Марина Цветаева -для меня - воздух ...Почти постоянно всплывают в душе такие разные,но столь же близкие и точные строки.
"Долго на заре туманной Плакала метель. Уложили Дон-Жуана В снежную постель.

Ни гремучего фонтана, Ни горячих звезд... На груди у Дон-Жуана Православный крест.

Чтобы ночь тебе светлее Вечная - была, Я тебе севильский веер, Черный, принесла.

Чтобы видел ты воочью Женскую красу, Я тебе сегодня ночью Сердце принесу.

А пока - спокойно спите!.. Из далеких стран

Вы пришли ко мне. Ваш список - Полон, Дон-Жуан!"

19 февраля 1917

Прекрасный пост! Вновь окунуться в творчество Марины Цветаевой - это такая радость! Спасибо Вам, Ирина!

"Красною кистю рябина зажглась, падали листья, я родилась...", - так писала о своем дне рождения М.Цветаева. Это и мой любимый поэт ("Я не женщина, я поэтка" - М.Цветаева). Немногие знают, включая сюда и ученых, специально занимающихся личностью и творчеством Цветаевой, что более полутора лет София Парнок и Марина Цветаева заменяли друг другу весь мир. Самое имя поэтессы Софии Яковлевны Парнок (1885—1933) оставалось до последнего времени малоизвестным: стихи Парнок, отводящие ей почетное место в поэзии XX века, не увидели света, так как она долгие годы была лишена права печататься (не созвучна эпохе!). Общение двух поэтес оставило прекрасный цветаевский цикл "Подруга" и стихи С.Парнок к М.Цветаевой. "Незакатные оны дни: Цветаева и Парнок" можно прочесть по ссылке: http://brb.silverage.ru/zhs...

Марина Цветаева для меня - один из самых ярких представителей любимого мной Серебряного века русской поэзии. Она дочь И.В.Цветаева -основателя и первого директора московского Музея изящных искусств ( Музей изобразительных искусств им. А.С.Пушкина ). Стихотворения М.Цветаевой очень ритмичны и выразительны.
Например:
"Легкомыслие! - Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы.

Научив не хранить кольца, -
с кем бы Жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца,
И кончать еще до начала.

Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
- Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим!"

Или перевод стихотворения Федерико Гарсиа Лорки:

"Из пещеры - вздох за вздохом.
Сотни вздохов, сонмы вздохов.
Фиолетовых на красном.

Глот цыгана воскрешает
Страны, канувшие в вечность.
Башни, врезанные в небо.

Чужеземцев, полных тайны...

В прерывающемся стоне
Голоса, и под высокой
Бровью - черное на красном.

Известковую пещеру
Дрожит пещера -
Золотом. Лежит пещера -
В блеске - белая на красном -
Павою...

Струит пещера
Слезы: белая на красном..."

Оценка не работает, поэтому пишу словами. пост понравился. Цветаеву читать давно не могу - слишком больно и страшно. Для одной женщины - слишком много, поэтому и не выдержала душа, сорвалась. Извините, для меня слишком тяжело писать о ней.

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

В черном небе слова начертаны —
И ослепли глаза прекрасные...
И не страшно нам ложе смертное,
И не сладко нам ложе страстное.

В поте — пишущий, в поте — пашущий!
Нам знакомо иное рвение:
Легкий огнь, над кудрями пляшущий,—
Дуновение вдохновения!
-------------------------------------------------------------------------
Вскрыла жилы: неостановимо,
Невосстановимо хлещет жизнь.
Подставляйте миски и тарелки!
Всякая тарелка будет - мелкой,
Миска - плоской.

Через край - и мимо
В землю черную, питать тростник.
Невозвратно, неостановимо,
Невосстановимо хлещет стих.

Скоро уж из ласточек -- в колдуньи!
Молодость! Простимся накануне...
Постоим с тобою на ветру!
Смуглая моя! Утешь сестру!

Полыхни малиновою юбкой,
Молодость моя! Моя голубка
Смуглая! Раззор моей души!
Молодость моя! Утешь, спляши!

Полосни лазоревою шалью,
Шалая моя! Пошалевали
Досыта с тобой! -- Спляши, ошпарь!
Золотце мое -- прощай -- янтарь!

Неспроста руки твоей касаюсь,
Как с любовником с тобой прощаюсь.
Вырванная из грудных глубин --
Молодость моя! -- Иди к другим!

Ирина, спасибо. Замечательный пост. Когда несколько лет назад я читала "Воспоминания" Лидии Чуковской " Предсмертие", выписала в дневник потрясающие по точности и выразительности строки о Марине Цветаевой, которые не нуждаются в каких бы то ни было пояснениях :

"...Неужели человек, создавший, написавший своею рукой такую мученическую и мучительную мольбу, такой упрёк, такое воззвание к Господу Богу :
Чем прогневили тебя эти серые хаты,
Господи! - и для чего стольким простреливать грудь?
Поезд прошел и завыл, и завыли солдаты,
И запылил, запылил отступающий путь...

Нет, умереть! Никогда не родиться бы лучше,
Чем этот жалобный, жалостный, каторжный вой
О чернобровых красавицах. - Ох, и поют же
Нынче солдаты! О Господи Боже ты мой! -

неужели поэт, ПРОРЫДАВШИЙ эти слова , не прописал себя на веки веков в великой русской литературе, а значит, и в любой точке российской земли?"

Одно из моих любимых стихотворений Марины Цветаевой вот это :

Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти — слепоты куриной
И маков набрав букет, —
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь — могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, —
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

Марина Цветаева

Когда я буду бабушкой -
Седой каргою с трубкою! -
И внучка, в полночь крадучись,
Шепнет, взметнувши юбками:

"Кого, скажите, бабушка,
Мне взять из семерых?" -
Я опрокину лавочку,
Я закружусь, как вихрь.

Мать: "Ни стыда, ни совести!
И в гроб пойдет пляша!"
А я - то: "На здоровьице!
Знать, в бабушку пошла!"

Кто ходок в пляске рыночной -
Тот лих и на перинушке, -
Маринушка, Маринушка,
Марина - синь-моря!

"А целовалась, бабушка,
Голубушка, со сколькими?"
- "Я дань платила песнями,
Я дань взымала кольцами.

Ни ночки даром проспанной:
Все в райском во саду!"
- "А как же, бабка, Господу
Предстанешь на суду?"

"Свистят скворцы в скворешнице,
Весна - то - глянь! - бела...
Скажу: - Родимый, - грешница!
Счастливая была!

ПАМЯТИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ

Действительность нас не щадит,
Истории правда жестока.
А сердце печально твердит:
"Она была так одинока"...

Спит город чужой в полумгле,
А рядом нужда и морока.
На нашей огромной земле
Она была так одинока.

Скопленье людское мертво,
Чей вырвется взгляд из потока?
Любить бы, любить... Но кого?
Она была так одинока.

Иных поколений кумир.
О, горе родиться до срока!
Явившись нежданною в мир,
Она была так одинока.

На зимнее небо луна
Возводит незрячее око.
И плачу я, лёжа без сна:
"Она была так одинока.

Спасибо ...хороший пост и комментарии Не могу сказать, что это мой любимый поэт. Наверное их нет вообще, потому что мне нравятся отдельные стихи некоторых поэтов, когда есть настроение их слушать и воспринимать.

Перечитывала "Флорентийские ночи" М.Цветаевой. Автобиографическая проза.
http://brb.silverage.ru/zhs...
В основу повести в письмах была положена ее переписка с А. Г. Вишняком, с которым познакомилась в Берлине в 1921г.
Все произошло по как бы заданному кругу: влюблялась в выдуманного человека, пыталась оторвать его от земли и унести в свои заоблачные духовные выси, а потом вдруг обнаруживала, что этот человек вовсе иной породы. Наступали горькое прозрение и расплата за «попытку жить», такая обреченность поисков абсолюта в «земной, любви».. Этот сюжет и составляет пафос «Девяти писем...», как, впрочем, и многих других цветаевских произведений. Перевод с французского выполнен с учетом дневниковых записей Цветаевой и, в сущности, воспроизводит в основной своей части оригинальный русский текст с его особенным языком, от которого отталкивалась Цветаева, создавая французский вариант.
Читаешь и чувствуешь, что это поэзия в прозе, лирическая исповедь женщины, которая умеет жить любовью.
"Жить — это кроить и неустанно кривить и потом выправлять — и ни одна вещь не стоúт (да и не стóит! простите эту грустную, серьезную игру слов).
Как только я пытаюсь жить, я ощущаю себя последней, захолустной швеей: ей никогда не сшить ничего красивого, она только портит работу ранит пальцы, и вот, бросив всё: ножницы, лоскутья, нитки, она пускается петь. У окна, за которым льет вековечный дождь. Разве я — могу кроить и рассчитывать? Я могу рваться — да! — как ребенок: к тебе - раскинуть руки: одну — к востоку, другую — к западу, но больше... но меньше... Нет, это жизнь — насильница душ — заставляет меня силой играть этот фарс. "

Марина Ивановна - один из самых-самых любимых мною поэтов. Сегодня, в день её рождения вспоминаются многие стихи Цветаевой но почему-то в первую очередь это:
Тоска по родине! Давно
Разоблаченная морока!
Мне совершенно все равно —
Где совершенно одинокой

Быть, по каким камням домой
Брести с кошелкою базарной
В дом, и не знающий, что — мой,
Как госпиталь или казарма.

Мне все равно, каких среди
Лиц ощетиниваться пленным
Львом, из какой людской среды
Быть вытесненной — непременно —

В себя, в единоличье чувств.
Камчатским медведем без льдины
Где не ужиться (и не тщусь!),
Где унижаться — мне едино.

Не обольщусь и языком
Родным, его призывом млечным.
Мне безразлично — на каком
Непонимаемой быть встречным!

(Читателем, газетных тонн
Глотателем, доильцем сплетен…)
Двадцатого столетья — он,
А я — до всякого столетья!

Остолбеневши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне всё — равны, мне всё — равно,
И, может быть, всего равнее —

Роднее бывшее — всего.
Все признаки с меня, все меты,
Все даты — как рукой сняло:
Душа, родившаяся — где-то.

Так край меня не уберег
Мой, что и самый зоркий сыщик
Вдоль всей души, всей — поперек!
Родимого пятна не сыщет!

Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И все — равно, и все — едино.
Но если по дороге — куст
Встает, особенно — рябина…

Рябина - горький символ России, горький символ жизни Марины Ивановны...

...а мне она - просто подруга. И пусть мы не встречались при жизни, но в ее стихах я нашел сколько мне созвучного!! Когда в 2005-м я по контракту поехал в одну из стран строить туннели, то набрал для *перечитки* много книг, среди них и стихи Цветаевой. Я столько открыл, ранее ускользнувшее от меня! так в тему лег слог Цветаевой на мое остроностальгическое настроение!

И вот недавно вычитал такое. Когда Цветаева уезжала в Елабугу, Пастернак помогал паковать вещи и дал для связки книг веревку. *Прочна ли?* *ДА, прочна - на ней повеситься можно!* Позже марина ту веревку так и употребила... оставив три предсмертных записки. В одной: *...Не похороните живой! Хорошенько проверьте.*

Пост - на большое *СПАСИБО!* Снова прожил несколько дней со стихами одной из любимых поэтесс.

Спасибо за такой обширный, эмоциональный материал о Цветаевой. И хотя я ее творчество не очень люблю, а ее совершенно не принимаю, тем не менее прочитала с интересом. Еще раз спасибо!

Марина Цветаева с сыном Георгием

Наконец-то встретила
Надобного - мне:
У кого-то смертная
Надоба - во мне.

Что для ока - радуга,
Злаку - чернозем -
Человеку - надоба
Человека - в нем.

Мне дождя, и радуги,
И руки - нужней
Человека надоба
Рук - в руке моей.

И за то, что с язвою
Мне принес ладонь -
Эту руку - сразу бы
За тебя в огонь!
11 сентября 1936
Стихи посвящены поэту А. Штейгеру, от которого она получила полное отчаяния письмо с «воплем» о помощи: Штейгер был болен туберкулезом и только что пережил несчастную любовь. И Марина откликнулась сразу и горячо, как только она умела, и писала ежедневно, ободряя и утешая его.
Мы не знаем, скольких еще она ободрила своими письмами, своим горением, своим духовным подвижничеством – иначе не назовешь! – в творчестве, в самоотдаче. Некоторые адресаты известны: Райнер Мария Рильке, Борис Пастернак, А. Бахрах, Н. Гронский…Погибающего Андрея Белого, который лечился за границей, она буквально спасала – собой! Однажды в кафе он просто кинулся к ней, как кидается утопающий, или – по словам Марины, как «человек, громом пораженный». И далее: «Это было общение с моим покоем, основным здоровьем, всей моей неизбывной жизненностью». Именно ей, Марине, в ноябре 1923 года он послал «письменный вопль» из Берлина в Прагу: «Голубушка! Родная! Только Вы! Только к Вам! Найдите комнату рядом, где бы Вы ни были – рядом, я не буду мешать, я не буду заходить, мне только нужно знать, что за стеной – живое – живое тепло! – Вы. Я измучен! Я истерзан! К Вам – под крыло!»

Спасибо, Ирина, хороший пост получился. Сколько людей ее любят! И стихи приводят самые (мои!) любимые. А вот еще одно, маленькое:
Одна половинка окна распахнулась -
Одна половинку души показалась.
Давай-ка откроем и ту половинку,
И ту половинку души!
А помимо стихов, с которыми я живу с детства - маленькая такая серая книжка, кто помнит - у Цветаевой удивительная проза. Проза поэта, да, в ней много бури, страсти и тире, которые, как натянутые канаты, пытаются связать, свести очевидно для нас очевидные для нее ассоциации. Но при этом строгая логика, четкая и очень неожиданная мысль. Все концы с концами сходятся. И читать безумно интересно - и "Два "Лесных царя", и "Мой Пушкин", и статьи о Маяковском и о Пастернаке, и совершенно бесстрашное "Искусство при свете совести". И все это потому, что "Путь комет - поэтов путь!.."
Наверно, тогда же, когда прочитала "Мой Пушкин", я тоже поделила весь мир на Поэта - и всех остальных и выбрала - Поэта.