Откройте свой Мир!

Зима пришла и улеглась
На пешеходных переходах ,
Что ей премудрости народа —
Снег это все-таки не грязь !
Мети метлою , не мети ,
Зима стараний не оценит ,
И на дороге , как на сцене ,
Снег будет радугой цвести ...

Зима приходит не ко всем .
Но мы-то можем ей гордиться !
Мороз румянит наши лица ,
Добавив инея красе
И без того красивых лиц ,
Россия — все-таки Россия !
Под необъятным небом синим 
Зима без края и границ ...

Зима не ведает преград .
Она сама и есть преграда .
Снежинок звездочки в награду 
Всем , кто ее приходу рад ,
Раздаст и скажет : " Не считай !
А сделай их снеговиками ! "
Снег измеряется веками ,
И я шепчу ему : " Не тай ! "







ЗИМА на картинах художника Александра Глущенко ( Новочеркасск )

Крон желтый , лимонный , оранжевый
На сером холсте ноября
Заманивал и привораживал ,
Сюжет немудрящий даря .
Обычные серые тюбики
С единым названием " крон "
Худели под звуки из " Грюндига "
С любимою песней про клен ...

И слышались в тихом шуршании
Затертых до блеска кассет ,
То песни обрывки прощальные ,
То отзвуки прожитых лет .
То грустные мысли о пройденном ,
И том , что еще предстоит ,
И сколько березок по родине ,
Как вдов , вдоль дороги стоит ...

Береза с сережками длинными 
В России — причина причин ,
Гадание судеб по линиям 
И средство от ранних морщин ...
И кружится кисточка бражником ,
Надежду и веру даря ...
Крон желтый , лимонный , оранжевый 
Ложатся на холст ноября ...

Выдувала девочка сквозь колечко шарики ,
И летели стайками по ветру они .
Радостным подобием радужных фонариков 
В том же направлении пролетали дни .
Пролетали месяцы , путаясь в названиях 
Узких переулочков незнакомых стран —
Франция , Германия , Великобритания ...
Чемодан ... Гостиница ... Скрипка ... Ресторан ...

Выдувала женщина сквозь колечко шарики ...
Из коляски девочка улыбалась ей ...
Над лазурным берегом лопались фонарики .
Тридцать лет как не было ... Канули в огне ...
В горизонты тянутся пароходы белые ...
Капитаны бравые ... Варьете ... Кан-кан ...
То Канары с Ниццею , то фанфары в Бельгии ...
Чемодан ... Гостиница ... Скрипка ... Ресторан ...

Вспоминала бабушка на цветастой лавочке 
Сквозь кольцо протянутый лебединый пух —
Сказку оренбуржскую " для любимой лапочки " ...
Песня на три голоса радовала слух ...
Рядом дочь с колясочкой ... Нет предела счастию ...
Шарики-фонарики ...  " Все нормально , мам ! "
Остренькие плечики ... Крестик на запястии ...
Чемодан ... Гостиница ... Скрипка ... Ресторан ...

Вчерашний вечер ... Лента новостей
Насыщена нескучностью событий ...
Опять стреляли ... Столько-то убитых ...
Потом концерты в яркой пестроте ...
Потом ... К чертям ! Как хорошо , что пульт
В моих руках пока еще остался ...
Я целый день по городу скитался ,
Бежал от одиночества в толпу ...

Вчерашний день ... Для ноября тепло .
Последний лист собой играет в солнце .
Шуршу сугробом идолопоклонцев ,
Уже сыгравших роль свою ... Свезло ...
Вдоль тротуара черные мешки 
Наполнены отжившей целюлозой ...
Мелькнет синичка ... Видимо , к морозу ...
Ни мысли о грядущем ... Ни тоски ...

Вчерашний я остался во вчера ...
Рассвет в окно протягивает руки ...
Стеклопакет не пропускает звуки ...
Вчерашний день стучит из-под ребра 
Набором рифм , не поданых к перу ,
Рефреном лиц , не прибывших на кастинг ,
Чье милое улыбчивое счастье 
Сегодня мне , увы , не ко двору ...

Китам на мелководье невмоготу .
У них масштаб — планета на трех китах .
Не знают , что планета уже не та .
Не видят , что сегодня творится тут .
Прошу Вас , принесите глоток воды ,
Я бурю Вам в стакане изображу .
Стакана круг потворствует виражу —
Да будет мир ! А где-то растают льды ...

И кто придумал слово " меридиан " ?
Из мириадов выберу лишь один .
Пусть я не кит , и ждет меня впереди
Не мелководье , мягкий такой диван .
( Любимый , по секрету скажу я Вам ! )
На нем прилажу парус — и смело в путь !
И будет свежий ветер за тостом " Будь ! "
И будет пять в ответе за дважды два .

Кому там китобои не по нутру ? ...
Но утро вновь будильник озвучит в семь .
И снова будет время " чего-то съем "
Потом наступит час сумасшедших струн .
И новая начнется за мир война .
И ангелы воздвигнут для Ноя порт .
И мне воспрыгнет кот на диванный борт ,
Чтоб не успела лопнуть в руке струна .

Мурчит аккордом мой капитанский кит 
И русскую мою порицает суть .
Его давно не тянет в "куда-нибудь 
На берег непонятно какой реки " .
Он точно знает — рыба совсем не там .
Лишь только отворит холодильник дверь ,
Как тотчас будет рядом голодный зверь ,
И будет до него далеко китам ...

Из словаря В.Даля ...1. Деревня — изба из дерева .
2. Лес по дереву не плачет — русская поговорка

"Лес по дереву не плачет ! " —
Плачет ива у реки .
Нерешаемой задачей
Быть ей вовсе не с руки .
Тянет ветви с ветром к лесу 
Из березы да сосны ,
Хоть она там неуместна ,
Словно осень для весны .

Век сменил ориентиры —
Мачты в соснах разглядел ,
В бересте — уют квартиры ,
Только ива не у дел .
Человек в дома и дачи 
Древесину превратил ...
"Лес по дереву не плачет ! " —
Он за это заплатил ...

Облака плывут над полем ...
Одинокий дым с трубы ...
Старичок дровишки колет 
Для оставшейся избы ...
Ива ветви в речке прячет ,
Дав молчания обет ...
Лес по дереву не плачет ,
Как деревня по избе ...

Этот город кажется мне вечным ...
Бесконечный ряд фасадов серых ...
Улицы , взвалившие на плечи 
Наше время и людей , и веру 
В то , что город их от бед укроет ...
Скорая успеет , если надо ...
Колокольчик бьется под дугою —
Мчится Пушкин вдоль литой ограды ...

Этот город , раскидавший руки 
Двух дорог до самого Ростова ,
Словно сын , уставший от разлуки ,
Словно дочка , что на все готова ,
Словно точка впереди беседы 
С коньяком и горьким шоколадом ...
Снова Пушкин вдоль ограды едет ...
Колокольчик слышен за оградой ...

Этот город , что меняет маски 
Накануне бала-маскарада ,
Полон рифмы , музыки и краски 
Всех ветров эпохи листопада .
И летит он , обгоняя время ,
Наслаждаясь полнотой колодцев ...
Верит Пушкин в молодое племя ...
Колокольчик под дугою бьется ...

Октябрь ... Пора печальных перемен ...
Редеют кроны , уходя от красок ...
Все меньше флейты , больше контрабаса
В минорных голосах небесных сцен ...
Арена дня без клоуна пуста ,
А он все реже хочет на арену —
К тщете пакета полиэтилена 
Исполнить роль забытого зонта ...
Октябрь — пора бесклоунных арен ,
Трагичных масок , пафосных и нудных .
Партер безлюден , а играть-то нужно ,
Дышать в ладони театральных стен ...
Не устает из тучи крапать дождь ,
Небесный сплин озвучивают стаи ,
Они всегда вслед листьям улетали ...
Скажи , октябрь : " Куда ты их ведешь ? "
Напрасен риторический вопрос ,
Не требующий , видимо , озвучки ...
Квадрат окна ... и тучки , тучки , тучки —
На них сегодня небывалый спрос ...

Наверное , у каждого такая есть страна ,
Как шар земной огромная и светлая она .
На картах не отмечена , не по своей вине ,
Черты ее туманные видны в моем окне .

В ней небеса звенящие и сны календарей ,
И облака летящие до самых до морей ,
Истории старинные и странные мечты ,
Богатыри былинные на страже красоты .

В ней коридоры школьные немыслимой длины ,
И горизонты дальние , и крылья от спины ,
И рифмы переплетные и запахи холста ,
И контуры галактики в команде " От винта ! "

Брожу ее аллеями , дышу ее теплом .
И сам себе завидую , что так мне повезло —
В обыденной реальности придумалась она —
Страна Новочеркассия . Прекрасная страна !

Океан темноты тишиною объят ...
Ни огня , ни звезды , ни полоски рассвета ...
Как ответ на вопрос " Ты не любишь меня ? "
Чиркнет спичка и свет сохранит сигарета .
Красноватый неверный мерцающий свет 
То рисует портрет , то опять замолкает .
И проходит минута , и тянется век ,
А ответа все нет , а надежда все тает ...

Чиркнет спичка опять , и продолжится ночь ,
И продолжится век ожидания света .
Мы услышим , как время уносится прочь ,
И почувствуем кожей , что кончилось лето ,
То , что было последним окошком тепла ,
Растворенным вдвоем на просторы планеты .
Ты меня за собой за три моря звала ...
Только как ты могла не дожить до ответа ?

В этой странной игре под названием " жизнь "
Вечно пишутся сказки и мечутся птицы ,
И пылятся тома , и растут миражи ,
Покоряя миры и стирая границы .
Здесь на каждую рамку найдется портрет ,
И за пару бутылок найдется художник ...
Мы с тобою седеем , а рамки все нет ,
А за рамой окна то ли снег , то ли дождик ...

Чиркну спичкой в ночи , и продолжится ночь ...
Хорошо , что ноябрь еще в самом начале ,
И не поздно кому-то случайно помочь 
Вспомнить добрую сказку , что в детстве читали .
Вдохновившись от спички , напишется стих 
Про судьбу на двоих в ожиданьи ответа ...
Океан темноты бесконечен и тих ...
Ни огня , ни звезды , ни полоски рассвета ...

Моей деревни больше нет .
Нет больше дома с мезонином ,
Где на стене висел портрет ,
Двойной портрет — отца и сына .
На запорошенном стекле —
Мальтийский крест и крест из досок ,
Да в грязной банке на столе
Следы от пепла папиросок ...

Моей деревни больше нет .
Нет ни коровника , ни хлева .
Не замычит с утра чуть свет
На всю округу Королева .
Кто имя ей такое дал ,
Неважно — нету королевства .
Но до сих пор горит звезда ,
Горит со лба ее из детства ...

Моей деревни больше нет .
У речки нет гусиной стаи .
 Не загогочут гуси вслед
На тех , кто к югу улетает ,
Не известит шальной петух
О новом дне своей побудкой ,
Лишь ветра свист да дятла стук
С березы над собачьей будкой ...

Моей деревни больше нет .
И сколько их таких на свете ,
Не перечесть . И где ответ
На крик " Ау ! " ? А кто ответит ?
Не долетит истошный крик 
До повелителей планеты ,
Томящий , рвущий изнутри :
" Ты где , родная ? Где ты ? Где ты ? "

Моей деревни больше нет ...

Моей деревни больше нет ...

Моей деревни больше нет ...

Между "здесь" и " сейчас " я плету макраме
Из проверенных слов и услужливых нот ,
На пороге зимы — из осенних примет 
И из радуг июльских — холодной весной .
И гуляют ветра по моим островам ,
Не внимая приметам и времени дня .
А из строк , что всегда посвящаются Вам ,
Согревается дом языками огня .

Между " здесь " и " сейчас " пропадают года ,
Навсегда исчезает сомнения тень ,
Оплавляются грани кристалликов льда 
И сиреневой свежестью пахнет сирень .
Здесь почти не заметны ночные тона ,
Интонаций упрека не слышно совсем ,
Нет известных дорог с ударением "на " 
И ничто не стоит на без четверти семь .

Сладких снов вам . Не бойтесь ! Еще не " сейчас " .
Я раздвину границы своих берегов !
И улыбки на лицах оставлю у вас ,
Всех , кто сможет уйти от конкретики слов .
Словно лодочки , в небе плывут облака .
И , условности ради , не стоит бубнить ...
" С добрым утром ! "  И молча споткнется рука ...
И , не ставши петлею , закончится нить ...

Сажусь в автобус ... Всего-то , но ...
Как-будто в кино с экрана 
Сошла Она , королева снов ,
Чечилия Галлерани .
В окне машины на фоне рощ
Летали по воле трассы .
Да. Я попал , как цыпленок в борщ ...
Ну, как же она прекрасна !

Напрасно я отводил глаза ,
Боясь одного лишь взгляда .
Да ! Леонардо входил в азарт —
И мы оказались рядом .
Точеный профиль — бери чекань !
Но как же все это странно .
Со мною рядом , пронзив века ,
Чечилия Галлерани !

Она смогла передать привет 
От Мастера тонкой кисти !
Холодной радужки серый цвет
Спокойно струился с выси ,
Звучал в валторнах ее волос 
Волшебною пасторалью .
А я себе задавал вопрос —
Горю я или сгораю ?

Наивный . Смысла искал . Увы .
Не в смыслах живут планеты .
В гривастых львах , в тишине листвы 
Оттенков любого цвета .
Какая осень — такие мы ,
Века не имеют смысла —
След горностаев из рук в умы ,
Из радуги в коромысла ...

Другой автобус . Опять она !
Нет ! Так не бывает , братцы !
Манит страницей другого сна ,
Но я не успел собраться .
В моей реальности все тип-топ ...
Ну , разве что в сердце рана —
Оставлена мне непоймизачто 
Чечилией Галлерани .

Я хотел бы побывать в Окленде ...
По дороге посетить Грецию ...
Только Родина глядит в окна мне ,
И люблю у батарей греться я .
На рябине снегири гордые
Яркокрасные клюют ягоды ...
Может , без толку прожил годы я 
И судьбу переписать надо бы ?

Я хотел бы заглянуть в Токию ,
Фудзияму посмотреть ихнюю ...
Только сердце у меня екает ,
Унося меня в зарю тихую ,
Где гусиное перо чуткое 
Возле самых камышей прячется ,
И за ухом я , любя , чухаю 
Благородное мое собачество ...

На обоях силуэт Сиднея ...
И индийский океан с яхтами ...
Мне бы блюдечко с каймой синею ,
Я бы маску заказал с ластами ...
Звякнут струны со стены песнями ...
Но по телику не я , а Маликов ...
Завтра что-нибудь куплю с пенсии ,
Да с соседом маханем по маленькой ...

Мчатся годы мои , словно кони , вперед
И уносят туда , где никто не найдет .
Там беда за бедой , там то холод , то лед ,
Там стихов о надежде никто не поет .
Доверяюсь тому , кто всегда за спиной ,
С деревянной душой и звенящей струной .
Он любой переплет мне поможет пройти 
И избавит от грусти , зажатой в горсти ...

Он был бит и отвержен , и даже забыт ,
И наверно , за это меня не простит ,
Но , как феникс из пепла , восстал и воскрес ,
И велел обрести и нести этот крест .
И несу я его сквозь туман передряг ,
Сквозь ряды неурядиц и толпы бродяг .
И за веру в него он мне преданно мстит , 
Избавляя от грусти , зажатой в горсти .

Несмотря ни на что , я люблю эту месть ,
Лишь за то , что со мною всегда она есть .
Только тронешь струну — оживают ветра 
И особенный вкус придают вечерам ,
И рассветную мощь обретает строка ,
И вращаю я мир поворотом колка ,
И люблю тех , кто рядом со мною в пути ,
И делюсь с ними грустью , зажатой в горсти .

И неважно , куда мчатся годы мои ,
И не нужно мне их от кого-то таить .
Лишь бы длился тот путь среди звуков и рифм 
От вчера до вчера , от зари до зари .
Лишь бы смысл был и толк от того , кто поет 
Там где тесно от бед , там , где холод и лед .
И несу я свой крест , продолжая идти ,
Осеняя им грусть , что зажата в горсти .

Я рисую окна на стене .
На стене , в которой окон нет .
В них на подоконниках цветы .
Те , которые растила ты .
Ты их поливала поутру 
Леечкой с таких любимых рук .

Я рисую мир наоборот .
Кто-то мимо окон не пройдет ,
Удивишись видам из окна —
В каждом за стеклом видна страна .
В ней живет в любое время дня 
Страстное желание обнять .

Я рисую мир не для себя ,
Целый мир безудержно любя ,
Хрупкий , как оконное стекло ,
Тем , кому по жизни повезло 
Жизнь прожить в объятьях тишины
За спиной у каменной стены .

Той стены , в которой окон нет .
На которой утренний рассвет 
Красит алой краской из горсти 
Все , что я не смог произнести ,
Обозначив контуры мечты ,
Тихо перейдя с тобой на ты ...

Пришел сентябрь , громыхая небесным сводом .
Чуть-чуть поплакал , а где-то и не чуть-чуть ,
Подкинул рифмы , а в рифмы добавил воду ,
Не дожидаясь , когда же я замолчу .
И , вроде , надо , пора замолчать и вволю
Понарыдаться по первым в ряду потерь .
Но я иду , спотыкаясь , иду по полю ,
Скрипя калиткой , сорвавшеюся с петель .
Звеню капелью невовремя и некстати ,
Шушру мышонком , завернутым в бересту .
Иду по полю в страну , где все люди братья ,
И те , что жнут , и стоящие на посту .
И я уверен — бывают такие страны ,
И сам когда-то в одной из таких я жил .
Еще остался глоточек на дне стакана 
Из тех , кто верил в далекие миражи .
Иду по краю несжатой одной полоски ,
Иду по грусти некрасовской той строки .
А рядом строем на небо идут подростки ,
И мне не видно конца и края у той реки .

Сентябрь пройдет . Не впервой ему . Он привыкший .
Проредит кроны , ветрами просушит зябь ,
Исполнит долг и наличными листьев бывших 
Озолотит тех , кого забывать нельзя ...

Зло воюет со злом за добро , что нажить не сумело .
Да и как наживешь , если все громыхает вокруг ? 
Всяк в своей правоте убежден и за правое дело
Не на жизнь , а на смерть верит в кем-то очерченный круг ...

Брошу камень ... Вода, как всегда , отзовется кругами ...
Гляну в небо , а там два орла нарезают круги ...
Левый берег реки , он пока остается за нами ,
А на правом — Херсон , где пока остаются враги ...

Зло воюет со злом , обреченно , уверенно , с матом .
Русский мат с двух сторон укрепляет собой берега 
То с лопатным штыком , то с курком своего автомата 
С наслажденьем в прицел ловко ловит родного врага .

Зло воюет со злом , возбужденно звеня орденами ,
Раздавая долги из того , что нажить удалось .
Но количество звезд , что от века сияют над нами ,
Неизменно , увы , несмотря на упорство и злость ...

Зло воюет со злом , чернозем насыщая металлом ,
Землю в клочья деля , а людей на плебеев и знать ,
А про карточный хлеб , что когда-то страна выдавала ,
Мы забыли давно , значит будем опять вспоминать .

Брошу слово ... Струна со стены отзовется печалью ...
Гляну в небо , а там два орла над Херсоном кружат ...
Ждут , когда же в поля выйдет женщина с белою шалью 
Ради будущей жизни еще не убитых ребят ...

Что такое — дверь входная ?
Дверь входная — это вход .
Вход всегда , куда не знаю ,
Но куда-нибудь ведет .
В тридевятое начало ,
В тридесятое былье ,
К старой печке с поддувалом 
Да веревочке с бельем ...

Сколь веревочка не вейся ,
Все одно — придешь домой .
Будь ты лысый или в пейсах ,
При деньгах или с сумой .
Прикоснись рукою к ручке ,
Дверь тихонько отвори .
И тебе до фени тучки ,
И что хочешь — то твори !

А бывает , что дорога
Так извилисто длинна ...
Ты пришел , а у порога 
Чья-то мужняя жена ,
Или теща , или дочка ,
Но с вопросом " Вы к кому ? "
Как сказать , что знаешь точно —
Шел к порогу своему ?

Что хотел ты дверь родную
Отворить своим ключом ...
А бывает — дверь входную
Заложили кирпичом .
Ни ответа ни привета ...
Где-то капает вода ...
Столько лет из лета в лето
Улетело в никуда ...

Что такое — дверь входная ?
Это выход , а не вход .
Это вам не проходная .
Кстати , как там наш завод ?
Нет завода . Нет трамвая ,
Где счастливый ел билет ...
К сожаленью , так бывает ...
Выход есть , а входа нет ...

Лист календарный перебросив ,
В уме считаю до восьми .
Не лей елей мне , цифра восемь ,
А лучше в путь меня возьми .

Не обещай тропинок легких 
И обходных простых путей .
Веди , насколько хватит легких ,
Вперед , спокойно , без затей .

За той , мелькающей в тумане ,
Еще не понятой мечтой 
В тридцать вторых на нотном стане 
И в бесконечной запятой ...

Веди в росистые рассветы 
В тиши российских берегов 
К стихам непризнанных поэтов 
Не о войне , не про врагов ...

Пусть в тех стихах бушует лето ,
Поют ночами соловьи ,
Несут свой крест на эполетах
Слова со смыслом " mon amie " ...

Пусть тост без слов в помин июля
Не сохранит былых обид ,
Лишь промелькнет слеза по скуле 
От дыма , честная на вид ...

И пусть в стихах на смену ранам
Приходит образ белых крыл ...
Наследный принц Октавиана
Страницу чистую открыл ...

Снег на проводах ...
Снег на проводах ...
А по проводам
Мчатся поезда
В вечное " зачем ? " ,
В вечное " туда ! " —
В сны и города ...
В сны и города ...
В сны и города
Мчатся поезда ...

Мчатся поезда ...
Мчатся поезда
В перегляд берез , 
В перестук колес
Чистого листа ,
Чтоб суметь и стать
Всплеском на ответ ,
Взглядом на вопрос ...
Взглядом на вопрос
Чистого листа ...

С чистого листа ...
С чистого листа
До или потом
Рифмой прорастем
В раненых ветрах
В поле у костра ,
Чтобы петь вдвоем ...
Чтоб опять вдвоем ...
Чтоб побыть вдвоем 
До или потом ...

Мало ли зачем ...
Мало ли куда ...
Мало ли к кому ...
Мало ли когда ,
Чтоб зажечь огонь ,
Спичкой на ладонь
Падала звезда ...
Падала звезда ...
Падала звезда 
В снег на проводах ...

Снег на проводах ...
Снег на проводах ...
А по проводам
Мчатся поезда
В вечное " зачем ? " ,
В вечное " туда ! " —
В сны и города ...
В сны и города ...
В сны и города ...
В сны и города ...

Частокол из пьедесталов
От утрат не оградит .
Тех , кого судьба достала ,
Ждет искусственный гранит .
И хранить он будет вечно ,
Ограничив парой дат .
В нашей жизни быстротечной
Каждый сам себе солдат .

Выбирая идеалы ,
Загляни вождю в глаза .
И узнай , когда бывала
В них обычная слеза .
Испытай его разведкой ,
Чтоб потом удвоить след .
В жизни двое — это редко ,
А порой и вовсе нет .

Расчехлю свою подругу
У народа на виду .
Знаю , что иду по кругу ,
Ни за кем и не веду .
Помолчи , чужая дудка ,
С бесконечным " как дела ? "
Дай создать для незабудки
Ценность пятого угла ...

Пятистенок из болоньи 
Летом лучшее жилье !
В свете лет моих на склоне ,
Хоть такое , но свое !
От заката до рассвета
У порога костерок .
Два притопа , три куплета 
Про любовь да пыль дорог ...

А когда зола под утро
Дым заставит замолчать .
Слезы высхонут , и будто
Снова крылья от плеча 
Горизонты отодвинут ,
"Кто со мною ? " — не спросив ...
Долго ноты будут в спину
Ветром выдувать мотив ...

В нашей жизни быстротечной
Каждый сам себе солдат !
Невесом мой груз заплечный —
Деревянный автомат 
Резонирует покамест .
Значит может , значит жив !
Значит я смогу руками
Строить в небе этажи ! 

В окошке вагонном слова изначальны ,
И истины проще в пути .
А где-то под вечер нахлынут печали
От тихого слова " прости " .
И кем оно сказано в сумраке этом ?
И вспыхнет ли эхом вдали ?
Все будет неважно . Ведь снова с поэтом
Улыбка твоя , Натали .

И музыка вечна , и рифма крылата ,
И манят палитрою сны .
А помнишь , как мы танцевали когда-то
Под музыку нашей весны ?
Давно позабыты причины бессонниц ,
Лишь сердце порою сбоит —
Вновь в свете берез , колоколен и звонниц
Улыбка твоя , Натали .

Ты снова оставишь вопрос без ответа .
Увы . Пролетели года !
Мне важно , как ты улыбнешься при этом ,
Мне будет понятно , что " да " .
Прости , что я раньше чего-то не понял .
А после — получится ли ?
Вновь музыка вечна !  А где-то в вагоне —
Улыбка твоя , Натали ...

Ваш силуэт казался мне ключом от рая ...
В оправе рук свеча горит и не сгорает .
Слеза хрустальная с ресниц вот-вот сорвется ,
Но улетит не вниз , а вверх , и не вернется .

Лицо , достойное икон , на черном фоне ...
Мне колокольный слышен звон и в этом звоне 
Тропинкой тоненькой на свет — два силуэта ,
Два воплощенья красоты — зима и лето ...

Двух сигарет огни подсвечивают лица ...
Перрон... Где Вам — вагон и чай от проводницы .
А мне — Ваш строгий силуэт ключом от рая ,
И пламя свечки , что горит и не сгорает ...

Жил-был богомол ... Ну, как богомол ... Богомольчик еще . Маленький совсем , сантиметра три , даже меньше . Жил он в городе , который назывался ... Впрочем , какая разница , разговор же не о городе ! Так вот ... Его малой родиной была простая клумба . Не особо ухоженная , но зелененькая , как он сам , и с яркими розовыми цветами . Названия цветов богомольчик не знал , что вовсе не мешало ему любоваться их красотой и наслаждаться ароматом , исходящим от ярко-желтых тычинок . По утрам наш герой просыпался , умывался росой и карабкался наверх по стволу цветка . Скажете , у цветка не бывает ствола ? Правильно ! Не бывает ! В нашем , человеческом понимании , это был стебель , но с учетом того , что толщина стебля была сопоставима с длиной " руки " богомола , он стебель считал стволом , что , впрочем , не мешало богомольчику по шершавому стеблю быстро добираться до красивых лепестков и , протиснувшись между ними , попадать на великолепную круглую лепесточную  площадку . Наслажившись ароматом , богомольчик приступал к утренним водным  процедурам и физической зарядке , которая помогала ему расти и становиться быстрым и сильным . После зарядки наступало время медитации . Богомольчик прижимал передние лапки к груди и начинал раскачиваться вперед-назад , вперед-назад . Со стороны казалось , что он отвешивает поклоны тычинкам и даже как-бы молится , за что этот вид насекомых люди и назвали богомолами . На самом деле покачиваясь , богомольчик убаюкивал бдительность мелких мошек и жучков , которые принимали его за зеленую веточку или листик , дрожащий от порывов ветра , и безо всякой опаски садились на яркий цветок , чтобы попить сладкого нектара и набрать пыльцы . Но , так уж устроено в природе , где сильный побеждает слабого , который становится жертвой и попадает на обед к своему победителю в виде свежего блюда ,  так и наивные мушки и букашки заканчивали свой земной цикл в цепких когтях богомола . После каждого приема пищи богомольчик тщательно чистил свое оружие , чтобы не разводить мелких паразитов и не допускать гниения остатков пищи . Насытившись и приведя себя в порядок , богомольчик спускался вниз , прятался от жары и птиц под листиками и тихо спал , пока желание поесть не будило его и не заставляло карабкаться вверх по стеблю . Так повторялось изо дня в день , пока маленький зелененький богомольчик не стал большим и крылатым . Можно было бы продолжить рассказ , но это будет уже совсем не детская история .