Не позвонил… уже почти что десять. Вечер.
Бессовестно молчит в кармане телефон
В мозгах отчеты, планы, цифры, встречи
Осточертевший мой рабочий марафон.
Поспать бы не мешало, все ж командировка,
Хоть парочку часов, а то рулить всю ночь
Не позвонил... и я мечусь как в мышеловке
Давясь обидой, прогоняя мысли прочь.
Очередная сигарета... Комом белым
измята пачка - за окурком вслед, в окно.
Не позвонил...,а дождь сменился мокрым снегом
Наверно подморозит..., что ж, не повезло
Пустая банка из под кофе, /всю за вечер?/
Неудивительно, что сердце в горле бьет,
А телефон молчит...Нет! Хватит! Лучше ехать.
Бессмысленно, тоска иначе загрызет...
Не спавши... надо повнимательней в дороге,
Не гнать...Ага... /шизофрения налицо/
В дверях соседский черный кот шмыгнул под ноги
Чуть не упал, обледенелое крыльцо...
Погода мерзкая... не поменял резину...
Немного скользко по накатанной прямой.
Не позвонил... а в лобовик пучок снежинок,
Играя в свете фар, смеется надо мной.
«Die Hochzeit» Вагнер на повторе - тянет душу...
Почти сто сорок и разметки не видать...

...и губы чуть сухие, теплые, за ушком...
«Я так соскучился, ты слышишь меня, Ясь?»
По шее вниз, укусами дорожка жжется,
Спина до хруста в позвоночнике, дугой
«Еще…» и только хриплый стон из горла рвется
И кожа плавится под ласковой рукой...

Пронзительно, настырно, резко...Словно плетью,
свет дальний разорвал глаза... по тормозам...
...нельзя.../резина летняя/... несет на встречку...
Руль резко вправо...Неет... секунда и удар...
Не позвонил...
***
Ясь, черт, тебе же в ночь в командировку
Забыл вчера спросить, резину хоть сменил?
Двенадцать уж, ты спишь перед дорогой
Простишь меня, что вечером...
Не позвонил?

Раливень Плуто (stihi.ru)
ТАНЕ
Прозаическая миниатюра

Ох, Тань, бывает и иначе... Когда ты не рисуешь. А любишь и рискуешь.
Бывает что поругаетесь, а потом пьяная тварь пишет тебе из гей-клуба
и сообщает, что он там с бывшим. А как он этого п***ра поливал грязью ты даже себе не вообразишь. Точнее он говорил, что бывший не сделал ему ничего плохого, но непонятно кто кого должен был е****, например. И всё в этом роде. Я ещё тогда так косо на него за эти слова посмотрел.
Вернёмся в гей-клуб. После оправдываясь: хотел что б ты приехал, мол, и забрал меня от туда. И мол не было ничего. Конечно, не было. Утром ты открываешь ему дверь и сковываешь его руки над его головой.
За это ты его конечно не пи**ишь, но впиваешься ему чуть выше ключичных костей клыками совсем потеряв контроль, а кровь на стены, которые помнят любимый запах, прям попадает четырьмя каплями. Кляксами. И они не оттираются ничем. А шрамы остаются у него навсегда. Ты выпихиваешь его не находя никаких, на х**, в себе сил простить, за дверь. Правда через сорок ли, тридцать ли минут он стучится. И ты открываешь. И оба рыдаете. "Рома, ты зверь!"
Ты конечно не буквально (в виду отсутствия физического фото), а виртуально, на х**, сносишь все фото улыбчивого, гнусного, и такого ;л;ю;б;и;м;о;г;о; идиота. За дело. Задело.
Потом вы идёте с ним по переходу. Заходите в магазин кружек. Ты с любовью даришь ему понравившуюся. Он уезжает в командировку начхав на подарок. И через два дня звонит и на пустом месте выносит тебе мозги (и без того вы***нные). И ты конечно кидаешь кружку со второго, со всей злости. На асфальт или такси ли. И вещи его собираешь, да. И конечно думаешь какой пи**ец урок и ваще, теперь ты битый. Злой, красивый и сильный. И хоть неплохо зарабатываешь, кровь оттереть и затереть комнату в другой цвет всё же нужноиметьденьгикоторых пока нет. Ибо все трачены на него. Учитывая что ему вообще не нравится этот розовый. Ну, конечно, он телец. 11 мая, б****. А приедет-то с командировки любовь скоро. Нц.
Я не могу продолжать учитывая количество рома и поганого настроя. А самое интересное, что в твоей стране до этого о певице, которая написала такую песню про себя, никто не знает. И когда ты слышишь впервые песню вообрази ЧТО с тобой ПРОИСХОДИТ.

Раливень Плуто (stihi.ru)
КРАСНЫЕ ОКНА, 4-Й ЭТАЖ

Разговор первым утром не всегда получается.
Глазами, изгибами тел, вздохами, переглядами, про себя.
Вчерашний кофе, почему-то, никак не оттирается.
А джинсы мои тебе в пору. Ну чуть коротки, зато мотня не болтается.
Ловлю на том себя, что ты куришь как я.
Так же смачно-лениво.
Твои волосы, ноги, повадки и запахи - нравятся.

Мы завтракаем у тебя, хотя пора пообедать. Доливая мне молока:
"Ещё увидимся, Ром? Что будем делать?"
А я пытаюсь вспомнить имя, что бы тебе к лицу.
Помню, что назвала тебя не мама, а кто-то близкий отцу.


Раливень Плуто (stihi.ru)
БОЛЬ - НЕМА

Крутить романы, держаться дальше от тяжёлых наркотиков,
не думать о тебе и бейсбольной бите, кортиках и дротиках.
Избить кого-нибудь. Начать спокойно слушать песни,
что про любовь, предательство, где вместе.
Записаться на плаванье, балет, кружок умелых рук.
Обклеить самостоятельно фотами кухню, спальню, тут.
Остудить пыл. Просто выключить. Начать играть во вменяемого.
Приехать в твой город нарочноспециальнонечаяно.
Нет. Лучше звонить бывшим и потенциальным.
Потом, теряться в лапах звериных, с когтями,
в волосатых грудях, меж их ног - во всей этой яме,
(проверяя себя на прочность, безнравственность, стыд, и порочность.)
Наконец, обрести покой из папье-маше,
валяясь на полу. Дома. С закрытыми глазами.
С сигаретой. Ночью. Днём. В неглиже.
Заставлять себя видеть сны про Сашку и Антона.
А не про тебя. Не про тебя. Не про тебя.
Промолчать аналитику, что он мне просто х**ню тут мелет.
Пускать с себя крики, плачи, ночью стоны.
Не заставлять маму думать обо мне и дурдоме как о крайней мере.
Или молча терпеть, или тебя неволить.
Или не тебя. Не тебя. Не тебя.
До хрипоты кричать имя, латать в глазах сосуды.
Напиваться до обмороков и забелить рассудок.
Договориться с мастером, о рисунке арабской вязью.
Упасть ниц, топить снег слезами, мешая с грязью...
И дело не в гордости, юности, людях болтливых...
Теперь вижу истину: БОЛЬ - мол-ча-ли-ва!!
ВСЁ ЭТО себе так не смог я позволить.
...и молча терпеть, и тебя не неволить.

Йордан Кейн (stihi.ru)
ТОЛЬКО ДЛЯ МАЛЬЧИКОВ

Сегодня только пятница. Три дня
мы не увидимся. Три ночи – в разных
постелях. В голове – туман бессвязных
видений, праздных мыслей трескотня.

Ты помнишь ночь, машину и вокзал?
Ты уезжал, но обещал вернуться.
И ты вернулся. Помнишь, как проснуться
нам зверский холод в комнате мешал?

И вот – три дня. И я не знаю сна.
И я пишу. Куда? Мне дела нету.
Трясущимися пальцами дискету
вставляю. Здесь мы вместе. Помнишь, на

безлюдном пляже? Лето, дюны, сосны...
Ведь ты приедешь? Три каких-то дня!
Легко сказать! Три этих дня несносны!
Как можешь ты прожить их без меня?!

Йордан Кейн (stihi.ru)
УТЕШЕНИЕ

Не плачь! Я не умер. Не весь. Безыскусные строчки,
бездарные даже, остались – вон там, на столе.
А значит, остались реснички, и чёлка, и щёчки,
ночная сорочка, и в полупрозрачном чехле...

Зачем это мне? в этой темени, в этом болоте...
А стол остается тебе, и терпенье, и труд.
Пускай ты с другим, и сейчас вы азартно дерете
друг друга, – вы тоже умрете. Они не умрут.

А значит, и вы. Эти мочки, сосочки, реснички...
Мы ляжем бок-о-бок, мы станем быльем и ботвой, –
останутся строчки. А значит, горячие стычки
ночные, и случки, и нимб над твоей булавой.

отлично, но тема навроде ускользает. точнее я непонял темы.