Откройте свой Мир!

Зачем я спустилась с небес? Скользящая меж облаков, умеющая летать, не видя границ и ..дураков.. Шумною головой покачивая в такт, блаженная не говорить, счастливая.. просто так. Хвастающая глоток и солнца бегущую нить.. Верящая в то, о чем смешно говорить..Думающая.. на беду, не умеющая .. добить. Зачем я спустилась с небес? Наверное.. чтобы.. жить.

Сказка

Это было на самом краю земли. Там, где земля встречается с океаном. Где ветер шумит в песчаных дюнах и гонит обрывки колючих кустов вдаль. Где по мокрому песку катится слетевшая с волн пена. Туда за горизонт: там небо соединяется с кромкой воды и рыжим берегом. Куполом..под которым темноволосая девушка смотрит как волны с шумом сменяют друг друга. "Какое странное повторение .. ",- думает она, - "Одна за одной.. Рождаются чтобы, вспенившись роскошным гребнем, упасть к ногам берега. Желанного, но мокрого и холодного. Разлиться по нему широко ..и коротко. И, откатившись, исчезнуть навеки. Хорошо еще если день осветит ее появление. Кто-то увидит и полюбуется ее игривым бегом. Оценит гордо выгнутую спину и молодецкую удаль. А если ей выпадет родиться ночью или в ненастный вечер, когда клочьями рвется северный ветер и от проливного дождя не видно на расстоянии вытянутой руки. Какой она будет ночная волна?"
Девушка ловит глотком дыхание океана и ей кажется что их встреча приближается.Растревоженные ветром волосы падают на плечи. Концы их небрежным взмахом прячут улыбку. Только глаза блестят наполненные и ожидающие. А волны все накатываются на берег. Шумно и обещающе. Там в глубине, проносятся течения, взрываются подземные расщелины да редкие метеориты освещают ненадолго темноту безкрайнего подводного царства. Ночная волна родилась от такого соприкосновения. То ли ветер рванул синюю матушку-глубину и унесся повеса. То ли осколок небесного тела заманил толщу воды ярким обещанием.. Кто знает?! А может внутренний голос подтолкнул свое решение кверху энергетическим газом и вспыхнула глубина..забилась предродовым трепетом и родила в звездном сиянии ее. Волну. Пенистую и свежую. Прозрачную.. Поверьте на слово- кто ее ночью разглядит?! И наполненную надеждой.. На что спросите? На встречу.. У каждого в жизни она своя.. Кто-то ждет удачу, кто-то денег, кто-то любви.. Волна ждала встречи с Берегом. Подружки только и говорили об этом. Вот островерхая волна справа настаивала, что берег обязательно будет скалистый и брутальный. Круглобокая волна слева перебивала скороговоркой, что он обязательно должен быть усыпан мелкой галькой, словно ожерельем. Вертихвостка, волна с двойным гребнем, почему-то оказавшаяся впереди, шипела что ей первой достанется его пылкие объятья. Но Волна никого не слушала. Трудно быть ночной. Разглядеть издалека приближение Берега. Но что-то ей подсказало: он рядом. Совсем близко.. И она торжественно выпрямившись помчалась почти по-девичьи в припрыжку.. с закрытыми глазами.. В последний момент брызнув звонким смехом блестящих капель, разлетевшихся веером в ночном небе. Берег был темным, мокрым и песчаным. Он ласково прижал ее к своему широкому плечу. Задержал на минуту, будто не хотел отпускать. А потом, соблазнившись следующей волной, отпустил так безжалостно легко. И быстро..Но за эти несколько секунд Ночная Волна увидела высокое небо в слепящем свете звезд. Щемящую нежность от ласкового прикосновения с любимым. И девушку с летящими темными волосами бегущую по берегу вместе с темноволосым юношей. Потом было отчаяние. И долгое возвращение домой, где в материнской глубине она позволила захватить себя Проходящему Течению. Он увлек ее в ту часть океана, где рождаются бури. И когда она поняла это было уже поздно. Беременная обидой и расставанием, она родила бурю невиданную еще в тех местах. По своей силе и размаху. Нетерпению и скорости. Она не успела рассказать ей о Береге, звездах, девушке с развивающимися темными волосами. Она лишь опустилась глубже, ко дну, чтобы не видеть как ее Буря, с женскими именем Карина, бросится на корабли. Которые окажутся на ее пути. Будет крутить их бешеным вихрем и бросать с одной волны на другую. Рвать в клочья паруса и канаты. И бросать в темную пучину моряков, среди которых вполне может оказаться тот самый темноволосый юноша.. А когда она достигнет Берега, то не узнает в нем Кого-то близкого..И будет ранить больно упреками и оскорблениями, глубоко врезаясь протоками в его мягкое песчаное тело. Оставляя повсюду покореженные стволы деревьев. И, вдоволь наигравшись выброшенными на берег остатками рыбацких лодок, может не заметить седую, когда-то черноволосую женщину, одинокостоящую на вершине песчаной дюны. Высматривающую что-то в темноте разгулявшейся ночи. "Какое странное повторение, - думает она, - одна за одной..ночная волна.." Темные струи воды текут по мокрым волосам, глаза усталые и напряженные ждут.. И надеяться.. На встречу.
Это было на самом краю земли. Там где земля встречается с океаном. Где ветер шумит в песчаных дюнах и гонит обрывки колючих кустов вдаль. Мимо одинокой фигуры женщины из розового песчаника, которая смотрит в даль ночных волн. Бессчетное количество лет. С надеждой..

Такие дни, друзья мои.. Не замахнуться ли .. на Вильяма ..нашего Шекспира.. 
"Да не смутят пустые сны наш дух:
Ведь совесть - слово, созданное трусом,
Чтоб сильных напугать и остеречь.
Кулак нам - совесть, и закон нам - меч.
Сомкнитесь, смело на врага вперед,
Не в рай, так в ад наш тесный строй войдет"(Ричард III)
Да.. не смутят пустые сны?.. А совесть? ..что..

* * *
Не проходят.. не исчезают
Во влажных потемках короткого дня
Лица, которые я знаю, 
И которые знали меня.

Как не терпеться тьме в них вцепиться,
Затащить, затереть и забыть..
Мне все чаще  с ними.. 
Грустится так,
Что хочется жить.

Так щемит ветер свистом холодным,
Так томит налитый серым неба свод,
И рыдает ночь, обреченная, с подвывом
Будто поднимается на эшафот.

В этом темном, гнетущем собранье
Не склоняюсь, покоренная судьбе,
И причиною тут не характер
(хоть его не занимать во мне).

Просто так невозможно..
Возможно
Оживают движения, слова..
Голос в тиши телефонной,
Насмешливые ..такие близкие глаза.
И как-то становиться странным
Минутный с собою разлад:
Молодым, наполненные и сильным
Выходишь в умытый сад.

Не исчезают, не проходят,
В светлых аллеях нового дня
Лица, которые я знаю
И которые живые.. для меня.

Высокий ..сторойный, с непокорным чубом.Он был из хорошей семьи.Вечно первой и вечно почетной..Это странное слово "вечно" угнетало его и он немного сутулился под его грузом. Так тяжело соответствовать..когда тебе лишь N....надцать. Вымахал немеряно..но вот внутри.. все еще тонко и неуверенно.А показать нельзя - засмеют.Семья обязывает..впереди всех.Мать эталон модниц - худее некуда.Отец - умница..интелектуал.Правда сестрица подкачала.Сбежала из дома и подружилась с лентями и хулиганами. Носит часто вульгарный красный цвет. И появляется в таких местах, что один вид ее заставляет хвататься за сердце почтенных родителей.Он бы так долго рассуждал,подпирая яркое апрельское небо, острой макушкой, если бы не увидел ее.."УХ ТЫ..." - вот и все что пропел наш воспитанный интеллектуальный мальчик.
Такие формы были только у Мэрилин Монро.И то..Аппетино круглая верхняя часть, волшебно-волнующая нижняя были еще очерченней и совершенней.И эта талия осиной перемычкой совсем сводила с ума.Она знала об этом.Как и о том, что родители у нее среднего достатка и если она не позаботиться о себе сама, то вечно будет не высоко не низко, ни бледно, ни ярко..а посредственно средне. И в жизни, и в любви.А ей хотелось другого.Ее манила жизнь..где в изгибах кинопленки жили пышные красотки и волнующие приключения будили воображение.Но знакомые о красивой жизни знали мало..зато пристроить ручонку на плавный игиб ее бедер наровили часто.И все это надоело ей безмерно..Как вдруг в апрелькой аллее городского сада она увидела его.Так никто не смотрел на нее.В его взгляде была смелость и смущение..Какой-то детский вострог и взрослая ..такая притягивающая радость. И она вдруг,неожиданно для себя,протянула руку:
- Меня зовут Три..
- Один..чуть слышно бробормотал Он.
И..пошли апрельские деньки.Побежали.Понеслись.Вместе.В кино. На набережную.В парк.В кондитерскую на углу.В театр..Так приятно было положить руку на теплую бархатную ручку кресла и знать что он коснется ее своей.С узкими музыкальными пальцами и будет долго говорить о какой-то знаменитой Каватине..сгорая в ее глазах, как в музыке.Которую почему-то ей стало приятно слушать..
Гром раздаться средь ясного неба..в саду, где его мать их встретит случайно.
- Как ты..и с кем.Тройка.Серость.Ты знаешь кто ее родители?
- Мама..я прошу тебя..Ты ее совсем не знаешь.ЕЕ зовут ТРИ..У нее прекрасное музыкальное имя..И я..
- Хватит..с меня твоей сестрицы Единицы..Позор.Теперь ты..Я все скажу отцу.
Отец был более сдержан и спокоен.Но разговор получился коротким:
- Наша семья носит имя Первая.Она тебе не пара.Свяжешься с ней - навсегда будешь проклят!
Один продил один целый день.Один..он был так невозможно так безнадежно один.Вечно..Это проклятое слово.Опять.Нет он вскинул свой непокорный чуб и позвонил Три.
- Если ты согласна..быть проклятой со мной тогда давай будем вместе.
- Я согласна,- прокричала Три..а прокляты пусть будут те, кто в нас не верят..
Так они и живут с тех пор..прокляты одними..любимыми другими..Главное счастливыми..И называются 13! 

Да..да..да Он настал сезон сбора винограда. Ажиотаж неслыханный везде: репортажи в новостях, винные ярмарки в супермаркетах, опросы на улицах и, конечно, потянувшеяся череда машин и автобусов в сторону французской деревни..Кого?..Да соискателей на гордое звание сборщика винограда.Но одно дело хотеть..а совсем другое стать одним из борцов передового отряда за самый знаменитый урожай страны.И тут прийдеться попотеть..(в прямом смысле..но об этом ниже) чтобы усвоить несколько несложных правил..
1. Работа эта - тяжелая и интенсивная. Болящих ногами..спинами и животами, а в особенноститех, кто не умеет держать кверху пятую точку, просьба не обращаться.
2. На винограднике есть два вида так называемой специальности вэнданжэра (это так красиво по-французски звучит название работника виноградного поля): резальщик винограда и носильщик.
3. Работа резальщика заключается в отрезании виноградной грозди сикатором от лозы и укладывании (желательно без эстрима!) в корзику до полного его наполнения (будьте осторожны в желаниях или совмещайте их с вашими возможностями!) с последующим пересыпанием в бак носильщика.
* Тех, кто не знает что такое сикатер, просьба не обращаться, для остальных будет проведет подробный иструктаж по технике безопастности перед началом работ.
4. Работа носильщика заключается в переносе бака от рядка до трактора с дальнейшей погрузкой.Крепкие плечи  и быстрые ноги желательны. Хотя быстроту воспитаем в своем коллективе ..с помощью специальных методик.
5. Работа проводится организатором работ, в простонародии именуемом просто..надсмотрищиком. Он определяет ваши навыки и возможности, распределяет рядки и задания, и колекционирует CV. За его крутой характер и садистские наклонности администрация ответственности не несет. Так же как и за личные вещи, забытые, развешенные и непросушенные на огромных просторах виноградных полей.
6. Работа носит временный сезонный характер и длится  до полного сбора урожая и абсолютно полного изнеможения наивных вэндажэров.
7. Рабочий день может начинаться с 8 часов  и длиться до 18 часов с перерывом на обед..по усмотрению организатора работ. Возможны рабочие субботы и работа под дождем. Оплата по-часовая..хотя, иногда,  по усмотрению администрации, из заработка могут быть вычеты часы, уютно проведенные под защитным тентом во время  грозы или другого стихийного бетствия.
8. Транспорт и обед могут быть предусмотренны в конракте, а могут и нет..В зависимости от имени, богатства и доброго нрава хозяина винного замка .
9. Спецодежда не предоставляется. Но стоит заметить, что во время дождя хорошо бы иметь резиновые сапоги,а не вьетнамки. Куртку или плащ с капюшоном..не намокающие через минуту. И руки защищать перчатками, виноградник не место для демонстрации маникюра.
10.Рассовая, религиозная и любая другая принадлежность препятствием при поступлении на работу не является..Но знание испанского, польского, португальского и других языков только приветствуется. А вот счет в банке необходим для перечисления денег..если таковые будут насчитаны, учитывая последние постановления правительства и массу отчислений в социальные фонды.
Итак..если вы дочитали до конца и не разачоровались.. тогда вперед. Вас ждет влажное утро с туманом, стелящимся по еще темнеющим полям, запах свежасти и леса. Первые грибы на обочине.Виноградники..виноградники..виноградники..Без конца и края..С алыми розами в начале и до безконечности убегающих к горизонту. С замками..То тут, то там выбрасывающих кверху свои гордые шпили, старинные башни или просто черепичные крыши, которые уже подсвечивает проснувшееся солнце.И когда вы, еще щелкая галькой под колесами, выедете на цетральную аллею, оно выкатится вам на встречу огромным красным шаром.И брызнет в глаза паутинка, украшенная каплями росы, красноватые виноградные листья и красноватая крыша хозяйского двора..возле которого уже собрались вэнданжеры. И день начнется..Там будет боль и радость.Гортанные крики испанцев и их задорные песни. Шутки веселого сенегалийца и назойливая болтовня поляка. Громкие призывы на работу и придирки надсмотрищика. Жажда и долгожданная вода, нескончаемый труда и..  пятиминутный отдых. И еще многое-многое..которое кончится ярким вечером с бокалом вина..где все будут радоваться и вспоминать..сбор винограда. 

Вы видели кувшин. Глубокий..и без дна.С широким горлом..из которого ушла ... вода? О гладкие его края спозла печаль..И вспомнила, что обоженные они не зря. А ей на встречу тишина.. Да память, как и он...кувшин, без дна. Мокрая..не от  зачастивших вдруг дождей, а от одинокой старости своей. А ведь когда-то можно было выбирать играть на дудочке иль ягоды сбирать. И в роли главной сняться в старой сказке..где две кумушки решают быть-не быть за жизнь борьбе. Без дна была душистая весна... Когда сирени ветка обнимала и цвела. А мягкая на горлышке рука и теплая волна струящегося молока..Осенний лист..как зонтик золотой и ветер  новогодний..молодой.Какою музыкой кувшин был полон.. ЗВОН!!! Что не хватало, что там дна, для  объяснений слов...
Вы видели кувшин. Глубокий..и без дна. С широким горлом.. из которого ушла ...вода? Я видела.. И думала о том, что утонуть печали будет так не просто в нем ..Но вытечет..по капле и она..когда-нибудь..может когда прийдет Весна. И будет обоженный.. но живой, кувшин ..без дна с ..моею головой.
 

А действительно.. хватит прятаться: выйдем на балкон. Стряхнем пыльное. Повесим чистое. Глянем с высоты на мир..и на себя. Пахнет, дует, чирикает... ноет. Каждый день, как повторяющийся сон: déjâ vu..и окоченевшие пальцы. От волнения..ожидания, или..? Хочется тепла. Хочется! В этом году особо. Долго холод не отступает и думается..что это не случайно. Так долго и так далеко.. как Китай. Со странным сочетанием вечности и сиюминутности. До удивления. Яркого, волнующего, не проходящего.





Чуть приоткрытые шторы, чуть открытые ставни..Пол-шага - это не в апрель. Страх казатьcя.. Нет не быть, а именно казаться, самому себе таким, как есть.. не отпускает холод. Да еще ящик с картошкой, старый велосипед или...развешенное про запас.. мясо. 

 


Все вроде просчитано геометрически четко. Визуально кругло. Старинная формула верна необыкновенно. Но цветы (и не только на балконе) вырастут если их кто-то посадит. В горшок, на цветущую фреску в Вероне или на полотно Вероне(Vernonnet)... Упрямы колючки желаний: выйди на балкон. Сегодня..сейчас. Вечером или ранним утром. Посмотри на вьющеюся меж домов дорогу в лето. Где голубая лагуна бьется у ног и корабль держит курс на Мальту. Где в шалаше на девятом этаже не тесно влюбленным..Где под сиреневым куполом небес уже несется чудная музыка. И кто-то, окрыленный первым погожим утром, строчит свое электронное послание.
 








 

   9:13  10:27 ...

21 марта - День весеннего равноденствия...
*
Поровну слепящих дней..
Поровну ароматных ночей.
Поровну на двоих
Прикосновений,
Вдохов.. речей..
*
Весна ..поэзия
Тоже вдвоем..
И так получилось,
Что вместе,
Звонит
Новый колокол
О своем..
И сад вырастает..
Под песню.. 
2-1. Два в Одном.Два события в один день.
*В Париж привезли новые колокола для Собора Парижской Богоматери..Может быть новый Квазимодо увидит,раскачиваясь на них, свою Эсмеральду..И об этом напишет Поэт.. 
 
  
 

  
 
 
*Вышла книга пейзажиста-поэта.О том как сделать так..чтоб даже на крыше гирлянда роз алела и сирени сумерки утешали нас..
 Автора зовут Хьюго Первень и книга его называется "Рабочая тетерадь садовника-пейзажиста" издательства ULMER. Он рассказывает как он создает свой чудесный сад.На фото видны все стадии процесса.Но, главное,это не технические тонкости.Его называют ПОЭТОМ сада.И в этом все.И поэзия..и Весна..которая по французскому календарю начинается именно сегодня..21.
 
  -

Давно мы не виделись..не говорили.Я уезжала на каникулы, к океану.Две недели пролетели стремительно.Мы побывали и в зиме..и в лете.Слушали, как воет ветер, как огромные волны бьются в колючие дюны.Снег (впервые на моей памяти) падал на зеленые деревья и траву, мочил песок пляжа и оседал на далеких испанских горах красиво спускающейся опушкой.То вдруг звезды обсыпали ночное небо и на завтра солнце обжигало все вокруг.Было жарко..тянуло купаться и океан будто нарочно затихал, убаюкивая звенящим гипнотизирующим покоем. По дороге к Биаритцу шумел дождь.Мимоза дрожала, наклоняясь над самой дорогой.И я собирала ее сочные соцветия, не замечая капель скользивших по волосам.Шум волн укрывал пестрым покрывалом сны,сменяющие друг друга.До утра..Которое было полно до краев птичим переливом.Не хотелось открывать глаза.Так приятно было слушать..никуда не спешить и знать,что впереди еще целый день полный солнцем,  дышащим всего в нескольких шагах океаном и жемчужным вечером в дымчато-сиреневых облаках горящего, где-то внутри и каждый раз нового, заката.Воздух..он какой-то особенный там.Небо все выше и выше..чем больше глядишь в него,тем больше оно становиться.И время чувствуется не в минутах, а в ощущениях.Наполненности чем-то значимым.Не могу сказать, чтобы я там что-то особенное делала:обычные хлопоты каждого дня. Завтрак с крепким кофе и хрустящим круасаном, стакан апельсинового сока.Красное вино, крестьянский хлеб и посыпанный острыми специями бифштекс обеда.И устрицы с соком лимона и белым вином вечера.Скинутое покрывало, постиранные после пляжного футбола джинсы сохнут на балконе, а у заж-ж-женной лампы ночного столика ждет книга.От которой долго еще будет не оторваться.С удовольствием..жаждой..нетерпением..Забудутся проигранные партии в шахматы и долгий лесной поход в сумерках.А будет чувство наполненности и тихого приятного света, которым так хочеться с кем-то поделиться.
Можно представить себе КАК тяжело после этого уезжать.Включаться в монотонный лязгающий скрежет буднего дня большого города.Да еще знать что тебя ждут заботы..счета..шепот обывателей и кризис, где все считается только на деньги.Ощущение пропадания в другую галактику..вот как мир в новом фильме, где герой пропадает в несколько разных эпох и измерений.А еще говорят..сказка ложь.Нет, все это с нами происходит..дрожит в ветвях широкой туи ночная, растерявшаяся гроза.И просят не терять себя, бравируя бессильной силой, всепонимающие неба мудрые глаза..Вот как меня занесло.А всего-то пошлепала по пляжу где-то..

Февраль
 
Февраль к апрелю льнет привольно,
Как фаворитка к королю,
Апрель, смеясь самодовольно,
Щекочет нервы февралю.
 
Ночами снежно-голубыми
Мечтает палевый февраль,
Твердя весны святое имя,
О соловье влекущем вдаль...
 
Дымящиеся малахиты
(Не в море ль в теплом феврале?),
Сокрыв прибрежные ракиты,
Ползут и тают в блеклой мгле.
 
Снег оседает.Оседая,
Он бриллиантово блестит.
И на него сосна седая
Самоуверенно глядит.
 
Осядет снег. Седые кудри
Смахнет бессмертная сосна.
Я слышу дрожь в февральском утре:
О, это вздрогнула весна!
 
Игорь СЕВЕРЯНИН
 
Ну вот щекочет нервы ..февраль.И все.Еще эта дрожь..Во..овсе не поэтическая.И палевое лицо..с утра.И эти ощущения чего-то подступающего..И стервозная метель..И пар в переполненном трамвае.Колючий дождь..и скользко внутри.А еще даты..домашние праздники..годовщины.Неотправленные письма...бриллиантово блестят.Так ли много у нас времени, чтобы задуматься: какой он февраль, какие мы..и какого цвета.. наши ДЫМЯЩИЕСЯ МАЛАХИТЫ?Усталые..равнодушные..замершие..Или все-таки..уже зараженные весной..
Каки

Холодная кромка горизонта волнуется.Темна неба вуаль.Что там за дымкой холодного утра..Не романтического буднего дня.Будильник орет...так громко.Что от него и под холодный душ влезешь..И глянешь с тоской в окно.Туда-туда..а ..куда..Сумбур и неразбериха в мыслях..видно от волнения..
А линия горизонта меж тем все теплее. Светлеют ставшие прозрачными облака. Легкие, как желания.Все ярче горит нетерпения бифортов шнур..Огненые всполохи предвосхищения повсюду. Зажигают остатки ночной вуали.Она тлеет то ли вздохами..то ли воспоминаниями..прошлого. А может просто освобождает небо..как взлетную полосу.
Пора в дорогу..Пора!И оно выкатывается красное..большое.Солнце.Если я скажу..что ждала только его ..почти никто не поверит.Почти..Ведь кто-то же зовет меня в дорогу.Кто-то кричит мне, полыхая с ближайшей тучи..Сигнализирует!И какая разница,что на календаре последний день января..
Для меня первый..В новом путешестви

Что за чудо..Не пойму.И яркое и круглое и все в стекле.На ножке, словно разноцветная ромашка в детском сне. А может воплощенная фантазия, смешок...С расчетом тонким и амбицией уж точно..не с вершок.

Дождь..Мир сжимается до размера окна...Течет..моросит..шумит вздыхая. Низкое небо давит серой крышкой..Душно.. Но я все равно бегу в сад. Прогуляться ...между капель.И странно.. дождь затихает..Чтобы  увидеть :


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
 

 
 
 
 

Едва тронув кончики тополей, солнце смело выкатывается на свежее утренними надеждами небо.Ни облачка, ни одного сомнения.Ветер так легонько, с подходцем, касается плеч.Зовет.Спускается ниже и уже играет юбкой в разлет, прижимается к еще не загоревшим коленкам. И здесь уже нет места рассужденьям: дорога ждет, пестрые полосы пляжной сумки все время попадаются на глаза и непослушная брителька вызывающе падает с плеча.Сборы просто пустяк по сравнению с какой-то внезапной радостью, что ласточкой взмывает вверх с победным криком.Кто-то еще что-то выкрикивает во след..но все заглушает нетерпеливый звук мотора и трасса: жаркая и ожидающая..Мчатся поля..белые домики у кромки леса..силосные башни.Рекламное панно зазывает посетить старинный город в ...300км ходу.Странный кусок полевых цветов пестрой лентой вьется по кукурузному полю.И еще более странная надпись на плакате гласит..что посажены они не так просто, а чтобы защитить пчел.Странные люди живут в этих местах.Им на все надо объяснение, пояснительная записка..штамп..А мне вот совсем не хочется знать зачем лиловое..голубое..желтое.. ароматное поле появилось у меня на дороге.Цветы разве имеют какую-то логику.Они так зазывно пахнут, что у меня за раз вылетают все философические мысли из головы.Я настойчиво показываю рукой куда мне хочется..Без слов и объяснений, послушно съехав на проселочную дорогу машина рассекает это ароматное море и скачет не на ухабах..а от удовольствия..А потом приятно окунается в лесную прохладу.Тихо.Только лесные печуги, посвистывая, напоминают, что мы не одни. Да еловые ветки размашисто так рисуют синее небо.И вдруг, за пыльным поворотом раскрывается влажной каплей на зеленой ладошке.. озеро. Небольшое, с маленьким островком по середине.И прозрачной чуть тронутой рябью гладью. Стайка уток, по-хозяйски уверенно, проплывает с пушистым потомством. На покосившемся над водой дереве сидит черноволосый мальчишка и удит рыбу.И вокруг, куда не брось взгляд, пышными охапками полевые цветы. Простые, незатейливые и..пахнущие.Как их удалось сохранить в этом месте, где у воды стоят удобные столики для пикника, под разкидистой елью спрятался вполне современный туалет и даже в стороне, у небольших листвиниц, смешно пристроился детский уголок с качелями...Мне никогда не понять...как в одном месте так бережно и как.. к родному относятся к обыкновенному полевому васильку.А у нас дома..вырубили сад / нет не в пьесе..увы/, именно когда он цвел...И белые нежные лепестки падали на ладони своих убийц..
День пролетает так быстро, что мне кажется я только вздохнула этот запах лета и уже пора...И моя влажная после купания кожа, холодеет от прохлады вечера и еще от того, что почему-то все хорошее когда-нибудь кончается.Я прижимаю к груди незатейливую красоту полевых цветов и хочу... обязательно вернуться... ...и присесть за столом с добрым другом..

..помечтать о необитаемом остров..ке

...наклониться над студеною водою..

..подсчитать потомство новое..с тобою

...в темной глубинушке..Аленушку искать

...и на ромашке о любви гадать..

...заглядеться в волошковые глаза..
и вернуться обязательно..сюда.

Вот он и настал.Опять новый отсчет.Чисел..дней..событий..Он начался на берегу.Я стояла в старом любимом свитере, держала в рука бокал шампанского, в который катился дождь и шум океана.Наверное, эта смесь пришлась мне по вкусу - давно ночь не была такой мягкой и сон таким необыкновенно приятным. Утро, укрытое непроснувшимися облаками, зябко стучалось в окно. И я открыла..И как по волшебству вокруг меня вдруг оказались небо, океан и бесконечная песчаная даль..И все это пространство было будоражаще огромным..но не давящим.А напротив естественным, родным.Будто не хватало только меня, чтобы гармония мира стала полной.
Первый след на песке был робким..Но потом все уверенней и живее побежали шаги.И я сама не заметила как танцую.Как грозные аккорды сизых волн выводят Хачатуряновский вальс и воздушно легко летят прозрачные брызги  нетерпеливых волн. Слетел капюшон раскрылись полы куртки и..крылья у меня были совершенно настоящие.
Небо сливалось с водой.И было серо-сизым..В нем нельзя было различить волшебный изгиб синих гор, так часто манящих меня в даль.Мне не хватало солнца и я стала петь..просто что мне пришло в голову. Это были милые с детства песни и отрывки любимых опер, немые ля-ля-ля и кусочки модных шягеров.Это была музыка, которая рвалась из груди. Или желание любить. И жить на полную...На вот такой..высокой ноте. Благо такого пустынного пляжа я не видела давно.Но может именно поэтому мой живой голос разбудил кого сверху (не знаю уж как там отмечают, но достучаться наверх, даже в будни, не легко). И солнце, неожиданно, не просто брызнуло.Оно полилось стройным широким потоком из самой синей тучи.Я хотела его сфотографировать.Но разве можно схватить за руку миг..чуда.А оно все лилось и лилось.Золотым водопадом.Сверкая,завораживая,маня.Как музыка..как надежда..как любовь...
Что же за напиток хлебнула я ..в новогоднюю ночь..

Наряжаю елку.Как же традиция.Со всех сторон они уже сверкают и переливаются.Даже мода существует.. особая-в какой цвет наряжать: синий,красный,голубой..выбирай себе любой.Какую тему выбрать...полярную, сказочную,плюшевую или цветочную.И еще миллион вариантов.. Фантазия тут во всем.Мне как-то очень понравилась елка с игрушками из бересты.Лисички..зайчики..ежики возле славной такой избушки.Как из лукошка..Или веницианские маски - смотри и путешествуй. А с балетными пуантами и нежными тонюсенькими танцовщицами..хоть в театре не ходи. Кто-то даже  приглашает (всерьез) на инагурацию своей елки. Прием. С гостями..подарками.Чудно..Разве можно презентовать..вдохновение.Или тайну. А еще..
В руках блестящая лошадка-каталка звенит ..вспоминает. Сын только пошел..неуверенно, но решительно. ухватил за гриву..а она качается.Глазища были - куда там те шары.А уж как оседлал - тут улыбка.Хорошо счелкнуть удалось.Вон она в рамке ...победная.
Белый смешной сверток в блесках..На  дрожащей серебрянной нити.А из него рученки, две черточки глаз и ..розовый бант. Она тоже родила девченку..два месяца уже..Лючию..Как божественно звонко и..мелодично.Будто я вновь слышу незабываемое соло флейты и этот волнующий голос..
Мягкая прядь у тряпичной бабушки цепляется за иголки.А моя бабушка была какой.. Любила бы она меня. Моя добрая и удивительно терпеливая Матрена.Нет не обидная тетя Мотя, а прекрасная гордая женщина, у которой вот так же выбивалась непослушная прядь на старенькой черно-белой фотографии. И ей особое место .Без фальшивых презентаций..
А вот моя Мечта.Гирлянда летящих синих птиц..Умные бусинки глаз. Заманчивое..блестяще оперенье.Опять пойду за синей птицей..хоть на память настойчиво приходит вычитанное когда-то давно Не сули журавля в небе..а дай синицу в руки. Или может быть все-таки.. Врешь - не возьмешь...
Хороша елка получилась - живая..

Настоящая.. матерая злость выползает на солнце.Разваливается, огрызаясь, и ждет...Сначала витает..потом нависает и наконец...давит.
Неужели в человеческой природе утверждаться за счет растоптывания других - норма? Ну какая может быть радость в унижении другого.. Собственное убогое самоутверждение?Обыкновенный садизм? Глупость и недоразвитость сознания? Впрочем о каком сознании я грежу..инстинкты животные..Хотя даже звери не убивают ради "удовольствия". Теория "мертвой кривой" победно шагает по офисам: так просто...довести человека до нервного срыва или безвыходной депрессии -  отработанный материал..Можно смотреть сквозь него..как на нечто..не замечать..не отвечать. "А-ту его!" - "Это не наши проблемы!" Как я ненавижу эту фразу. Как я злюсь на себя что не могу изорвать ее в клочья и выбросить. Насовсем.Человек в таком современном, большом и сложном мире остается один. Совсем. Со своими проблемами. И начинается раскручивание маховика..той адской машины, которая ахнет взрывом в шумном квартале, ,безумной стрельбой по невинным людям, раздавленной детской коляской на пешеходном переходе."Я заберу у вас все!" - выкрикивает кредитор должнику. Какой выход он ему оставляет? Ограбить банк..убить директора, закрывшего завод, которому отданна почти вся жизнь? Или сойти с ума от этого нечеловеческого времени, где деньги - все, а человек - ничто. Захлопнулись двери перед запыхавшейся девченкой..подрезали машину на вираже..промолчали.. когда подсиживают коллегу - это только начало..Тонкая струйка злости..Дым..Его еще можно погасить...Можно. Что-то я напустила мрачности..Просто с утра прочла,что сегодня День вежливого отношения..И разозлилась..На кого интересно...

Как там начинаются все истории..Однажды...был вечер.Ничего особенного.Ну вечер и вечер.Таких много в октябре.С прозрачным небом, облаками, плывущими к океану и солнцем..таким неистественно теплым, будто поцелуй ..на прощанье. Трамвай неслышно скользил по каменным улочкам старого города. "Вьеннэ"(по-итальянски) трепетал билет в кармане. Билет в оперу.."Фу - скучища какая!",- вздыхал пыльный камень мостовой. "М..м...м..м "- многозначительно улыбалась такая живая ( хотя ..конечно - каменная) нимфа на фронтоне театра, поглядывая на  таких же молчаливых подруг. Сквозь колонны пробивался золотой свет, блестели радугой светильники..И лестница манила туда, где грациозные кариатиды держали ..небо, любопытно заглядывающее в круглое окошко под самым куполом. Предвкушение было чем-то живым.Ожидание теребило за полы платья. Холодок смелой надежды обнимал за плечи. Даже нарисованные голубые шторы  в ложе не могли помешать..ждать. Какой-то секундой становилось больше и так громадное, радостное нечто, что росло в груди..Если бы это был шар, то его можно было выпустить..И он бы летел туда..к огромной звенящей люстре, красочному живописному плафону..Но странно ..его не хотелось отпускать..Это что-то хорошее и большое хотелось удержать..хоть на минуту. Необъяснимую минуту..непонятного сумашедшего счастья. Когда уже невозможным становилось само ожидание, смычок плавно тронул темноту..И..Буря..сумашедший ветер..запах апельсинового дерева..понеслись..растолкали чинную благодушность зала. Смешные ..вырезанные из бумаги куклы нашего детства..ожили.Они пели, танцевали. И хотелось потрогать картонную гитару, шляпку из папье-маше, розовый невозможно огромный рояль. Узнать как устроенные эти милые существа..и откуда льется из раскрашенной бумажной груди такая  музыка.. От которой оживает Свет.Становиться живым..На лице..строгой колонне.. незаметно вздрогнувшей реснице. Но разве можно удержать очарованья свет..музыку..которая волнует..пока звучит..Пока звучит..словно Чародей..

А был он слаще меда..Глотая столовую ложку меда,хрипло вывожу назло непроглядному дождю за окном.Холодная струя катиться, дразня, сливаясь с другой и картина мира скользит, как в кривом зеркале..Я срываюсь, бегу .. нет не за ветром: он вон какие деревья к земле гнет.. за рвущим непониманием своей взрослости.
Шумно за окном..а перед глазами серое тяжелое небо в синяках. Душно не в доме..в себе.Там, в глубинке остались малютки пивовары..вереск..А тут мне тычат реальностью происходящего..каким-то зрелым смыслом. Я уже знаю, что они правы..и все-равно мочу ноги..
Сколько еще ударов о каменный карниз разлетиться холодными брызгами..желаний..ненаписанных стихов..чего-то большего, чем сожаление или жалость. Время будет..пожалуй похлеще дождя..  Только вереск от этого только свежее становиться.
Пускай со мной умрет..моя святая тайна - мой вересковый мед..
Выздоравливаю..наверное. 

Посмотри, как угасает день
Розовою тенью облаков,
Свежим взмахом занавески..на балкон.
В ожиданье звезд..блестящих,
Но без слов.
 
Посмотри, как тает свет,
Сереет голубой..
Шум растекается густой..
Не надо закрывать
Глаза рукой,
Чтоб видеть сон,
Не выдуманный мной...

Ушел август..
В траве затих его след.Грустить глупо..не грустить  - бессердечно..Хоть все и вся конечно.
"Ах",- взыхает неразумное сердце.."Да-с",- отвечает зазнайка-разум.
И тихонько поскрипывают деревянные дощечки по дороге времени.Есть ли оно ..нет ли - идет ведь.. 
Небо меняет цвет.
Какой-то серый, тугой и отстранненный.
Будто загордившийся приятель ...хотя даже с ним не хочется раставаться..
Самолет возвращается...за новыми надеждами..планами..

..днями жизни..
Сентябрь.
Новое расписание.
Новый сезон.
Новый...учебный год..
Новый...

За последний месяц я уже в третий раз составляю список...
1. Голубая футболка (любимая).
2.О'Генри (мой неизменный друг в дороге).
3.Новая юбка в складку (хочу быть красивой).
4.Батарейки..шнуры..подзарядки (все скопом - потом разберемся).
5.Документы...(случалось забыть)...
...и прочее...прочее..прочее..
А может не нужен мне этот список.
Сынулю отправляла не с чемоданом..а с моими надеждами..Увидеть Италию..согрется под ее солнцем..Петь на родине Каризо..даже проехать рядом..Ла Скала..
На океан ехала только за тем..чтобы заглянуть в его синие очи.Слышать волнующееся от радости сердце. Глядеть на огненный закат..каждый раз замирая от вопроса - а солнце вернется? И укрыться бархотным покрывалом июльской ночи..бросающей звезды на плечи..
А теперь..домой..Я пойду туда..даже босой..И глаза не стану открывать..пока маму буду обнимать..
Может я буду не в любимой кофточке и батарейку забуду...я не забуду то..чем живу..что делает меня счастливой.Я закрываю глаза и радуюсь..завтра.. я напишу новый лист...желаний.Завтра...я обнимаю надежду...

Год прошел...


В безлюдном коридоре


День остался за закрытой дверью.


Не играю надуманной болью


Просто  тоскую любовью.


 


Странно..да я улыбаюсь..


И бываю иногда..очень счастливой,


Но в тот день с отчаяньем возвращаясь:


Так хочу ..чтобы та дверь открылась..


 


Мир сменил с тех пор свои одежды..


И потеря его сделала дороже..


Только смех мой не такой как прежде..


И порою от него мороз по коже..