Ты рисовал мне письма, не писал!
И строчки каждой пламенный привет
Ты с поцелуями воздушными смешал
И с нетерпеньем ожидал ответ!
А что сейчас?! Унылое письмо...
Лишь строки отпечатанных минут.
Не слышно запаха особого, оно
Обделено прикосновеньем рук.
Где чудеса крючочков на строке,
Красивых завитков пленящий вид,
Как будто сказки старца на холсте,
А мысль в знакомом почерке парит?