Откройте свой Мир!

Пришла домой.Уставла)С братиком ходили сей4ас в киношку) в три д. Смотрелм фильм "Холодное сердце".Так интересно было и грустно.Я и поплакать успела, ах,да..мне в конце не хватило сваадьбыы)а так..просто супер было) с нежинки перед носом тридэшные))и там всякие сосульки)Теперь настроение зимнее-зимнеее и немного в 4удо верить хо4еться и в настоящую любовь)

снег..Иду по улице и..так клево...словно в сказке.только холодно немного))))))))))))))))))))

Почему ты сердишься и обижаешься? Не лучше ли успокоиться и простить? — спросил Учитель.
— А почему я должен делать ему одолжение и прощать его, он же… — хотел было оправдаться ученик.
— Прости, что перебиваю тебя, — сказал Учитель. — Позволь задать тебе два вопроса, и тогда я отвечу на все твои «как» и «почему».
Ученик утвердительно кивнул.

— Тебе хорошо, когда ты сердишься и обижаешься? — спросил Учитель.
— Нет, конечно же, — ответил ученик.
— Так кому же ты делаешь одолжение, когда благодаря незлобию, спокойствию и прощению делаешь себе хорошо?
Человек хотел было что-то сказать, но, открыв рот, так и не смог произнести ни слова. Он стоял, потупив глаза в землю.

— Помни, от тебя зависит, что ты выберешь, обиду или прощение, страдание или счастье. Выбор за тобой, — сказал Учитель.
— Но скажите, как можно не обижаться? Это же так трудно.
— Ты главное пойми, что каждый раз, когда ты захочешь ударить кого-то хлыстом осуждения или обиды, первым, кого, замахиваясь, ты ударишь — будешь ты сам.

На улице снег и мороз, а в душе непонятно....Но все же грустно...

Привет… Как дела? Что у тебя на душе? 
Сегодня пошел первый снег. Может, он не растает? 
А я без тебя замерзаю… Душа в пустоте… 
Знаешь, до слез по тебе я сейчас скучаю. 
Дела, суета, работа, а все не так, 
как-будто вверх дном мир перевернулся: 
порезала палец сегодня, но это пустяк, 
ведь он заживет… только б счастье назад вернулось. 
Ручка, бумага, кофе и снова стихи, 
мне чуточку легче вот так говорить с тобою. 
В реальности нам не хватает одной строки, 
в которой весь смысл называется просто-Любовью. 
Услышишь? Не знаю. Я гордость свою в кулак 
зажала, душу, правда, очень больно… 
и близко так слезы… Пойми, без тебя никак… 
А без меня? Легко? Или очень спокойно? 
А за окном, посмотри, первый снег, снова вечер… 
С сайта inpearls/  

а внутри непонятно грустно..нет, не больно.Скорее-пусто.(сижу пишу всякую ерунду.пора спать..)

Иногда единственный способ поговорить с человеком - написать о нем текст. Я написала 1 за 4 года. Он - тень. Все остальные не дают мне и тени от тени. Я скучаю дико, беспомощно, зло и невыносимо - ничего не жаль. Здесь все о тебе: неосторожное слово, мягкие, округлые силуэты, острый дождь, нераскрытые окна, белые цветы и горячий хлеб, платья, которых не было и нет, липкие, не падающие слезы, незнакомый почерк, старая книга и новый фильм, искры, покидающие камин, каждый первый снег, елочная игрушка, детские ступни, целующие деревянный пол, россыпь чужих, выцветших полароидов и тоска: у меня болит все, что с тобой не случилось. Ее новая песня, давленый виноград, всю ночь считать светофоры, останавливаться и курить у воды, снова музыка и дождь, голос ребенка, найденный колокольчик, мандариновый сорбет, крупная галька в океане, лошадь, обнятая ногами, рука в песке, туманы, укутывающие в мурашки, безалкагольное опьянение, голова на плече, важные обещания, выпущенные в переспелый рассвет, мой первый концерт, где ты - соединение буквы с буквой, вплетена в каждую так, что не разглядеть им. Непрекращающиеся фантомные боли. И нет больше "я люблю тебя" - мой канат тянется далеко к тебе, истончаясь в нить, и мне никогда не дадут понять, держишь ли ты ее там наверху в своей ручке.(Султанова)

Бабочка просыпается. 
Слабые крылья не могут пока взлететь - 
Новая жизнь рисует их близко к краю. 
Куколка рассыпается, крошится на руке.
Хрупкие тени танцуют, надежда тает,

Но всегда возвращается к тем, кто не одинок, 
С теми, кто знает, что двое - уже не мало для целой стаи.
И возрождаются снова и налегке
Крылья, которые слишком тонки одним. 
Крылья, которых так другим не хватает.

Все живое крепнет от благодарности, помощи и любви. 
У тебя все получится - 
Говоришь и тихонько подводишь к краю. 
Бабочке нужно увидеть тот самый свет: 
Ты подставляешь свои - и она взлетает.

Тех, кого любят, обязательно ждет рассвет.

Город, которого нет

Позволь мне приблизиться. Осторожно ступая к краю, чуть подойти и увидеть твой город. Издалека. На минутку. Одним глазком. Я не сделаю ни единого лишнего движения, неловкого вдоха, ничем не выдам себя, я знаю, ты никому не показываешь, даже вида не подаешь, что он есть там, но я уловила его, и не скажу им, как он красив. Только не бойся и не рычи. В затерянном городе любой - чужак. Я не двигаюсь. Он – твой, и я не войду в него, пока ты не позволишь. Неслыханно, да? Я ощущаю, как напрягается каждый нерв, выгибается спина, искривляется рот в ледяной ухмылке. Ты не подпустишь меня. Ты ненавидишь меня за то, что я его разглядела. В такой-то улыбке, обрамляющей только губы, но давно уже не глаза. В таком-то деланном равнодушии, безупречной доброжелательности и любви ко всему прекрасному, пляшущей на поверхности и давно уже не подпускаемой ни к единому органу чувств. Город спрятан. Разрушен. Закрыт. Болезненно одинок. Город мертв. Но Он позвал меня. Потому что все еще дышит. Механически, едва уловимо, ничего не вкладывая в дыхание: не отдавая и не принимая вновь. И ты борешься за вот этот его сомнительный признак жизни, потому что тебе нужен смысл, тебе нужна причина, чтобы существовать, поблескивать беззаботностью заученных настроений, удерживать безмятежность бровей, когда он замирает чуть дольше, чем на минуту, самозабвенно смеяться, когда он закашливается, давясь слезами, выдаваемыми за слюну.
Я пришла.
В тебя.
К нему.
Позволь мне.
Можно я постою вот здесь, на краю? День, два, бесчисленные недели – сколько потребуется. Я не шелохнусь, пока он не привыкнет к моему присутствию. Я дам ему изучить меня, почувствовать запахи, заглянуть в зрачки, лечь россыпью линий на раскрытых ладонях, залезть подкожно, чтобы с кровью вбежать в неостывшее сердце, сжимаемое желанием идти на зов Его. А ты не гони меня, ладно? Охраняй, не спи, если хочешь: я сама связана из тысяч клубков, и самые толстые нити во мне – недоверие. Ты злишься. Но когда он вдохнет чуть ровнее и глубже – ты отступишь на шаг. Пока еще неосознанно. Только затем, чтобы еще хоть раз услышать как не похож этот глоток на все другие. Будто ему стало легче. Еще недели. А потом еще шаг. И это будет так, словно он, наконец, захотел дышать. Я подниму руку к твоему лицу. Ты болезненно морщишься. Я поспешила? Прости меня. Я потерплю еще, пока ты не потянешься ко мне, чтобы почувствовать вновь, как мягко вздыхает город. Я не хочу ничего завоевывать силой. Вторгаться туда, где по-прежнему больно, и крушить эту хрупкость, сочащую мякоть и нежность, сердце, дрожащие, оголенные чувства и поломанные эмоции, грубо перемешанные между собой.
Я хочу, чтобы ты захотел впустить меня. Сам.
Я делаю шаг. Твою руку.
Я хочу войти в этот город вместе с тобой.
За тобой.
Ну же, позволь мне..

грусть и холод смешались см ветром..по губам мороз)Хокку)написалось)

Ты думаешь, сможешь бежать вечно, -
С камнями тяжелый рюкзак заплечный,
Со стопкою книг, перевязанной лентой,
С «туда» без «обратно» единым билетом.

Бежать без оглядки и без передышки,
Не видя вокруг ничего и не слыша.
Я так не могу, я теряю сноровку,
Я слишком давно уже жду остановку.

Мне так навязчиво давит на плечи
Весь мир и, в частности, зимний вечер,
Закрыта дверь, занавешены окна,
Устало решётку ресниц захлопну.

Услышав шорох нервных волокон,
Табу на мысль, - превращаюсь в кокон,
И уже не страшно, и в сознании тускло,
Засыпать спокойно – целое искусство.

Засыпать спокойно – целая проблема,
Не о том мечтала, не того хотела,
В моей жизни прошлой или настоящей,
Я пока ещё в режиме – «спящий»…

Галина Батраченко

Я скучаю...
в тишине равнодушной и скованной...
просто смех твой услышать достаточно.

ночь в окно бьет ошметками прошлого...
я зову тебя... лихорадочно...

Я скучаю...
в пространстве - безмерно пустом
мы с тобой растерялись... навеки ли?

я когда-то спасалась твоим теплом...

в этой темной слепой бесконечности
мы всего лишь с тобой - маяки...

Галина Зарудная
(Сборник 48)

Любовь - это самое интимное, самое индивидуальное чувство. Это все равно, что цветок, который в какое-то мгновение можно отдать только кому-нибудь одному. Когда любишь, нужно отдавать всего себя и чувствовать, что тебя принимают, а в любви принять всё, может быть, еще труднее, чем всё отдать. Мы знаем, что отдаем, но не знаем, что получим. (Р. Олдингтон)