Откройте свой Мир!

Сергею Есенину...

Вечер. Тихо. Бродят тени
Дар последнего луча.
За столом сидит Есенин,
На столе горит свеча.
Не дописано в тетрадке,
Что-то немощно к ночи.
Лист бумаги гладкий, гладкий
В бледном пламени свечи.
Налетели безголосо
Мотыльки на полусвет,
Загрустил, русоволосый,
В тёмной горнице поэт.
Не заманят этой ночкой
Ни берёзка, ни ольха,
Нет, не складывает строчку
Шаловливый бег стиха.
Где ты, красная рубашка,
Где тальянка на ремне...
Пахнет белая ромашка
Увядая на окне.
Поклонись дружок иконе,
Бате в ноги, мамке в плат,
Выходи на двор, там кони
Запряжённые стоят.
Передай вознице фляжку,
Да махни ему: «Айда...»!.
Понесёт тебя упряжка
В даль... Не ведая куда.
Мигом, поутру, нальётся
Ветер силою тугой,
И по новому забьётся
Колокольчик под дугой...
* * * * * * * *
Вечер. Запахи сирени,
Звёзд небесных благодать,
За столом сидит Есенин,
На столе лежит тетрадь.

Метки: С. Белов.

Осень автор слов.

Слегка таинственно. Прохлада
Коснулась рук, открытых лиц…
Всё это Осень, с полувзглядом
Из-под рябиновых ресниц.
Всё это пёстрая афиша.
Анонс осенних, бледных пьес…
Погасли звёзды, стало тише,
Поднялся занавес небес.
Ужели бал !? Немая сцена.
Чуть обнажён кордебалет…
Да… Осень знает себе цену
(которой, в общем-то, и нет)
Сейчас отыгранная нота,
Как маскарадное перо
Отдельной фразой: "Маска, кто-ты",
Разбудит спящего Пьеро.
Опять замрёт в его объятьях,
Сказавшись девой tête-à-tête
Златая Осень, в длинном платье
С, увы, нескромным декольте.
Безмолвно.Сцена в полумраке.
Сухие листья цвета беж,
Одежды шорохи, и знаки
Суфлёра в будке… Действий меж.
Пора, от прелести ноктюрна
Пьеро вкусить любовных нег
И ласки Осени… Не бурно
Тому, что дальше только снег.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Но зритель этой мелодрамы
Дождётся выхода на «Бис»…
Чтоб, вслед за тем, с восторгом, дамы
Метнулись в таинства кулис.
Цветы. Овации. Не так ли
Они полны и слёз, и снов
Все эти грустные спектакли,
Где… В общем, Осень автор слов.

Метки: С. Белов.

Источник.

Мы живём, и не ведаем срок.
Век не память, не станет короче.
Кто читает судьбу между строк,
Не желает зависеть от точек.

Чтобы виден был звёздный полёт
Добрый Ангел подарит зарницы...
Не душа обращается в лёд,
А слова леденят наши лица.

Сколь закат остывать подождёт,
Край небес не окрасится в мрамор.
Ночь - цыганка догонит, найдёт,
Уходящий за облако, табор.

По ночам не кричит вороньё
Потому, что вмешаться не хочет
В тишину... Лишь она не поёт
О пределах единственной ночи.

Ангел... Свет... А погасим огни,
Мысль невольною каплею брызнет,
Что считаем не годы, а дни,
В беспокойным источнике жизни.

Метки: С. Белов.

Ну и пусть...

У заката путь кроткий,
Рыж собою, ну и пусть.
Сшей мне, мать, косоворотку,
Я по улице пройдусь.
Не налево - дал бы маху,
А направо, в красный мак...
Сшей мне матушка рубаху,
И свяжи тугой кушак.
Крепкий. В шёлковой оправе,
Чтоб чего не сотворить
Зашагаю от дубравы
До малиновой зари.
Сшей мне, матушка, обновку
Чтоб я двери отворил
Показать свою сноровку
Изо всех молодших сил.
Приоденусь, выйду лихо,
Разверну свою гармонь...
На деревне было тихо,
Станет громко, коли звонь
Рвёт сиреневые кущи,
Клонит долу синеву,
Мает душу неимущий,
Прежней совести молву.
* * * * * * * * *
Разогнать бы всю слободку
За околицу взашей...
Сшей мне мать косоворотку,
С полотна льняного сшей..............

Метки: С. Белов.

Скажу...

Всё, что положено, решил.
Ответом ниже
Я даже Богу доложил
О том, что выжил.
О том, что видывал глазком
Судьбы обманки...
(но это так, особняком,
и без огранки).
Не осуждая быт и суть,
Стучался в терем.
Крестов не требовал на грудь,
Не тратил время.
Насколько смог, переварил
Молвы отраву...
Суровый глас отговорил
Продолжить траур.
И поминать-то всуе лень
Вчерашних буден
Стыдясь того, что в нужный день
Не вышел в люди.
Что на поклон, и на разбой
Не тратил чести,
А с ней остался сам собой
На старом месте.
И в дальний путь не торопясь
Отведать казни...
Скажу, грехов не убоясь,
Что жизнь мне... Праздник.

Метки: С. Белов.

Просьба.

Нет правды в "Сумняше ничтоже
Иди, безответствуй, греши"...
Словами: "Прости меня, Боже",
К Тебе уповаю... Внуши.

Не дай с пустотой примириться,
Остаться без силы не дай.
Не дай улететь полу-птицей
В какой-то чужой полу-край.

Не правь в зачужбинную чащу,
Где время не знает границ,
Где глас полутьмы, леденящий,
Коробит черты полу-лиц.

Не верь в наговор полу-тени,
И в полу-следы на снегу.
Не дай мне упасть на колени,
Я встать без Тебя не смогу.

Не выдай пороков сторицей,
Ошибки забвенью предай.
Не дай одиноким ложиться,
И встать одиноким не дай.

Откройся хотя б в полу-гневе,
Хотя бы отметь полукруг !
Не дай мне креститься на север,
Без права молиться на юг.

Метки: С. Белов.

КТО...?

Восстану от смерти,
От жизни восстану.
Но в правде, поверьте,
Бродить не устану.

И пусть до утра
Измываются тучи.
Нет в жизни вчера,
Есть чего-то по круче.

Ломаются копья,
Ломаются пики,
А в пОлыме ночи
Рождаются блики

Неправильных звёзд,
И не нужных чудес
В объятьях берёз,
И смущения без.

Там справа и слева
И тени, и люди...
Где чёрный и белый
В отсутствии судей...

Ну чем нас обяжут
Судеб ордена...
Ведь пришлые скажут:
"Пошлите их На...!"

Так, что мне с той почтой
Из двух половин,
Поскольку отец мой,
И я......СЛАВЯНИН.
- - - - - - - - - - - - - -
А батя мой, РУСАК...Без автостопа
Во все места натягивал Европу...
Скажите, что во мне гуляет хмель...?
Вот шпага дедова. Извольте на дуэль....
* * * * * * * * * * * * * * *
Не упрекайте... Не пишите в суд...
А то ведь не поднимут...Подметут...

Метки: С. Белов.

Сергею Александровичу... (спасибо, что ты был)....

Волосы цвета соломы
Хочешь потрогать? изволь.
К чёрту цилиндры, я дома,
Как деревенская голь!
Снова берёза на круче,
Банька, телок под окном.
Пахнет навозная куча
Перебродившим вином.
Пара несушек да Мурка
Топчут весеннюю прель.
Дом. У сарая конурка…
Вот и дождался кобель.
Оба мы с ним кобелищи,
Тот и другой лиходей.
Стало быть, здравствуй, дружище,
Всё у нас, как у людей.
Сено, поленница, клуня…
Ох ты! Маманя бежит.
«Господи, ты ли, Сергуня!»
Голос у мамы дрожит.
«Я, дорогая, тот самый
Хват, и крученый, как жгут.
Да не печалься ты, мама,
Люди от зависти лгут.
Козни, да байки не слушай,
Счастлив , что сам от сохи.
Только не мучай мне душу,
Пусть она любит стихи.
Вот и кобель не бранится,
Даром, что выглядит стар,
Лучше пойдём во светлицу
Да разведём самовар.
Выпьем чайку. И винишка
Тоже нальём, не вопрос.
Я тут стихов своих книжку
Вам из столицы привёз.
Батькин поклон, и заботы.
Каялся быть на Покров…»
«Ладно, Серёженька, что ты,
Бога хвалю, что здоров»
«Что мне содеется, младу,
Жжёт, да бушует в крови…
Я поброжу-ка по саду,
Ты лишь родню созови
Нынче весна спозаранку
Вешним нарядом грешит…
А хорошо-то как, мамка,
Тут, в деревенской глуши!»
- - - - - - - - - - - -
Полночь. На птичку-зарянку
Сыч обернулся, как тать.
Слышится где-то тальянка.
Будто зовёт догулять.
Вышел. Ремень, да рубаха,
В пальцах знакомая дрожь.
Это соседка – Натаха...
«Что ж ты так поздно, Серёж?».

Метки: С. Белов.

Режиссёр.

Лист осенний утратил короткий полёт,
Звёзды падают вниз, тишиною пьяны,
Уплывает туман за речной поворот,
В полусонных глазах чёрно-белые сны.

То ли прошлого нет, то ли есть... Не пойму.
На цепи временной обновляю звено,
Чья же главная роль, и досталась кому?
Нет. Наверное сам я снимаю кино.


Отчего же так лихо закручен сюжет,
А вокруг тишины барабаны дробят?
Ну конечно! На площади прожитых лет
Я совсем позабыл, что снимаю себя.

Сколько было уже окаянных дорог,
Где я ставил судьбе наперёд обелиск.
Знаю, что-то сумел и себя превозмог,
Знаю, где-то имел неоправданный риск.

Приходила, и тихо сбегала в закат
Озорная любовь, заметая следы.
Я искал для себя голубой водопад,
Да вот так и не вышел сухим из воды.

За рекою, вдали, догорает костёр,
Чёрно-белая вязь заползает в окно...
Я присел у стола, и шепнул: "Режиссёр,
Вот и кончилась жизнь, как немое кино."

Метки: С. Белов.

Раны.

Раны не штопают, раны не шьют,
Раны рубцуются сами, без боли.
Жаль, что в неё преднамеренно льют
Горечь обид со щепоткою соли.

Нитка - желание, правда - игла,
И абсолют в разногласие взгляда.
Только надежда и раньше была
Облаком, цвета вишнёвого сада.

Видно оправдан такой постулат
О противлении разницы судеб.
Раны тоскуют, а значит болят
Так же, как души, и так же как люди.

Память, не лечат чужою бедой,
И откровением собственных мнений...
Лекарь, какой бы он ни был седой,
Снадобье даст, но не вылечит время.

Только затянутый прошлым рубец
Жаром огня и тревожит, и пышет...
Есть ли предел тому, есть ли конец ?
Видимо есть. Но об этом не пишут.

Метки: С. Белов.

Бродяга.

Снег устал по груди моей сечь,
И одежду растаскивать в клочья...
Протопи мне, любимая, печь,
Я приду к тебе позднею ночью.

Не в калитку зайду… Со двора,
Постучусь осторожно, не смело…
Всё, что было, случилось вчера,
Грешен, память во мне загустела.

Я приду. Повинюсь, что продрог.
Что насытился воздухом свежим.
Расскажу, что устал от дорог,
Что вопросы, с ответами, те же.

Что, по прежнему, ты для меня
Огонёк, и надежда на счастье.....
Слышишь, снова капели звенят,
И окошки морозы не застят.

Отвори. День далёк ото дня,
А закат… Он не выстоял даже…
Что осталось в судьбе у меня?
Только горечь от собственной блажи.
------------------------------
Я готов тебя больше беречь,
Чем свою, неприметную долю...
Растопи мне, любимая, печь,
Я тебе горевать не позволю.............



А надо ли прощать...?

Памяти моего хорошего друга ...

Что толку от душевных мук,
Когда в прохладу заманила
Тебя, мой самый первый друг,
Сырая, вешняя могила.

Я понимаю. Все мы там
Приляжем тлением и станом,
Считая годы по крестам
Хотя... Стяжать об этом рано.

Цветы, венки ли, вербы плеть
Не так уж видятся на плахе...
Я поминаю тебя, Петь
Стаканом... В вышитой рубахе.

И голос твой, и струнный гнев,
Что матерился, сердце мая
Переиначивая нерв
Такой источенный... До края.

Ты жил. Ты пел, ты говорил.
Ты пил, закусывая редькой...
Но для меня ты есть, и был
Неугомонным другом, Петькой.

Прости меня. Прости, что лих
Ещё уверенный на взмахе...
Но твой, неповторимый стих
Ложится в память.... ПЕТЯ ЛАХИН...............


- - - - - - - - - - - - - - - - -
25 марта этого года умер мой друг, наш с Вами постоянный участник в писательской и поэтической среде ПЕТЯ ЛАХИН....
_________________________
Давайте вспомним его добром, и оставим в своей памяти.


С уважением ко всем С. Белов.

Метки: С. Белов.

Зимний сон.

Густой, пушистый снегопад
Под вечер стал ещё белее.
И ночь сменила свой наряд
Блуждая в липовой аллее.

В метели грусть от тесноты.
Ей бы в окно кому забиться!
Но снег летит из темноты
Без права сам остановиться.

Лишь тишина искала сна
В зелёной, ёлочной жилетке.
Её и спрятала она
На самой - самой нижней ветке.

Январь ещё снежку подвёз.
Завёл часы, отметил даты…
И вновь прилёг среди берёз,
Седой, суровый, бородатый.

Ему так хочется забыть,
Что он, Январь, хозяин здешний,
Ждёт Февраля, кому прибыть
Должно на первый голос вешний.

Чтоб сдать и посох и алтарь,
И шапку зимнюю в награду…
Вот потому и спит Январь
Не замечая снегопада.

А он бежит, ночной возок,
Всё так же истово и лихо…
Лишь снегопад бежать не смог.
Он просто шёл, и падал… Тихо.

Метки: С. Белов.

Жаль, что в поле не сеял рожь.

Обращаюсь к судьбе, как к даме:
"Перестань будоражить грудь.
Брошу город к такой-то маме,
В деревенскую съеду муть.

Пусть мне будет вернуться мука.
Пусть он тянет меня, влечёт...
В общем, город такая сука,
Кобелям не имеет счёт.

Всё зависит от Бога, что ли...
Если спросят, скажу тому,
Мне не надо ни львиной доли,
Ни куска пирога в суму.

Жду, когда подвернётся случай,
А потом, позабыв грехи,
Сяду рядом с навозной кучей,
Чтобы курам писать стихи.

Чтоб напиться вечерней прели,
И с кобылою ржать в ночном,
Поваляться в сенной постели,
Да забыться вчерашним сном.

Глядь, закаты подходят ближе,
И рассвету дымиться лень...
Что там в будущем, не увижу
Меж соломенных деревень.

Потому, что покуда заперт
На засовы бродяжий бес,
Будет время сходить на паперть,
Постучать во врата небес.

Может выпрошу что, да кабы,
Службу выстою, повинюсь.
Может встречу какую бабу,
А под вечер на ней женюсь.

И гармонику взять бы в руки,
Ишь, какая в деревне глушь!
Что за блажь помирать от скуки,
Да без радости верить в чушь.

Мир, признаюсь не ради смеха,
Прошлых дней в подпола сложить...
Значит с верою я приехал
С не истраченной волей жить.
* * * * * * * * * * * * * * * *
Там, за скошенном, дальнем лугом,
Кто-то сунул мне в душу нож...
Жаль, что я не пошёл за плугом,
Жаль, что в поле не сеял рожь".

Метки: С. Белов.

Дома...(С. Есенину)

Волосы цвета соломы
Хочешь потрогать? изволь.
К чёрту цилиндры, я дома,
Как деревенская голь!
Снова берёза на круче,
Банька, телок под окном.
Пахнет навозная куча
Перебродившим вином.
Пара несушек да Мурка
Топчут весеннюю прель.
Дом. У сарая конурка…
Вот и дождался кобель.
Оба мы с ним кобелищи,
Тот и другой лиходей.
Стало быть, здравствуй, дружище,
Всё у нас, как у людей.
Сено, поленница, клуня…
Ох ты! Маманя бежит.
«Господи, ты ли, Сергуня!»
Голос у мамы дрожит.
«Я, дорогая, тот самый
Хват, и крученый, как жгут.
Да не печалься ты, мама,
Люди от зависти лгут.
Козни, да байки не слушай,
Счастлив , что сам от сохи.
Только не мучай мне душу,
Пусть она любит стихи.
Вот и кобель не бранится,
Даром, что выглядит стар,
Лучше пойдём во светлицу
Да разведём самовар.
Выпьем чайку. И винишка
Тоже нальём, не вопрос.
Я тут стихов своих книжку
Вам из столицы привёз.
Батькин поклон, и заботы.
Каялся быть на Покров…»
«Ладно, Серёженька, что ты,
Бога хвалю, что здоров»
«Что мне содеется, младу,
Жжёт, да бушует в крови…
Я поброжу-ка по саду,
Ты лишь родню созови
Нынче весна спозаранку
Вешним нарядом грешит…
А хорошо-то как, мамка,
Тут, в деревенской глуши!»
- - - - - - - - - - - -
Полночь. На птичку-зарянку
Сыч обернулся, как тать.
Слышится где-то тальянка.
Будто зовёт догулять.
Вышел. Ремень, да рубаха,
В пальцах знакомая дрожь.
Это соседка – Натаха...
«Что ж ты так поздно, Серёж?».

Метки: С. Белов.

Бобыль.

(монолог)
Метель гуляет по слободке,
К ночи попрятался народ.
Пойду домой, и выпью водки
Что не допил за Новый год.
Жаль не с кем вымолвить словечко,
Как говорится, сир и гол.
Сейчас дровец подкину в печку,
Нарежу хлебца, и за стол.
Д-а-а... Табурет не стульчик венский,
К нему не надобно палат.
Так я ведь тоже деревенский,
Что даст Господь, тому и рад.
Вон кот. Раззявился умильно.
Ещё малОй, но в седину...
Я не тужу, живу бобыльно,
Давно привыкший ко всему.
Когда один, порядок в доме,
Куда положишь, там возьмёшь,
Кого стыдится, бабы кроме,
Да нету бабы хошь не хошь.
А ну их! Дай-кось опростаю
Стаканчик хлебного винца,
Чай, с одного-то не растаю
Не побледнею, чай, с лица...
Да я с хмельным-то не в упряжке,
Грешно, тудыть её в дымарь!
К тому, с похмелья, в церкви тяжко,
Где состою, как пономарь.
Эк! Что-то ноне разгулялось.
Поди к весне. Мозжит в боку.
Недолго, видимо, осталось
Топтать земельку старику.
Зароют стало-быть, и знамо,
Что наживал, развеют в пыль.
Крестом берёзовым помянут
И всё, отмучился бобыль.
* * * * * *
Метель и впрямь тужит деревья,
Гудит, незримая, в трубе.
Застыла сонная деревня…
Нет. Огонёк в одной избе.

Метки: С. Белов.

Напутствие...

---------------------------------
Слов не имею для напутствий
В края, где нет дорог и карт.
Да что совет! Не будешь худший,
Поможет Бог, поможет фарт.
Смотри в глаза врагу, и другу,
Осколки боли притупи,
Коню подтягивай подпругу
Покуда мчишься по степи.
За дело правое ответствуй,
Не трать напрасно вольный дух,
Сколь он единственное средство
Заговорить о чести вслух.
Среди молвы не ведай лести,
С иных красот не пей с лица,
Носи у сердца мамин крестик,
С благословлением отца.
Не размышляй у края брода,
Учись слова в кулак вязать,
Чтоб приударить. А свобода
Есть право сильного, дерзать.
Отвага, смелость, доблесть, слава...
Здесь громких слов остерегусь.
Запомни, ты и есть держава
С названьем - Истинная Русь.

Метки: С. Белов.

Строка строке...

..." Не жалею, не зову, не плачу"...
Не горжусь, что выгляжу седым.
Всё, конечно в памяти, а паче
Вижу себя чаще молодым.

И пока не скуп в "...своих желаньях"...
Потому, что в прошлом нет конца,
Как вчера, в котором, на купанье
Выводил гнедого жеребца.

Как вчера, когда врагу ответил,
Как потом, он прост, и недалёк
Всю мою смородину отметил....
Вот уж грех-то справил кобелёк!

Пусть его. Тропинка сути самой
Не моя вчерашняя судьба,
Где меня встречала ночью мама,
И косилась крышею изба.

"...Дух бродяжий..." всё считает вежи,
Значит я опять не лыком шит,
Ведь со мной..."Утраченная свежесть"...
До сих пор простится не спешит.

Метки: С. Белов.

Косарь.

Будто розовой краской плеснула заря,
Обозначило утро сноровку...
Почему городской? Я теперь в косарях,
И машу в луговине литовкой.
Звёзды спрятал рассвет до вечерней поры
За высокие, тёмные ели.
Даром что городской, что меня комары
Одного, с непривычки, заели.
Размахнулся, и споро, рядок за рядком,
Упреждаю зарю на раскате,
Слышу, как за спиной озорным матерком
Подгоняет работника батя.
Из дубовых тенёт на речном берегу
Птичий гомон округу полощет,
Ветерок утомлённый застыл на бегу,
Чтобы вновь загулять по-над рощей.
Клок тумана отстал от седой полосы,
И повис синеватою дымкой.
Заискрилась трава от холодной росы,
Под её серебристой косынкой.
Дарит солнце лучи, рассыпает щедрО,
Всем достанет по части и доле
Почему городской? Я кошу серебро
За деревней, в серебряном поле.

Метки: С. Белов.

Письмо деда.

Их было всего три письма с фронта, адресованных моей бабушке.
И воевали трое. Дед, Сергей Егорович Белов, мой дядя Сергей Сергеевич Купцов, и мой, едва достигший восемнадцатилетнего возраста отец, Белов Николай Сергеевич.
Два первых имени увековечены золотыми буквами на обелиске. А отец дошёл с боями до логова врага, остался жив, был награждён за отвагу и героизм орденами, медалями, и личной, письменной благодарностью от командующего фронтом генерала Черняховского....
«Да разве дело в наградах», тихо сказал мне однажды отец.... «Главное, Россию отстояли...»

А самое короткое письмо я пересказываю стихами. Слов деда постарался не изменять.

Нынче ночь непривычно бледнее,
Видно силы последние копит,
А пишу я тебе, Пелагея,
Прямо тут, под луною, в окопе.

За спиной облака грозовые
Посулили навроде покоя,
Мы с Серёгой покуда живые
Опосля догоревшего боя.

Ох, и гатил, зараза, снарядом,
А поверх с кутерьмою не проще...
Не поверишь? Да вот оно, рядом,
Только пни от берёзовой рощи.

Что-то там непривычно и глухо...
Помолчу, вдругорядь не замаю,
Я не жалюсь, не думай, Полюха,
Просто, дом и тебя поминаю.

Не привык я. Серёга, тот ловкий,
Он в атаке отчаянней многих,
Полосует штыком от винтовки....
Вроде орден хотели Серёге.

Да, от сына пришёл треугольник,
Пишет: «Батя, увидимся скоро»,
Только что-то, Полина, мне больно
Каб не сгинул мальчонка в сапёрах.

Я-то пожил, чего там судачить,
И с тобой не к чему перепалка,
Знаю, скоро убьют, не иначе...
А вот Кольку-то нашего... Жалко!

Ну да ладно. Воюем неплохо,
Но и немец отчаянный слишком.....
Ты живи там без ахов, и охов,
Сбереги и себя, и домишко.

Чай не сгинет кузнец за порогом,
Да и Богу война не по нраву.......
Мы сейчас за Орлом, и немного
Отступаем. На днях переправа.

Всё. Пойду-ка я, мать, угольками
Кипятку на заварку согрею,
Ты прости, коли что между нами,
Дожидайся меня, Пелагея.

Метки: С. Белов.

Дамы и господа.

Не спешите любить, господа,
Не спешите навстречу им, дамы,
Не грешно подождать иногда,
Коли сердце в предчувствие драмы.
Не бросайтесь в любовь с головой,
Этот омут конечно прекрасен
И доступней, чем омут речной,
Но поверьте, намного опасен.
Чтоб ромашкой любовь угадать,
То ли будет она, толь не будет,
Наперёд постарайтесь узнать,
Что любовь не прогулка для судеб.
Это чувство, как боль или честь,
Не отмечено принятым тактом.
Потому, что оно, если есть,
Не второе, а первое... Так то!
Сколь не стоило в этом труда,
Будьте к чувствам почаще упрямы...
Не спешите в любовь, господа
Не спешите в грядущее, дамы.

Метки: С. Белов.

Не прощаюсь...

https://my.mail.ru/music/pl...

Слов не имею для напутствий
В края, где нет дорог и карт.
Да что совет! Не будешь худший,
Поможет Бог, поможет фарт.
Смотри в глаза врагу, и другу,
Обиды, боли - притупи.
Коню подтягивай подпругу
Покуда мчишься по степи.
За дело правое ответствуй,
Не трать напрасно вольный дух,
Сколь он единственное средство
Заговорить о чести вслух.
Среди молвы не ведай лести,
С иных красот не пей с лица,
Носи у сердца мамин крестик,
В душе - доверие отца.
Не размышляй у края брода,
Учись слова в кулак вязать,
Чтоб приударить. А свобода
Есть право сильного - дерзать.
Отвага, смелость, доблесть, слава...
Здесь громких слов остерегусь.
Запомни, ты и есть держава
С названьем - Истинная Русь.

Метки: С. Белов.

О себе.

Уж сколько раз себя крестил!
Каким перстом? Кабацкой бранью...
Эх, кабы знать, так настелил
Соломки свеженькой... Заранее.
И, упредив досужий смех,
Отдав долги, подбив итоги,
Наставил впрок надёжных вех
По колеям большой дороги.
Сколь не поможет городьба
Столь у перил опоры слабы...
Засим и тащится судьба
Считая кочки, пни, ухабы.
А может бросить ум в суму,
Отдать кому-то из отважных,
Вбежать на паперть, и к Нему
В портах единственных, сермяжных.
Забыть про двери, и в окно
На хлеб, на чажу с кислым квасом,
Да обрядить себя в сукно,
С надеждой выменять на рясу.
Быть может примет в чернецы,
Каморку выделит, ославит,
А там уж присные отцы
Мозги-то быстренько поправят.
Однако поздно. Как ни жаль,
Колодец сух, и выбран лично
К сему отписана скрижаль
Единой строчкой... Как обычно.

Метки: С. Белов.

Русь моя.

Гляжу на старую икону,
Не уповаю, не молюсь…
Но льётся колокольным звоном,
Обида горькая за Русь.

Здесь небеса роняют ветер,
Здесь от земли исходит пар.
Иду, встречая на рассвете
Упругий дождь, как Божий Дар.

А рядом луг, леса, озёра,
Ржаные, терпкие поля,
Тумана утреннего шторы,
С весенним криком журавля…

Но. Хмурый день как будто ранит
Унылым карканьем ворон.
Доколе ждать, покуда грянет
Тот самый, колокольный звон!

Как тихо. Согбенно... Безгласо
Прядётся серая посконь,
Да вяжет небо опоясом
Закат, горячий, как огонь.

Икона. Теплится лампада.
Молчит истерзанный Иисус.
Окно. Берёзовое стадо,
И тень... Ползущая на Русь.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Шепчу: "Ну что ж вы, сыновья,
Спиною к правде?" Вам клянусь я,
Что права нет у воронья
Взлететь, и царствовать над Русью.

Метки: С. Белов.

Баллада о вожаке.

Захлопали крыльями серые птицы,
В тумане остался родной буерак,
Когда уносила худая волчица
Меня от свирепых, голодных собак.

Кричали охотники, топали кони,
И справа и слева нахлёстывал страх…
Бежала волчица от дикой погони
С волчонком слепым в онемевших зубах.

А там, позади, на заросшем болоте,
Нетронутый мох разметав на клоки,
В предчувствии тёплой и крови и плоти
Вожак повернул, обнажая клыки.

Спокоен. Рассвет перелесками таял,
Трубил, приближаясь, охотничий рог,
Застыла, на миг ощетинилась стая,
Сомкнув полукруг в перекрёстке дорог.

Звериной повадке предел неуместен,
Последний, кто смутно запомнил финал,
Лишь заповедь ярко о долге и чести
Багровой строкой на траве написал.

Волчица рычала бессильно и глухо.
Куда, со щенком, на хрипящую рать..
А я лишь беспомощно тыкался в брюхо
Терзая до боли голодную мать.

Смеркалось. Роса. Неуютно и стыло.
Чужие деревья, овраг незнаком,
О чём так волчица отчаянно выла,
Шершавым, меня, облизав языком.


Я понял о чём. Взматерел. Не по росту
Вгрызался, давился отбитым куском,
До боли, до крови, до сломанной кости,
Я понял о чём, когда стал вожаком.

Был избран своими когтями и пастью,
Кто против ? На круг. Или я или он.
Не сможешь ? В колени. Тогда Я у власти,
И слово моё, это волчий закон.

Мои перелески, луга и отары,
Живу, не таясь, и уверен и сыт.
Ещё не придумали мести и кары…
А волки не требуют жизни в кредит.

Однажды, терзая добычу в набеге,
Я поздно почувствовал запах беды.
Как жаль, что зима не насыпала снега
Порошею белой на наши следы.

Оскалился. Свет передёрнуло мутью,
Но в жилах не кровь, а холодная ртуть,
Да что там собаки, порвём на лоскутья,
Да что там свинец, коль широкая грудь.

И вдруг, повинуясь короткой минуте,
Поодаль, чтоб было узнать – не узнать,
Не в помощь, а в память о долге и сути,
На миг показались отец мой, и мать.

Я волк, я вожак, мне неведомы дрожи,
Неведома подлость, неведома лесть,
Пусть скажут собратья, чего мне дороже,
Иль сытая жизнь, иль голодная честь.

Сегодня я жизнь разорву на осколки,
Я выгрызу ночь материнской тоски,
Смотрите в глаза мне и люди, и волки,
Идите, возьмите меня на клыки!



Но видно недаром ходила по краю,
И проповедь чести впитав с молоком,
Безмолвно стояла звериная стая
За мной, за единственным их вожаком.

Свинец и железо, и злоба и нравы,
Да пусть хоть кольчуги поверху рубах…!
Но падали замертво их волкодавы,
И стыли двуногие в волчьих зубах.

А дальше ? К чему пересуды и толки,
Мы звери. Туда, к незамёрзшей реке
Ушли, как растаяли, серые волки.
Ушли без следа на холодном песке.

Я волк. Я вожак, мне неведомы дрожи,
Неведома жалость и собственный стон,
Пусть скажут из стаи, чего мне дороже,
Иль сытая жизнь, или волчий закон.

Метки: С.Белов.