Откройте свой Мир!

Любимый,
я так редко тебе говорила слова...
Срывалась в агонии страсти:
шептала, кричала, молила,
а после...
смеялась и чмокала в нос, уходя:
"Не верь. Это похоть - не я..."

Слова...
Так грошова цена.

Я не верила звукам.
Ничему. Ни рукам. Ни глазам.
Верила лишь мелочам.

Чашке чая,
оставленной за полночь
на рабочем столе...
для меня.
Розе белой, греющейся в рукаве,
в ожиданье ладони моей.
И спине, своей, прикрытой тобой
всегда и везде...

Но слова
собирала в ладошку и
прятала в душу.
Твои и свои.
В калейдоскопе
ночных размышлений так приятно
их разноцветье крутить,
воскрешая тебя.

Любимый,
я так редко тебе говорила слова...

Зря?

Думала - просто слова.


© Copyright: Мира Кузнецова, 2025

Уходит город в листопады -
Метелит прелою листвой,
А зданий каменных фасады
Дождя замыло пеленой.

Сырой финифтью непогоды
Витрин украшен интерьер...
Под нудь дождей слагаю оды
Перед окном заняв партер.

Когда-нибудь исчезнет осень,
Тоска исчезнет серых дней
И белой скатертью меж сосен
Промчится тройка лошадей.

КАМЕННАЯ БАБА.

Лодьи с ликами звериными
Воды резали речные.
Князь Владимир шёл с дружиною
Земли воевать чужие.

Мимо МещерЫ и МУромы,*
Мимо вятских чащ дремучих,
Под небесными лазурями
Шла дружина грозной тучей.

Конский топот слышен с берега
У курганов позабытых.
Пыль клубилась светло-серая
По степи, ордой изрытой.

Там, где каменные идолы
В степь вросли тяжёлым телом,
В землях , скифами отбитыми,
Нынче их потомки сели.

Веют ветры половецкие -
Летом зной, зимой метели.
Бабы плакали соседские,
Каменели и седели.

Грудь щедра у бабы каменной,
Не завидуй доле вдовьей:
Пал её любимый замертво
В поединке честном, в Поле.

В Диком Поле пчёл гудение,
Разнотравье с вероникой.
Бабы ждут богоявления, -
Он придёт к вам, светлоликий.

* древние финно-угорские племена


сентябрь 2025 г.

Жил-был художник Григорий Гуркин...
[ читать дальше → ]

Кажется, я позабыл условности,
вдруг осознав красоту пустот.
Стерлись остатки былой готовности
чтить всех традиций и правил свод.

Смылись, как грязь, прописные истины;
табула раса – мой разум чист!
И, от толпы потеряв зависимость,
вольно парю, как осенний лист.

Вижу себя вне шаблонных образов,
чувствую хрупкость оград и стен.
Всё, что в душе в виде хлама собрано,
слито в утиль без прощальных сцен.

В мире пустот отдаюсь духовности,
рушу всё бренное, не скорбя.
Кажется, я позабыл условности,
просто в себе разглядев себя.

То ль пародь, то ль эпиграмма -
Не пойму пока я, жанра.
Автор.
Вы видали? Осеннеет!
Франц чернила не жалеет -
У него кудрявый слог,
Только в технике - сапог.

Перепутал ананасы...
Тьфу, простите... Альтернансы!
Рифма плавает в стихах,
Разбивая ритмы в прах.

Но словами золотея,
Кудреватостью владея -
Стихоплётный прохиндей
Не надеясь на спондей,

Безударной анакрузой,
С ритмом пляшущим, в союзе,
Сыплет осени листвой
Издеваясь надо мной.

22. Я буду благодарна тебе вечность

«Изголодался. И по пирожкам, и по самогонке мамкиным. И по телу бабьему. [ Читать далее... → ]

В июле этого года в Дарвиновском музее мое внимание привлекла выставка с детства знакомых рисунков - выставка рисунков Мая Митурич. Захотелось узнать о жизни этого художника.




Сегодня этого художника уже мало кто помнит, и это очень несправедливо.[ читать дальше → ]

Росою огненных рассветов
Размыта ночи темнота
И мир осеннего сонета
Роняет золото листа.

Роняет осени монеты,
Готовит утренний сюрприз -
Зазимков первые куплеты,
Как лета бабьего каприз.

Как лета бабьего каноны
Меняют дождь на свет лучей,
Так осень в солнечной короне
В тепло уходит от дождей.

В тепло уходит от ненастья,
Набросив призрачную шаль -
В осенний мир кусочек счастья
Несёт опавших листьев вальс.

Несёт опавшим листопадом
Лесов багряную метель,
А солнца утреннее рядом
Роняет росную капель...

20. Уговорил

Ольга опомнилась первая.
– Ты что тут делаешь, Саш? – она слегка отодвинулась на кровати, подтягивая одновременно и ноги, и ноутбук на коленях.
Сашка хмыкнул и наклонился, снимая второй ботинок, и буркнул:
– Домой идти не хотел. Решил переночевать у Надюши. Соскучился.
– Что ты сделал?[ Читать далее... → ]

18. Вот теперь можно и повыть

Ольга вышла из дома и подала водителю такси чемодан. Свою машину она оставила во дворе. «Липа должна быть убедительна», – так часто говаривал старый друг, бывший военный, и женщина давно усвоила, что тезис действительно рабочий. [ Читать далее... → ]

Видеоклип и песня на моё стихотворение "Любовный фарс"



А тут само стихо: https://my.mail.ru/communit...

16. Я требую исполнения...

Казалось, что ромашковое поле не имеет границ и она упала в него, раскинув руки. Солнце палило нестерпимо и ветерок, холодивший тело легкими касаниями, вдруг уплотнился и упал на распластанное на земле тело, как ватное одеяло, вдавливая его в неё.[ Читать далее... → ]

Расскажи мне осеннюю сказку -
Серебристых рассветов печаль.
Как заря в позолоченной маске,
Разрывает туманов вуаль.

Как полудня лучи, паутинкой,
Опадают на косы берёз,
Как листва шелестящей осинки
Нашептала сказания звёзд.

Расскажи золотистую сказку
Про метели осенней листвы -
Листопадов весёлую пляску
На паркете уснувшей травы.

14. Можете поцеловать невесту
[ Читать далее... → ]

до завтра

Очень много дней назад я написала рассказ "Обратная сторона дивана", через пару лет я пришла и поселилась в "Сюртуке" и неожиданно диван заскрипел и появился "Николашка". Новеллы об Ольге просились на бумагу, я писала и писала, пока мне не пришлось похоронить одну из героинь. В 2012-м мне показалось, что я все, что знала об Ольге и её подруге рассказала. Честно. Но прошло десять лет и январская метель разбудила героинь, а в декабрьской Праге я поставила точку и в этой истории.

В общем, для моего дорогого Жени Кана в качестве подарка и для всех вас...

[ Читать далее... → ]

Нет ничего прекрасней русской осени,
Когда сентябрь и солнечен, и тих,

БАБЬЕ ЛЕТО.

Неужели, неужели,
Все берёзки пожелтели?
Виновата осень в этом,
Что прошло так быстро лето.

Только ели, только ели,
Ни о чём не сожалели -
Наслаждались влажным ветром
Бабьим летом, бабьим летом.

Старый август на рассвете
Ловит звёзды в лунном свете.
Лик луны на небе бабий,
Под ногами хляби, хляби...

Но недаром, ох, недаром,
Горизонт пылал пожаром.
Петушиный крик с приветом:
"Бабье лето! Бабье лето!..

3 сентября 2025 г.

Фальшивое солнце в надтреснутой банке –
не яркий, не теплый, но все-таки свет –
храню, как сокровище, несколько лет,
не видя подвоха, не зная изнанки.

От призрачных грез догорают останки,
от песни забытой, как будто куплет:
Фальшивое солнце в надтреснутой банке –
не яркий, не теплый, но все-таки свет!

Застрявшую жизнь на пустом полустанке,
от замков воздушных полотнища смет
и пачку киношных простых сигарет,
не глядя, махнул, получив от цыганки
фальшивое солнце в надтреснутой банке.

Осенний лист ещё не падал с ветки,
но время лета просто истекло.
Сентябрьским утром больше не тепло.
И у деревьев вид, какой-то ветхий,
и у травы совсем не те расцветки.
И на душе уже не так тепло.[ читать дальше → ]

Околонаучная статья Поэты и редакторыСергей Зернов 
Я-ПОЭТ! По выходным, если не в гостях…

Кто такие поэты? Это гении, но ленивые. Им легче напихать рифм на одну страничку, чем написать 100 прозой. Почему они гении? Это на всякий случай. Принято считать, что поэты любят дуэли, но стрелять из них, никто не умеет. У меня есть сильные подозрения, что это не так. Вот Пушкин хвалил стихи Давыдова, тут не мне судить, а вот то, что этот гусар, мог на дуэли пристрелить кого хош, тут не ходи к гадалке. И он, не один такой. Поэтому, на всякий случай, всегда хвалите поэта (читать не обязательно). Кто такой редактор? У пишущей братии, принято считать, что это поэт или писатель – неудачник. И пошёл он в редакторы, чтобы раздавать пинки, этой самой талантливой братии. Некоторые это научились делать отменно. Могли бы быть фельдфебелями у Старого Фрица(2) но опоздали, увы. А что, если вдруг редактор пишет? Да, не дай Бог, хорошо пишет? Что тут делать? А вот делать то, как раз, ничего и не надо. Не знаю, мол, я никаких Твардовских, никакой Киры Грозной, и прочих, и прочих. Тут главное твёрдый голос и строгий фэйс. Если у вас фэйс конечно. Один мой знакомый, старый грузчик, большой спец в области ненормативного фольклора, утверждал, что у некоторых, на плечах, совсем другой орган. Тоже жизненно важный, но лучше бы ему быть на своём месте. Иногда, этот уникум, звонил мне и приглашал на «муху». Вы, конечно, знаете, что «муха», это гранёная рюмка, ёмкостью 50 грамм. Как там у Пушкина, дядя, который «лучших правил», сидел в деревне и «мух» давил. И вот уже которое столетие, мы ходим «под мухой» К сожалению, в наш, непросвещённый век, текст воспринимается напрямую. Наверное, и «ледяное сердце» в поэзии, тоже так воспринимается. Вот у этого кренделя в груди кусок льда. После 5й «мухи» он хватал книгу своего любимого Гиляровского, стучал ей по столу и кричал – «Он был бурлаком на Волге! В душу…», после 6й зачитывал любимый отрывок. Это где бурлаки, традиционно останавливались на обед у какой-то пожарной части. Транспорт у пожарников был гужевой и как во многих конюшнях, там держали козла, от ласк. Он иногда подходил к ним выпрашивая еду. Булаки естественно бухали в обед, стали наливать и козлу. Тот не отказывался. И привык, и стал требовать. Если по каким-то причинам, ему не наливали, он разбивал бутыль с бесценными градусами, а то, мог и поддать, кому-нибудь по мягкому месту. Что с него взять? Козёл и есть козёл… В последствии он стал ещё цивилизованней – научился курить. После 6й «мухи» мы добирались до цели, он зачитывал свои новые вирши. Позволю себе показать парочку.

Возмущение.
Вы говорите – не скандаль!
Не будь, чудилой и обузой!
А где…А где моя медаль?
Во всё моё большое пузо?
Зря, что ли Пушкина прочёл?
И прочих авторов творенья…
А сколько водки перевёл!!!
Ну…Что бы вызвать вдохновенье.
Дым сигарет, стаканов звон!
(Поэты эту тему знают)
Протискиваюсь в Пантеон,
Да нефига не допускают (((
Достался мне жестокий век,
Он душит голос мой негромкий,
ПОЭТ! КРАСАВЕЦ! ЧЕЛОВЕК!
А говорят – кури в сторонке… (((

У Доктора.

Мне доктор сказал –«Ты печали гони.
Курить только брось. И водяру ни-ни…
И фильмы смотри, со счастливым концом»
С моим видно что-то случилось лицом…
Он стул отодвинул слегка от стола,
Но всё же продолжил (была-не была?)
«Ты не загорай и вот это не ешь»
А я всё смотрел на евонную плешь.
Туманился взгляд и сжимался кулак,
Но он далеко, не достанешь ни как…
А если его приголубить клюкой?
Пусть будет протест, хоть и слабый такой.
А если пустить в ход крутящийся стул?
Ну это ты братец немного загнул…
«Я доктор того…Не курю и не пью,
У форточки денно и нощно стою,
Вдыхаю цветов полевых аромат
И каждому дню, как подарочку рад»
(Он что, дурачок? Ты не пей, ты не ешь…
Не жизнь, а какой-то чудовищный треш!)
«О доктор! Конечно, не буду, ни-ни…»
Пока в кабинете, а там – извини!

М…да…на любителя конечно…Но вернёмся к нашим баранам.
Будьте с редакторами осторожны. Они, владеющие, словом, могут доказать что угодно. Что люди ходят на руках и люди ходят на боках (Стругацкие) , что мы вообще не люди, а писарчуки на блюде. И пишите, пишите… Не важно сколько вам лет, 9 или 90. Без злобной армии
графоманов и хорошие поэты превратятся в таковых. А там – время рассудит.

Я недругов своих прощаю
И даже иногда жалею.
А спорить с ними не желаю,
Поскольку в споре одолею.
Но мне не надо одолеть их,
Мои победы не крылаты.
Ведь будем в дальних тех столетьях
Они и я не виноваты.
Они и мы не виноваты,
Так говорят большие дни.
И потому условны даты,
И правы мы или они…

Это от Самойлова (Кауфман)

А это от Тейковского

Поэтам
Нас не сломают годы,
Пока душа свежа,
Под парусом свободы,
На крыльях куража!

Скрипят лихие перья,
И жизни жернова.
Мы наши суеверия
Передробим в слова.

Пусть все слова знакомы,
Но знаете, друзья -
Пишите! По-другому
Стихи сказать нельзя.

Нам до утра не спится,
Ночь — это наш разбег,
В тетрадях по крупицам
Мы строим свой ковчег.

Для грусти нет причины,
Что делать - не вопрос,
Он над любой рутиной
Пройдёт, как альбатрос.

Над глянцем глупой моды,
Над лезвием ножа,
Под парусом свободы,
На крыльях куража!

За сим, позвольте отклонятся, всегда ваш, Жора Бабочкин.

Ну до чего приятно время это:
Природа не торопит холода...
Пока вокруг сияющее лето,
О мрачном и не вспомнишь никогда.

Дыши всей грудью - воздух просто чудо!
Не скроет зелень и густой туман,
Пока вокруг живые изумруды,
Пока шумит зелёный океан...

Вот акварель...Её закончить надо...
Прелестен август - спутник сентября.
Нам чувство красоты дано в награду.
За что? - Не знаю. Верю, что не зря.





Где ещё... на какой планете,  я смогла б рисовать всё это?
Не сравню я ни с чем на свете  изумрудное наше лето!