Откройте свой Мир!

Пред началом вечера тени злы.
Вот чертила линии из золы. Жгла лаванду, пижму и зверобой, чтоб могла теперь говорить с тобой, посмотреть в холодные бездны глаз.

Никогда не будет отныне «нас»: разошлись дороги, и шанс бы был — мне бы грудь без жалости сталью вскрыл. Да и я едва ль не пустила б вслед колдовской, ко всем беспощадный свет.

Но сейчас, на тоненькой грани дня, не хочу ни стали я, ни огня. Просто раз последний глаза в глаза о любви несбывшейся рассказать. О десятках спёртых в грудине слов, не судя, кто ныне добро, кто зло.

Наше время — сумерек не длинней. Расскажу, что дорого было мне, а как ночь падёт на нас свысока — у меня не дрогнет уже рука.

©Приют Эшу.

В её фразе, "я хочу тебя", гораздо больше, чем в самых изысканных признаниях. И дело совершенно не в том, что ею движет похоть, нет, в этой интонации её голоса отражается вся палитра чувств и нежности... И это не секс, не занятие любовью, это нечто большее — близость, до полного слияния в одно.Говорят, чтобы сойти с ума – нужен всего день. Кто - то говорит, чтo нужен всего лишь час. Кому - то нужны лишь несколько слов. А я вам скажу – нужeн лишь человек! Свой человек, который заденет что - тo такое внутри, всё привычное - обычное перевернёт, разнесёт вдребезги. Не важно, как быстро это произойдёт, не важно, от чего это произойдёт, от слов, или от дьявольской смеси прикосновений, голоса, запаха, взглядов. Ты не будешь готов к этому, ты можешь сопротивляться, пытаться найти логику или объяснение. Бесполезно. Это произойдёт вопреки всем законам вселенной. Он просто окажется рядом, а ты сойдешь с ума. Чтобы сойти с ума, нужен лишь свой человек.

А ведь Счастье - это состояние души. Счастье - это видеть, слышать и жить. Знать, что кто-то тебя ждёт, тревожится, грустит без тебя. Счастье - это знать, что твоя боль пройдёт, что обиду можно и нужно простить. Счастье - это мир и тишина. Счастье - это тепло души!
Я люблю приходить в уютные дома. Нет, не те, которые с салфеточками, вазочками и геранью на подоконнике.

Для меня уютный дом – это дом, где на диване валяется толстый довольный кот, в коридор вылетает радостно-лохматая собака, разбросаны игрушки, а на кухне – теплый чай и кексы.

В таком доме разбитая хвостатой попой вазочка – не трагедия, и сожранная котом герань – не вселенское горе.

Уютный дом – это не тот, где все вычищено до блеска. Промыто хлоркой, и вещи лежат чинно – благородно на своих местах.

Уютный дом – это когда посреди коридора – мышь и мячик. На ковре – шерстинки, на пледе – собака, а в кресле кот в обнимку со старшим ребенком, потому что младший под пледом, вместе с собакой.

От такого дома веет теплотой, в таком доме вам рады, даже если вы пришли совсем не вовремя. Если очень – очень не вовремя – вам про это скажут, и вы вообще даже не обидитесь.


Уютный дом – он не в хрустале и чайных сервизах, и даже не в котах и собаках..
Уютный дом начинается с сердца, которое бьётся для тех, кто слабее..

©Наталья Спесивцева

Дневник домового:
12 сентября.
Завёл новую тетрадку. Сижу на холодильнике, пишу. Три часа ночи. Хозяйка жрет колбасу и думает, что её никто не видит.
13 сентября.
Кот линяет. Я чихаю. Хозяйка крестится.
15 сентября.
Читали с котом Камасутру. Ну как читали?.. Ржали с картинок. Но потом много думали.
16 сентября.

Кот насрал под кроватью. Спрашивал у него - зачем? Говорит - само как
то вырвалось. Переживает. Спрашивает у меня, где можно схорониться на
пару дней.
17 сентября.
Хозяйкин хахаль полез за тапочками и
вляпался в... историю. Кот сидел на шкафе и делал вид, что вытирал там
пыль. Хахаль полез за ним, нае#нулся и сломал руку. Я от смеха упал
вместе с люстрой на хозяйку. По календарю - благоприятный день.
19 сентября.
Хахаль пока не приходит. Хозяйка налупила тапком кота. Теперь он со мной не разговаривает. Я то причём?
20 сентября.

Подкинул коту записку с предложением мира. Тот долго делал вид, что
умеет читать. В итоге сожрал её и сказал, что согласен. Кажется, я его
недооценивал. Перепрятал дневник.
22 сентября.
Рубились с котом
на щелбаны в камень-ножницы-бумагу. Неинтересно с ним играть. Потому что
кроме бумаги он ничего поставить не может. Теперь лежит на кровати и
жалуется на головную боль.
23 сентября.
Приходил сантехник. Попросил ключ на шестнадцать. Я ему подал. Что за привычка - падать в обморок?
25 сентября.

Опять поп, опять кадило. Попросил его сильно не дымить. Он сказал, что
раз деньги уплочены, надо потерпеть. Намекнул ему про откат. Он сделал
вид, что перестал меня слышать.
26 сентября.
Сказал коту, что в герани много витаминов. Что будееет...
27 сентября.

Хозяйка второй день спит со светом. Я периодически выключаю. Мешает
же... Каждый раз засыпаю под молитву. По-моему, Есенин лучше писал.
28 сентября.

Отмечали день рождения кота. Пили валерьянку, катались на шторах, пели
песни. Вечером сидели на подоконнике. Кот ходил по парапету и кричал,
что если упадёт, то ни фига не будет, потому что у него девять жизней.
Таким дурным по пьяни становится...
29 сентября.
Хреново... Молока бы...
30 сентября.

Смотрели с котом Animal Planet. Говорит, что все львы тупые качки,
потому что сидят на анаболиках. Мне кажется, просто завидует.
2 октября.
Сказал коту, что если сидеть в коробке, реально можно похудеть. Хожу, ржу...
3 октября.
Завтра к нам в гости приезжает хозяйкина мама. Ждем-с...

4 октября.Вот и дождались. Приехала мама хозяйки. Встречал её
хлебом-солью. То есть крошками на кровати и солью в чае. Не люблю
гостей. Кот сказал мне, что я — социофоб. Не спорю.
5 октября.Хахаль
в гипсе приходил знакомиться с мамой. Такой наглости не выдержал даже
толерантный кот. Все таки нассал. В ботинок. В правый.
6 октября.Кот
отхватил и от хозяйки и от Зинаиды Захаровны — её мамы. Хахаль
воздержался. Кот перенес все героически. Потом спрашивал у меня — похож
ли он на Жанну Дарк. Откуда он про неё знает?
7 октября.Играли с
котом в футбол пробкой от шампанского. Зинаида Захаровна наступила на
неё и влетела лбом прямо в шкаф. Теперь называем её Зинедином Зиданом.
За глаза, конечно же.
8 октября.Хозяйка жаловалась Зидану на меня.
Она ответила, что это все бред и убрала мою чашку с молоком. Это война.
Карфаген должен быть разрушен.
9 октября.На экстренном заседании, кот объявил себя нейтралитетом. Предатель! Ничего, сам справлюсь.
10 октября.Ночью душил бабку. Хоть бы хны! Теперь она ещё и храпит, как сивый мерин!
11 октября.Сегодня в два часа ночи, хозяйка и бабка столкнулись лбами у холодильника. Встреча кишкоблудов на Эльбе, блин!

12 октября.Воевать нет настроения. Весь день валялся на кровати с
бабкой, смотрел 27 сезон «Поле чудес» на DVD. Ржал с её комментов.
14 октября.Рассуждали с котом о теории струн. Сошлись на том, что на шестиструнке слабать «Восьмиклассницу» гораздо проще.
15 октября.Включили отопление. Наконец-то! Кот думает, что фильм «Батареи просят огня» о работниках ЖКХ.

16 октября.Сказал коту, что если залезть на обеденный стол, то этим он
утвердит своё лидерство в квартире. Тот долго сомневался, но полез.
Хозяйка появилась как всегда внезапно. Пролетая мимо меня, он успел
обозвать меня говном. Два раза.
17 октября.Ночью шептал бабке на ухо, что ей пора домой. Она встала и пошла жрать пельмени. Женщины… Никакой логики…

18 октября.Кот решил бросить есть kitekat. Ходит злой, нервный. Ночью
пять раз ходил на балкон, типа в туалет. Kitekat’ом несёт за версту.
Сорвался, но продолжает утверждать, что может бросить в любой момент. А
не бросает, потому что это его успокаивает.
19 октября.Кажется, бабка собирается домой. Слава Перуну!

20 октября.Устроили бабке проводы. Кот насрал (!) ей в галоши. Видать,
она его тоже достала. Бабка не заметила, так и потопала. Научил кота
мочить краба. Достойный поступок. Прощай, Зинедин! Ты навсегда
останешься в наших сердцах! Мы запомним тебя такой — в галошах, полных
говна…
22 октября.Уронил на хозяйку икону. Моя миска вернулась на место. Кажется, мы начинаем находить общий язык.

23 октября.Сказал коту, что когти лучше всего точатся о мягкую мебель.
Теперь сидит в запертой кладовке и орёт матерные частушки о Домовых.
Кстати, некоторые очень даже ничего.
24 октября.Хахалю сняли гипс. Приходил сегодня. Изучаю анатомию. Пишут, что очень легко ломается ключица. На ней и остановимся.
25 октября.Хозяйка хочет завести собаку. Кот ссыт во всех смыслах и углах. Посмотрим, кто кого…

©ЧеширКо
Татьяна Мазаева

— Кто же знал, что в карантин мы окончательно сбрендим?! — восклицает подруга.

Вчера ей приснился сон. Эротический. Она оказалась в душе с высоким красивым иностранцем (предположительно англичанином). На недвусмысленные поползновения ответила решительным «я не готова», грохнула дверью и была такова.

— Нормально? Значит я, взрослая пятидесятилетняя баба, пришла в гости к мужику, забралась в его душевую кабину, а когда он попытался перейти к решительным действиям — заявила, что не готова?! Какого чёрта я тогда вообще к нему пришла? — возмущается мне в скайп подруга.

Май, на улице теплынь — почти двадцать градусов. Подруга в шапке — не хочет, чтоб я видела отросших корней и седины. Мне не до её отросших корней — глаз отсвечивает огромным фингалом. В Москве до того очистился воздух, что проснулись первобытные комары. Одна такая гнида, просочившись сквозь противомоскитные заслоны, надругалась над моим веком. И теперь оно элегантно отливает фиолетовым, чешется и слезится.

Сидим две такие неподражаемые королевны, одна — седая динамо в шапке, вторая — жертва комариного абьюза, и спасаем красотой мир.

.

Другая подруга, любительница спортивной ходьбы, решила, что умнее всех и пошла в аптеку за аспирином. В ту, которая в шести остановках от дома. Вернулась, оштрафованная на пять тысяч рублей — не смогла убедить полицейских, что во всех ближайших аптеках закончился аспирин. На следующий день, понадеявшись, что снаряд дважды в одну воронку не попадает, снова выбралась в дальнюю аптеку. Оштрафовали, завернули. Пригрозили в другой раз выписать штраф в тройном объеме.

Сидит теперь дома, никуда не ходит. На беговой дорожке тренируется. Пригодилась наконец.

.

Третья знакомая отважилась открыться понравившемуся мужчине. Несколько месяцев заигрывала с ним в комментах, а теперь, посреди карантина, решила пойти на сближение. Написала ему в личку: «Здравствуйте! Кстати, вы женаты?» «Почему «кстати»?» — опешил мужчина.

Не нашлась что ответить, забанила.

— Пусть теперь живёт с этим! — заявляет мстительно.

Мы не против, пусть. Нам для горемыки ничего не жаль.

.

Ещё одна знакомая (математик, это важно) снарядилась мыть в грозу окна.

— Зачем? — аккуратно спрашиваю я.

— Зачем в грозу или зачем окна?

— Зачем мыть?

— Логично!

Я — единственный филолог в её окружении. Других не терпит, утверждает, что нудные, тянут канитель.

Книг моих, как вы понимаете, не читала.

.

Эва — Каринке:

— Мама, у меня всё файн, так что не надо мне делать чекин.

Беглый чекин обнаружил ошарашенного соседского мальчика, которому она через забор строила глазки. Ну как строила — пригрозила побить, если не женится в ближайшее время.

— А он чего? — любопытствую я.

— Сказал, что уже женат, — вздыхает Эва.

Май, Бостон, карантин. Воздух очистился до такой степени, что переженились восьмилетние дети.

.

Каринка, изрядно повоевав, одела Эву в платье.

Обливается слезами, изучая своё отражение в зеркале:

— Why am I so adorable!!!

.

Хорошо быть женщиной в самоизоляции. Спасаешь, не покладая красоты, мир.

Кто там отвечает за придумывание вакцины? Вы бы поторопились, пока мы его окончательно, кхм, не спасли.

/Автор: Наринэ Абгарян/


** картина Анжелы Джерих. Альбом Изоляция

Чем человек глубже, тем более высокие у него требования и запросы — к себе и качеству жизни; тем более утонченные у него соблазны, а наслаждение от них в разы сильней.
Я — гурман, я — эстет. Это стиль жизни. Моя природа пропитана этим. Я никогда не возьму простое и доступное — то, что берут все. Не сумею довольствоваться примитивным, малым, низкопробным.
Мне нужна красота, сложность, необычность и чувственность. Во всем. Нужны красивые и вкусные запахи, цвета, звуки. Нужна грамотная речь, красивые мысли, красивые ощущения и красивые вещи. Я коллекционирую мгновения жизни. Ее оттенки. Ее дары. Каждый ее день, каждую ее ночь. Встречать рассвет у моря босиком, стоя в белой рубашке на обнаженное тело; есть спелый персик как в детстве — ловить языком сладкий сок, стекающий по пальцам, губам и подбородку — не думать, как выглядишь — просто ловить кайф от момента. Здесь и сейчас. Чувствовать прикосновения ветра на коже, наслаждаться шумом волн наедине с собой. А вечером — свечи, глоток шампанского, чарующая музыка, черное кружевное белье, любимые мужские руки на моих бедрах — cильные, смелые, смуглые, горячие, с красивыми пальцами, исписанные реками вен. Настоящие мужские руки. Запутывающиеся в моих волосах, ласкающие мои спину и губы, сводящие с ума своим прикосновением и ароматом кожи...нежные и властные одновременно. Вены..запястья..пальцы. Эротика. Эстетика. Нюансы. Чувственный, тактильный и визуальный оргазм. Вот это для меня эстетика — все, что окружает меня и касается меня, должно быть не просто красивым. Оно должно затрагивать изнутри, прошибать как удары тока, бежать мурашками по телу, переворачивать и менять сознание, оставлять отпечаток на душе.
З а п о м и н а т ь с я.
Люди разучились ценить это. Разучились чувствовать. Даже самих себя. Разучились смаковать мгновения, прислушиваться к желаниям своего тела, своей души. Разучились нести ответственность за качество своей жизни. У них все наспех. Даже любовь. Некогда касаться друг друга. Некогда растягивать моменты, когда наедине. Некогда зажмуриваться и мурчать от удовольствия. Все по отработанной схеме. Их жизнь — вечный бег, им сложно бросить эти гонки, остановиться и рассмотреть детали, штрихи мира, как это было в детстве. Некогда увидеть, что красота повсюду, но прежде всего внутри.
Жизнь быстротечна. И непредсказуема. Никто не знает, что будет завтра.
Но пока она кружится и звучит, я хочу брать. Брать с благодарностью. Брать ненасытно, но вдумчиво. Впитывать в себя.
Я хочу наслаждаться жизнью. Я хочу пить ее как шампанское, есть как персик, облизывая пальцы, дышать ею жадно и чтобы каждый мой вдох был вкусным. Мне нужны эмоции. Мне нужна красивая литература, красивая музыка, красиво оформленная еда. Все то, что создавалось с полной отдачей своему делу, со страстью, с любовью, с душой. Потому что я сама вкладываю душу во все, что делаю, отдаюсь максимально — получувства, полутона, полужизнь — не моя история. Я беру все, что хочу и окружаю себя избирательным, прекрасным, избавляясь от всего ненужного, низкосортного. Мой стиль и элитарность вкуса — во всем, что меня окружает. Каждый из нас должен выбирать то, что по вкусу лично ему, собственноручно создавая мир, в котором ему комфортно. Вся жизнь как искусство, как счастье от того, что ты ж и в е ш ь — это нужно уметь.
И да, мне нужно искусство в чистом виде, наконец — живопись, литература, архитектура, музыка. Смешение разных культур, мозаика настроений, эпох, жанров, эмоций, сливающихся в единый узор в моем личном восприятии мира — это моя страсть, мое наслаждение. Эстетический и интеллектуальный оргазм.
Я заложница этого.


©

Mы дaвнo бoльны. Бoльны aгpeccиeй, зaвиcтью, xaмcтвoм, нeвeжecтвoм, paвнoдyшиeм, злoбoй, aлчнocтью, лoжью,
лицeмepиeм... И ecли caжaть чeлoвeчecтвo нa кapaнтин, тo явнo нe из-зa пpecлoвyтoгo кopoнaвиpyca... Haм дaвнo пopa нa кapaнтин. Coвceм пo дpyгoй пpичинe.
Oтopвaвшиcь oт cyмacшeдшeгo миpa, — пoдвepгнyть ceбя дoбpoвoльнoй изoляции. И ocтaвшиcь нaeдинe c coбoй, вcпoмнить, чтo мы — нe бeздyшныe poбoты, a живыe люди... Люди, yмeющиe любить, coчyвcтвoвaть, пepeживaть, пoддepживaть. Haм и тaк oтмepeнo coвceм нeмнoгo, чтoбы ocтaвить cвoй cлeд нa Плaнeтe, тaк пoчeмy мы дo cиx пop нe нayчилиcь цeнить cвoе
вpeмя? K чeмy эти бecкoнeчныe ccopы и oбиды? K чeмy эти мнoгoмecячныe игpы в «мoлчaнкy» и «ктo кoмy бoльнee oтoмcтит?»
B caмoизoляции вaжнo oщyтить ceбя и ocвoбoдитьcя oт иcтepии. Пepecтaть кoгo-тo кoпиpoвaть, жить cтepeoтипaми, гoнятьcя зa xaйпoм, иcкaть вpaгoв и винoвaтыx, выcтaвлять нaпoкaз cчacтьe. Baжнo ycлышaть cвoи мыcли, cвoе cepдцe. Baжнo пepeфopмaтиpoвaть cвoй внyтpeнний миp, oчищaя eгo oт cкoпившeйcя кoпoти.
Haм нeoбxoдим кapaнтин для вoзвpaтa чeлoвeчecкoгo oбликa. Для вoзвpaтa в гapмoнию c пpиpoдoй и миpнoгo нeбa нaд гoлoвoй... Для вoзвpaтa чeлoвeчecкиx цeннocтeй, гдe любят, coзидaют, poжaют, cтaвят нa нoги, бepeгyт, твopят, paдyютcя... Гдe мягкo пpocыпaютcя, нacлaждaютcя кoфe и вкycoм жизни, oтпpaвляютcя нa любимyю paбoтy, a нe нa вoйнy. Mиp пoгpяз в нeнaвиcти, paзвpaтe и пpeдaтeльcтвe... Xвaтит этoй гpязи, пopa чиcтить дyши. Пopa выздopaвливaть. Kapaнтин нaм в пoмoщь.

© Copyright: Bлaдимиp Гaджиeв

Он укладывает её спать, головой на юг.

Просит у стражей снов, у ночных огней, у дерева в снежном инее, как в цвету:
«Берегите её так, как я её берегу, если можете – то сильнее». Он целует
волосы, забирает рюкзак, шарф завязывает и уходит.

Это длинная сказка, где вокруг случается зима и холод, где солнце выдают
порционно, где каждый, кто не накопил до этой поры тёплых историй – понемногу превращается в ледяную пустошь. Где люди обмениваются друг с другом ледяными осколками, как раньше – букетами из цветочных слов.

Где каждый, кто сохраняет в себе хоть искорку – должен быть готов защищать её, должен быть готов найти способ разжечь из неё огонь. Никогда не знаешь, от чего она разгорится. Может, от приготовленного тобой горячего шоколада тому, кто даже не ожидал. Может, от подброшенной в почтовый ящик открытки: «Весна – не за горами, а за твоим солнечным сплетением». Может, от отправленного плейлиста, где каждая песня сердце оживляет по клеточке, или от подписанной книжки, или от ракушки, морского камешка, найденного на дне шкафа.

Это такая работа – вмешиваться в пространство Мира, сохраняя его порядок, устанавливать целые генераторы из тепла и света, не нарушая принципов термодинамики. Самому стать тем, кто уравновешивает темноту и холод – поступками, объятьями и словами.

Она просыпается, облака засыпают её крохотными конвертами, они кружатся у её дома, падают на плечи, на шарф, на руки. «Такие маленькие письма!...» - удивляется она, - что только может на них поместиться, кроме «Люблю» - пишет он столько раз, что начинает болеть рука, но нельзя останавливаться. Весна начнётся, как только все письма будут прочитаны.

Как только каждый и сам напишет такое письмо...

© Кит не спи

Предлагаю отключить в мозгу функцию :"А что подумают люди?" и заменить ее на функцию "Хочу жить, наслаждаясь каждым днем и просто быть счастливой! "
А теперь закрепить. Потому что плевать , что они там подумают. Потому что коридоры чужих мнений ведут к петле, и если ты будешь слушать каждого как тебе нужно правильно жить, рано или поздно захочется повеситься. Забери у посторонних людей это бесценное право — лезть в твою жизнь, управлять твоими эмоциями, влиять на твое настроение. Никто из них понятия не имеет о том, через что ты прошла и что хранишь глубоко внутри. Никого из них не было рядом, когда ты училась жить заново, создавая себя новую по осколкам. Никто из них не знает о твоей боли, страхах, мечтах, о том, что делает тебя счастливой, сколько ложечек сахара ты кладешь в свой утренний кофе, о чем просишь в своих молитвах у Бога и что тебе снится ночами.
Береги себя.
Для того, что действительно важно. Не позволяй никому вмешиваться в это.
Читай хорошие книги, наслаждайся общением с близкими, смотри в глаза своим детям, держи за руку любимого человека, создавай уют в своем доме, слушай любимую музыку, занимайся любимым делом и думай о прeкрасном. Живи своей жизнью — она так мимолетна и неповторима — не позволяй чужим людям решать за тебя, как тебе нужно правильно жить. Храни себя для себя и для своих любимых людей, потому что замены не будет. 7 дней в неделю 24 часа в сутки на первом месте у тебя должен стоять собственный психологический комфорт, а на втором — счастье близких. Это то, во что нужно вкладываться, не растрачивая свое драгоценное время, чувства и эмоции на чужих людей, которым по большому счету на тебя наплевать. Не корми "энергетических вампиров" кусками собственного сердца. Окружай себя любимыми людьми и любимыми вещами, и трать свое время на них — это бесценно. Замыкай свой внутренний круг и уходи от всякой зависти, мерзости и грязи. Освобождай свое личное пространство от чужого негатива. Подари себе эту свободу — ж и т ь в н е. Не признавай чужих и лишних в своей жизни. Шли их всех подальше вместе с их мнением. У Шопенгауэра есть замечательная фраза: „Кто придает большое значение мнению людей, делает им слишком много чести.“ Прислушайся к ней и жить станет легче. Позволь себе эту роскошь свободы, позволь себе эту счастливую дерзость — быть собой, соответствовать не желаниям других людей, а прежде всего себе. Слушай себя. Ты — та, ктo ты ecть. Ты не обязана подстраиваться и соответствовать. Верь в себя. Люби. Живи в кайф. Время проходит так быстро, так скоро, не возвращаясь, не повторяясь больше никогда. Дни летят и меняются, кружась как патифонная пластинка, которая убывает с каждым новым витком. Но пока она кружится — пусть звучит о прекрасном! Это то, что тебе под силу. Распахни окно и вдохни эту весну полной грудью. Принеси домой тюльпаны. Подари любовь и нежность своим близким. Улыбнись своему отражению в зеркале. Та, которую ты там увидишь заслуживает быть чертовски счастливой! Сейчас. Сегодня. Всегда!

— ©Лия Русс

Боже! Учи меня жить. Скажешь — перечить не стану. Мойры запутали нить — в шутку, а может быть, спьяну, вяжут не петли — силки. (Мне ли с Тобою лукавить?). Вот и коплю узелки, словно зарубки на память. Да, я конечно, грешу — глупая, вольная птица… Вот потому и пишу, чтобы с Тобой объясниться.
Знаешь, как трудно идти, если уйти невозможно?.. Кто бы разметку пути выдал листом подорожным?..
Ладно… Летать — так летать… Путник осилит дорогу… Нет, я не буду роптать — Ты мне, конечно, в подмогу. Ночь утешает: «Не плачь», утро спасением дразнит…
Только вот где-то палач грезит отложенной казнью, ложь посылает гонца, ждёт: упаду на колени, и в предвкушенье конца грУдятся чёрные тени; ненависть плавит слова, бредит наточенной сталью: «Где там её голова?.. Долго ли?.. Скоро?.. — Устали!», злость мастерит эшафот…
Но, омываясь дождями, годом сменяется год: видно, загвоздка с гвоздями. Видишь: я всё же дышу, правлю маршрут понемногу… Только сегодня пишу не человеку, а Богу. Я доверяю Тебе — это важнее, чем «верю»: не ошибётся в Судьбе «Бог, открывающий двери». Знаю: не лягут плетьми мудрые строки Заветов… Ангелы были людьми — пусть они вспомнят об этом.



© Лана Яснова

Про тараканов...

Встань босыми ступнями на прохладный камень своего одиночества, которому, на самом деле, совсем не важно сколько людей находится вокруг тебя...
Иногда человек, имеющий своих тараканов, имеет куда больше друзей, чем тот, кто хохочет за большим субботним столом, распивая вино, да играя в игры...

Тараканы - это не так уж и плохо, друзья мои...

Это твоя личная рота сомнений, калейдоскопных опытов, провалов, страхов, опасений...

Тараканы говорят с тобой о твоей жизни так честно, как не говорил никто за всю жизнь...
И, скорее всего, так и не поговорит...

Тараканы не бодрят тебя дурацкими утешениями, не убеждают поскорее найти хоть кого-то, не обещают того, что обещают люди, которые делают это, чтобы поставить галочку в графе поддержки, но понятия не имеют, как это сделать на практике...

"Всё будет хорошо"...

Тараканы не вангуют...

Он не знают, что такое хорошо, и когда оно настанет...
Они щекочут твои уставшие мозги своими рыжими усами, и заглядывают в твои измученные бессонницей глаза:

- Эй, ты как там?...Корми нас...

И ты кормишь...

Всё тем же личным дошираком из сомнений, калейдоскопных опытов, провалов, страхов, опасений...

Когда мне говорят, что хотят избавиться от тараканов, я всегда спрашиваю о том, кто тогда будет говорить им правду?...
Кто ещё знает их так хорошо, как эти "аббаты Фариа", разделяющие с ними несправедливое пожизненное заточение в собственном теле, и в собственном разуме?...потому что побег невозможен...
Кому ещё дозволено заставить их искать решения?...

Не бойтесь своих тараканов...

Это свидетели вашей живой мыслительной жизни...

И стоя на скользком камне своего одиночества, вы поймёте однажды, что с вами рядом не те, с кем вы засыпаете и просыпаетесь, а они...ваши мысли...

Мы не можем быть счастливы одинаковым счастьем...

Мы не можем искусственно продлевать те процессы, которые подошли к концу...

Мы не можем остаться рядом с теми, кто ушёл навсегда...

Но мы можем любить своих тараканов, которые никогда не предают своих хозяев...

Поддерживайте себя в любых обстоятельствах...

И не пытайтесь убить своих тараканов.

Лиля Град

Впустить человека...

Страшно...

Нам так страшно сделать это, помня свою вчерашнюю побитость...
Нам страшно повернуть ключ, который уже заржавел, чтобы открыть скрипящие от старой сухости двери в недоверчивую душу...

С чего ей верить, если били?...

Наотмашь, при полном доверии...

Все, что были биты, как правило, не защищались...
Не знали, что надо...
Думали, что одно доверие трафаретом ложится на другое...
И вдруг - нет...

Впустить человека...

Он не ломится, не стучится громко, не пинает ногой калитку...
Ему тоже страшно, потому что и он был побит...
Но идёт уже спасительное тепло, которому тоже поначалу не веришь...
И смотришь в глаза, в которых нерастаявшая грусть граничит с ясным небом надежды...
На тебя надежды...

И ты замираешь...
Стыдишь себя, потому что не слишком молод, не слишком красив, не слишком благополучен...
И поломанность твоя, чёрт её дери...
И опыт, которого лучше бы не было...
И темень непролазная внутри...
И срывает иногда до ломки, когда только отползти в дальний угол, и никуда оттуда не рыпаться...

Но хочется...

Потому что те нити, которым дано протянуться, протянутся...

И ты впускаешь...

Отменяешь страх...
Не сканируешь...
Не сажаешь на детектор своего недоверия...
Не устраиваешь проверок...

Ты дышишь...

Ты кутаешься в него, как в главное убежище...
Ты врастаешь каждой клеточкой...
Ты плюёшь на весь свой разгромный опыт боли, и не боишься новой...

И плевать на то, сколько это продлится...

Ты же дышишь...

Ты пока ещё не знаешь, что ВПУСТИТЬ - ЭТО ДЫШАТЬ...

Это синхронно дышать даже на разных континентах...

Так впусти...

...Потолки жизни...
Падают даже те, в надёжности которых ты и не думал сомневаться...
Падают в моменты наименьшей к тому готовности...

И я давно поняла, что главное здесь - не кидаться грудью на эту амбразуру, и не рвать себя на лоскутки чрезмерно активными, но чаще всего, уже бесполезными действиями...

Стоит просто раскупорить неприкосновенные запасы своей храбрости, для того, чтобы посмотреть прямо в глаза случившемуся, попить кофе, взять паузу...и разгребаться потихоньку, когда боль перестанет отплясывать джигу на открытых ранах...

Когда всё уже случилось, ребята, необходимо принять именно эту информацию, а не бежать от неё, не прятаться за суету, не сочинять утешительных легенд...
Потолки заменимы...
А вот мы с вами - нет...

Разгребайтесь потихоньку на территории любого личного землетрясения...
И пусть на его месте зацветёт поле с ромашками...

Весна в этот город приходит так.

Сначала она долго копается в интернете, смотрит фотографии, изучает отзывы. Затем захлопывает ноут и твердо говорит: «Нафиг. Не поеду».

Две недели она с кислым лицом слушает уговоры, просьбы, мольбы и приказы, отмахивается от шантажа и манипуляций, не читая, бросает в корзину уведомления небесной канцелярии о нешуточных штрафах. Потому что дешевле один раз заплатить. Когда дым от сжигаемых чучел и блинный чад пропитывают свитер с оленями, речь заходит о кровавых жертвах, а начальник канцелярии поселяется в телефонной трубке навсегда, весна сдается и цедит: «Хорошо. Премию выписать не забудьте. И отгул. Нет, три».

Весна долго собирает чемодан, выбирает между сапогами, балетками и берцами, наконец пихает и то, и другое, и третье, долго пьет кофе, долго думает, надо ли краситься, затем плюет и со злыми глазами садится в такси.

На месте весна приоткрывает дверь, заглядывает внутрь, закрывает дверь и говорит: «Нафиг. Я домой».

Курит за углом. Чемодан неловко оттягивает руку, а поставить некуда. Из-под дверей тянет разным. Настроения весне это не добавляет.

Наконец она остервенело тушит окурок, глубоко вдыхает, распахивает дверь и вваливается в город. «О господи», - думает весна. «За что мне все это», - думает весна. «Уволюсь или перееду», - думает весна. Но вслух ничего не говорит.

Найдя, куда приткнуть чемодан, весна открывает все окна, выливает на улицы пару ведер воды, распинывает сапогом липкий снег, включает солнце, бурчит сквозь зубы что-то насчет хреновой проводки и берется за метлу и тряпку, отмечая в уме, где она видела поблизости приличный магазин. Кофе надо купить, и мешков мусорных побольше, и скоро идти за зеленой краской.

Татьяна Суслова

...Я не научилась забывать тех, с кем была духовно близка,
в особенности тех, кто дарил искры радости, нежность света, тепло слов, бисер мудрости. Иногда открыв утром глаза, я чётко представляю лица дорогих мне людей. Каждый уникален, каждый неповторим, каждый прекрасен, со своими особенностями, характером, своим Миром внутри.

Невозможно человека - ррраз - и забыть. Вычеркнуть. Потерять из памяти или хотя бы сделать вид, что его больше не существует. Наверное, кому-то это удаётся, но я всего лишь говорю о себе.

С кем-то это была прочитанная книга... С кем-то рассвет, даже не встреченный в реальности, но коснувшийся души. С кем-то букеты и венки из осенних листьев. С кем-то смешные фотографии, настолько дурацкие и по-детски непосредственные, что их нельзя показывать в приличном обществе. С кем-то ощущение грани и беспредельности. С кем-то безудержная нежность. С кем-то укоры совести и пересмотр своего сердца. С кем-то великое осознание бесценности детства и желание оберегать его вокруг и в себе.

Сумасшествие? Для меня - нет. Я очень скучаю. Понимаю, что изменить ничего нельзя, как и дважды войти в одну и ту же воду.
А если бы я смогла забыть? Отпустить совсем? Сказать: "Все свободны! Всем спасибо!" И всё. И приглашать в жизнь других. Наверное это была бы не я. И это был бы не мой Мир.

В моём Мире остаются навсегда все, кто хоть раз коснулся моего сердца...

Иногда я думаю, что когда мы придём на небо, Бог обязательно подойдёт к каждому и спросит:
— Ну, как?
— Что как? Грешна, Господи... помилуй... Начну я...
А Он перебьёт и скажет:
— Да это Я и так знаю. Наблюдал за тобой... Как тебе Земля?
— Эм... Ты про что, Господи?
— Ну, Я творил Землю в течение шести дней и всё, что на ней. Как тебе она? Понравилась? Видела, каких Я рыб в Красном море придумал?
А вулканы мои? Правда, классные? А, джунгли? Джунгли, видела???
Слушай, а сколько Я времени на водопады потратил, ты бы знала!
А, кит!!! О!!! Если бы ты знала, я его таким мощным сотворил!!! Ты же видела китов, да?
Ну, рассказывай... Что тебе больше всего понравилось?
И я очень боюсь, что я буду стоять и хлопать глазами и говорить...
— Ну, у меня это... просто времени не было... я это... работала много... потом семья... дети... годовой отчёт... потом кредит на машину... но я хотела, честно, Господи, хотела! Грешна, помилуй, Господи!
— Да, не грешна, а глупа! — скажет Он. — Второго-то шанса посмотреть на нее возможности не будет!
Эх... ладно... давай, Петр, доставай Книгу Жизни... что там у неё?

А люди уходят... К другим людям, к себе, насовсем, от нас, навсегда. Уходят, оставляя в нас открытые окна, незапертые двери, затоптанные тропы, колючие воспоминания, и нас самих себе самим... Мы остаемся... Мы остаемся без них, продуваемые чужими ветрами, уязвимые и потерянные, вязкие и удушливые в своем бессилии. Мы... Мы – это каждый, кто в нас жил, к кому мы стремились, в ком утопали, кого ненавидели и заполняли собой. И каждый... каждый, кто когда-либо уходил раньше нас, забирал наши книги, оставляя нам вырванные страницы, наши песни, – без нот и мелодий, наши сотни не прожитых жизней, не сказанных слов, не отданных чувств и преданных нас. Наши постели и души смяты, наши звезды и глаза потухли, наши руки и сердце сжаты в кулак, наши мысли в узлах, а в нервных волокнах пульсирует страх. Мы – аквариумные рыбки своих обид и вселенского негодования.

Мы такие огромные и такие маленькие. Мы вмещаем в себя людей, мечты, чьи-то миры и ожидания, чужие жизни и подвижные, переменчивые реальности. Но когда кто-то уходит, мы сворачиваемся в точку, в маленькое тесное пространство, в которое больше ничего не помещается, даже пустота...

Автор: © Татьяна Варуха

«Того, кого ты пустил однажды в свою душу, просто так уже не прогонишь. Там всегда остаётся его пустой стул…»
Мне попалась эта фраза где-то в социальных сетях, не знаю уж чем она меня зацепила, легла, наверное на собственное состояние, - в моей душе только что опустел один из стульев… А может то, что она сассоциировалась с Аль-Пачино, которому Интернет приписал авторство и прикрепил к сказанному его фото, - а он мне давно и прочно симпатичен… Не знаю.. Зацепила, и все! А через два дня, я почти случайно попал в один странный дом, к удивительной женщине…«Ты – сумашедшая», - сказал я ей улыбаясь, когда немного осмотрелся. «Ну, в общем – да!», согласилась она. Мы не виделись много лет, очень много говорили о разном: я - о том, как жил эти годы, чего достигал, как падал и вставал, она – о своей жизни и своем творчестве, что суть – одно целое, о своих достижениях и, главное - мечтах. Мы говорили о любви, о людях, которые были нам близки, и которых уже нет среди живых… А потом она показала мне несколько своих незаконченных фильмов-зарисовок. То, что именно Вселенная нажимала эти кнопки на ноутбуке, я перестал сомневаться практически сразу… Стулья… Пустые стулья… Мужчина и женщина… Музыка…

Пыль от удара мешком осела не сразу… И начались образы.
«Того, кого ты пустил однажды в свою душу, просто так уже не прогонишь. Там всегда остаётся его пустой стул…»

Стулья в душе, - они разные… Это не тот одинаковый ряд стульев из полночного автобуса или пустого зала кинотеатра… Каждый человек, приходя в твою душу приносит свой стул, на котором ему комфортно… Это может быть маленький раскладничок, оставшийся от случайного попутчика в купе, или основательный, больше похожий на трон, от человека, который пришел обосноваться здесь навсегда, да еще и пытаться руководить процессом. Или уютный гамак, кресло-качалка, а может быть просто удобный мягкий стул с подлокотниками, на которых любили сидеть твои друзья… Но они ВСЕ ПУСТЫЕ СЕЙЧАС… На одних ты видишь зыбкие тени людей, которые ушли из твоей души, иногда делая попытку вернуться туда, но стул уже помнит, что он был совсем пустым и не дает бесплотности воплотиться… Некоторые стулья пусты не совсем. На них что-то лежит… Это может быть раскрытая книжка, дамская сумочка, цепочка с крестиком, смешной маленький плюшевый медвежонок, пачка сигарет… И тебе тепло от этого, потому что ты знаешь, что они ушли не навсегда, что и они оставили здесь, что-то важное и обязательно вернутся… Просто где-то сейчас они нужнее…

Есть стулья, которые не будут заняты уже никогда… Или не в этой жизни, если в это верить… В них хочется посидеть, вспомнить и почувствовать человека.. Его мечты, его радости, его печали, которыми он иногда делился с тобой, приходя и садясь на свой стул или устраиваясь в гамаке…

И есть совсем другие стулья… Они бывают разбитыми вдребезги или просто с отломанной ножкой, или пробитым сиденьем… И тебе очень больно вспоминать, как этот стул стал пустым. Кто разрушил его… Тот, кто принес его? Или ты сам, потому что когда-то решил, что этот человек лишний в твоей душе. На эти стулья никогда больше никто не сядет… К каждому из них приколочена маленькая табличка, написанная тобой: «Предательство», «Ложь», «Обида», «Боль»…

Но ведь есть же еще стулья, которые ты принес в души других людей, и они сейчас тоже оказались пустыми… Успел ли ты оставить что-то на них, просто ушел или разбил в злости и обиде? Каких больше? И как скоро твой стул останется пустым навсегда…



© Copyright: Андрей Стародубов, 2014

Зимние бабушки — уютные. Их вязаные кофты пахнут крепким чайным духом, пуховые платки собирают снежинки, а потертые шубейки похожи на плюшевых мишек из детства.
Бабушки дружат с кошками и геранью. Их сумки пахнут теплом и хлебом, и в них живут сухарики для голубей, старые леденцы, и троллейбусные билетики перешептываются с квитанциями за свет.

Зимние бабушки пыхтя и охая забираются с мороза в свои дома, а там у них не маленькая квартирка, а ларчик с секретом. Чай никогда не остывает и на подоконниках всегда лето, у них говорящие кошки и подушечки -думки в веселый горошек. Есть маленькие коробочки с волшебством и игрушками из папье-маше, есть домики и солнышки на рисунках и приветы из Крыма прошлого века. И много пожеланий здоровья и счастья. Бабушки все это принимают по чайной ложке и живут потом добросердечно и долго.

А еще они знают тайные слова — и из ничего собираются ватрушки с румяным боком, нанизываются в бусы сказки и птенчиками проклевываются вязаные носочки — всех цветов и размеров.
Зимние бабушки никогда не скучают — беседуют с чайными чашками, оживляют старые фотоснимки в пухлых альбомах и выращивают конфеты для внуков. А вечерами ставят опару в теплое место — чтобы к утру добро взошло — на разные нужды потом пойдет, всем достанется.
Когда встречаешь зимнюю бабушку по дороге — всегда знаешь, что это на счастье.
А к весне все зимние бабушки куда-то исчезают. Может быть, дружным клином улетают на север — пить чай с Дедом Морозом и обмениваться чудесами. До следующей зимы.

©Юлия Прозорова

А зачем спорить?...
Зачем тем, кому что-то нравится и хочется, доказывать свою правду тем, кому это же не нравится и не хочется?...
Зачем тем, кто умеет добыть праздник даже из мандарина и пряника, соревноваться с теми, кто такого не умеет, но, наверняка, умеет что-то иное...
Зачем обязательно пытаться разделить всё на правильное и неправильное?...
Из страха оказаться неправильными в чьих-то глазах?...
Так пора уже дорасти до собственной свободы, и способности уважать свободу чужую...
Для меня есть один критерий оценки, друзья мои... всего один...
Это НЕнасилие над собой, и уровень естественного удовольствия от процесса...
А значит, правильно и хорошо для меня только то, чем я не насилую себя и других, и ещё кайфую при этом!..
И - да! - иногда моё желание праздновать совпадает с календарями, а иногда - нет...
И последнее вовсе не означает, что я не умею управлять своим настроением, или впадаю в дикий депрессняк...
Это означает только то, что означает - нет желания исполнять ритуалы, не соблюдать которые для адептов стереотипного мировосприятия - испанский стыд: как??? вы не испекли рождественских кексов, и не обвешали квартиру мишурой???...
Как же жить-то после такого???
Жить, и всё... как живётся...
Удовольствие - это то, чего действительно хочется, ребята...
И если хочется имбирных домиков, оливье, и ёлку - не вопрос...
Не хочется - тоже не вопрос...
Никто не хуже и не лучше...
Вернее, хуже для тех, кто имитирует несуществующие эмоции, и лучше для тех, кто признаёт актуальные...
Я любуюсь той зимой, что есть...
Вдыхаю её огурцовую свежесть, лопаю мандарины килограммами, покупаю подарки...
Мой праздник уже наступил...
Он со мной, пока я его чувствую... но я не стану горевать, если он свалит...
Праздник, который всегда со мной - это быть живой...
Это продолжать испытывать любовь к самым бесценным людям моей жизни...
Это ощущать каждое отпущенное мне мгновение, и не смотреть на мир циничным взглядом...
Это перестать думать, что я всё и всегда должна делать как кем-то принято и положено...
Есть снег, или нет - но на дворе декабрь...
Заработать несварение, или нет, запивая свои сожжёные желания шампанским - но новый год наступит...
Праздновать, или не праздновать - но праздником всё равно будет то, что сделало нас счастливыми внутри, а не снаружи...
А потому - давайте выдохнем...
И давайте позволим каждому делать то, что он хочет...
С наступающим!
Лиля Град

Никакие противоположности не притягиваются.

На три дня эйфории, может быть.

А с четвёртого дня, когда одному рано, а другому поздно.
Одному надо, а другому не надо.
Одному зелёное, а другому оранжевое.
Одному правильно, а другому неправильно.
Одному к маме, а другому - к своей.
Одному направо, а другому налево.
Одному плохо, а другому хорошо.
Одному там, а другому здесь.
Одному лежать, а другому идти.
Одному любить, а другому надоело.

И ещё тысяч на семь списочек несоответствий . Ни один компромисс не выдюжит.
Да и не стоит забывать, что реальная, а не теоретическая суть компромисса заключается всё-таки в том, что мы ради хрупкого мира делаем совсем не то, что хотели бы делать.
И если это случается изредка, то ладно, как-нибудь уж.
А если в системе, то всё равно упрёмся в озлобленность и отторжение.

Лучшие союзы, которые я наблюдала, и не издалека, это СОЮЗЫ ЕДИНОМЫШЛЕННИКОВ.
За одну душу, как говаривала моя бабушка.

Это когда и одну сосиску на две вилки..
Когда в любой непонятной ситуации вслепую, но за руки держась.
Это когда одна неидеальность не бьёт другую, и не требует того, на что сама не способна.
Это когда и в постели не соревнуются, чтобы 6:0 за "технику исполнения", и красота с любого ракурса, и хочется вдыхать её, и щуриться от удовольствия.

Это когда гавкнули... и рассмеялись.

Когда тусить на последние до последнего.
Когда любишь одно и то же... и не надо мотивировать, манипулировать, ориентировать.

Когда просто хорошо.

И когда рядом, по сути, ты сам.

"Где ты улыбаешься, в платье нарядном таком, по ветру летящем -
И ныне и присно, и даже во веки веков так выглядит счастье."

(c) Борис Бергин



*******

Как выглядит счастье? А разве оно осколочком лета
не рвет тебе сердце? Обрывками снов случайного цвета,
трамвайным билетиком, синим лучом, росою причастий...
И вот они все - собрались за плечом с мечтою о счастье.

По росписи радуг пришла босиком, искрясь и сверкая,
каррарского мрамора тайным листком... Ну, здравствуй, морская.
И та, что о нежности знала - тиха, не кутать мехами.
И тот, кому мятой стелились луга – ковром под ногами.

Бессонное лихо, слова невпопад в жемчужных оправах.
Споткнулись жирафы на озере Чад в немыслимых травах.
Звучащей ракушки растерянный взгляд, наполненный ядом.
Калашный за речкой кончается ряд старинным обрядом.
Метелью метущей в пределах иных, свечою февральской,
Клинком журавлиным с чужой стороны, черемухой майской.

И все еще было... а знаешь, весна! – сударыня, руку!
Летит занавеска слепого окна – послушная звуку.
Неровным дыханьем, по-прежнему в такт любви попадая,
в обрыв мирозданья, и кони храпят в бескрайности края.
Земнее земных в гефсиманском глазу монеткой обратной.
И косточку – в землю, целуя лозу – с печалью булатной.

Им недолюбившим, рисующим в ночь - глаза колесницы,
таким настоящим и все-таки вновь бессильным родиться
среди облаков где цветная тесьма – оборвышем лета...
Но кто-то спросил – а ты знаешь сама, как выглядит это?

Губу искусав, нечернильным глотком, случайным и ждущим,
я вам доверяю кленовым листком - слова о грядущем.
Не замшевым эхом, не лыком в строку – пунктиром, овалом -
о том, что случилось на вашем веку и... так не хватало.

Протянутой строчки звенящи силки, подчеркнуто дважды.
Пусть слезы прозрачны. Печали легки. А мысли отважны.


Так выглядит счастье! Тебя. О тебе. Тобою. Листая
пронзительный август, от римских ворот – взметается стая.
С ладони твоей золотистым теплом по линии жизни
мне катится яблоком в руки любовь. И ныне и присно,
и даже во веки веков не отдам ни капли, ни части.
С тобою. Тебя. О тебе. Для тебя. Так выглядит счастье.


2010

/Дезирада/


*С тобою. О тебе. Для тебя. Так выглядит счастье...

она входит к нему хозяйкой и садится за стол на кухне. а на нем лишь очки да
майка: он совсем позабыл про туфли, он совсем позабыл про кофты, потому
что июль был жарким. её волос оттенка охры...

– ты доехала?

– добежала.

и молчат минут десять где-то, и никто ни о чем не просит.

– а я снова вернулась, Лето.

– и я ждал тебя снова, Осень. в этот раз как-то рано.

– знаю. только я не могу так, веришь? я, представь, по тебе скучаю... хорошо. проведешь до двери?

и встаёт. и идёт к прихожей. он - за ней, но без просьб остаться. и касаются бледной кожи десять смуглых от солнца пальцев, и стирают со щёк слезинки пара губ, горячее воска. он обнял её сильно-сильно; прошептал:

– дорогая Осень, а давай всех обманем? знаешь, это много ума не надо, чтобы слить, как звучанье клавиш, и мой август, и твой сентябрь. не надолго, всего неделя. и никто не заметит это.

Осень медленно шепчет:

– верю. хорошо. до свиданья, Лето.
__________

бабье лето случилось чудным: очень тёплым, почти что жарким. дети днями купались в пру́дах и неделю носили майки.

двое сели на кухне где-то, и в глазах их стояли слёзы.

– я вернусь к тебе снова, Лето.

– буду ждать, дорогая Осень.

© what if

Люблю, когда в голове воцаряется «священное безмолвие».
Когда умолкают голоса, пусть я даже и не против их послушать.
Когда тихо, кажется, и дышишь размереннее и глубже, движения немного
ленивые, плавно-медленные, хочется их глубже прочувствовать, лучше
распробовать. Дивное ощущение, словно, плывя, остановился, перевернулся
на спину, чтобы перевести дыхание, лежишь, покачиваясь на поверхности воды. Жизни. И не можешь нащупать, где тот предел, за которым наступил покой. Да и не хочешь. Сейчас — это только сейчас. А твоя неподвижность — иллюзия, ведь тебя начинает вращать и затягивать поток образов. О, они пролетают и сменяются куда быстрее, чем мысли. Они будто шустрые стайки пугливых рыбок. Стоит уму чуть неосторожно пошевелиться, и они разлетаются врассыпную. Чтобы разглядеть их, придётся лежать тихонько. Это совсем несложно. Это приятно.
Крошечные огоньки на ёлке своим мерцанием зачаровывают воображение и наполняют душу теплом…
Ни от чего так не веет одиночеством и грустью как от колыхаемого пронизывающим, колючим ветром серого, пыльного зимнего камыша…
Кажется, всегда была зима, и вечная сонная полудрёма…
Вот явственное обжигающее ощущение раскалённого песка на теле да утренней липкой смолистости на ладонях… Значит, было…
Восхитительно дурманящий запах двоих, которым пропиталась кожа, бесцеремонно игриво дразнит и щекочет обоняние, пробуждая сладостное предчувствие упоительной весны…
Блаженство…
А где-то далеко в океане киты поют свои фантастические песни…


© Олеся Неженцева

"Весна свалилась на голову как всегда – неожиданно. Грязно-серая, с корками осевших сугробов и жадно дышащими жирной землей проталинами. Домовой с ночи не отходил от окна. Подкинул сушеного шиповника и мяты в заварочный чайник – витамины, прикрыл блюдце с медом салфеткой от случайных пылинок.
Федор не приходил домой вторые сутки. Его обычные мартовские гуляния заканчивались всегда одинаково – тощий, свалявшийся и потерявший голос Федор, с безумным взглядом, падал на пол около блюдца и ел, не отрываясь и не понимая – кто он, где он. Потом баба Маня мыла его в тазу хозяйственным мылом и, впавший в наркозное состояние кот спал несколько суток.
А в этом году Федор умудрился связаться с плохой компанией – наглой и хитрой Вороной, которая подбивала его на разные гадости. Они вместе шлялись по помойкам, дразнили здоровых хозяйских собак, воровали что плохо лежит и дрались с другими котами. И никакие уговоры Домового не помогали – весна бродила в голове, как пузырьки от лимонада и лишала разума. Домовой очень переживал, вызывал Ворону на беседу, уговаривал оставить Кота в покое. Ворона театрально удивлялась, блестела хитрым глазом, хлопала жесткими лаковыми крыльями, и продолжала сбивать Кота с толку. Даже учила его курить, находя дымящиеся окурки в грязи - что уже совсем было недопустимо.
Домовой ночи не спал, хозяйство забросил – так переживал. Паук Гоша его поддерживал, но сам был занят – у него появилась подружка, Феня – маленький бежевый паучок. Она обожала Гошу, ходила за ним по пятам и очень трогательно розовела брюшком, когда Гоша к ней обращался.

Вечером баба Маня звала с крыльца:
- Федя, Федя, киса-кис-кис!
Потом вернулась, ворча себе под нос:
- Другого заведу, сил уже нет… бандит какой-то - курицу соседскую подрал, лезет в чужие форточки и ворует, на меня шипит и царапается - что с ним вдруг случилось?
Попила чаю, взяла сумки и уехала к дочери в город с ночевкой, чтобы утром попасть в поликлинику.

И вот, на исходе ночи, Домовой вспоминал, как Федя появился в доме. Совсем маленький, с тоненьким хвостиком-карандашом, розовым носом и просвечивающий на солнце, как спелый одуванчик. Баба Маня спасла его от утопления в луже пьяным сторожем с фермы. Пожалела ребенка и забрала в дом. Домовой учил его пить из блюдечка, умываться лапой и укрывал ночью старым шарфом, который баба Маня постелила котенку у печки. В общем, стал кошачьей мамой. Жалел и потакал всем кошачьим прихотям. Теперь Федор вырос в огромного пушистого кота и, как сын-подросток, хулиганит и не слушается, заставляя родителей беспокоиться.
Домовой так расстроился, что стал промокать глаза краем бабы Маниного фартука, висящего на стуле. В углу, глядя на Домового, всхлипывал Гоша и плакала Феня, глядя на Гошу. Домовой взял себя в руки:
- Ну ладно, хватит, что-нибудь придумаем…

Утром явился Кот. Тяжело протиснулся в форточку, оставляя следы, прошел грязными лапами по столу (чего раньше себе не позволял), утер морду чистым кухонным полотенцем. От него пахло наглостью, помойкой и улицей, ухо было подрано, глаза возбужденно горели зеленым огнем. На морде постоянно в последнее время плавала косая ухмылка, как бы показывая, что ему на всех плевать. Он потянулся, и вразвалочку отправился к своему блюдцу. Оно было не просто пустое, но и перевернуто вверх дном. Такого за всю кошачью жизнь еще не случалось. Федор в недоумении потрогал блюдце лапой, ухмылка сползла с морды. Он повернулся к Домовому:
- А где?.... а что тут вообще происходит?
Домовой продолжал штопать носок, как будто не слышал. Федя еще пару раз окликнул – бесполезно, подошел и сел перед носом Домового. Домовой смотрел так, как будто никакого кота перед ним не было. Как на пустое место. Потом встал и, напевая себе под нос, пошел подметать пол. Федор забегАл вперед и заглядывал Домовому в глаза. Тот усердно гонял пыль, задевая веником кота. Отчаявшись дозваться Домового, Федор пошел в угол к Гоше, узнать – что происходит. Гоша с Феней заканчивали утепление угла густой пушистой паутиной. Федя стал задавать вопросы – его не замечали. Кот не знал, что думать.
Домовой закончил подметать, сел пить чай. Гоша с Феней тоже пристроились на краю вазочки с сушками.
- А мне чаю? – со слезами в голосе возмутился Кот.
Вместо ответа, Домовой задвинул под стол табурет – обычное Федино место - и продолжил вероятно начатый ранее разговор.
- Ну так вот. Жалко, конечно, Федора – но раз уж его нет, то баба Маня другого кота заведет. И тоже, говорит, Федором его назовет - в честь нашего, пропавшего. Наш-то теперь уличный, ему свобода дороже. Он теперь Воронина семья. Будет жить в гнезде, наверное, у помойки.
Гоша с Феней сочувственно кивали.
- Есть такое волшебство – как от своих отбиваешься, перестаешь их замечать, рвешь их сердце – так сам пропадаешь из их жизни. Становишься невидимкой. Ну да Федя сам решил…
Впечатлительный кот с воплем бросился к зеркалу, запнулся за ножку и так приложился о буфет, что отключился. Очнулся от воды – Домовой брызгал ему в морду из блюдечка. Кот вскочил:
- Я здесь! Я ваш! Я с вами!
- Ой, Федя вдруг появился! – натурально удивился Домовой –
Мы думали, что ты совсем пропал.
Федя торопливо кинулся к порогу – вытирать ноги, потом – к столу с мокрой тряпкой.

Баба Маня вернулась вечером из города. Ей в ноги кинулся кот – мурчал и терся об ноги.
- Нашелся, бродяга, соскучился! И я рада. Сейчас колбаски тебе отрежу.

Напротив окна, на заборе, гадко каркала ворона, подыскивая себе новую компанию…"


Мила Миллер.