«О прошедшем ни слова. Но, сердце, куда мы пойдём
из гостей запоздалых, из тёмной целебной теплицы?
Под ресницами воздух и ветер и небо, как перед дождём.
И сбегается свет, но по имени кликнуть боится.
И выходит она в задохнувшийся, плачущий луг,
молода, молода, словно холод из жерла колодца.
И слабеет трава, и непраздных касается рук,
и почти у плеча драгоценная ноша смеётся.
Задыхается луг, и немеет, и сходит с ума
и, цепляя за локти её, вымогает, как милость,
боль и лёгкую смерть и забвение. Только она
наклоняться к цветам и венки заплетать разучилась.