Откройте свой Мир!

Топчу хрустящий снег или звенящий лист,
Глотаю слезы или предложения – 
Мне все одно, покуда нет кулис,
Что скроют вмиг мой свет от продолжения,
Покуда воздух есть, а я могу дышать,
Пока могу в слова и сочетания
Собрать все то, зачем во мне душа,
Зачем ей нужен я, как очертания!

2013-01-05 

Начитавшись Пушкина

Последнее мгновенье
И предо мною озаренье-
Прощальной осени парад:
Кружат, вертят листочки
Чудесный листопад.
И дождик между лучиков,
Упавших на стволы берёз,
И отраженье в лужах
Давно забытых:
Моей грусти, моих слёз
И душу, разрывающих
Мне сердце грёз!
Страшны последние порывы
Печального периода в году-
Забвенной осени мотивы:
Над озером свисающие ивы,
И шелест лебединых перьев на ветру.
Но вот- уже не нежный шолох листьев,
Не стрекотанье кузнецов,
А жадный зоб картечи медной
И серых туч железный небосвод
И пепельный запах сгоревших лесов!
Но не был услышан последний зов,
Грустно-печальный, природно-прощальный
Погодный невзгод,
Войны разрушительный хоровод!

Друзья, продолжаю вас радовать пародиями на так называемое "творчество" Василия Познанского.

Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/li...

Еще не кончилась зима,
Как из заснеженных сугробов,
Блеснула девичья краса -
Обнять готова.

Еще не начата любовь,
Мечты разделены не сносно,
А девушка в свой теплый кров
Впускает весна...

Природа, словно карусель,
Пьянит с искусством ворожеи.
И покушается капель
На наши шеи.

Кому-то в образе весны
Явилась женщина иль водка,
И там, и здесь от суеты
Ты в хмеле легком.

Еще не кончилась зима,
Как теплым мелодичным звоном,
Летит Амурова стрела
На крыльях грома и Купидона.

Еще и осень не ушла... Моя пародия.

Еще и осень не ушла,
Как из стихов о желтых листьях
Блеснул Василий со стихом -
Стихом без смысла.

Еще и "вЁсна" не слыхать,
И стих весну не бьет цитатой -
Но наш поэт уж бьет любовь
Стрелой крылатой.

Кому-то в образе людском
(Под гнетом выглушенной водки)
Явилась муза (под столом)
И драла глотку:

"Доколе, графоманов рать,
Свой стих вы будете увечить?!!
Быть может, просто помолчать?
Или, хотя бы, подождать?
Ведь время лечит..."


Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/

Рожденные сердечной мукой,
Моей поэзии грехи.
Какая славная наука,
Любить стихи, писать стихи.

Грехи поэзии. Моя пародия.

Поэзия - такое дело:
Ума и сердца боль - стихам.
Восьмой бы приписал я смело
Ко смертным, ко семи грехам;

Его назвал бы "безрассудство",
С которым графоманов рать
Стремится бред и словоблудство
Наукой славной называть.


Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/li...

В поднебесье, туманом невзрачным,
Натыкаясь на солнца лучи
Надрываясь в курлыканье зряшном,
Улетают в туман журавли.

Улетают, как первое слово,
Что не сказанным ринулось с уст,
И теперь в поднебесье лиловом,
Излучает невольную грусть.

Журавли затерялись уж где-то,
Стая ввысь и какая-то вкось,
Как в тождественном стиле поэтов,
Мысли вместе с словами - все врозь.

....Журавли улетают заливчато,
Спеленавшись в лучах паутин,
Я стою возле клена забытого
Словно в мареве ранних седин.

Мне мерещится время ушедшее,
Растворенное в синей пыли.
Мне мерещится солнце взошедшее,
И когда прилетят журавли.

Журавли. Моя пародия.

Надрываясь в курлыканье зряшном,
Спотыкаясь о солнца лучи,
Вдаль летят, обалдевшие страшно
От стихов о себе, журавли.

Улетают, как первое слово,
Что слетело, сквозь хохот, из уст
Когда я, начитавшись Крылова,
Прочитал сей нелепый опУс.

Там, как здесь - рак, журавль и щука,
При тождественной силе, обоз
Попытались стащить друг от друга;
Мысли вместе с словами - все врозь.

И неважно, что стилю поэтов
Нетождественен наш графоман -
Он не бросит нелепых куплетов,
Как не бросит иглы наркоман.

....Мне мерещится Солнце взошедшее
Но не в небе, а в мыслях таких,
Кто словами сорИт сумасшедшими,
Называя поэзией их.

Недавно, благодаря моему знакомому в сети, Алексу Железнову, познакомился со "светилом русской поэзии" - Василием Познанским. Вот его сайт - http://poet-poznanski.ru Читал долго, смеялся еще дольше, затем решил попробовать первый раз в жизни написать пародию. Вот что получилось (прошу не судить строго, все-таки "пародирую" в первый раз). Ну-с, начнем :)

Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/li...

То не ветер занес сюда
Из Аляски тающий слух.
Просто полные вод облака
Воду льют в состоянии мух.

Не спеша, растянувши полет
Где Гармония знает сей толк.
И снежинкам ведя пересчет
Вам на плечи падет звездный полк.

Мушиное состояние. Моя пародия.

И ни тающий слух, и ни мух состоянье,
И ни полные вод до краев облака
В пьяном сне наркомана - и то не бывали,
Но Василию ветер принес их сюда.

Пишет стих он, бессвязное рифмой связуя,
На людей нагоняя то смех, то испуг.
Графоманом быть просто, без шуток скажу я -
Не сложней, чем лить дождь в состоянии мух.


Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/li...

Богиня древней красоты
Не по тебе ли песни петы.
Ты предпочла свой блеск красы
Названью огненной планеты.

Венера... Утренний рассвет,
В тумане розоватый атом.
За годом год на гребнях лет
Мы мчимся к неоткрытым датам.

И преклоняясь пред тобой
Твоей красе непревзойденной,
Увековечен образ твой,
На бесконечном небе звездном.

Огненная планета. Моя пародия.

- "Богиня древней красоты!
Как пламя огненной планеты..."
- Постой, а может быть звезды?
Ну, в крайнем случае, кометы?

- Неважно! "...Утренний рассвет,
Венера - розоватый атом..."
- Без электронов, лишь бы цвет
Был чуть... иссине-розоватым.

- Молчать! "...Во власти вдохновенья
Я преклоняюсь пред тобой..."
- Уж лучше школьное ученье
Было б повластней над тобой...


Стихотворение Василия Познанского.

http://poet-poznanski.ru/li...

Искрится, спрятано улыбка
В твоих лукавистых глазах,
А ты стоишь, как та былинка,
Не наяву, а так, в мечтах.

Мне кажешься ты чуть сердитой
Хоть солнце и вплела в косу.
Подобно той, давно убитой,
Которую уж не найду.

Поверь мне. Понимать улыбки,
Считаю целью я давно.
Так улыбнись же мне сквозь мысли,
Во все глаза, во все лицо.

Искрится, спрятано улыбка... Моя пародия.

Искрится, спрятано улыбка
В твои лукавистые глаз,
Пусть допускаю я ошибка
В свой стих уже не в первый раз.

Зачем сердит? Поверь мне смело -
Я не нарочно так писать.
Ведь сердцу, что любить сумело
На все на свете наплевать!

В своя коса вплела ты Солнце -
И рифма в мозг летит свинцом.
Я стал поэтом - чудотворцем
Благодаря твое лицо.

Что писать, когда тоска нахлынет,
Смазав взор соленою водой?
На бумаге тусклые картины
Разводить дрожащею рукой?

Мямлить вслух о догоревших чувствах,
В прошлое бросая томный взгляд?
Нету в мире пуще безрассудства,
Чем травить словами наугад.

Нету бесполезнее стремленья
Ждать в подарок от скупой тоски
Философский камень вдохновенья,
Слово обращающий в стихи.

И неважен тот поток из мыслей,
Что летит, круша поникший ум -
Он пройдет и не оставит смысла
В океане бесконечных дум.

В радости ищите вдохновенье,
Презирая серых будней бег.
Жизнь - не век из прожитых мгновений,
А мгновенье, прожитое в век.

Как часто я сходил с ума
Среди бесчисленных иллюзий,
Я в душу складывал слова
Бессмысленным и тяжким грузом.

Я щедро раздавал себя
Пустым делам, ненужным людям,
И душу открывал, скорбя,
Преступникам в обличье судий.

Как часто доверял судьбе
И жил, пути не выбирая,
Грехи прощал я сам себе,
В беспечной дреме утопая.

Как часто я смотрел вослед
Мечтам, канувшим в сумрак лунный,
И скарб навек ушедших лет
Скрывал в своей улыбке юной.

О, сколько раз под шелест слез
Дождей осенних и предсмертных
Хотел уйти я в царство грез,
Навек оставшись незаметным.

И сколько раз себя жалел,
Пустой надеждою томимый,
Что моей жизни серый тлен
Вновь зажурчит ручьем игривым,

Что кто-нибудь, в конце строки
Зевнув, не молвит с укоризной:
"Кому нужны его стихи?
Тоски и так хватает в жизни."

Свободен тот, кто не имеет
Того, чем стоит дорожить;
Кто не мечтает, не жалеет
И не винит в печалях жизнь;

Кто, ничему не присягая,
Живет лишь верностью себе,
И чувствам ложным не внимает,
Что ценно что-то на земле;

Ведь все приходит и уходит,
И днем с огнем ты не найдешь
Того, что в мире превосходит
Ценой своею медный грош -

Слова умолкнут, стихнут мысли,
Богатства обратятся в пыль,
А те, кто жизнь дарили смыслом,
КанУт в кладбищенский ковыль,

Оставшись лишь в воспоминаньях
И в фото на пустом столе...
Свободен тот, кто понимает,
Что тщетно ходит по земле;

Нет у судьбы законов новых
Для старых жителей земли:
Звучат, как выстрелы, три слова -
Родись, состарься и умри;

И миг меж прошлым и грядущим -
Частица быта в небытье -
Единый дар для всех живущих
На этой проклятой земле,

Где с каждым жизненным ударом
Приходится осознавать -
Жизнь лишь свободный может даром,
А не проклятьем называть.

Взято отсюда


Осилив в три дня всю "викторианскую трилогию" Сары Уотерс и много-много прочих байетт, не могу не согласиться с автором этих чудных правил: http://littleprofessor.type...

1. Все замужние представительницы среднего и высшего классов Сексуально Неудовлетворены, Эмоционально Нестабильны и с высокой вероятностью Подвержены Физическому Насилию. Впрочем, если им повезет, они могут найти удовлетворение: а) с посторонним мужчиной; б) с посторонним мужчиной - представителем Рабочего Класса; в) с посторонним мужчиной – представителем Другой Расы; г) с посторонней, эээ, женщиной.
2. Христиане могут быть Положительными Героями, если только они не Евангелисты. Евангелисты – герои Отрицательные и зачастую лицемерные.
3. Все герои и героини – настоящие эгалитаристы, презирающие всевозможные классовые, расовые и половые различия. Героини, в частности, постоянно ведут себя Социально Неприемлемым Образом, что всегда Хорошо.
4. Все герои и героини инстинктивно превозносятся представителями Угнетаемых Меньшинств.
5. Всякий внешне респектабельный мужчина а) частенько посещает проституток; б) хранит Страшную Тайну и/или в) является Джеком Потрошителем.
6. По крайней мере одна из проституток будет Алкоголичкой с Золотым Сердцем. Если этой проститутке посвящен весь роман, у нее будет по крайней мере один Редкий Дар, не имеющий отношения к ее основному занятию.
7. Все дети в романе постоянно подвергаются Физическому, Эмоциональному и Сексуальному Насилию. Невзирая на это, они вырастают в Любящих и Заботливых Взрослых.
8. Всякий роман, основаный на подлинном викторианском претексте, должен включать значительное количество Секса.
9. По крайней мере одна сцена должна происходить в Убогой Лачуге, очень Грязной и Сырой.
10. Автор должен стремиться к Архаичному Слогу, избегая сокращений и используя (к месту или не к месту) Сленг Той Эпохи.
11. Наконец, издатель просто обязан хотя бы раз использовать в аннотации к роману прилагательное «диккенсовский».


Вопрос к читавшим неовикторианские романы: что думаете по поводу вышеприведенных правил?
Они, конечно, шуточные, но в каждой шутке...

Не верь глазам – все это мишура…
Ведь говорят, что жизнь – игра…и я играю….
Вот только, чем закончится она?
Быть может победить смогу! А может проиграю…
И как ни труден путь мой будет – я пройду!
Я не ищу лазеек легких, гладких…
Пускай на кочках шишки я набью,
Лишь бы душою не споткнуться, не упасть бы…
А если падаешь – вставай! Иди вперед и без оглядки!
Ведь жизнь – игра… и мы играем с нею в прятки…
Не знаешь ты, где потеряешь, где найдешь…
Ты ищешь правду – натыкаешься на ложь…
Любовь ты ищешь – получаешь в сердце нож…
И все-таки встаешь и вновь идешь!!!
Да, больно и обидно иногда бывает,
Душа болит и сердце изнывает…
Но виду никому не подаешь…
Ты улыбаешься и наперекор идешь…
Никто об этом не узнает,
Что сердце плачет и душа страдает.
А жизнь с тобой играет – здесь правил нет…
А кто об этом знает – кто что найдет, кто что-то потеряет?
Скажу одно: в игре иди ты до конца…
Но душу не продай и не теряй лица!!!

Зеленеют за окнами свежие листья,
Наряжаются веточки в летние платья
И немного сильней, чем всегда, веет жизнью
От пришедшей весны, её теплых объятий.

Синева в небесах будто стала прозрачней,
Так, что Солнце, как ядерный взрыв, слепит очи -
Это Солнце под вечер сияет лишь ярче,
Предвещая прохладу божественной ночи.

В той ночной тишине умирают все звуки,
Так, что слышен в мозгу шорох тлеющих мыслей,
И на небе созвездия шепчут друг с другом,
Шелестя, словно сотни мерцающих листьев.

Ветерок постучится в оконные ставни
И войдет ко мне в дом, словно давний приятель -
Он несет свой привет от весны долгожданной,
Согревая теплом её нежных объятий.

Ocean(оригинал)

Take me back to see the ocean
Bearing sound of waves devotion
Wash away the words corosion
That we left behind

Clean me up with wind and water
I'm your son and you're my daughter
I won't let this moment be slaughtered
In my burning mind

And when I'm lost inside the walls
I'd live this moment more and more
So blind I can't help it
Lost inside the walls
I need this moment more and more
So blind I can't help it

Searching ways for understanding
I would lose my boat stranded
Now I know I was defending
Castle on a sand

Take me back to see the ocean
City's draining my emotions
Let me have a healing potion
Sipping off your hands

Океан(перевод)

Дай мне океан увидеть,
Волны с ветрами услышать
И омыть себя слезами
Голубой воды;

Смыть все то, что было в прошлом.
Я твой сын, ты моя дочка,
И теперь я знаю точно -
Будем вместе мы...

Когда я таю среди стен,
Душа так жаждет перемен -
Но я слишком слаб, чтоб помочь себе.
Тая среди стен,
Хочу разрушить этот плен -
Но я слишком слаб, чтоб помочь себе.

Поисками понимания
Я смирял свои страдания,
Строя вновь в своих мечтаниях
Замок из песка.

Я хочу назад, к тем волнам,
Городом опустошенный,
И я стану исцеленным
Лишь в твоих руках.

Когда я таю среди стен,
Душа так жаждет перемен -
Но я слишком слаб, чтоб помочь себе.
Тая среди стен,
Хочу разрушить этот плен -
Но я слишком слаб, чтоб помочь себе.

Портал Фантасты.ру предлагает читателям задать свои вопросы семейному дуэту фантастов Марине и Сергею Дяченко – популярным не только в России и Украине, но и в других странах мира.

Вопросы писателям-фантастам можно задать прямо в комментариях к этой статье (пройдите по ссылке), или на форуме Фантастов в теме: http://fantasts.ru/forum/in..., или отправить по почте info@fantasts.ru 

Интервью с Мариной и Сергеем Дяченко будет опубликовано на нашем сайте.

А на сердце зима,
Заметает всю душу,
Не приходит весна,
Ты ко мне равнодушен…

Я хотела любви,
Я хотела вниманья,
Ты лишь ночь подарил,
А теперь расставанье…

Если чувствую боль,
Значит я еще с вами,
Если чувствую боль,
Значит сердце не камень.

В сердце гложет тоска,
Я скучаю, страдаю,
Не могу без тебя!
Без тебя умираю…

Снег идет все сильней,
И сугробы все выше,
Мне не будет больней,
Мне поможет Всевышний…

Помолюсь за него,
Пожелаю лишь счастья,
В мире быть лишь добру,
Пусть уйдет все ненастье!

Попрошу для себя,
Помоги мне, о Боже!
Мне не думать о нем,
Пусть меня не тревожит…

Помоги мне забыть,
Усмири мое сердце!
Помоги не любить,
И закрой в душу дверцу!

Забери мою боль,
Посели равнодушье,
Как же мне тяжело…
Как страдание душит!

Осуши мне глаза –
Слезы льются рекою…
Помоги, Отче наш,
С этой справиться болью!

Да, грешна…
За грехи, попрошу я прощенье…
Милость, Боже прошу,
И Благословенье…

Усмири мою плоть,
Дай душе утешенье,
Мой Всевышний Господь –
Ты мое лишь спасенье!!!

Мне душой бы небес коснуться,
Мне душой бы взлететь в небеса,
Мне б душой в облака окунуться,
Чтоб не плакала больше она…

В высь, в вселенную, прямо к звездам!
Сердце в дребезги, как хрусталь…
Миллионы осколок по свету разлетятся,
А мне и не жаль…

Лучше так, чем тоска и грусть,
Когда сердце, душа болит…
Не желаю друзьям, ни врагу,
Никогда не узнают пусть!

Никогда бы не знать эту боль,
От бессилья – душа замирает…
И один только Бог это знает,
Как душе одиноко бывает…

И один лишь Господь это слышит,
Как душа твоя еле дышит,
И как сердце твое еле бьется…
Пусть тебя это все не коснется!

Ты живи и дыши полной грудью,
Сердце бьется пусть только от счастья!
Я тебя никогда не забуду…
А душа моя рвется на части…

В облака мне б зарыться душою,
Раствориться бы в них, как туман,
И на землю мне выпасть росою,
Превратиться в пьянящий дурман…

Нас думать приучили - все зачем-то,
Все для чего-то, все не просто так.
Но есть другое мнение на свете,
Что наша жизнь - один большой пустяк.

Мир - полотно судьбы переплетений,
Иль механизм бездушных шестерней?
Кто наш Творец - безумец или гений?
И кто есть мы среди Вселенной всей?

Мне кажется, в картине иль в машине,
Существенна мельчайшая деталь,
И каждый электрон в подлунном мире
Имеет свой заветный потенциал.

И бабочка, взмахнув крылом, не знает
К чему сей взмах злосчастный приведет.
И атом, где-то полу-распадаясь,
Последствий от сего не сознает.

Жизнь - это миг, и ждать ее не стоит -
Не стоит ждать, когда пробьет твой час.
Ведь каждый день мы будущее строим,
Хотя оно неведомо для нас.

Мы в шапито или в серьезной пьесе -
Давай играть, не все ли нам равно?
Ведь сам Творец - затейник и кудесник -
Не стоит без творений ничего.

На этом свете найдётся немного вещей, за которые я благодарен ему.
Вернее, благодарен этому свету за то, что я стал таким, а не иным, чтобы
иметь сейчас возможность питать к нему чувство благодарности за это
немногое.

Музыка – одна из этих вещей. Но не потому, что она существует, а потому,
что я нашёл в ней что-то особенное для себя, потому, что музыка
благосклонно предоставляет мне возможность искать в ней себя. Объяснить
словами, как именно я почувствовал, что музыка изменила мой мир
навсегда, почти нереально, но я попробую.

Меня и прежде, начиная лет с трёх-четырёх, периодически посещали
музыкальные бзики: то я принимался петь всё подряд, то вдруг начинал
спонтанно сочинять нечто монотонное, а ля акын – что вижу, то пою. В
годы начальной школы я пел в городском детском хоре. Дело было в Латвии,
там все поют в хорах. Но так же я любил петь и соло, стоя на табурете с
трясущимися ногами: «Что тебе снится, крейсер «Аврора» в час, когда
утро встаёт над Невой?» или «Орлёнка».

Моя мама тоже пела в юности…. 

***

Мне кажется, что большинство людей употребляет музыку, как пельмени или
проституток, или средство для мытья посуды. Слушают, чтобы скоротать
время в метро или трамвае, чтобы было весело на пьянке, чтобы оставаться
модным и ещё чёрт знает зачем. А я….

Нет, не то! Просто расскажу, как я любил, и до сих пор люблю, слушать
музыку. Правда, тогда, когда я окончательно понял, что музыка – это моя
жизнь, я был на 23 года моложе.

***

Село.

Моих родителей снова понесло куда-то, и наша семья укоренилась где-то в степях восточной Украины.

Июль. Дурная жара изо дня в день целый день с утра до вечера, а ночью
наступала духотища. Небо уже рано утром не бывает голубым, сразу
становится серым.

Сенокосы, купание в мутных ставах, где воды едва по горлышко, и дно
засасывает по колено в ил. Горячие арбузы, ароматные помидоры прямо с
огорода и прямо на огороде. Они тоже горячие от солнца. Оводы, слепни.
Вечный,  выедающий глаза, противный на вкус пот….

А мне 15 лет. Я уже с кем-то влюбляюсь. Хочется пораньше вечером
покончить со всеми бесконечными обязанностями деревенского подростка,
которые накладывают на меня «беспощадные» родители (они, впрочем, тоже
вкалывают – не дай бог! – сельское хозяйство – это ЖОПА!).             
              
Уже близятся сумерки, а гормоны-то бьют по нервам. Я и так психую, но тут мама:

- Ой, Славочка, я совсем забыла, нужно капусту полить!

- …..!!! – думаю я, пользуясь уже довольно хорошо освоенным мной матом,
вслух же возникаю что-то отчаянно резкое, но цензуру кое-как проходящее.
Потому что «полить капусту» означает: брать два оцинкованных ведра по
15 литров каждое и чухать во вьетнамках через дорогу к колодцу, потому
что свой колодец мы с отцом выкопаем только в 2008 году.

При помощи длинной верёвки, ибо ворота тут нет, добываю воду с
семиметровой глубины, а потом в отваливающихся руках пру эти вёдра на
грядки. Спешу – вода вываливается в пыль и на ноги. Она ледяная, а я
закипаю. Матюгаюсь. Пыль внизу превращается в грязь, которая разлетаясь
от земли, брызгает на меня. Одно удовольствие, топая и оскальзываясь в
потяжелевших под налипшей грязью вьетнамках, это возможность окунуть в
только что вынутую из-под земли влагу разгорячённую рожу и облить
горячие волосы. Сделать нужно полсотни ходок. А время-то идёт.

И вот, уже в кромешной тьме я торопливо, потому что, как назло, в душе
во дворе перегорела лампочка, а в доме не нашлось замены, обмываю своё
тело. Душем это строение назвать нельзя, так – будка из белого кирпича, а
там, на лавке два ведра воды, одно с горячей, другое с холодной, да
ковшик с тазиком. Мыло обязательно выскальзывает и падает на бетонный
пол. Оно всегда норовит угодить под деревянную решётку настила.
Выскальзывает тем чаще, чем сильней я тороплюсь.

Мало того, страшно там, потому что осы ещё в мае построили под крышей гнездо. Их тревожить неохота….

***

Знаете, всё это я так, к слову – просто язык без костей. Захотелось
смайлик поставить! В этом рассказе свиданка не главное, главное то, что
было после свиданки.

Где-то около часу, а то и двух, ночи я возвращаюсь трепещущий и впервые
влюблённый, короче говоря – счастливый. Но спать не могу. У меня есть
магнитофон и кассеты с моей любимой музыкой. Их много, но я вечно для
начала выбираю «Depeche Mode», альбом “Violator” – в те далёкие времена я
ещё не открыл для себя джаз. Протягиваю на улицу удлинитель, стоически
отбиваясь от маминых наездов и обещаний поднять сегодня в четыре утра.
Потом завариваю крепкий чай, прямо в чашке, чтобы позже пожевать
разбухшие листья и поплевать. Ставлю кассету, и….

Уходит всё, что напрягало, и будет напрягать, отваливается, будто
насосавшийся вдоволь клещ. Любовь перестаёт  мельтешить перед глазами, а
совсем недавно, казалось, ничего важнее в жизни не было. Даже боль от
лопнувшей мозоли, полученной в ударном труде, замирает.

Тишина. Такая естественная. Не та тишина, которая ОБСОЛЮТНАЯ. Это
страшная тишина. Наступают те блаженные часы, когда умолкает
человеческий шум, и  засыпают мысли мозга.

Музыка не звучит в полголоса и не орёт на всю катушку. Она рассеивается в
посвежевшем густом, но всё же прозрачном ночном воздухе и как-то
ненавязчиво вплетает в себя всё. И внезапное тявканье придурочной псины
на окраине (бывают такие собаки, как, впрочем, и люди, никогда не
понимающие красоты момента). И переквакивание лягушек на речке, которую
речкой величать грешно – мутный от красной глины ручей, в особенную жару
почти полностью пересыхающий, так, что остаются лишь разрозненные лужи.
И зудение вечно голодных комаров. И запах близкого навоза. И, сводящее с
ума своей бездонностью, чистое звёздное небо. Только глядя в звёздное
небо можно реально ощутить бескрайность Вселенной, почувствовать себя на
своём месте, месте, задыхающегося от постигнутого величия, атома.
Понять восторг от собственного существования. Понять, что ты – чудо!

Музыка.

Если нету мечты, нету цели,
Значит ты уже не живешь…
Значит жизнь твоя на пределе,
От нее ничего ты не ждешь…

Просто дышишь, не радуясь солнцу,
Просто ходишь, не глядя вокруг,
Просто в сердце закрыто оконце,
И оно не откроется вдруг.

И на сердце, повесив табличку:
«Вход закрыт и ключей больше нет!»
Не поможет и ваша отмычка!
Я любви выставляю запрет!

Никому не открыть эту дверцу!
Зашифрована кодом она!
Бесполезно стучаться, ломиться…
Этот код не знаю и я!

Но однажды любовь подкрадется
И шепнет потихонечку мне:
«Я читать совсем не умею…»,
Проскользнув тихо в сердце ко мне… 

Ржавыми каплями падают вниз
Наши часы из под времени крана;
Взглядом мечтателя бросится ввысь
Наша душа из земного капкана.

Жизни, горстями ненужных мгновений,
Тлеют, как пепел в остывших печах;
Мир застилают туманы забвенья,
Пряча реальность в нелепых мечтах.

Нет настоящего в жизни для завтра -
Только цветные картинки из грёз
В ложь добавляют немножечко правды,
Жизнь, день за днем, уводя под откос.

Нет настоящего в жизни, что в прошлом -
Скорбно стирает пыль с прожитых лет
Разум, лелея в иллюзиях ложных
Пройденный путь - путь, которого нет.

Часто твердим мы, что время проходит,
Не понимая, как мы неправы:
Вечность живущих сквозь время проводит,
Время - бессмертно, проходим лишь мы.