Я все еще продолжаю делать глупо,
Год не прибавил мне много ума,
Вряд ли кто знает, как это трудно,
Когда внутри тебя растет пустота.

А жутко, правда, по ночам,
Когда мечтать уже нет смысла?
Когда, живя по мелочам,
Твои мечты в последнем списке

Самая трагичная любовь не безответная, а когда она взаимна, но вместе быть не суждено

Я хочу смотреть с ней "отбросов", читать ей Есенина, слушать вместе черную рэпчину, пить несквик, ходить в одинаковых конверсах, ужинать втроем с ее мамой, встречать из садика мою сестру, до криков спорить о политике и религии, смотреть вместе "ешь, молись, люби", ходить вместе на фитнес, вести тачку левой рукой, держа ее руку в правой, по очереди переводить будильник на 5 минут вперед, ругаться вдрызг из-за никчемных бытовых глупостей, а после мгновенно мириться с помощью чумового секса...
Я хочу, чтобы она обнимала меня всегда: в кровати, в пробке, в очереди, в кино, на пляже, забив на неровность загара, просто идя по улице - всегда.
И на мой взгляд, все это не розовые слюни. Здесь нет цветов-открыток-колец-надписей под окном... Я просто хочу дарить ей счастье, становясь от этого счастливым сам...

Обезболивающее превращает в овощ,
Сам живой вроде бы, а мозг из тебя весь вытек.
Час катаешься по кровати от боли, воешь,
Доползаешь до кухни, ищешь свой спазмолитик –
В пополам гнет, как будто снизили потолок –
Вот нашел его, быстро в ложечке растолок
И водой запил. А оно все не утихает,
Все корежит тебя, пульсирует, муку длит,
Будто это душа, или карма твоя плохая
Или черт знает что еще внутри у тебя болит.