбы подарка – повторного переплетения наших судеб. Случайные смс, звонки, встречи, взгляды. Так ли они случайны, как кажутся на первый взгляд? Зависимость от человека-наркотика неизлечима. Всегда будут рецидивы… Всегда……….
СЕ ЛЯ ВИ .,
07-12-2017 23:20
(ссылка)
отложенная жизнь....
История до слёз, в которой каждый узнает себя…
У мамы в серванте жил хрусталь. Салатницы, фруктовницы, селедочницы. Все громоздкое, непрактичное. И ещё фарфор. Красивый, с переливчатым рисунком цветов и бабочек. Набор из 12 тарелок, чайных пар, и блюд под горячее. Мама покупала его еще в советские времена, и ходила куда-то ночью с номером 28 на руке. Она называла это: «Урвала». Когда у нас бывали гости, я стелила на стол кипенно белую скатерть. Скатерть просила нарядного фарфора.
— Мам, можно?
— Не надо, это для гостей.
— Так у нас же гости!
— Да какие это гости! Соседи да баб Полина…
Я поняла: чтобы фарфор вышел из серванта, надо, чтобы английская королева бросила Лондон и заглянула в спальный район Капотни, в гости к маме. Раньше так было принято: купить и ждать, когда начнется настоящая жизнь. А та, которая уже сегодня — не считается. Что это за жизнь такая? Сплошное преодоление. Мало денег, мало радости, много проблем. Настоящая жизнь начнется потом. Прямо раз — и начнется. И в этот день мы будем есть суп из хрустальной супницы и пить чай из фарфоровых чашек.
Но не сегодня.
Когда мама заболела, она почти не выходила из дома. Передвигалась на инвалидной коляске, ходила с костылями, держась за руку сопровождающего.
— Отвези меня на рынок, — попросила мама однажды.
— А что тебе надо?
Последние годы одежду маме покупала я, и всегда угадывала. Хотя и не очень любила шоппинг для нее: у нас были разные вкусы. И то, что не нравилось мне — наверняка нравилось маме. Поэтому это был такой антишоппинг — надо было выбрать то, что никогда не купила бы себе — и именно эти обновки приводили маму в восторг.
— Мне белье надо новое, я похудела. В итоге мы поехали в магазин. Он был в тц, при входе, на первом этаже. От машины, припаркованной у входа, до магазина мы шли минут сорок. Мама с трудом переставляла больные ноги. Пришли. Выбрали. Примерили.
— Тут очень дорого и нельзя торговаться, — сказала мама. — Пойдем еще куда-то.
— Купи тут, я же плачу, — говорю я. — Это единственный магазин твоей шаговой доступности.
Мама поняла, что я права, не стала спорить. Мама выбрала белье.
— Сколько стоит?
— Не важно, — говорю я.
— Важно. Я должна знать.
Мама фанат контроля. Ей важно, что это она приняла решение о покупке.
— Пять тысяч, — говорит продавец.
— Пять тысяч за трусы?????
— Это комплект из новой коллекции.
— Да какая разница под одеждой!!!! — мама возмущена.
Я изо всех сил подмигиваю продавцу, показываю пантомиму. Мол, соври.
— Ой, — говорит девочка-продавец, глядя на меня. — Я лишний ноль добавила. Пятьсот рублей стоит комплект.
— То-то же! Ему конечно триста рублей красная цена, но мы просто устали… Может, скинете пару сотен?
— Мам, это магазин, — вмешиваюсь я. — Тут фиксированные цены. Это не Черкизон.
Я плачу с карты, чтобы мама не видела купюр. Тут же сминаю чек, чтобы лишний ноль не попал ей на глаза. Забираем покупки. Идем до машины.
— Хороший комплект. Нарядный. Я специально сказала, что не нравится, чтоб интерес не показывать. А вдруг бы скинули нам пару сотен. Никогда не показывай продавцу, что вещь тебе понравилась. Иначе, ты на крючке.
— Хорошо, — говорю я.
— И всегда торгуйся. А вдруг скинут?
— Хорошо.
Я всю жизнь получаю советы, которые неприменимы в моем мире. Я называю их пейджеры. Вроде как они есть, но в век мобильных уже не надо.
Однажды маме позвонили в дверь. Она долго-долго шла к двери. Но за дверью стоял терпеливый и улыбчивый молодой парень. Он продавал набор ножей. Мама его впустила, не задумываясь. Неходячая пенсионерка впустила в квартиру широкоплечего молодого мужика с ножами. Без комментариев. Парень рассказывал маме про сталь, про то, как нож может разрезать носовой платок, подкинутый вверх, на лету.
— А я без мужика живу, в доме никогда нет наточенных ножей, — пожаловалась мама.
Проявила интерес. Хотя сама учила не проявлять. Это было маленькое шоу. В жизни моей мамы было мало шоу. То есть много, но только в телевизоре. А тут — наяву. Парень не продавал ножи. Он продавал шоу. И продал. Парень объявил цену. Обычно этот набор стоит пять тысяч, но сегодня всего 2,5. И еще в подарок кулинарная книга. «Ну надо же! Еще и кулинарная книга!» — подумала мама, ни разу в жизни не готовившая по рецепту: она чувствовала продукт и знала, что и за чем надо добавлять в суп. Мама поняла: ножи надо брать. И взяла.
Пенсия у мамы — 9 тысяч. Если бы она жила одна, то хватало бы на коммуналку и хлеб с молоком. Без лекарств, без одежды, без нижнего белья. И без ножей. Но так как коммуналку, лекарства, продукты и одежду оплачивала я, то мамина пенсия позволяла ей чувствовать себя независимой. На следующий день я приехала в гости. Мама стала хвастаться ножами. Рассказала про платок, который прям на лету можно разрезать. Зачем резать платки налету и вообще зачем резать платки? Я не понимала этой маркетинговой уловки. Я знала, что ей впарили какой-то китайский ширпотреб в нарядном чемоданчике. Но молчала. Мама любит принимать решения и не любит, когда их осуждают.
— Так что же ты спрятала ножи, не положила на кухню?
— С ума сошла? Это на подарок кому-то. Мало ли в больницу загремлю, врачу какому. Или в Собесе, может, кого надо будет за путевку отблагодарить…
Опять на потом. Опять все лучшее — не себе. Кому-то. Кому-то более достойному, кто уже сегодня живет по-настоящему, не ждет.
Мне тоже генетически передался этот нелепый навык: не жить, а ждать. Моей дочке недавно подарили дорогущую куклу. На коробке написано «Принцесса». Кукла и правда в шикарном платье, с короной и волшебной палочкой. Дочке — полтора годика. Остальных своих кукол она возит за волосы по полу, носит за ноги, а любимого пупса как-то чуть не разогрела в микроволновке. Я спрятала новую куклу. Потом как-нибудь, когда доделаем ремонт, дочка подрастет, и наступит настоящая жизнь, я отдам ей Принцессу. Не сегодня.
Но вернемся к маме и ножам. Когда мама заснула, я открыла чемоданчик и взяла первый попавшийся нож. Он был красивый, с голубой нарядной ручкой. Я достала из холодильника кусок твердого сыра, и попыталась отрезать кусочек. Нож остался в сыре, ручка у меня в руке. Такая голубая, нарядная.
— Это даже не пластмасса, — подумала я.
Вымыла нож, починила его, положила обратно в чемодан, закрыла и убрала. Маме ничего, конечно, не сказала. Потом пролистала кулинарную книгу. В ней были перепутаны страницы. Начало рецепта от сладкого пирога — конец от печеночного паштета. Бессовестные люди, обманывающие пенсионеров, как вы живете с такой совестью?
В декабре, перед Новым годом маме резко стало лучше, она повеселела, стала смеяться. Я вдохновилась ее смехом.
На праздник я подарила ей красивую белую блузку с небольшим деликатным вырезом, с резным воротничком и аккуратными пуговками. Мне нравилась эта блузка.
— Спасибо, — сказала мама и убрала ее в шкаф.
— Наденешь ее на новый год?
— Нет, зачем? Заляпаю еще. Я потом, когда поеду куда-нибудь…
Маме она очевидно не понравилась. Она любила яркие цвета, кричащие расцветки. А может наоборот, очень понравилась. Она рассказывала, как в молодости ей хотелось наряжаться. Но ни одежды, ни денег на неё не было. Была одна белая блузка и много шарфиков. Она меняла шарфики, повязывая их каждый раз по-разному, и благодаря этому прослыла модницей на заводе.
К той новогодней блузке я тоже подарила шарфики. Я думала, что подарила маме немного молодости. Но она убрала молодость на потом.
В принципе, все её поколение так поступило. Отложило молодость на старость. На потом. Опять потом. Все лучшее на потом. И даже когда очевидно, что лучшее уже в прошлом, все равно — потом. Синдром отложенной жизни.
Мама умерла внезапно. В начале января. В этот день мы собирались к ней всей семьей. И не успели. Я была оглушена. Растеряна. Никак не могла взять себя в руки. То плакала навзрыд. То была спокойна как танк. Я как бы не успевала осознавать, что происходит вокруг. Я поехала в морг. За свидетельством о смерти. При нем работало ритуальное агентство. Я безучастно тыкала пальцем в какие-то картинки с гробами, атласными подушечками, венками и прочим. Агент что-то складывал на калькуляторе.
— Какой размер у усопшей? — спросил меня агент.
— Пятидесятый. Точнее сверху пятьдесят, из-за большой груди, а снизу …- зачем-то подробно стала отвечать я.
— Это не важно. Вот такой набор одежды у нас есть для нее, в последний путь. Можно даже 52 взять, чтобы свободно ей было. Тут платье, тапочки, белье…
Я поняла, что это мой последний шоппинг для мамы. И заплакала.
— Не нравится ? — агент не правильно трактовал мои слезы: ведь я сидела собранная и спокойная еще минуту назад, а тут истерика. — Но в принципе, она же сверху будет накрыта вот таким атласным покрывалом с вышитой молитвой…
— Пусть будет, я беру.
Я оплатила покупки, которые пригодятся маме в день похорон, и поехала в её опустевший дом. Надо было найти ее записную книжку, и обзвонить друзей, пригласить на похороны и поминки. Я вошла в квартиру и долга молча сидела в ее комнате. Слушала тишину. Мне звонил муж. Он волновался. Но я не могла говорить. Прямо ком в горле. Я полезла в сумку за телефоном, написать ему сообщение, и вдруг совершенно без причин открылась дверь шкафа. Мистика. Я подошла к нему. Там хранилось мамино постельное белье, полотенца, скатерти. Сверху лежал большой пакет с надписью «На смерть». Я открыла его, заглянула внутрь.
Там лежал мой подарок. Белая блузка на новый год. Белые тапочки, похожие на чешки. И комплект белья. Тот самый, за пять тысяч. Я увидела, что на лифчике сохранилась цена. То есть мама все равно узнала, что он стоил так дорого. И отложила его на потом. На лучший день ее настоящей жизни. И вот он, видимо, наступил. Ее лучший день. И началась другая жизнь…
Сейчас я допишу этот пост, умоюсь от слёз и распечатаю дочке Принцессу. Пусть она таскает ее за волосы, испачкает платье, потеряет корону. Зато она успеет. Пожить настоящей жизнью уже сегодня. Настоящая жизнь — та, в которой много радости. Только радость не надо ждать. Ее надо создавать самим. Никаких синдромов отложенной жизни у моих детей не будет. Потому что каждый день их настоящей жизни будет лучшим.
Давайте вместе этому учиться — жить сегодня.
________________________________
Ольга Савельева
У мамы в серванте жил хрусталь. Салатницы, фруктовницы, селедочницы. Все громоздкое, непрактичное. И ещё фарфор. Красивый, с переливчатым рисунком цветов и бабочек. Набор из 12 тарелок, чайных пар, и блюд под горячее. Мама покупала его еще в советские времена, и ходила куда-то ночью с номером 28 на руке. Она называла это: «Урвала». Когда у нас бывали гости, я стелила на стол кипенно белую скатерть. Скатерть просила нарядного фарфора.
— Мам, можно?
— Не надо, это для гостей.
— Так у нас же гости!
— Да какие это гости! Соседи да баб Полина…
Я поняла: чтобы фарфор вышел из серванта, надо, чтобы английская королева бросила Лондон и заглянула в спальный район Капотни, в гости к маме. Раньше так было принято: купить и ждать, когда начнется настоящая жизнь. А та, которая уже сегодня — не считается. Что это за жизнь такая? Сплошное преодоление. Мало денег, мало радости, много проблем. Настоящая жизнь начнется потом. Прямо раз — и начнется. И в этот день мы будем есть суп из хрустальной супницы и пить чай из фарфоровых чашек.
Но не сегодня.
Когда мама заболела, она почти не выходила из дома. Передвигалась на инвалидной коляске, ходила с костылями, держась за руку сопровождающего.
— Отвези меня на рынок, — попросила мама однажды.
— А что тебе надо?
Последние годы одежду маме покупала я, и всегда угадывала. Хотя и не очень любила шоппинг для нее: у нас были разные вкусы. И то, что не нравилось мне — наверняка нравилось маме. Поэтому это был такой антишоппинг — надо было выбрать то, что никогда не купила бы себе — и именно эти обновки приводили маму в восторг.
— Мне белье надо новое, я похудела. В итоге мы поехали в магазин. Он был в тц, при входе, на первом этаже. От машины, припаркованной у входа, до магазина мы шли минут сорок. Мама с трудом переставляла больные ноги. Пришли. Выбрали. Примерили.
— Тут очень дорого и нельзя торговаться, — сказала мама. — Пойдем еще куда-то.
— Купи тут, я же плачу, — говорю я. — Это единственный магазин твоей шаговой доступности.
Мама поняла, что я права, не стала спорить. Мама выбрала белье.
— Сколько стоит?
— Не важно, — говорю я.
— Важно. Я должна знать.
Мама фанат контроля. Ей важно, что это она приняла решение о покупке.
— Пять тысяч, — говорит продавец.
— Пять тысяч за трусы?????
— Это комплект из новой коллекции.
— Да какая разница под одеждой!!!! — мама возмущена.
Я изо всех сил подмигиваю продавцу, показываю пантомиму. Мол, соври.
— Ой, — говорит девочка-продавец, глядя на меня. — Я лишний ноль добавила. Пятьсот рублей стоит комплект.
— То-то же! Ему конечно триста рублей красная цена, но мы просто устали… Может, скинете пару сотен?
— Мам, это магазин, — вмешиваюсь я. — Тут фиксированные цены. Это не Черкизон.
Я плачу с карты, чтобы мама не видела купюр. Тут же сминаю чек, чтобы лишний ноль не попал ей на глаза. Забираем покупки. Идем до машины.
— Хороший комплект. Нарядный. Я специально сказала, что не нравится, чтоб интерес не показывать. А вдруг бы скинули нам пару сотен. Никогда не показывай продавцу, что вещь тебе понравилась. Иначе, ты на крючке.
— Хорошо, — говорю я.
— И всегда торгуйся. А вдруг скинут?
— Хорошо.
Я всю жизнь получаю советы, которые неприменимы в моем мире. Я называю их пейджеры. Вроде как они есть, но в век мобильных уже не надо.
Однажды маме позвонили в дверь. Она долго-долго шла к двери. Но за дверью стоял терпеливый и улыбчивый молодой парень. Он продавал набор ножей. Мама его впустила, не задумываясь. Неходячая пенсионерка впустила в квартиру широкоплечего молодого мужика с ножами. Без комментариев. Парень рассказывал маме про сталь, про то, как нож может разрезать носовой платок, подкинутый вверх, на лету.
— А я без мужика живу, в доме никогда нет наточенных ножей, — пожаловалась мама.
Проявила интерес. Хотя сама учила не проявлять. Это было маленькое шоу. В жизни моей мамы было мало шоу. То есть много, но только в телевизоре. А тут — наяву. Парень не продавал ножи. Он продавал шоу. И продал. Парень объявил цену. Обычно этот набор стоит пять тысяч, но сегодня всего 2,5. И еще в подарок кулинарная книга. «Ну надо же! Еще и кулинарная книга!» — подумала мама, ни разу в жизни не готовившая по рецепту: она чувствовала продукт и знала, что и за чем надо добавлять в суп. Мама поняла: ножи надо брать. И взяла.
Пенсия у мамы — 9 тысяч. Если бы она жила одна, то хватало бы на коммуналку и хлеб с молоком. Без лекарств, без одежды, без нижнего белья. И без ножей. Но так как коммуналку, лекарства, продукты и одежду оплачивала я, то мамина пенсия позволяла ей чувствовать себя независимой. На следующий день я приехала в гости. Мама стала хвастаться ножами. Рассказала про платок, который прям на лету можно разрезать. Зачем резать платки налету и вообще зачем резать платки? Я не понимала этой маркетинговой уловки. Я знала, что ей впарили какой-то китайский ширпотреб в нарядном чемоданчике. Но молчала. Мама любит принимать решения и не любит, когда их осуждают.
— Так что же ты спрятала ножи, не положила на кухню?
— С ума сошла? Это на подарок кому-то. Мало ли в больницу загремлю, врачу какому. Или в Собесе, может, кого надо будет за путевку отблагодарить…
Опять на потом. Опять все лучшее — не себе. Кому-то. Кому-то более достойному, кто уже сегодня живет по-настоящему, не ждет.
Мне тоже генетически передался этот нелепый навык: не жить, а ждать. Моей дочке недавно подарили дорогущую куклу. На коробке написано «Принцесса». Кукла и правда в шикарном платье, с короной и волшебной палочкой. Дочке — полтора годика. Остальных своих кукол она возит за волосы по полу, носит за ноги, а любимого пупса как-то чуть не разогрела в микроволновке. Я спрятала новую куклу. Потом как-нибудь, когда доделаем ремонт, дочка подрастет, и наступит настоящая жизнь, я отдам ей Принцессу. Не сегодня.
Но вернемся к маме и ножам. Когда мама заснула, я открыла чемоданчик и взяла первый попавшийся нож. Он был красивый, с голубой нарядной ручкой. Я достала из холодильника кусок твердого сыра, и попыталась отрезать кусочек. Нож остался в сыре, ручка у меня в руке. Такая голубая, нарядная.
— Это даже не пластмасса, — подумала я.
Вымыла нож, починила его, положила обратно в чемодан, закрыла и убрала. Маме ничего, конечно, не сказала. Потом пролистала кулинарную книгу. В ней были перепутаны страницы. Начало рецепта от сладкого пирога — конец от печеночного паштета. Бессовестные люди, обманывающие пенсионеров, как вы живете с такой совестью?
В декабре, перед Новым годом маме резко стало лучше, она повеселела, стала смеяться. Я вдохновилась ее смехом.
На праздник я подарила ей красивую белую блузку с небольшим деликатным вырезом, с резным воротничком и аккуратными пуговками. Мне нравилась эта блузка.
— Спасибо, — сказала мама и убрала ее в шкаф.
— Наденешь ее на новый год?
— Нет, зачем? Заляпаю еще. Я потом, когда поеду куда-нибудь…
Маме она очевидно не понравилась. Она любила яркие цвета, кричащие расцветки. А может наоборот, очень понравилась. Она рассказывала, как в молодости ей хотелось наряжаться. Но ни одежды, ни денег на неё не было. Была одна белая блузка и много шарфиков. Она меняла шарфики, повязывая их каждый раз по-разному, и благодаря этому прослыла модницей на заводе.
К той новогодней блузке я тоже подарила шарфики. Я думала, что подарила маме немного молодости. Но она убрала молодость на потом.
В принципе, все её поколение так поступило. Отложило молодость на старость. На потом. Опять потом. Все лучшее на потом. И даже когда очевидно, что лучшее уже в прошлом, все равно — потом. Синдром отложенной жизни.
Мама умерла внезапно. В начале января. В этот день мы собирались к ней всей семьей. И не успели. Я была оглушена. Растеряна. Никак не могла взять себя в руки. То плакала навзрыд. То была спокойна как танк. Я как бы не успевала осознавать, что происходит вокруг. Я поехала в морг. За свидетельством о смерти. При нем работало ритуальное агентство. Я безучастно тыкала пальцем в какие-то картинки с гробами, атласными подушечками, венками и прочим. Агент что-то складывал на калькуляторе.
— Какой размер у усопшей? — спросил меня агент.
— Пятидесятый. Точнее сверху пятьдесят, из-за большой груди, а снизу …- зачем-то подробно стала отвечать я.
— Это не важно. Вот такой набор одежды у нас есть для нее, в последний путь. Можно даже 52 взять, чтобы свободно ей было. Тут платье, тапочки, белье…
Я поняла, что это мой последний шоппинг для мамы. И заплакала.
— Не нравится ? — агент не правильно трактовал мои слезы: ведь я сидела собранная и спокойная еще минуту назад, а тут истерика. — Но в принципе, она же сверху будет накрыта вот таким атласным покрывалом с вышитой молитвой…
— Пусть будет, я беру.
Я оплатила покупки, которые пригодятся маме в день похорон, и поехала в её опустевший дом. Надо было найти ее записную книжку, и обзвонить друзей, пригласить на похороны и поминки. Я вошла в квартиру и долга молча сидела в ее комнате. Слушала тишину. Мне звонил муж. Он волновался. Но я не могла говорить. Прямо ком в горле. Я полезла в сумку за телефоном, написать ему сообщение, и вдруг совершенно без причин открылась дверь шкафа. Мистика. Я подошла к нему. Там хранилось мамино постельное белье, полотенца, скатерти. Сверху лежал большой пакет с надписью «На смерть». Я открыла его, заглянула внутрь.
Там лежал мой подарок. Белая блузка на новый год. Белые тапочки, похожие на чешки. И комплект белья. Тот самый, за пять тысяч. Я увидела, что на лифчике сохранилась цена. То есть мама все равно узнала, что он стоил так дорого. И отложила его на потом. На лучший день ее настоящей жизни. И вот он, видимо, наступил. Ее лучший день. И началась другая жизнь…
Сейчас я допишу этот пост, умоюсь от слёз и распечатаю дочке Принцессу. Пусть она таскает ее за волосы, испачкает платье, потеряет корону. Зато она успеет. Пожить настоящей жизнью уже сегодня. Настоящая жизнь — та, в которой много радости. Только радость не надо ждать. Ее надо создавать самим. Никаких синдромов отложенной жизни у моих детей не будет. Потому что каждый день их настоящей жизни будет лучшим.
Давайте вместе этому учиться — жить сегодня.
________________________________
Ольга Савельева
Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
Видели мало, чуть больше читали,
И отчего-то так сильно устали.
Мы торопились, но время теряли;
К счастью стремились, но много страдали.
Правду искали, в себе сомневаясь;
Праздника ждали, тоске отдаваясь.
Часто мы были собой недовольны:
То возносились, то падали больно.
Многого слишком мы в жизни боялись,
Редко судьбе мы своей доверялись.
Нам всё хотелось понять и освоить,
Всё полюбовно и мудро устроить.
Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
© Copyright: Ирина Шевкуненко
Мало смеялись, мало любили.
Видели мало, чуть больше читали,
И отчего-то так сильно устали.
Мы торопились, но время теряли;
К счастью стремились, но много страдали.
Правду искали, в себе сомневаясь;
Праздника ждали, тоске отдаваясь.
Часто мы были собой недовольны:
То возносились, то падали больно.
Многого слишком мы в жизни боялись,
Редко судьбе мы своей доверялись.
Нам всё хотелось понять и освоить,
Всё полюбовно и мудро устроить.
Годы проходят - а мы и не жили:
Мало смеялись, мало любили.
© Copyright: Ирина Шевкуненко
СЕ ЛЯ ВИ .,
05-09-2019 21:00
(ссылка)
под музыку дождя...
Начало осени. Любимое неназванное время года...вне страниц календаря... "Золото с шоколадом".
Маленький глоток остывающего солнца из сине-молочной чашки.С пеной облаков и безумной, неудержимой жаждой... Жаждой цвета, вкуса, запаха... мира вокруг.
С желанием поглубже вдохнуть... и дышать чаще. Улыбки - солнечные, губы - алые... настолько,насколько может быть алым этот цвет.
Всё вокруг яркое, сочное.И эти безумно короткие лёгкие свитера, шёлковые шарфы и поцелуи, цвета "Бордо".
И ветер, особенный, холодно-нежный.И солнце - всё реже обжигающее, красное, рыжее.
Всё это вертится в парочке листьев отрывного календаря.
И если повезёт, затягивается на пару недель.
И сердце боится не успеть. Бьётся в золотой лихорадке.
Бежит по приискам городских площадей, пьющих глаз,маленьких уютных парков и влюблённых кафе.
Заметив которые, не возможно пройти мимо.
Их аромат буквально сшибает с ног... И невольно замедляешь шаг,дыхание... Это, как влюблённость, как первый осенний поцелуй...
И сердце спотыкается, замирает.Лето даёт последний шанс.
Улыбнувшись. Уронив короткое "Не упусти!"..............
Маленький глоток остывающего солнца из сине-молочной чашки.С пеной облаков и безумной, неудержимой жаждой... Жаждой цвета, вкуса, запаха... мира вокруг.
С желанием поглубже вдохнуть... и дышать чаще. Улыбки - солнечные, губы - алые... настолько,насколько может быть алым этот цвет.
Всё вокруг яркое, сочное.И эти безумно короткие лёгкие свитера, шёлковые шарфы и поцелуи, цвета "Бордо".
И ветер, особенный, холодно-нежный.И солнце - всё реже обжигающее, красное, рыжее.
Всё это вертится в парочке листьев отрывного календаря.
И если повезёт, затягивается на пару недель.
И сердце боится не успеть. Бьётся в золотой лихорадке.
Бежит по приискам городских площадей, пьющих глаз,маленьких уютных парков и влюблённых кафе.
Заметив которые, не возможно пройти мимо.
Их аромат буквально сшибает с ног... И невольно замедляешь шаг,дыхание... Это, как влюблённость, как первый осенний поцелуй...
И сердце спотыкается, замирает.Лето даёт последний шанс.
Улыбнувшись. Уронив короткое "Не упусти!"..............
Я люблю, когда город, уставший от дел,
Засыпает под шёпот опавшей листвы,
Когда ветер, который деревья раздел,
Отмывает дождём серый плащ пустоты.
Когда сумерки с небом, сливаясь в мазок,
Прячут звёзды, давая и им отдохнуть,
Когда лето уходит в положенный срок,
Не пытаясь надеждой людей обмануть.
И на мокром асфальте почти как в стекле
Отражаются жёлтым пятном фонари,
Чья-то тень промелькнёт в полусонном окне,
И покажется вдруг, что она – это ты…
Не привыкнув к перчаткам, плащам и зонтам,
Все спешат по домам, сокращая свой путь,
Чтоб согреться, прижавшись губами к губам,
И постель расстелить, и, обнявшись, уснуть.
А потом из-за шторы на цыпочках сны
Выйдут в тёмную комнату в скрип половиц,
И покажется снова, что где-то здесь ты
Среди, днём промелькнувших на улице, лиц...
Будет осень бродить по притихшим дворам,
Будет царствовать пасмурно до ноября,
Я люблю тосковать по тебе и снегам
Под негромкую музыку капель дождя…
Безымянная Тетрадь
СЕ ЛЯ ВИ .,
24-08-2019 22:27
(ссылка)
осени приЧУДЫ
Всегда, когда наступает осень, меня охватывает особое состояние…
Это пора, когда ветер гоняет листья, будто с перезвоном, в странном ожидании…
Опустошенность в мыслях, пусто в душе, подступает горечь, я теряюсь в это время в мыслях, теряюсь в смятении темной ночи…
Осень окутывает своим очарованием, одевается в свой любимый аромат,
она красива даже своим увяданием, никто не предъявит ей свой компромат….
Долгими вечерами шепчет осень свои излюбленные слова, с ветром и листьями эти слова уносит, смывает дождь…
Осень шепчет поздними вечерами тишиной тусклого недолговечного огня, туманом тёмных улиц, воспоминаниями пожелтевших страниц….
Это пора, когда ветер гоняет листья, будто с перезвоном, в странном ожидании…
Опустошенность в мыслях, пусто в душе, подступает горечь, я теряюсь в это время в мыслях, теряюсь в смятении темной ночи…
Осень окутывает своим очарованием, одевается в свой любимый аромат,
она красива даже своим увяданием, никто не предъявит ей свой компромат….
Долгими вечерами шепчет осень свои излюбленные слова, с ветром и листьями эти слова уносит, смывает дождь…
Осень шепчет поздними вечерами тишиной тусклого недолговечного огня, туманом тёмных улиц, воспоминаниями пожелтевших страниц….
Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Злой ветер-повеса сорвал твой красивый наряд.
Чуть-чуть поиграл, а потом надоела... и бросил,
Оставил рыдать в мутно-серых стенах октября.
Опять провода разрезают бездонное небо -
Сквозь чёрную сетку так больно и трудно дышать...
С последними листьями - запахи первого снега...
С последними птицами - стоны метелей в ушах...
Прохожие бесятся, слёзы твои проклиная...
Зонтов разномастьем себя оградили... и пусть...
Ты так же, как я, в этом городе просто чужая...
Без права на выбор на плаху твой вымощен путь.
Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Ты скоро исчезнешь... Никто не придёт проводить...
Ты скоро исчезнешь... И вряд ли хоть кто-нибудь спросит:
А где же дожди?.. Где печально-косые дожди?..
Татьяна Мехнина-Ван Инг
Злой ветер-повеса сорвал твой красивый наряд.
Чуть-чуть поиграл, а потом надоела... и бросил,
Оставил рыдать в мутно-серых стенах октября.
Опять провода разрезают бездонное небо -
Сквозь чёрную сетку так больно и трудно дышать...
С последними листьями - запахи первого снега...
С последними птицами - стоны метелей в ушах...
Прохожие бесятся, слёзы твои проклиная...
Зонтов разномастьем себя оградили... и пусть...
Ты так же, как я, в этом городе просто чужая...
Без права на выбор на плаху твой вымощен путь.
Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Ты скоро исчезнешь... Никто не придёт проводить...
Ты скоро исчезнешь... И вряд ли хоть кто-нибудь спросит:
А где же дожди?.. Где печально-косые дожди?..
Татьяна Мехнина-Ван Инг
Ты меня не буди осень ливнями
Дай поспать в твоем томном плену,
Золотыми согрей меня крыльями
Я в опавшей листве утону.
Дай поспать в твоем томном плену,
Золотыми согрей меня крыльями
Я в опавшей листве утону.
СЕ ЛЯ ВИ .,
24-08-2019 22:24
(ссылка)
ностальгия - трепетная нить....
Не надо жалеть о прошлом. Но… порой бывает ностальгия…
И я живу настоящим, и ценю все, что имею — и не закрываюсь от будущего. Но бывают дни, когда хочется открыть дверь в прошлое и глянуть хоть одним глазком на себя «ту», «другую»… и побыть вновь всего несколько мгновений… а потом вернуться в «сегодня» и улыбнуться, и расправив плечи идти вперед забыв о прошлом… забыв лишь до того момента, пока оно вновь не постучится в закрытую (но ведь не наглухо) дверь…
И я живу настоящим, и ценю все, что имею — и не закрываюсь от будущего. Но бывают дни, когда хочется открыть дверь в прошлое и глянуть хоть одним глазком на себя «ту», «другую»… и побыть вновь всего несколько мгновений… а потом вернуться в «сегодня» и улыбнуться, и расправив плечи идти вперед забыв о прошлом… забыв лишь до того момента, пока оно вновь не постучится в закрытую (но ведь не наглухо) дверь…
Как хочется назад, в двадцатый век…
А может, просто в юность возвратиться.
Листать потертых томиков страницы
В уютной тишине библиотек.
Горбушку хлеба с сахаром жевать.
Варить джинсу. Врубать погромче песни
Высоцкого, Кино, Битлов и Пресли.
В чужих садах черешни воровать.
Счастливые мгновения копить,
Подклеивая карточки в альбомы.
Припомнив всех друзей, родных, знакомых,
Открыток и конвертов накупить.
Растить на подоконнике герань.
Подкармливать бездомную дворняжку.
Гадать о тайных чувствах на ромашке.
Петь песни под гитару у костра.
Опять учиться просто, мудро жить,
Читая Анну, Юлию, Марину.
И приглашать друзей на чай с малиной,
И к лету платья ситцевые шить.
Но нет ни магазинов, ни аптек,
Где средство от тоски моей хранится.
Хотя бы на день в юность возвратиться…
Как хочется назад, в двадцатый век.
Copyright: Оксана Усова-Бойко
А может, просто в юность возвратиться.
Листать потертых томиков страницы
В уютной тишине библиотек.
Горбушку хлеба с сахаром жевать.
Варить джинсу. Врубать погромче песни
Высоцкого, Кино, Битлов и Пресли.
В чужих садах черешни воровать.
Счастливые мгновения копить,
Подклеивая карточки в альбомы.
Припомнив всех друзей, родных, знакомых,
Открыток и конвертов накупить.
Растить на подоконнике герань.
Подкармливать бездомную дворняжку.
Гадать о тайных чувствах на ромашке.
Петь песни под гитару у костра.
Опять учиться просто, мудро жить,
Читая Анну, Юлию, Марину.
И приглашать друзей на чай с малиной,
И к лету платья ситцевые шить.
Но нет ни магазинов, ни аптек,
Где средство от тоски моей хранится.
Хотя бы на день в юность возвратиться…
Как хочется назад, в двадцатый век.
Copyright: Оксана Усова-Бойко
Крушатся секунды, канут в никуда,
Прошлое останется прошлым навсегда…
Снова будет утро, солнце улыбнется,
Только то, что было, больше не вернется…
Прошлое останется прошлым навсегда…
Снова будет утро, солнце улыбнется,
Только то, что было, больше не вернется…
СЕ ЛЯ ВИ .,
06-11-2017 19:15
(ссылка)
Осень - время возвращаться....
В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето - это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень - время возвращаться.
___________________________________
Аль Квотион
___________________________________
Аль Квотион
Умейте радоваться дням,
В слезах дождя, в накрапах солнца...
Ведь день прошедший - не вернётся,
И повезло сегодня вам
В том, что вы были в этом дне,
Смеялись, плакали, дружили...
И даже в том, что просто жили,
Не веря в радости извне...
Умейте радоваться им -
Тем дням, что нам даются свыше..
Их набело не перепишешь,
Ведь каждый день - неповторим.
_______________________
Елена Дьяченко
СЕ ЛЯ ВИ .,
15-11-2017 18:52
(ссылка)
ты на грусть мою похожа..осень...
Утро осеннего дня... За окном, как и ночью, — огни, огни, реклама. Огромный город и пригороды не спят — как определить, «уже не спят» или «еще не спят»? Народ торопится на работу, штурмует автобусы и маршрутки, поток людей течет в метро — это утром. А вечером — та же картина: люди спешат с работы домой в темноте среди ярких огней большого города. Порой так страстно и жадно ждешь утренней зари. Но все какие-то сумерки — осень, осень с дождями и туманами. А так нужен, физически нужен рассвет. Хоть какое-то окно, хоть какая-то передышка. Сумерки лишают воли и сил. В сумерках клонит ко сну, но спать нельзя. Нельзя же все время спать — из мрака ночи — в сумерки дня — и опять во мрак ночи! Вставать на работу и мчаться домой с работы во тьме при ярком электрическом свете, в потоке машин, в нескончаемой пробке, под грохот поездов метро, под гудки электричек на подмосковных перронах…Светлого времени суток совсем мало. Осенний туман и дождь за окном. Даже в полдень мы включаем лампу, чтобы почитать что-то на досуге. Что-то интересное почитать — про жизнь, про страсть, про любовь, про одиночество, про быт, про связь времен и про борьбу света с тьмой. Какую-нибудь интересную, захватывающую историю, полную тайн, интриг, неожиданных поворотов сюжета. Такие истории из книг спасают от одиночества и тоски. И повседневные дела и заботы тоже вроде как спасают. Но порой мы садимся у окна, устав от окружающей нас темноты, и смотрим — туда, вдаль... Когда первые лучи окрасят облака в золотисто-розовый цвет. Нежная заря — Аврора — улыбнется нам с прокисших осенних небес. И вся эта невозможная хмарь, сумеречная жуть будет сметена свежим утренним ветром. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что это произойдет. Время в принципе ведь ничего не значит. Это просто иллюзия. У нас ведь у каждого свои собственные биологические часы внутри. И это — благо. Это наша индивидуальность. Это наша личная внутренняя свобода. Свобода, о которой мы все так мечтаем, хотя порой и не признаемся в этом сами себе. И не говорим этого вслух. У времени ведь нет границ. И обозначить его «летним» или «зимним» можно лишь условно. Все равно ведь рассветет. И солнце покажется из-за туч. И Аврора — заря — нежная и яркая, всегда новая, как в первый день творения, нам всем улыбнется...
09:24
00:00
СЕ ЛЯ ВИ .,
12-06-2019 09:32
(ссылка)
неЛЕТНЕЕ лето
На календаре июнь. И-ю-нь. Ле-то. А в душе нет этого ощущения. И осознания лета пока тоже нет, хотя прошла уже целая неделя его. Понять бы, с чем это связано. Может, это из-за происходящего за окном. Ведь нежаркие тринадцать градусов с пронизывающим ветром и крупными каплями дождя, бьющими в лицо, несмотря на наличие зонта, никак не могут называться таким солнечным временем года.
Хочется солнечных лучей, щекочущих ресницы, которые разбудили бы с утра, несмотря на задёрнутые шторы, как бы говоря: «Просыпайся, соня, несмотря на продолжительный световой день, надо много успеть, а главное — поймать ощущение, что каждая минута жизни — праздник!» Несмотря ни на что и вопреки.
Мы этого часто не ценим, не замечаем. Идём как заведённые по однажды определённому пути, и даже не задумываемся, а надо ли нам оно. Потому что привыкли жить «в толпе» с формулировкой «так надо». И даже если порой хочется неординарных перемен, мы себя убеждаем, что это ненормально. И ищем причины неудач не в себе, не в своих желаниях и стремлениях, а в чём угодно - да хоть бы и в погоде. Почему бы не побрюзжать, если все вокруг только этим и занимаются.
А разгадка проста. Сколько бы ни было лет, никогда не нужно отчаиваться и сетовать, как всё плохо, что жизнь - застоявшееся болото. Мы сами, и никто иной - художники своей жизни. Очень важно понимать, что каждый день жизни, каждое мгновение - неповторимо. Их невозможно прожить снова. И нельзя повернуть время вспять.
Хмурое небо невозможно закрыть зонтами. И нет необходимости делать это. Даже если жизнь - сплошной дождь, надо не пытаться спрятаться от него - всё равно не получится, а лучше попытаться научиться танцевать под ним. Босиком по лужам. С пониманием, что после затяжных дождей есть шанс полюбоваться радугой.
Нет, всё же точно знаю, что моё ощущение «не лета» с погодой совсем не связано. На самом деле, я люблю дождь, люблю «случайно» не захватить с собой зонт, даже зная прогноз. Моё ощущение связано с тем, что для меня практически все времена года слились в одно. Перестала замечать жизнь. Перестала мечтать. Сочла это непродуктивным. Надо срочно возвращать себе веру в чудеса. Они ведь бывают, я это знаю точно. Просто, погружённые в себя, мы часто проходим мимо них. Мне, как Карлсону, срочно нужна «заправка», но не вареньем, а мечтами.
Причём, «мечтать» и «ставить цели-достигать их» - разные понятия.
Мне срочно нужно переключиться из режима «повседневность» в режим «чудесность». Я буду стараться. Осознание проблемы — треть решения. Если человек перестаёт мечтать — жизнь его останавливается. И неважно, какой возраст значится в паспорте. Он никак не связан с ощущением лета, радугой в сердце и умением мечтать.
С чего начать? Прежде всего наверное составить список. Список самых невероятных на первый взгляд желаний, которые всё же имеют шанс сбыться, пусть и не сразу. И во что бы то ни стало, сохранять в сердце позитив и веру в лучшее, видеть жизнь в красках, а не монохромно, несмотря на все людские мнения и камни преткновения. И тогда сердце просто обречено всегда жить в режиме вечного лета...
© Copyright: Виктория Золотая
Мне, пожалуйста, чашечку лета,
Если можно - то самого тёплого,
С согревающим солнечным светом,
С ароматом душистой черёмухи,
С облаками из сахарной ваты,
(Облака просто так - для радости).
С кориандром и перечной мятой,
Что на даче растут у бабушки.
С небесами лазурного цвета,
Чтоб забыть про февральскую стужу,
И добавьте немножко детства,
Мне сейчас это очень нужно,
А ещё разноцветных бабочек,
И лиловых цветков шалфея...
Мне бы лета, хотя бы чашечку,
И, пожалуйста, поскорее.
© Copyright: Алеся Синеглазая
Хочется солнечных лучей, щекочущих ресницы, которые разбудили бы с утра, несмотря на задёрнутые шторы, как бы говоря: «Просыпайся, соня, несмотря на продолжительный световой день, надо много успеть, а главное — поймать ощущение, что каждая минута жизни — праздник!» Несмотря ни на что и вопреки.
Мы этого часто не ценим, не замечаем. Идём как заведённые по однажды определённому пути, и даже не задумываемся, а надо ли нам оно. Потому что привыкли жить «в толпе» с формулировкой «так надо». И даже если порой хочется неординарных перемен, мы себя убеждаем, что это ненормально. И ищем причины неудач не в себе, не в своих желаниях и стремлениях, а в чём угодно - да хоть бы и в погоде. Почему бы не побрюзжать, если все вокруг только этим и занимаются.
А разгадка проста. Сколько бы ни было лет, никогда не нужно отчаиваться и сетовать, как всё плохо, что жизнь - застоявшееся болото. Мы сами, и никто иной - художники своей жизни. Очень важно понимать, что каждый день жизни, каждое мгновение - неповторимо. Их невозможно прожить снова. И нельзя повернуть время вспять.
Хмурое небо невозможно закрыть зонтами. И нет необходимости делать это. Даже если жизнь - сплошной дождь, надо не пытаться спрятаться от него - всё равно не получится, а лучше попытаться научиться танцевать под ним. Босиком по лужам. С пониманием, что после затяжных дождей есть шанс полюбоваться радугой.
Нет, всё же точно знаю, что моё ощущение «не лета» с погодой совсем не связано. На самом деле, я люблю дождь, люблю «случайно» не захватить с собой зонт, даже зная прогноз. Моё ощущение связано с тем, что для меня практически все времена года слились в одно. Перестала замечать жизнь. Перестала мечтать. Сочла это непродуктивным. Надо срочно возвращать себе веру в чудеса. Они ведь бывают, я это знаю точно. Просто, погружённые в себя, мы часто проходим мимо них. Мне, как Карлсону, срочно нужна «заправка», но не вареньем, а мечтами.
Причём, «мечтать» и «ставить цели-достигать их» - разные понятия.
Мне срочно нужно переключиться из режима «повседневность» в режим «чудесность». Я буду стараться. Осознание проблемы — треть решения. Если человек перестаёт мечтать — жизнь его останавливается. И неважно, какой возраст значится в паспорте. Он никак не связан с ощущением лета, радугой в сердце и умением мечтать.
С чего начать? Прежде всего наверное составить список. Список самых невероятных на первый взгляд желаний, которые всё же имеют шанс сбыться, пусть и не сразу. И во что бы то ни стало, сохранять в сердце позитив и веру в лучшее, видеть жизнь в красках, а не монохромно, несмотря на все людские мнения и камни преткновения. И тогда сердце просто обречено всегда жить в режиме вечного лета...
© Copyright: Виктория Золотая
Мне, пожалуйста, чашечку лета,
Если можно - то самого тёплого,
С согревающим солнечным светом,
С ароматом душистой черёмухи,
С облаками из сахарной ваты,
(Облака просто так - для радости).
С кориандром и перечной мятой,
Что на даче растут у бабушки.
С небесами лазурного цвета,
Чтоб забыть про февральскую стужу,
И добавьте немножко детства,
Мне сейчас это очень нужно,
А ещё разноцветных бабочек,
И лиловых цветков шалфея...
Мне бы лета, хотя бы чашечку,
И, пожалуйста, поскорее.
© Copyright: Алеся Синеглазая
В этой группе, возможно, есть записи, доступные только её участникам.
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу
Чтобы их читать, Вам нужно вступить в группу