Откройте свой Мир!

Время как сквозь пальцы песок... Чем больше сжимаешь ладонь, тем быстрее оно, песчинка за песчинкой развеивается по ветру. Мы пытаемся остановить его, пытаемся удержать, оставить все как есть, крепко-крепко сжать в кулак те малости, которые у нас есть. Боимся отпустить, боимся потерять, боимся проиграть. Мы держим в руках чужие руки, чужие судьбы, бережем трепетно то, что нам кажется чувствами…
Месяц за месяцем, год за годом, мы будем убеждать себя, что это все конечно же судьба, что стоит только ждать, терпеливо ждать счастья… Мы не заметим, как жизнь пролетит мимо. Мы утопим ее в повседневных заботах и равнодушных объятиях. А что потом? Потом ничего не будет. Кроме воспоминаний об ушедшем времени, но они как старые фотографии, ничего не изменят. Сделают только больно.
Никто и никогда не оценит жертву, сколь велика она бы не была. И пока мы так «хранили песок - тратили время», его не осталось нисколечко. А ведь могли брать, строить замки из новых возможностей… Не для того, кого так старались удержать напрасно, а для себя…
Надо отпускать без сожаления, любить без обладания, жить не впустую...



Научись отпускать людей, –
Кто решил от тебя уйти,
Кто был в списке твоих друзей,
Кто тебе помогал в пути.

Кто любимым когда-то был,
Или даже остался им.
Кто так страстно тебя любил,
А теперь стал совсем чужим.

И, не значит, что он плохой,
Значит, просто закончен бал.
Просто так решено судьбой
В этой жизни кривых зеркал.

Отпусти, пусть уходит вдаль,
Даже если тоска сильней.
Пусть отпустит тебя печаль, –
Научись отпускать людей...

© Copyright: Лидия Салыч Ткаченко

"Нет выше музыки, чем тишина… Это действительно удивительная музыка, поклонником которой является далеко не каждый из нас… Но тот, кого вдохновляет птичий полет, кто уважает вдумчивых стариков, кто умеет разговаривать без слов с самим собой – по истине, счастливый человек…"

Я люблю уединение, а не одиночество. Это разные вещи. В моем понимании - уединение - это пребывание в каком-либо тихом уютном месте вдали от окружающего мира и общества, когда душу наполняет радость от того, что ее никто не тревожит...

Тишина – это юношеская скромность, уместная ирония над собой, старый пруд, ноябрьское утро, сон малыша, спокойная улыбка беременной женщины. Вальс неугомонных бабочек. Первый в жизни рисунок каждого из нас. Догорающие свечи, тротуары золотой осени. Морская гладь, украшенная вечерним светом лунной дорожки.

И тихонечко убегая от себя ежедневно, мы вновь приходим к себе каждую ночь. Мудрое одиночество поправляет нам волосы, дарит уединение и учит полуулыбкам, переставая быть просто лицом. Тишина вздыхает над мечтами юности, вспоминает поездки молодости, перечитывает родительские напутствия, хранит старые письма. Тишина, словно вода, в которой живет наше с вами отражение, наша исповедь перед самими собой. Это стены монашеской кельи, утренние молитвы. Крещение родившегося младенца. Венчание у алтаря. Тишина – это самая откровенная искренность для человеческих монологов в пустой комнате...

Чужая судьба, чужая жизнь, в которой не было меня….
Ты был счастлив, встречая зори и рассвет, дожди, туманы и снега,...и неба синь.
И вдруг один...с тоскою смотришь вдаль за горизонт…Боль твоя... мне больнее... моей собственной…
Помогу раскрасить жизнь яркой радугой...вместе с осенью.
Где ты, там я...Где я, там ты...Дорога в рассвет...
Есть лишь вопрос. Молчит ответ...........................

В объятьях осени продрогли мы немного
И чай горячий был ни капельки не лишним,
И вкус варенья открывал нам в рай дорогу,
Варенья сладкого со вкусом дикой вишни.

Года промчались... Дней осенних вереницы
Поземку в душу посылали даже летом,
А крик озябшей, одинокой, дикой птицы
Был вдохновением в рождении сонета...

Года уплыли, но ты, кажется, уверен,
Что, то варенье, для тебя еще храню я.
Прости, но в хламе лет рецепт давно утерян...
Рецепт варенья с горьким вкусом поцелуя...

Мария Иванова

Всегда, когда наступает осень, меня охватывает особое состояние…
Это пора, когда ветер гоняет листья, будто с перезвоном, в странном ожидании…
Опустошенность в мыслях, пусто в душе, подступает горечь, я теряюсь в это время в мыслях, теряюсь в смятении темной ночи…
Осень окутывает своим очарованием, одевается в свой любимый аромат,
она красива даже своим увяданием, никто не предъявит ей свой компромат….
Долгими вечерами шепчет осень свои излюбленные слова, с ветром и листьями эти слова уносит, смывает дождь…
Осень шепчет поздними вечерами тишиной тусклого недолговечного огня, туманом тёмных улиц, воспоминаниями пожелтевших страниц….

Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Злой ветер-повеса сорвал твой красивый наряд.
Чуть-чуть поиграл, а потом надоела... и бросил,
Оставил рыдать в мутно-серых стенах октября.

Опять провода разрезают бездонное небо -
Сквозь чёрную сетку так больно и трудно дышать...
С последними листьями - запахи первого снега...
С последними птицами - стоны метелей в ушах...

Прохожие бесятся, слёзы твои проклиная...
Зонтов разномастьем себя оградили... и пусть...
Ты так же, как я, в этом городе просто чужая...
Без права на выбор на плаху твой вымощен путь.

Опять ты в слезах, моя бедная девочка осень...
Ты скоро исчезнешь... Никто не придёт проводить...
Ты скоро исчезнешь... И вряд ли хоть кто-нибудь спросит:
А где же дожди?.. Где печально-косые дожди?..

Татьяна Мехнина-Ван Инг

И вновь дежавю... Или жила там в прошлой жизни...
Иначе чем объяснить щемящую тоску по безвозвратно ушедшему...
По доброте, открытости, по таким тёплым, душевным старым дворикам?...
Они ЖИВЫЕ, не кажется Вам?

Картинка старого двора:
Окно, распахнутое настежь,
Здесь всё - и радость, и ненастье,
И песни - росчерком пера.

В тени огромных тополей,
В скрипении подъездной двери
Дни детства - сказки и поверья -
Одни из самых светлых дней.

Здесь двадцать лет моей судьбы,
Здесь двадцать зим моих мечтаний,
Пролившихся в тетрадь стихами,
Пройдя сквозь стёртые лады.

Картинка старого двора:
Хрущёвская пятиэтажка,
И так всё нужно, так всё важно,
Когда с собой зовут ветра!

Когда ненастная пора
Тоскою нам сердца терзает,
Теплом своим благословляет
Картинка старого двора...
________________________
Борис Бляхман

В памяти снова старый наш двор - тени размыты.
Краски осенние смешаны в яркой палитре.
Сыплют листвою - тогда они были большие -
Вязы и клены и будят в душе ностальгию.
Закуролесила память, припомнилась юность.
Рам переплеты, и ты, словно мне улыбнулась,
Ветер полощет белье под окном на веревке.
С девочкой парень в обнимку. Какой-то неловкий.
Старый наш дворик. Он словно становится ближе.
Я через годы, как через стекло, его вижу,
Через мечты, и осколки разбитых иллюзий
Вижу себя молодым, напевающим блюзы...
_____________________
Алиса Борисова

Старый двор. Сиреневая улица.
Вот и я. Соскучилась, иду.
Серый дом. Состарился, ссутулился.
Только вишня так же вся в цвету.

Захватило дух от ветра вешнего,
Что-то больно стронулось в душе…
Непривычно плотно занавешены
Два окна на третьем этаже.

Чёрный пёс из-под скамьи не подал голоса,
Он со мною тоже не знаком.
У подъезда не с кем поздороваться,
Дверь закрыта кодовым замком.

Здесь когда-то до утра сидели мы
И от слов негромких стыла кровь.
Эта лавочка и этот куст сиреневый
Знали всё на свете про любовь.

Где-то пахнет мёдом. Плакать хочется.
Хоть для грусти, вроде, нет причин.
Здесь качели были, здесь песочница.
А теперь стоянка для машин.

Зашумит сирень, в асфальт обутая.
Вишня тронет веткой за плечо,
На ухо шепнёт мне тихо: “Глупая,
Нет здесь больше детства твоего”
_______________________
Ольга Кашенкова