Откройте свой Мир!

Просьба максимального репоста!!!!

"ПРОБЛЕМА АДАПТАЦИИ ЧЕЛОВЕКА,
ВНЕЗАПНО СТАВШЕГО ИНВАЛИДОМ"
"Проблемы адаптации (психологической, физической, социальной) инвалида-спинальника от первого лица"

По ссылке моя (Миши Мазеля) небольшая книга в формате ПДФ.
https://www.okenami.com/ada...

Дорогие друзья!

Хочу обратиться к вам с просьбой. Я редко прошу, практически никогда, если только подсобить чисто технически, когда банально не могу подлезть из "вилчера" при наладке электроники, или передвинуть мебель, например. Но сегодня решился обратиться.
Дело в том, что я написал маленький философско-художественный рассказ. О себе. Рассказать о том, что такое быть ИНВАЛИДОМ-КОЛЯСОЧНИКОМ, но на самом деле это рассказ о том, как им НЕ БЫТЬ.
Если одной фразой, я рассказал об АДАПТАЦИИ. Адаптации моральной, психологической, физической и творческой.

24 года назад я неожиданно, хотя и не внезапно, но достаточно быстро потерял возможность ходить. С 27 лет я пользуюсь для перемещения инвалидным креслом. Я предпочитаю называть его "вилчером". Слово инвалид не используются в моём словарном обороте.

Я стараюсь вести максимально активный образ жизни и начал эту практику сразу как случилась «оказия» с моей спиной и как следствие ногами.

Каюсь. Я должен был сделать это раньше. Написать о себе, своём быте, о том как я живу и что делаю для поддержания себя физически и морально. Мне понадобилось много лет, чтобы решиться написать этот рассказ, много месяцев, чтобы выносить его, несколько недель, чтобы реально написать.

Просто я осознал, что мой "опыт" НЕОБХОДИМ очень многим и мои комплексы, что люди решат, что я пиарю своё творчество или нежелание ощущать себя инвалидом (чего нет и в помине) смешны и не оправдывают моё молчание.
(Что далеко ходить: я реально видел это в блогах буквально три раза за текущую неделю записи людей, в комментарии к которым я написал обещание закончить мой труд).

Я буду ОЧЕНЬ ПРИЗНАТЕЛЕН всем, кто поможет распространить мою историю. По возможности не просто "share", а с небольшими "отсебятинками". Так люди заметят и воспримут с большей долей вероятности.

ЗАРАНЕЕ БЛАГОДАРЕН.

Ваш, Миша Мазель.

https://www.okenami.com/adaptaciya-invalida-kolyasochnika

Вчера не стало моего друга и автора нескольких десятков песен на мои стихи Сергея Печенова.. Помяните его добрым словом и послушайте-посмотрите одну из лучших наших песен, на которую я создал клип.

Он озвучил множество моих стихотворений и познакомил меня с другим моим постоянным соавтором Мишей Пристовым. Вдвоём они написали 60-70% песен из всех на мои стихи.

Спасибо Сергею. Светлая память.

Песни Сергея, можно послушать здесь:
https://my.mail.ru/mail/spe...

Наши песни здесь:
http://pesni.mikhailmazel.ru/

C Наступающим Новым Годом!!!

Дорогие Друзья!
Ещё раз разрешите поздравить вас всех с наступающим Новым Годом, пожелать здоровья, тепла, света, исполнения желаний и улыбок! Разрешите поблагодарить вас за то, что вы постоянно рядом, внимание к моему творчеству, не пустой эфир, просто за всё малое и большое, что есть у нас и между нами... Разрешить "подарить" вам мою новую и первую ("осмелюсь" так написать) "профессиональную" цветную картинку. Я трудился над ней по 10-18 часов каждый день две недели. Я только месяц как начал серьёзно заниматься цветным иллюстрированием, в отличие от полутора десятков лет черно-белых иллюстраций. Буду рад "обратной связи"... С Новым Годом!!!! Ваш - я.




[ Увеличить картинку → ]

И моё старое стихотворение, к которому "попадает" эта новая картинка.

ПРЕЛЮДИЯ

Пространство строится от печки,
от криков первых петухов.
Пространство строится из речи,
как путь от посохов волхвов.
Из сердца суетного стуком.
Из фраз затасканных хмельных.
Из самых примитивных звуков.
Из чувств небесных и земных.

Кто объяснит сейчас поэтам
чудес грядущих естество?
Кто предречёт влюбленным лето?
Кто превратит в пирогу ствол?
Вопросы... тот же путь к пространству.
Да, трудный. Да тернистый путь.
Года любви, надежды, странствий...
Но и не в них сокрыта суть.

Кто нас научит обниматься.
и клясться звёздами во мгле,
и верить в то, что нам семнадцать,
и видеть пламя средь углей.
Ты шепчешь, шепчешь про пределы,
про силу чувств и даже слов.
А я опять пою несмело,
но крепче обхватив весло.

Нас время незаметно сносит.
Нам чётче слышен океан.
и проплывает мимо осень
одною из далёких стран.

10/10/2006

Не без усилий

Не дай мне Б-г качать права,
пытаясь доказать кому-то,
что не для нас растёт трава
и что без нас стучат минуты.
Что не бывает тишины
без должных к этому усилий.
И что мосты… не сожжены.
И… что мы многое вкусили.

Не дай мне Б-г считать людей
умней и лучше, наблюдая,
как меж блядей и лебедей
шагаю хрупкой кромкой льда я.
Не дай мне Б-г к ним добрым быть,
и, Боже,.. быть не дай не добрым.
Я не желаю на дыбы.
Я – ироничен, вежлив, собран.

Пусть царствуют твои цари
и дружно куролесят курвы.
Позволь в курилках пиццерий
побыть немножко Эпикуром.
Убереги переживать.
Дозволь смеяться тихо в вечность.
Дай верить в то, что мысль жива.
Помилуй видеть душ увечность.

< 19 июня 2016 года >

Баллада об ожидании

................................ ... Михаилу Анчарову

Так похож на сердце паровоз на станции.
Выпускает пар он, словно сердце боль.
И стучат копытами дальние дистанции.
Принято решение: экий карамболь.

Женщины вчерашние, девушки из завтра,
Верю, что отыщете отлетевший шар.
Я пока не знаю: чей же я соавтор.
Я пока не пробовал разжигать пожар.

Кони ржут и цокают, гусеницы лязгают.
Собирать? Разбрасывать? Кто сказал крошить?
Право, ведь не хочется копотью и дрязгами.
В ясном и прозрачном звёзды хороши.

Он уже на выдане. Чистый, без синкопа.
Долгий и протяжный паравозный клич.
В гордом одиночестве в круге микроскопа.
Видимость движения. Помысел не кич.

Время отправления. (Точка останова?)
Здравствуйте, красавицы дочери тоски
Стуки стыков. Это ли вечности основа?
Дым, взмывая ангелом, рвёт тиски.
................................................... ... Мазки.

< 18 июня 2016 года >

Магический кристалл

Изучаю Мандельштама.
Птички о весне поют.
Шарик падает каштана,
разрушая мой уют.
Мир в окошке до паденья,
гармонично голубой,
оказался привиденьем...
Не вернуть его мольбой.

Боже... пролетевший шарик
смог разрушить полотно.
Исчезает мир в пожаре.
В нём... лицо бледным-бледно.
Не каштан - сама планета
сорвалась с орбиты в ад.
Превратилось в пламя лето.
Плачь, мой друг... Не до бравад.

Но зачем щебечут птицы,
если мир пылает весь?
Пот с щеки моей кати’тся.
Капельку его подвесь.
Как в магическом кристалле,
отразится в ней зима.
Снег пошёл. Пожар растаял.
Кто сейчас сошёл с ума?

Человечек у окошка
или целый Божий Миръ?
"Сделай так, чтоб понарошку".
"Повинуюсь, мой визирь".
Всё погасло. Не сгорело.
Почему остался страх?
Крыши словно каравеллы.
Старая луна остра.

Город горбится, грохочет:
он не знает, что спасён.
Повторяю: "Ave Noche,
поболтай о том о сём".
О весне у занавески,
что дрожит дыханью в такт...
Испугаться повод веский:
пламенеющий закат.

Звёзды, многого хотите ль?
Одиночеству с родни
всякий луч, что посетитель
с каравелл нисходит в дни.
Я спрошу - он не ответит,
неподкупный сын тревог.
Вдруг,.. родившись, строки эти
скрутят страх в бараний рог?

* * *

Закрываю старый томик.
Тру библиотечный штамп.
Что в моём творится доме?
Что со мною, Мандельштам?

< 12 июня 2016 года >




Фото из интернета. Обработка моя.
Sunset Over Cinderella Castle by Lucinda A.


http://thedisneydrivenlife....

Удачно подошедшее фото из моих архивов
к моему новое стихотворению
(видео в предыдущем посте):

Эпатажный совет

Стройный город отражается в воде
и напоминает сам себя.
Он однажды приютил меня в беде,
обогрел, виски посеребря.

Так трава стремится только ввысь,
пробивается сквозь скалы и бетон.
Каждый вечер я прошу: “Явись!” –
сознавая: наши просьбы – моветон.

Город отражается в реке
всякий раз красивой и иной.
В чём секрет? В залётном ветерке?
В том, что он не пахнет стариной?

Да… Живу в нём двадцать лет… Не эмигрант?..
Да… Пятнадцать лет как гражданин.
Понимаю: город – не гарант,
друг, дарующий душе адреналин.

Перевёрнутый, сверкающий дрожит.
Звёзд не видно: слишком ярок свет.
“Днём сегодняшним скиталец дорожи…”
Эпатажен города совет.

Несомненно… с прошлым несравним
эпатажный город призрак, город – поиск.
Ностальгии призраки с равнин
вдоль над крышами растают, успокоясь.

Странный и дрожащий… Ошалевший -
вслушиваюсь в ряби говорок.
Не о прошлом, нет… о наболевшем.
Этот город… друг, а не пророк.

И?.. Является мой долгожданный слог,
чтобы я напомнил сам себя.
Ветерок (реки течения) залог
гонит город мой на стапеля.

Странный и стремящийся сквозь згу.
Нет… не дом: пристанище в пути.
Как и тем другим (в моём мозгу)
молвить не посмею: “Отпусти…”

Отражаюсь в нём я как в себе.
Нет… не перевёрнут: многолик.
Этот город учит не робеть,
и опять надеждой дарит блик.

8 июня 2016 года
© Миша Мазель (Моё)

Не для проформы

............... … Ане Р., с благодарностью


Я берегу твой образ в тишине
ночной, лечебной,
........................часто… настоящей.
Я отношусь к тебе не как к жене.
Нас не венчает снов ползущий ящер.

Я берегу погасшие цвета,
застывшие на дне глазном закатом.
Я не ищу спасительных цитат:
пусть в звуки, словно в прошлое, закатан.

Я летом жду осенних холодов.
Дождливой осенью – хмельного снегопада.
И в мысленном зажатии ладов
вдруг вспыхнет в тишине ночной лампада.

И снова я увижу нашу тень:
единое слиянье странной формы.
О чём грущу – седеющий шатен
с улыбкой на лице не для проформы?

Прекрасен цвет за миг до темноты.
Прекрасен звук за бревис* до рожденья.
Всё снова зыбко впереди,
....................................но ты
поверь, что день и я - не наваждениье.

< 6 июня 2016 года >

* Бревис – пауза длинной в двойную целую ноту


Фотогафия с сайта
JHG Blog - Joel H. Garcia Photography
Modern Philippine Wedding Photographer
http://joelhgarcia.weebly.c...

Автор фото Эд Гордев, по удивительному стечению - тёзка
автора музыкальной композиции, вдохновившей меня на стихотворение.
Сайт фотографа: https://500px.com/egordeev
Ссылка на сайт музыканта - внизу под текстом моего стихотворения.

Под тем зонтом

.......... Навеяно музыкальной композицией
.......... “Любовь и одиночество” Эдуарда Назарова

Дождь превращает улицы в гуашь,
и город растекается под зонтиком,
иною неизведанный экзотикой.
Вы не забыли грусть сложить в багаж?

Скорее согрей меня, моя печаль,
и задержись дрожащими дорожками.
Улитка прочно держит небо рожками:
Атлант среди реки из кирпича.

Проклятье ли не ведать, кем любим,
вновь по наитию ведясь на одиночество?
Гуаши не несут в себе пророчество.
В потоках… - зонтик непоколебим.

Такой волшебный… зонт наоборот:
едва раскроется и поливает души.
Он зажигает краски, а не тушит.
Гуашный город переходит время вброд.

Да, краски продолжают свой Вояж.
Всё растекается вокруг твоей улыбки,
и сокровенных чувств ложатся слитки
в души твоей промокший саквояж.

Любовь и одиночество бегут
дорожками потёков на наброске,
и новый звук, пока совсем не броский,
не знает, что его уберегут.

Улитка выпьет дождь на посошок,
и рожки уберёт, и небо ухнет.
Гуашь на город льётся, и не тухнет
вдоль кирпича спасительный вершок.

Звучи, рисуй, люби, живи, держи
под тем зонтом, дарующим всем краски.
О чём сей зонг цветастый и дурацкий?

Зонт убран. В путь… Ползи и не дрожи.

< 3 июня 2016 года >

Страничка Эдуарда Назарова:
https://vk.com/nazarov_eduard

(фото из интернета)

Медовые слоны, или
Сны о Серебряном Веке

В тех сотах время застывает.
Потом стекает, словно мёд,
тихонько сладко завывая,
и вторит времени комод.

Позвякивают мерно чашки
и, поглощая свет луны,
выходят из хрустальный чащи
не сны: медовые слоны.

Здесь, заземляя сладость, холод
хранит печальных мыслей ток.
Медовый слон поднимет хобот.
Который век я жду свисток .

Златой? Серебряный? Бедовый?
Пытаюсь сладить с ростом сот.
Не рыбы в омуте медовом:
слоны идут. Комод трясёт.

Серебряного Века признак –
луна касается чела
и проплывает в небе. Призрак.
И жалит памяти пчела.

И не песчинки - капли мёда
ведут подсчёт укусам тем.
И, не тревожа сот тех своды,
слоны свой ускоряют темп.

Пусть нет нам с ростом сот тех сладу.
Пусть течь не прекращает мёд.
Пусть лишь печаль несёт усладу.
Ночь. Улица. Луна... Комод.

< 31 мая 2016 года >

Над моей надеждою…
(Ночное бдение за письменным столом
под фотопортретом Булата Окуджавы
подаренным мне автором – Леонидом Лубяницким)



Грустный Окуджава смотрит на меня.
Вот уже которую вечность я ни дня
не провёл без взгляда над моим столом,
где скриплю усердно сам байтом и стилом.

Грустный Окуджава – он смотреть горазд.
Столько в этой горечи мудрости и бразд
помыслами… Хочется вечность изменить,
а не получается и некого винить.

Грустный Окуджава “про” он и “при” нас
промыслом старательским отыскал Парнас,
с кем-то поделился ходом потайным.
Стали солнца бликами всполохи Войны.

То он нам про Пушкина. То – про трёх сестёр.
Над моей надеждою взгляд он распростёр.
Вечность – производная следствий и причин.
Грустный Окуджава просит: “Не кричи”.

Грустный Окуджава… Над столом парит
вечности подарок. Голос говорит
тихо неразборчиво. Слушаю. Пишу.
Грустью поделиться мысленно прошу.

Тени на пороге слышат скрип пера.
Вечность исхитрилась, спряталась в спираль.
Полно кнопкой щёлкать на исходе дня.
… Окуджава знает, как щелчки саднят.

Собственно о чём я? Ночь, стена, портрет.
Выполз червь сомнения – вечности полпред.
Я гоню упрямо долгожданный сон.
Грустный Окуджава знает, есть резон.

< 9 мая 2016 года >

PS: Это стихотворение неразрывно связано
с предыдущим: "Передел кино"

Репродукция: Н. Сверчков "Тройка"

Передел кино
(Про дорожные беседы)

.................. “Былое нельзя…”
.................. отрывок из известной песни


Старый лирник стал не нужен?
Старый лирник стал опасен?
Небо час от часу уже.
Чувства? Чувства – мимо кассы.

В этой щёлочке созвездья
не читаются. Однако
в нашем маленьком уезде
на дорогах много знаков.

В нашей маленькой кибитке
всё и всем предельно ясно…
Стали терпкими напитки?
Стала музыка напрасной?

Это Вы сказали? Бросьте!
Вы, возможно, чужестранец.
Не стучите нервно тростью
и не теребите ранец.

Стрый лирник он бесспорно
души долго трафил песней,
но учил не бряцать шпорами.
Это… стало не уместно.

Что любовь? Она не вечна…
Да и выяснились факты.
Стрый лирник? Эй. полегче!
Тут и так трясёт на тракте.

Вот заладил “вы же сами
слушали его при жизни…”
Мы – живём под небесами.
Тучки… Дождик скоро брызнет.

Скоро чёрными ручьями
к нам слова его вернутся?
Сударь, что Вас удручает?
(Так недолго и турнуться).

Старых он любил поэтов
и смеялся над глупцами?
Где не время эполетов?
Сударь…. Это порицанье?

Сударь, хватит про былое.
Всё брехня про две дороги.
Дождь смывает слой за слоем?..
Сударь… Вы какой-то строгий.

Мы к иным стремимся фильмам.
Вам кино не переделать.
Не таращьтесь словно филин.
Есть терпению пределы.

Он учил, простите, мыслить,
посягал на пьедесталы…
Дождь прошёл. Те песни смылись…

- На душе спокойней стало?

< 5 мая 2016 года >

Фотография из интернета,
найдена поиском "под стихотворение".
Предположительно - Большой Театр.


Театральная цыганочка
(Без репетиции)

Я пришёл играть спектакль.
Я сижу, смотрю на сцену.
Я не спрашиваю так ли.
Я не назначаю цену.
Я!? О Боже, дай мне силы
быть, бояться, слушать, внемлить.
Боже, где меня носило?
Почему не впился в Землю,
в ту единственную… Взглядом
зацеплюсь за знаки свыше.
Обступают… ряд за рядом.
Боже, ты меня не слышишь?
Не прошу и не желаю.
Нет – желаю: научиться.
Не пугай гортанным лаем.
Не крути мои ключицы.
Пальцы впились в подлокотник.
Занавес влитей страдания.
Слышу я ладонью потной,
как дрожит от лая здание.
Слышу мелкие детали.
Жду… Не объявляют выход.
Нитку муравей Дедала
тянет… Не молчите, вы хоть…
люди добрые. Ответьте
для чего мы в этом зале?
Нитка порождает ветер.
Что сейчас вы мне сказали?
Я готов. Без репетиции.
Поднимайте!.. Вечность стонет.
Люстра гаснет. Наши лица
этой вечности бездонней.
Я готов играть! Я – зритель!
Я сижу как на осколках.
Рампу! Рампу озарите!
“… выход, Ваш! Осталось”… “Сколько?..”

Над огромной и пустою
сценой взмыло отраженье.
Одинокий, бледный, стоя,
в зал смотрю я с напряженьем.

< 4 мая 2016 года >
© Миша Мазель (Моё)

*) Дедал и Раковина Тритона.
Греческий миф, о том как Минос после того как Дедал
с Икаром и Тесей с Ариадной, (которую потом бросил,
изменив с Федрой), убежали с Крита, чтобы поймать
Дедала придумал (сам или по подсказке) ловушку.
Дедал прятался то ли на Сардинии, то ли на Сицилии
(он и там и там прятался) у тамошнего царя.
Минос обещал ларец драгоценностей тому,
кто проденет нитку через Раковину Тритона, не погубив
и не вскрыв.... Дедал взялся за эту задачку и, намазав
кончик раковины мёдом, запустил туда муравья,
привязав нитку к его лапке... Чем себя и выдал.
Миносу стало ясно, что не царь решил задачку,
а спрятавшийся в его замке Дедал...
... Ну, дальше там много чего случилось.

В твоих тополях

.....................  Герой «Маленького Принца» Антуана де Сент-Экзюпери
..................прилетел на землю со своей планеты со стаями перелётных
..................птиц… И, расставаясь, подарил своему новому другу – лётчику
..................талант слышать смех звёзд в моменты грусти и отчаяния.

............ … Данилу Плужникову –
............ Победителю 3-го детского шоу  “Голос”

С древних времён люди тщетно пытались постичь
тайнопись звёздного неба и звуков оттуда.
Войны, пожары, потопы... и эта вот дичь…
Снова журчит.
..................Эй, чудак – это просто простуда.

Нет ничего в тех бескрайних, безмолвных полях.
Право, смешно столько лет верить сказкам из детства.
Шепчет не небо, а ветер в твоих тополях.
но, если хочешь, то можешь под небом раздеться.

Брат, извини – он придуман, твой, Маленький Принц,
и никаких колокольчиков в Космосе нету.
Птиц перелётных, не знающих наших границ,
стаи
... встречай (если хочешь). Забудь про Планеты.

- Люди! Вы правы в своём скептицизме. Он наш.
Да! Не на Землю, а в Космос летает ночами.
В тех Палестинах ему не пришьют шпионаж,
не вознесут, не уколют и не
.......................................... развенчают.

Он возникает среди утерявших добро:
крошечный, тихий, навскидку едва различимый.
Нет, не алхимик, - взглянув,
....................................... льёт из нас серебро.
Встретившись взглядом случайно - в бессилье молчим мы.

Кто он? Ребёнок? Художник? Поэт? Музыкант?
Хрупкий цветок и могучий базальтовый воин?
Только улыбка в ответ всем кричащим “гигант”.
Люди не могут постичь…  Это так.
.............................................Не впервой им.

Он мне раскрылся однажды, мелькнувши в толпе
и, подмигнув, подсказал, взяв недетское слово.
- Пробуй учить, раз сумел не сидеть в скорлупе,
не говоря тем, кто смог, опосля “повезло вам”.

С древних времён люди любят глядеть в небеса:
кто в ожидании знака, кто чуда, кто кары,
а непонятные сказки текут по усам.
Их чуть простужено шепчут созвездий гектары.

Многие скажут: Хватает проблем поважней
поисков несуществующих детских фантомов.
Верьте не верьте,  “фантом” не отпустит вожжей,
правя Землёй и для всех её делая домом.

< 3 мая 2016 года >

Тормозя одичание

Я не жил на окраине.
Я не пил с уголовниками.
Я в глаза эти карие
не втыкался иголками
слёз застывших от ветра,
от любви, от отчаяния.
Я кручу этот вертел,
тормозя одичание.

Я воспитанный юноша,
не умеющий плакать, и
не входил я в конюшни,
не месил в скачке слякоть.
Но метался по улицам
между окон под вязами,
ждал, что оторопь вздуется
и порвёт кокон связанный.

Я из нового времени:
внешне в целом не страшного.
Я питался вареньями
и различными кашами,
и не думал о горечи
ни войны, ни влюблённости.
Я не видел, как с гор ручьи
режут годы солёности.

Бейте в бубны, родимые…
Я кручу эти жалюзи.
Стали комнаты льдинами.
Рви... и помни что жаль – вблизи.
Над кострами далёкими
не для паинек арии.
Раздуваются лёгкие.
Ах, глаза эти… карие.

Напророчена песнями
детям горечь взросления.
Пусть... Она ведь уместнее
чем на окнах растения.
И не надо “бывалости”.
Нет наград с наказанием.
Но глаза... Не из шалости
рвётся снова вязание.

< 27 апреля 2016 года >

Manhattan from Roosevelt Island





[ Увеличить → ]

По старинке

… слушая 3-й фортепианный квартет Брамса

1.

Своя не крадётся.
Чужая вздыхает.
Чего нам неймётся?
Зачем полыхает?
Сгоревшие… Нет уж –
они не сгорают.
На лицах не ретушь.
Пробежка не с краю.

Своя не уймётся.
Чужая не сломит.
Кто выбрал – смеётся.
По глади – веслом и…
Своя несерьёзна.
Чужая бесстрастна.
Стремленье курьёзно.
Томленье напрасно.

О, Господи, как мы
бываем не правы:
мечты “хэндикапны”,
несёдланны травы.
Пойми – не найти
золотой середины.
Своя – не фитиль,
а чужая не льдины.

А что до сеченья –
там песня иная.
Нас гонит стеченье,
тех трав не сминая.
Не ставя вопросов
добрей или злее:
своя не микстура,
чужая не зелье.


[ Читать далее... → ]

ДРУЗЬЯ! В честь моего Дня Рождения.
Дарю вам моё новое стихотворение и коллаж к нему.





Берет, котелок, яблоко и женщина

Вы представляете, какие акварели
сейчас рисуют сбрендившие души?
Плывут по небу косяком макрели.
Луна и солнце плещутся в кадушках.

Танцуя танго и куря сигары
на мостовых забытых и нехоженых
в берете Воланда (а может, Че Гевары)
мы оплываем мартовским мороженым.

А женщины? Размыты жёлтым шарики.
“Смиможенынным” мазком “омаргаричены”.
Они текут… Та акварель - душа реки
Мы “обулгачены”? Да – нет. Скорей “смагричены”.

Да! Не берет, а котелок и яблоко,
___________________________ но
___ дождь размоет нашу бледноличность.
Дорисовал, когда бы мог, я б локон,
пока рассвет на фоне нас не различим.

А сбрендившие души ждут апреля,
где мостовые сделались цветными.
Не стоит вспоминать те акварели.
Рисуйте и придумывайте имя.

А яблоко покатится… беззвучно,
сорвётся и утонет в синем море.
Мне не в первой. Я созидатель приучен.
Звучит… концерт Вивальди в ре миноре.

То море в чёрно-синюю полоску
вильнёт хвостом и снова небом станет.
Вы не ищете в акварели этой лоска.
Там души и потёки слёз… местами.

< 6 апреля 2016 года >

PS: Не выкладывал новые стихотворения больше 3-х месяцев,
Было очень много дел... простите.... Не знаю когда смогу...
постараюсь.......

Разговоры о душе

Я знать не знаю, кто Вы такой,
                                   и не хочу узнать.
Вы потревожили мой покой.
                               Вот она, новизна.
Вот он какой, долгожданный знак,
                             начало иных начал.
Оделся - вверх, а после вниз – наг.
                                   Корабль покидает причал.
И я знать не знаю, кто Вы такой
                      и зачем Вам пустой мой дом.
Волна возникает из слов не строкой
                      и стоять удаётся с трудом.

Вы душу мою отыскать не смогли.
                   Ход мыслей смущает Вас.
В моём камине мерцают угли
                      и соседи  танцуют вальс.
Но душная ночь и соль на губах
                          мне Вас не дадут забыть.
Смести в ту волну не могу я прах,
                а зыбь заставляет выть.
И выл бы, да – нет, крепко стиснут рот.
                                      Улыбка - моя печаль.
Не ждите, чайки, ни слез, ни острот.
                            Прощай, неродной причал.

И знать не зная, кто Вы такой,
                я Вас изгнать не стремлюсь.
Я, как умею, сражаюсь с тоской
                 и счастлив, что вновь не злюсь.
И душу мою Вам не надо лечить
                 и пусть Вам её не понять…
Нам слышно обоим, как бьются мечи.
                                   Обоим - не видно огня.
Я Вам не скажу ни слова в ответ
                                     и, мысленно благодаря,
порву покрывающий слово вельвет,
                               как Вы лист календаря.

< 21 февраля 2016 года ( 3.00 am - 5.00 am) >

Иллюстрация - коллаж из изображений с сайтов обоев

Песня на моё стихотворение "Барокко". Автор музыки и исполнитель Tania Wilson​ за что ей ОГРОМНОЕ спасибо. У Тани родились аж два варианта и "резонанс" между ними ввергает меня в бездну меня... Ей удалось помочь мне увидеть себя со стороны... Друзья, надеюсь вам понравится каждому хотя бы один из вариантов. а если понравятся оба - мы будем очень рады Хотя мы будем рады, даже если...

Слушать:
https://soundcloud.com/tani...
https://soundcloud.com/tani...




Барокко

_______ Написано во время прослушивания
_______ концертов для флейты Дж. Тартини

Музыка барокко плавность при свечах
Лентою широкой ночь течёт в очах.
В вихре менуэта вся в проколах флейт.
Скрип кабриолета или полтергейст?

[ Читать далее... → ]

Изображение с сайта обоев. Я думаю это кадр из фильма Стенли Кубрика

Друзья! :-) Присоединяйтесь! :-) Если честно, то особого повода нет :-)
Так... в преддверии большого, как обещают снегопада :-) Или можно "обмыть"
5 моих новых (всего за два дня написанных) стихотворения... Я много лет
не "выдавал" "на гора" так сразу.... Все идёт медленно...
(возможно медленно оно и правильнее :-) )

В общем.. Всем привет и всего наилучшего...

Моё новое стихотворение:
Сказки старой готовальни

...........................… Светлой памяти
........................... Эльдара Рязанова


Никого не будет в доме,
..................... в городе и во Вселенной.
Ночь до черноты прозрачна
........................ и немыслимо лунна.
Не наполнен Мир истомой.
.................. Долго ткутся гобелены.
Бродит бродя… в паре фрачной
......... с грустным взглядом шалуна.

Кто ты?.. …кто ты… Снег из ваты.
............ Скрипы в старой готовальне.
“От” и “до” не миг, а профиль…
..................... Измеряй – ответ один.
В коридорах угловатых
.................. ожидание буквальней.
Никого… Дорожный кофр и
............ ночь как верный паладин.

Всё на месте. Всё знакомо.
.................. Всё заполнено печалью
светлой, магией обмана,
............ доброй сказки… Нет – не лжи.
В латы памяти закован,
..................... паладин луной качает.
В многочисленных карманах
........................... спят пустые этажи.

Всё на месте в доме. Ставни
.................. видят звёзды и планеты.
Ёлка сторожит подарки
..................... и отбрасывает тень.
Нету таинств в стройном стане.
......Страхи? Страхов тоже нету.
Входит в залу из-под арки
..................... бледный и морозный день.

Я вернулся. Скоро утро.
.................. Утром станет страх вторичным.
Спят в своих кроватках дети.
.................. Спят собаки и холсты…
Только маг седой и мудрый,
......... Мир наш делавший привычным,
непрестанно бывший третьим,
.................. холст оставил свой пустым.

По опавшим листьям в парке,
............... по намокшим крышам,.. дальше…
уплывает лодка. Вёсла
............ он забыл. “Возьми!..” Молчит.
А под ёлкой-то подарки.
..................... А в беседах нету фальши.
И уже родилось “после”.
........................ Убраны в кровать мечи.

Доброта. Любовь. Тревога.
............ Что мы с ними будем делать?
Маг оставил нам коробки
.................. без инструкций как играть.
Где тревога – там дорога.
.................. Доброту – относят людям.
А любовь?.. В окошках робко
............... солнцу предстоит сверкать.

Никого не будет в доме:
......... только чистый холст и краски.
Дело ведь не в чувстве долга.
............... Паладин придёт опять.
Бродит бродя… В небе тонет
......... отголосок новой сказки.
Гобелены ткутся долго
............ и не пустишь время вспять.

< 30 ноября – 30 декабря 2015 года >

Такие странные… (Навзрыд)

Такая странная любовь живёт на улицах бездомных.
Сама бездомная, как снег, и первозданная, как боль.
С ней изменяется любой… Мир, оказавшись вдруг бездонным,
не говори… снег не во сне. Не растопить его мольбой.
Такая странная… сама не верит, а она – богиня.
Не побелив её волос, не помнит он её следов.
Возможно, я схожу с ума, придумав, что любовь не сгинет,
забыв… пускай не удалось, да… не понять её складов.
Из снега в снег бегу за ней, бездомным делаясь и веря,
что оставляю сам следы. Зачем? Летят по ним за мной
два чувства,.. соскочив с саней всегда навзрыд от самой двери.
Зачем им блажь моя средь льдов, мой бег за тенью неземной.
…земной. И в том печаль и грусть: земную… отыскать труднее.
Снег, засыпающий всех нас, смеётся, проявив узор
следов. Замру, услышав хруст, опять робея, перед нею…
Не снег, а я завис, смеясь. Дай силы… не потупить взор.

< 25-26 декабря 2015 года >

Танец Зорбы(*) с каденцией Прокофьева

..................“Видно, боцман, ты прав,
.................. жить нельзя научить”
.......................................... Алексей Иващенко

.................. Люди такие жестокие…
.................. Только в танце ты можешь остановить боль
.................................две фразы из фильма “Грек Зорба”


..........................................… Энтони Куину

Зорба танцует, когда ему больно.
Зорба танцует и смотрит, пугая.
Зорба не смеет промолвить “довольно”.
Зорба молчит не предполагая.
Нам не постичь глубины под бровями.
Зорба для многих чудной непоседа.
Спрятались души людей за бронями.
Жизнь ранит влёт, как ночная беседа.

Зорба смеётся раскатисто зычно,
вызов бросая не бедам, - сомненьям.
Вызов для Зорбы поступок обычный.
Зорба страдалец, но… тем не менее
Зорба танцует и… жаркое лето
сушит песок у него под ногами.
Зорба всегда пассажир без билета:
путь по прямой в вечном танце кругами.

Зорба – не ангел, но нет ему равных
в щедрости с коей он женщин ласкает.
Нет бы остаться в перинах муравных
всех беспокоя. Откуда тоска. И
Зорба у Б-га не просит ответа.
Зорба молитвами Б-га не учит.
Вечно скитаясь по белому свету
он не вздыхает на горные кручи.

Зорба не слышал про… “рыцарский танец”(**)
тщетно борясь против демона мести.
Больно когда ты для всех чужестранец.
Много больней быть везде не на месте.
Зорба не в силах умерить жестокость.
Зорба танцует – мужчина не плачет.
Дождик прошёл и бурлит в водостоке.
Скоро в дорогу. Билет не оплачен.

Я подхожу со смущённой улыбкой.
“Зорба,”- прошу - “научи меня танцу”.
Пусть в этом пекле Мир сделался зыбким,
танец ведёт. Не считаю я станций.
Слёзы стекают из жерла вулкана.
Жаркий песок мне теперь не помеха.
Пусть окружают одни истуканы.
Их ли я рушу раскатами смеха.

< 26 - 27 декабря 2015 года >

*) “Танец Зорбы” – фильм о греке Зорбе, много повидавшем,
много пережившем, но не теряющем бодрости духа несмотря
на злоключения и жестокость окружающего мира.
**) Танец из балета Сергея Прокофьева “Ромео и Джульета”
... тема противостояния семей Монтеки и Капулетти

Такая учесть

............“Только помни, что правда всегда победит,
............Даже если погибнет в бою”
........................ группа “Машина Времени”...песня “Пой”

........................ … памяти Влада Колесникова


Люди не любят ворон,
падаль клюющих бесстрастно.
Полон бойцами перрон.
Кружатся твари, атласной
кровушки вскорости ждут,
каркают, беды скликают.
Люди боятся и ждут.
Участь людская такая.

Люди не любят ворон.
Чёрных не любят и белых.
Свой “предъявляют” урон
тем, чья душа не робела,
всем не таким как они,
хлопая громко в ладоши,
каркая зычно “гони”
всех кто тут в белом…
........................... непрошен.

Люди открыто клюют
и не таких, и друг друга.
Страх замещает уют
центром порочного круга.
страх замещает собой
неба лоскут и листочки,
но в черноте (словно сбой)
светится белая точка.

Тихо мерцает, дрожит,
гаснет и снова восходит,
слабой снежинкой кружит
наперекор чёрной моде.
Кто это? Чья-то душа
светит пред вечным изгнаньем.
Люди – стоим не дыша,
оторопев от незнанья.

Участь такая… гнобить,
гнать, ждать и снова бояться…
Но
...призывают любить,
ставшие снегом паяцы.
Тают. Уходят как дни,
каплей надежды сверкая…
Что ж им неймётся, родным?
Видимо, участь такая.

< 27 декабря 2015 года >





[ Комментарий к стихотворению... → ]