здесь тебя напоили небом..

лето на цыпочках крадется по изгибам твоих волос
лето видит тебя ребенком
чуть избалованным, немного несвязным
робким
ребенком, что не умеет толком считать
и открывает глаза
вместо пяти на восемь
чуть задержавшись
и опоздав

лето путается в проводах
пылится на старых крышах
чуть выше, чем мы смогли долететь
подпрыгивая на асфальте
бог устраивает приемы – танцы, бал, вечерние костюмы, пышные платья
и мальчик, который - я
наблюдает, как все это проходит мимо

прошлогодние снимки едва ли умеют врать
в них все иначе.

взгляды целуют спину
пальцы, что судорожно сжимают билет
и беспрестанно дергают ручку тамбура
дверь за дверью
пробираясь к тебе

карандашный набросок счастья
свет и грусть на полях тетради
шторм и штиль, мне ведь с ними не сладить
ты, ведь - море,
так выброси, что же
тут не сложно,
тут главное – берег
не сберечь?
да тут главное - верить
пусть несвязно, пусть робко,
все так же робко

лето видит тебя ребенком
поет колыбельные
делит на до и после,
делит ровно на столько
чтобы можно было принять

собирать все упавшие звезды
будто камни -
остывшее небо.
отголоски далекого рая
как мозаика – модель для сборки

лето видит в тебе ребенка
вдруг решившего
окончательно повзрослеть

© Copyright: Последний Париж, 2011
Свидетельство о публикации №11106114993

Они так беспечно замыкались в себе, не размыкая рук
Мечтали вместе
Читали одни и те же книги
Были частью печали друг друга
Частью пазла, одного на двоих
Он – заглавие, она – эпилог, или лучше – финальный стих
А между ними пропасть. Между ними дым
Или, если хотите, стена
Он – беспечная жертва, она – нетронутая блесна
А бог за рыбака…

Один – прокуренный поэт со множеством целей
Другая – его спасенье
Она - весна, он – бессистемный апрель
И меж ними одна из вечных тем
Весна слишком коротка, апрель и того короче
Всего пара строчек…

Все бы ничего, им ли думать о скоротечности жизни
Так и держались за руки, купаясь в прибое взглядов друг друга
Да говорили о простом, говорили простое, нужное
Писали о друг друге прозу, иногда даже вслух читали
Она кормила его историями, запахами, касаниями
Он рисовал на ее ключицах вороты рая
И говорил: «я вчера познакомился с богом. Показал ему тебя, и он растаял,
словно последний апрельский снег»
Последний…

Она на берег хотела,
//может даже мертвого моря // - жечь костры
Он хотел лишь одной отравы -
Писать и писать для нее стихи…

А потом май выдушил апрель
Всю душу выдушил, распродал
И весна сменила погоду
Рыжестью волос предав его…

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11004138748

осень выключает меня, так плавно, словно по плану
словно бы за неуплату долга
и ждать спасающей утренней суеты становится нестерпимо долго
и потолки полные звезд
потоками
взамен звездам, впитавшим вечность
и постоянная ломка по тебе, как итоги коротких встреч

так кукушка отказывается вылезать из своего уютного, насиженного домика в деревянных часах
пытается успокоить свой истеричный голос.
на дно залечь.
и время будто бы деревенеет
сыростью осени разбухает
и ежедневный реквием сходит на нет

замерзшие пальцы ночь сантиметрами измеряют
задыхаясь от сигарет
снимают мерки с часовых поясов, да километров,
пытаясь одеть их во что понарядней
или, может быть, в траур.
говорят, что наш бог так мало о нас знает
и становится громче в своем незнании,
не иначе, - всеблаг

но он умеет твердо сжимать кулак
и бить по столу, знаменуя свое решение
я учусь заметать следы, бегая от разлуки
как спринтер – засекать время
бояться телефонных звонков
когда на том конце линии не ты
ломаные линии пульс катают на своих вершинах
едва ли заснеженных
и страх высоты в них все больше
как в птицах, испугавшихся неба

узнавать из газет, что осень рушится на наши головы ветреные
не приходится
о таком не пишут, попросту
да и попусту о таком писать.
журналистам туда не добраться,
не взять интервью, знаешь ли
а ангелы там обычно или напиваются, или поют,
согреваясь дождями
разбивая гитары в хлам
и находят это вполне себе правильным
этакая замена домашнему очагу и теплу

ты знаешь, так легко утонуть, держась на плаву..
это как своеобразный экзамен на веру
молчанье все так же обживает мои стены
обезоруживает, обесценивает мои блокноты
и хочется вырваться в/их/отсутствие. к тебе

да только места в этой осени все проданы, заняты
или, скорее, украдены
скажи, чего ради?

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11010154678

Чего ради ...

У весны непременно рыжие волосы и в душе осень
А пахнет она едва уловимо, но так что не надышаться
И она любит ходить босиком, так чтобы чуть ближе, так, чтобы чуть легче
И непременно дрожащим голосом рисовать вечер…

А у нее, что ни вечер – то одиночество крыш
И окна цвета грусти, и асфальт цвета неба нехоженого
В ней из всех жизней одна лишь не прожита
Да всех истин непреложных только одна -
Ее слова ближе кожи
Ее слова словно ветер, что играет мелодию тишины
Рисуй весну – черта за чертой
До последней черты
С нее…

Весна, словно бы большеглазое буйное море
В ней каждый шторм – одетый наизнанку штиль
Ее молчаливый изнаночный стиль
Будто мурашками
Будто по кончикам пальцев
Ровно настолько, чтоб не дать ей уйти,
Так и не позволив остаться…

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11004032303

Давай неумело, робко поговорим…
Ты вынашивай меня по слогам
Закрывайся ночью по чердакам с моим именем
Смотри на звезды и на луну, води пальцами по губам
Вспоминая, как мои сны покрывались инеем...

Как на духу, расскажи все
Расскажи, как напивалась в хлам
Когда не было сил говорить ни с кем
Как звонила друзьям, и цеплялась за любую из тем…

Расскажи, как выворачивались наизнанку весна, зима, осень в преддверии лета
Как дождь летний телеграфировал по крышам
И бессильно стекал по стеклам, не дождавшись ответа
Вспомни, как быстро сгорает последняя сигарета
Почти так же быстро – последний стих
И в драках с самим собой регулярно получаешь под дых
Неужели все это про нас?
И кажется что вот-вот, уже скоро, ну прямо сейчас
Душа вылетит, выдыхая джаз…

Ну а гитара, баррэ на третьем и тихий голос?
И то, как нервно отдергиваешь волосы
Слышишь, что нота на full бенде и есть наше соло
Короткое
А потолок, будто лодка
Которую якорем тянет к полу…

Я расскажу, как медленно утопаю в тумане дней
И что мысли мои - сплошной Бродвей
А тот человек, что хотел выпить море и стать другим
Не похожим ни на кого из людей
Он просто давно не смывал свой грим…

В этом городе холодно быть одним
Лучше вместе, так проще мечтать
Говорил мне кто-то, что мечты это новый способ врать
Самому себе, другим, и, конечно, Богу
Который, уж точно, про нас забыл
У него своя собственная дорога
И педаль до упора, пока есть бензин

Хотел бы я с ним…
Но нас ждут десятки других дорог…
Рассказать, как встречный ветер сбивает с ног?
Как сбивает с ног молчание, когда не хочется совсем молчать,
А любовь – это тоже еще один способ врать?

Не мы ли в том фильме держались за руки?
Безрассудствовали, да смеялись
А кто-то один неизбежно в конце страдал
И в титрах терялся под аплодисменты публики
Как скучны все эти газетные рубрики
У них за скандалом скандал
И почему все эти золушки, как одна
Теряют туфельки, покидая бал?
Кто им сказал, что так нужно? Ведь кто-то сказал…

А впрочем, ты знаешь, мне по душе проза
Я не люблю сказки
Тут сплошь "не актеры" живут, не снимая маски
А художникам не хватает краски, чтоб рисовать птиц
И еще, тут не просят летать на бис…
Тут вообще не просят летать…

В общем, лучше слушай, как умирает в колонках Кобейн
Просто слушай
В этой коробке из разукрашенных стен ему явно тесно…
А нам ведь, еще тесней
Давай неумело, робко…
давай молчать…
Вынашивай меня по слогам
Только помни,
По сценарию – никаких драм...

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11003177526

"Он просто давно не смывал свой грим…" )))
Верно и не смоет никогда, таким выглядеть удобнее ...

А снег скрипит под ногами, словно зубы
Этой зимы обрубленной
И это подсудное дело
Ловить твой взгляд…

В прокисшие выси лететь
Словно птицы сумасшедшие, которые перепутали север и юг…
Знаешь мой друг, я многому научился у прошедшей осени
Прежде чем она исполнила суицидальный синдром и сбросила
С себя все обязательства
Пустила себе в лоб пару журавлиных клинов…
А все твои «как мило»
Как нота мимо звукоряда, в котором я играю роль скрипичного ключа…
И там где кричать будет мое соло фарфоровых мыслей
Будни будут привычно молчать…

Было бы здорово знать теорему, опровергающую все мои домыслы…
И эти полусны
в холодном городе
Притворяются что они настоящие
А люди вокруг все городят какие-то планы…
Хочется надеть наушники и подслушивать
Запилы фендеров-телекастеров-гибсонов-и-даже-менсонов
Которые в умелых руках заглушают мотивы больного мира…
Или, хотя бы меня…

И все эти шарфы с завидным постоянством целуют меня
А я только и могу, что выпускать пар да недоумевать…
Выживать в шагах по белому снегу…
Высчитывать себя на подходах к раю
И до края любить в унисон…

Так давай же, наконец, доиграем в друг друга…
Сделаемся правильными,
Будем лелеять правду из раза в раз, пустим ее по рукам…
Нагреем ее своим теплом…
Напоим горячим кофе или чаем…
Включая свет, будем гасить души, чтоб не обжечь…
Они ведь мотыльковые у нас, слепые…
По два раза в день будем заглядывать в глаза
Чтобы сказать что-то беспредельно важное…

В каждом горящем окне осталась частичка моего взгляда…
Да я, может, весь взгляд уже роздал, по мелочам…
Так что тебе остались самые крохи…
Сполохи рассвета окрасят холст мира в краски самых дурных художников…
Хочешь, я тебе его подарю?
Только знаешь, я не-до-лю-бил в этой жизни что-то…
Проспал…

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11002088731

Привычка быть одному, среди множества таких же одиночек, плавно входит в норму... и все равно что скажут, до тебя дела никому нет... А судьи ??? Привык к ним. Теребя от нетерпения мантии, они готовы вынести очередной приговор. Даже не встаю, прост неинтересно ...

События приносимые днями, напрочь перечеркивают раннее казалось бы такое устоявшееся. Не успеваю катастофически за сменой картин, лиц, имен, смазываясь они представляют радужные гримасы времени... Впрочем мне понятные.

говори со мной
когда осень закрывает глаза
и фонари маяками обступают город
деревья сбрасывают последнее золото
пытаясь хоть как-нибудь рассказать
о неизбежной грусти…
говори со мной
когда небо ворует сны
когда бог за пазуху прячет звезды
часовые пояса. опоздавшие поезда – пусты
я говорю тебе в сотый раз «прости…»
и на пальцах рисую слезы…
говори со мной
когда ангелы пьют абсент
пишут письма на сломанных крыльях
тишиною на вдох. тишиною на вылет
ноты улиц сошли на нет
многоточия… дым сигарет
ночь на выдох…
говори со мной,
когда дождь целует зонты
и художник рисует о море
как безбрежность его историй
обрывает на полуслове
словно питер, разводит мосты
разделяя его на двое...
говори со мной
когда город ушел в себя
и на крышах уснули птицы
так дышать по команде. на выстрел
так сбываться стихами и мыслями
тишина. в проводах тишина
подели эти ночи на два
тишиной, что по венам струится…

© Copyright: Последний Париж, 2010
Свидетельство о публикации №11009242242

Научите меня дышать, -
это счастье и провиденье,
предназначенное произведенье
о Любви весь свой век вопрошать.
Научите меня любить,
безответно, безропотно следуя
и взамен ничего, не требуя,
каждый день просто в жизни быть.
Научите меня прощать,
все обиды свои, забывая,
после долгого дня засыпая,
боль, вручённую сном укрощать.
Научите всё воспринимать
как подарок для жизни из рая,
горизонт без конца и края,
над кроваткой склонённая мать…
Научите не забывать
дни, просто вручают счастье,
как проявленное соучастье,
что нет сил, от груди отрывать.
Научите в необыкновенном
видеть лишь проявление Бога,
в том, что видится вдаль от порога,
проявясь в родном, сокровенном.
Научите меня, научите,
с невидимкой всю жизнь сражаясь,
в зеркалах у судьбы, отражаясь,
к себе с жалостью разлучите.
Научите весь мир жалеть,
что трепещет врождённым страхом
над родным и любимым прахом,
преклоняясь под жизни плеть.
Научите душой не стареть,
в эту жизнь, с каждым днём влюбляясь,
преступая черту и каясь
и с улыбкой встречая смерть.
Научите, познав круговерть,
как итог воспринять откровенье,
в тайну жизни проникновенье,
чтоб суметь в ней свечою сгореть.
Научите душой понимать
то, что дарит судьба ежедневно,
то, что дорого в днях и бренно,
об утратах не горевать.
Научите весь мир открывать
в проявлениях обыкновенных,
в людях искренних и откровенных,
научившихся зло забывать.
Научите, добру поверю
и пойму, и любовь и скуку,
и мудрёную эту науку
я Любовью Вселенскою сверю…


05.04.1999

© Copyright: Ольга Босова, 2011
Свидетельство о публикации №11107232382

Я держу на ладони все мысли, что ты вложил
В эти несколько строчек. Твой почерк похож на пульс…
У меня с того часа, какой-то дурной режим:
День и ночь поменялись местами. Мечтами рвусь
В не свои небеса. Ты научишь меня летать?
Если нет, то зачем ты мне крылья пришил? Лишил
Ощущенья земли под ногами… Теперь под стать
Мне лишь висельник – мы с ним похожи тоской души
Бесприютной, утратившей путь, заблудившись меж
Обезглавленным небом и брошенною землёй.
Этот март невесенний, не весел, лишён надежд…
У безветрия привкус безверия… Город злой
Или кажется только? Мне страшно тебя терять…
А прощальное эхо уже шелестит в листве,
Что родится вот-вот. Я вернула бы время вспять!
Ну и чёрт с ней, с весною! Осталась бы в сентябре…
Если б это решало хоть что-то. Цветёт восток
Непроглаженной рябью рассвета. Ни снов, ни сил
Не осталось совсем… Я сжимаю в руке листок…
Ты научишь летать? Что угодно взамен проси!


© Copyright: Оксана Усова-Бойко, 2011
Свидетельство о публикации №11103211618

Очень красиво и трогательно нежно! До глубины души!..