я не люблю...

кричишь в пустоту.

и слёзы бежат по щеке.

жить не хочу,я заплочу.

закрыв глаза,прошептав его имя.

вонзила нож,не думая о боли.

а губы шетали"прости"

всё темнота,нет чувства боли.

но вот картина перед ней,

сидит уж он и тихо плачет.

винит он в смерти лишь себя.

"зачем ушёл?зачем я бросил?зачем любовь я отвергал?"

шептал и фотку он достал.

где он и я,над нами небо!

и радость в жизни нас ждала.

но умереть была судьба.

к окну подошёл,слезу утирая.

лишь имя её вспоминая.

открыв окно,достал он сигарету,

но прикурить он не успел!

лишь шаг вперёд.

и мысли лишь оней

жди...

лечу...

не забуду...

УМРУ..

 

Как это больно-разлюбить!

Не сыпать звёзды под ресницы

И не хотеть тебе присниться,

И постепенно всё забыть...



Как это страшно-не желать!

Не называть тебя любимым.

Пред временем необратимым

С тобою счастья не познать.



Как это грустно-не мечтать!

Не ждать подсказок Провиденья.

И час разлуки, как спасенья,

Остывшим сердцем призывать.

 

то такое любовь?

Это крылья за спиной...

Что такое любовь?

Это вздох в тишине ночной...

Что такое любовь?

Это крик в пустоте небес...

Что такое любовь?

Это жизнь с тобою и без...

Без тебя облака упадут в пустоту.

Без тебя, жить могу, только так не хочу.

Что такое любовь?

Это мудрость прощения всего...

Что такое любовь?

Когда жизнь отдаёшь за него...

За него, не задумавшись примешь отчаяния боль.

За него, всё отдашь, что даровано было судьбой.

Что такое любовь?

Понимание взгляда и трепет руки в руке...

Что такое любовь?

Это сердца стук на одной волне...

Что ж такое ЛЮБОВЬ!?

И у каждого свой ответ.

Там, где правит судьбою любовь,

Там, раздоров трясущих весь шар земной

Больше нет.

 

Он говорил:

- Прекрасна ты!

Она довольно улыбалась.

Он попросил:

- Не уходи!

Она как ветер испарялась.

Признался он:

- Люблю тебя!

«Хм, так и надо!»,

Ей казалось.

Любовь, увы, бывает зла…

И он ушел,…Она осталась…

 

Мучительный, изматывающий бег по кругу: пустота — любовь — мука — снова пустота и снова любовь. И вот уже нас одолевает единственное желание — спрятаться, уйти, забыться, не думать. Человек, познавший боль, испытывает страх. Он боится повторения этой муки. Он не хочет любви, не хочет вновь попасть в ее зловещий, манящий омут.(Анхель де Куатье) 

 

 

 

 

 

 

Похожа ли моя любовь

на первую или на последнюю,

я не знаю,

я знаю только,

что иначе не может быть.

Разве Венерина звезда

может не восходить,

хотя не видная,

за тучей,

каждый вечер?

Разве хвост Юнониной птицы,

хотя бы сложенный,

не носит на себе

все изумруды и сафиры востока?

Моя любовь — проста и доверчива,

она неизбежна и потому спокойна.

Она не даст

тайных свиданий, лестниц и фонарей,

серенад и беглых разговоров на бале,

она чужда намеков и масок,

почти безмолвна;

она соединяет в себе

нежность брата,

верность друга

и страстность любовника,—

каким же языком ей говорить?

Поэтому она молчит.

Она не романтична,

лишена милых прикрас,

прелестных побрякушек,

она бедна в своем богатстве,

потому что она полна.

Я знаю,

что это — не любовь юноши,

но ребенка — мужа

(может быть, старца).

Это так просто,

так мало,

(может быть скучно?)

но это — весь я.

Разве можно хвалить человека

за то, что он дышит,

движется, смотрит?

От другой любви мне осталась

черная ревность,

но она бессильна,

когда я знаю,

что ничто,

ни она,

ни даже Вы сами,

не может нас разделить.

Это так просто,

как пить, когда жаждешь,

не правда ли?