Моцарт (авт. Николай Огарёв)


Толпа на улице и слушает, как диво,
Артистов-побродяг. Звучит кларнет пискливо;
Играющий на нем, качая головой,
Бьет оземь мерный такт широкою ногой;
Треща, визжит труба; тромбон самодовольный
Гудит безжалостно и как-то невпопад,
И громко все они играют на разлад,
Так что становится ушам до смерти больно.

Так что ж? Вся наша жизнь проходит точно так!
В семье ль, в народах ли - весь люд земного шара,
Все это сборище артистов-побродяг
Играет на разлад под действием угара...
Иные, все почти, уверены, что хор
Так слажен хорошо, как будто на подбор,
И ловят дикий звук довольными ушами,
И удивляются, когда страдают сами.
А те немногие, которых тонкий слух
Не может вынести напор фальшивой ноты,
Болезненно спешат, всё учащая дух,
Уйти куда-нибудь от пытки и зевоты,
Проклятьем наградя играющих и их
Всех капельмейстеров, небесных и земных.

Люблю я Моцарта; умел он забавляться,
Дурного скрипача и слушать и смеяться;
Он даже сочинил чудеснейший квартет,
Где все - фальшивый звук и ладу вовсе нет;
Над этим, как дитя, он хохотал безмерно,
Художник и мудрец! О, Моцарт беспримерный!
Скажи мне, где мне взять тот добродушный смех,
Который в хаосе встречает ряд утех,
Затем, что на сердце - дорогою привольной -
Так просто весело и внутренно не больно!

Моцарт на скрипке (Булат Окуджава Из путевого дневника)

Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет,
Моцарт отечества не выбирает-
Просто играет всю жизнь напролет.

Ах, ничего» что всегда, как известно,
наша судьба- то гульба, то пальба.
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Где-нибудь
на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе.
Но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе!

Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба- то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба,

Коротки наши лета молодые:
миг —
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба....
Не обращайте вниманья, маэстро,
Не убирайте ладони со лба.

Верните Моцарта планете.
Он просится из рая сам.
Велик и безусловно светел,
Он равен ясным небесам.
Верните в радостные дали,
В живые птичьи голоса.
Мы так без музыки страдали,
ни передать, ни рассказать.
Куда уж ниже опускаться
в погромах бешеных басов?
А Моцарт, гений, может статься,
На чашу ангельских весов
вернет божественные звуки
и вызволит из грубой му'ки...