Откройте свой Мир!

Перед каждым автором рано или поздно встает вопрос: а ради чего он, собственно, пишет? Чтобы потешить тщеславие? Ради денег? Ради возможности делиться с читателями важными идеями? Есть писатели, которые утверждают, что их не интересует все вышеперечисленное. Но для большинства авторов книга — не только повод поговорить с самим собой; ему надо достучаться до максимального количества читателей, то есть создать бестселлер. Слово С.В. Прангишвили, много лет проработавшему главным редактором в издательстве «Рипол-Классик»:

Понятие “бестселлер” очень аморфное. В Великобритании и Франции это 4 тысячи экземпляров, реализованных в течение одной недели. В США и Канаде — 5-10 тысяч. У нас подобные показатели практически недостижимы, поэтому бестселлерами в России называют все что угодно.[ читать дальше → ]
Взято с сайта "Справочник писателя" 

 
Я обещаю тебя не любить никогда,
Лишь рядом с тобой позволь быть иногда,
Когда хочешь: утром, вечером, днем, лишь скажи,
Я приеду, приду, прилечу - прикажи...
 
Мне не надо цветов, нежных слов, обещаний,
Поцелуев хочу и твоих прикасаний,
Хочу крепких объятий, мне достаточно взгляда,
Ну, а слов и привязанности мне и не надо...
 
Пусть так будет, как будет,
Каждый знает, что хочет,
Я возьму только то, что тело захочет.
Ты возьми мое тело, ну, а душу закрою,
Чтоб с тобой рядом быть,
Я чувства все скрою...
 
Ты не хочешь любви - ну и мне и не надо!
Лишь с тобой иногда ты позволь мне быть рядом...
Ты боишься свободу свою потерять?
Ты не бойся, я насильно не буду держать...
Я могу долго ждать, я еще потерплю...
Жду, когда позовешь... и Бога молю...

Здесь вчера ангел шел, едва касаясь крыш… Кончиками пальцев почти касаясь черной черепицы домов. За ним волочились израненные белые с пятнами крови крылья. Словно сплетен из тумана, предгрозовой духоты… Только… Тонкие губы искривлены в немой усмешке, а в янтарных глазах плещется ненависть… Словно в мед добавили золотую пыль с маленькими кусочками кровавого рубина. Становилось невыносимо жарко, грудь сдавило потоком обжигающего воздуха, а он тушил об свою ладонь помятую сигарету. И ждал… Смотрел куда-то на восток, будто выжидал царский выход солнца, чтобы с максимальной долей презрения улыбнуться ему…
Её фарфоровая кожа блестела под последними лучами солнца, этот медовый оттенок, эти еле заметные шрамы… И завязанные глаза длинной черной лентой. Она на ощупь расстегивала крючки на тугом корсете, освобождалась от стискивающей её тело ткани. Ей казалось, что ей трудно дышать именно из-за нее, а не из-за того, что в городе уже как неделю стоит неподвижная духота. Ни малейшего признака на ветер, ни единой надежды на дождь… Тоненькие золотые цепочки мерно побрякивали на её запястье, врываясь тихим звоном в плотную тишину. Она стояла спиной к окну, словно показывая всем свои шрамы, итог своего решения, последние ноты в её этюде… Концы черной ленты, словно змеи обвили её талию, хищно скалясь. Коснись её и весь мир окажется на кончиках твоих пальцев… Она глубоко вдохнула, аккуратно откидывая ногой темно-зеленое платье… Наверно когда-то оно идеально подходило к её цвету глаз, но не сейчас, когда они стянуты плотной лентой. Чтобы не видеть, чтобы не знать… Но чувствовать и жить от этого проще не становится.
- Сегодня уже понедельник… - Устало прошептала, разворачиваясь лицом к окну.
Она прекрасно знала, что её хорошо видно с улицы. Отсутствие штор, 2 этаж – и уже несколько зевак не могли оторвать взгляд от неё. Ей было все равно, что она абсолютно обнаженная и что эти жадные взгляды проходятся по её плечам, по нежной груди и куда-то вниз… Тонкие пальчики быстро нашли на подоконнике последнюю сигарету и спички. Никаких неумелых боязливых движений, ничего того, что могло в ней выдать слепую, которой она не являлась. Ей это было слишком привычно, она уже знала на каком расстоянии находится кончик сигареты, а пепельница ей не нужна. Закурив сигарету, она подошла еще чуть ближе к окну…
Он спрыгнул вниз, куда-то во тьму, там где ходят люди, где царит тело, а не душа. Его изломанные крылья кровоточили, причиняя ему нестерпимую боль, но он терпел. Он должен донести их… Среди пустых улочек вечернего Парижа, среди обломков чужих судеб и истоптанных жизней. Его рысьи глаза искали то, зачем он пришел, ту, кому он несет свой последний подарок. Дом № 38, 76, 81… Все не то, не здесь…
-Эй, красотка, не хочешь развлечься? – Крикнул один из зевак, улыбаясь мертвыми губами.
Она молча нашла рукой маленький перочинный нож, который однажды потерял мальчик в парке, крепко стиснув губами сигарету, провела ножом по животу. Чтобы пустить кровь, чтобы проснуться… Откинув нож в сторону, сбросила пепел на ладонь… Эти горячие, обжигающие комочки жгли кожу… Резким движением она приложила пепел к ране, хищно улыбнувшись…
- Нет!- вскрикнул он, подбегая к её дому.
Его… Его любовь прижигала сигаретным пеплом свои раны… Она так долго ждала… Чтоб еще раз почувствовать ветер…
- Ты слышишь?! Я вернулся! – Он резко схватил её за плечи, выбивая из рук тлеющую сигарету.
- Вернулся… - Еле слышно прошептала, протягивая к нему руки…
Он все знал, он знал, что надо делать. Времени совсем не было. Все тем же перочинным ножом он начал отрезать свои крылья. Грубые, резкие движения… Так рвется плоть, так разрываются мышцы… Одно крыло упало на пол, заливая паркет кровью… Она молчала… Встав на четвереньки и лакая кончиком языка его кровь… Как кошка, как животное… А он отрезал себе еще одно крыло… Почти без сил, окровавленный, измученный… А она все так же слизывает его кровь с пола.
-Дождалась?
Резким ударом ноги он отбросил её в угол. Это был удар со всей любовью и ненавистью… Глухой удар об стену.
- Мой любимый… - Хищно улыбнулась ему, облизывая губы…
Намотав её длинные темно-каштановые волосы в кулак, он, оттянул её голову назад, грубо целуя в губы… Так длилось минуту, чуть больше…
На маленьком столе лежала уже заранее приготовленная иголка и моток ниток…
Так входит кусок металла в кожу, так твое тело принимает чужое тело… Кривые швы, и уже нет сил, чтобы пришить еще одно крыло… А она молча сидит на полу, кончиками пальцев проводя по шершавой поверхности пола… Еще немного и можно будет свободно вдохнуть, еще чуть-чуть и её снова обнимет воздушными рукавами Ветер… Последний стежок, последний шаг к осуществлению мечты…
- Как ты и просила… - Он упал на пол, теряя сознание…
-Как ты хотел… - Она подползла к нему, волоча за собой сломанные крылья…
Слишком долго она ждала Его, с его любовью к небу… Она понимала и принимала все, кроме его любви к этому безграничной глади небес… И её единственным желанием было-ощутить эту любовь, понять, что значит иметь крылья…
А уже и ничего и не надо… Уже слишком поздно…
-Вот и все…Кончилась наша Осень, любимый…
Палец на курок, щелчок фотоаппарата, другая жизнь…
18.02.2011

[ Читать далее... → ]

Он с детства не был одиноким,
Его легко было понять,
Не добродушный, не жестокий,
Он не стремился мир менять.

Он жил как все, верней пытался
Смотреть на мир сквозь скарб толпы,
И на вершины не взбирался,
Пугаясь падать с высоты.

Он шел сквозь жизнь, минуя тропы
Заросшие густым терном,
Не признавая силу злобы
И не склоняясь пред добром.

Он в размышленье знал блаженство
И вечный двигатель всего,
Приняв свой мир, как совершенство,
Что совершенно без него.

Он часто умирал в мечтаньях,
И часто жил в своих мечтах,
Не тратя жизнь на осознанье
Того, что он здесь - просто прах.

Пустые радости, печали
Пустые дни, часы, года -
За легкой призрачной вуалью
Он их оставил навсегда.

В его глазах ничто не ново,
И люди - белки в колесе,
Где первый встречный и знакомый -
Все тот же, "не такой как все".

запощено по настроению автора - © INGARAZZi !
(на аватаре крайне правая сверху))

     Порядочно далеко, за тридевять земель от Москвы, зелёные стодолларовые бумажки растут, как известно, только на самых красивых, вечнозелёных деревьях, только очень, очень высоко, так что ни одной лестницы не хватит. Надо прожить много жизней, чтобы только тогда, в потомках, сорвать хотя бы пару купюр, с крайней ветки.
[ читать дальше → ]

Кто-нибудь читал эту книгу? Ваши впечатления?

Участвуйте в конкурсе "Я философ" от литературного журнала "Цветные
строчки"! Победители составят рубрику "Мудрые среди нас" в нашем
печатном издании.



http://my.mail.ru/community...

Вновь куда-то завлекает
Огоньков блеск разноцветный,
Среди темноты вечерней
Вспышки радужного света.
Звон мелодий, поздравленья
Слышатся на все лады,
И чего-то обещает
Свет рождественской звезды...
И под ней остановиться
Хочется мне в тишине,
Чтоб свою дала подсказку
В эту ночь она бы мне.
Пусть её лучи покажут,
Где свою любовь найти
Может каждый, кто не встретил
На своём её пути,
Каждый, кто её утратил,
Вновь найдёт пусть навсегда,
Верно путь к любви укажет
В небе светлая звезда.
2011

Зачем мои стихи остались
Бутонами нерасцветающих цветов,
Зачем в таком же состояньи
Среди холодного дождя моя любовь?
Зачем меня Вы не дождались
И не услышали пронзительной мольбы,
И отчего Вам непонятно
То, что хотела я от Вас плодов любви?
Себя спрошу, где я забыла,
Кому оставила я лёгких два крыла?
Я к Вам на них бы долетела,
Хотя раз тысячу быть раненой могла.
2011

Mr Bookman и факультет журналистики МГУ им.М.В. Ломоносова объявляют о старте нового конкурса «Есть книга – есть будущее!»


В этот раз свой счастливый билет может вытянуть тот, кто видит себя автором крупного социокультурного проекта. Журналист или куратор, пиарщик или проектный менеджер, главный редактор или креативный директор – у всех есть равный шанс на удачу!

«Есть книга – есть будущее!» - это первый профессиональный конкурс для творческой молодежи. Задача конкурсантов – предложить яркий, современный, оригинальный и никем до этого не изобретенный способ популяризовать чтение. Более того, необходимо изложить свою идею в установленной форме, что затрудняет задачу, но делает процесс интереснее!
Конкурс проходит на сайте www.mrbookman.ru в 3 этапа, для участия в нем необходима регистрация. Инструкции последовательно появляются на сайте.
По итогам I тура жюри отбирает авторов 20 лучших работ, которые проходят во II тур и получают новое задание. Все участники I тура, вне зависимости от результата, получают подарочный комплект книг и бесплатный абонемент в лекторий МГУ.
Финал конкурса – апрель 2012 г.

ГЛАВНЫЙ ПРИЗ –
РЕАЛИЗАЦИЯ ЛУЧШЕГО ПРОЕКТА ЗА СЧЕТ ИЗДАТЕЛЬСТВА «ЭКСМО»!

О конкурсе[ читать дальше → ]
Контакты
Общие вопросы:
mailtobookman@gmail.com

Развитие и координация проекта:
Полина Князева
knyazeva.pm@eksmo.ru
Телефон для связи: +7 926 206 46 64


Дорогие участники сообщества, обратите внимание, что я не имею отношения к этому конкурсу , следовательно, ответить на ваши вопросы по нему не смогу. А на сайте конкурса вам на них ответят)

Наши фамилии - в контексте многомерной истории народов...

Мулла (рассказ)

  Всякий раз,когда смотрю на фотографию семьи последнего в России царя Николая-ll,мысленно спрашиваю себя: «Какая из его дочерей тогда болела?..»

  В жизни каждой семьи, рода есть такие события, о которых рассказывают из поколения в поколение. Это или смешные случаи из жизни дедов, прадедов. Или, наоборот, трагические, героические эпизоды жизни предков. Эти рассказы, своего рода, визитная карточка, «лицо» семьи, фамилии. У нас в семье также есть такие страницы жизни, о которых бабушки охотно рассказывают внукам, а те - своим детям, внукам. Одну из таких историй я и хочу поведать.

  Произошло это в конце ХlХ века. Крым тогда был царской окраиной, и крымских татар, как впрочем, представителей и других народов России, призывали на воинскую службу. Мой прадед служил в царской армии солдатом. Правда, ему немного повезло в том смысле, что он попал в Москву, в царскую охрану. А в остальном, в остальном служба была нелёгкой. Что греха таить. Солдатчина в России (и даже в наши мирные дни) – трагическая страница её истории.

  Дома солдата ждали родители, младшие братья и сёстры, многочисленные родственники и односельчане, которые в мусульманских селениях также являются полноправными представителями родства. Ведь жизнь людей в маленьком селении, как это всегда бывает, связана из поколения в поколение узами землячества…

  Писать солдат, а его звали Магомед, не умел, но через грамотных людей сообщал о себе время от времени. Дескать, служу, жив-здоров. Так всё бы и шло своим чередом до истечения срока службы, если б не особенное событие, которое изменило не только всю его дальнейшую жизнь, но и жизнь его детей, внуков, правнуков.

  А случилось вот что. Заболела царская дочка. Как-то сразу девочка ослабела, отказалась от пищи, слегла. Вызвали к ней докторов, учёных-профессоров. Те назначили лечение. Но ничего ребёнку не помогало. Везти за границу было рисковано, девочка могла не выдержать дороги. Вызвали к ней знахарей. Священники, не отходя от постели ребёнка, совершали свои службы, церковные таинства, прося у Бога в молитвах «здравия чаду невинному, безгрешному». Но всё было тщетно. Ребёнок всё больше слабел.

 Тогда Совет святых отцов решается на последнюю меру – идти к царю-батюшке с особым предложением. А предложение было такое: вызвать мусульманского попа - муллу. Он, дескать, через свою сильную веру, сильную речь обратится к Богу и, возможно, Бог услышит его молитвы, его просьбы,  вернёт ребёнку жизнь, здоровье. Царю ничего не оставалось, как согласиться на предложение святых мужей. Выбирать не приходилось. Стали думать, где найти муллу. Ведь пока главный мулла прибудет из Казани, пройдёт драгоценное время. Решили поискать среди солдат-иноверцев. Посмотрели по спискам. А у прадеда моего была фамилия – Мулла. Нашли его и спрашивают, знает ли он Коран, умеет ли читать молитвы?

  Как истинный мусульманин, Магомед знал несколько сур из священного писания. Поэтому ответил утвердительно. Но муллой настоящим он не был. Фамилия эта ему досталась от отца. Так, как это есть и у христиан, от предков доставшаяся фамилия – Попов, который есть « попова сын». Но в тот момент такие подробности уже никого не интересовали.

  Магомеда одели в чистую одежду и повели по кремлёвским палатам и бесконечным коридорам. Объяснили, что должен будет читать молитвы над больной царской дочкой. Испугался служивый: не шутят ли? Стал думать-вспоминать, где, когда и как провинился, за что ему такое наказание? Мысленно уже с жизнью прощался: «А ну-ка, к самому царю ведут! Якобы, дочку лечить; над ней, дескать, «дуа» читать… А богато царь живёт! Вон какие стены, какая мебель! Везде золотом всё горит. Эх, кабы в живых оставили, рассказал бы у себя в деревне, что у самого царя во дворце был».

  Но обижать его не собирались. Привели в широкую просторную палату, где лежала больная девочка. Огромная резная кровать. Вдоль стен стоят длинные лавки. Сидят царские вельможи, царь с царицей, церковные служители. Всё чинно, знатно. Солдату говорят: «Читай!» Показывают на девочку. Растерялся служивый. По адату, прежде чем начать намаз, необходимо совершить омовение. Просит Магомед кувшин с водой. Вносят дорогую посуду: таз золочёный, кувшин. Коврик расстилают. Закончено первое таинство – таинство омовения. И начинает солдат читать молитвы, все те, которым когда-то бабушка и деревенский мулла учили. Начинает с «Фатиха» (с восхваления Бога) и до «Хульваллы» (на все случаи жизни). Начал тихо, робко, полушёпотом. Но постепенно голос его набирал силу, уверенность. При каждом повторе появлялась напевность, музыкальность произносимых речей. Солдат читал и читал… В этот момент в его памяти всплывают картины родного селения, родного дома. И с каждым повторением на душе служивого всё теплее и теплее от с детства знакомых и родных слов, звуков, ощущений.

  В конце, по адату, произносится торжественное: «Аминь!» - завершение молитвы, и священники, находящиеся здесь же, своими басами подхватывают: «А-Аминь!»,-которое эхом раскатывается по коридорам, царским палатам. Так Магомед читал день, второй, третий… Читал непрерывно. Теперь уже в молитвах своих, грешным делом, по-татарски, вспоминал крепким словцом и свою нелёгкую солдатскую долю, указывал Всевышнему на своих мучителей. Но всё это было так искренно и эмоционально, произносилось со слезами на глазах, что трогало окружающих своей правдивостью, вызывая ответные слёзы. Не забывал Магомед делать «щуф-ф-ф» в сторону больной. Порой это делалось чаще положенного, но для сидящих здесь наблюдателей это было знаком особого усердия, производило впечатление. И опять: «А-Аминь!»,-которое громогласно подхватывалось духовенством. «А-Аминь!»,- перекатываясь волнами, было подобно грому за окнами. «А-Аминь!»-эхом отзывалось по кремлёвским палатам…

  И, о чудо! Девочка открыла глаза, приподняла голову, чтоб посмотреть – что же происходит? Присутствующие пришли в изумление. Взбодрённые, стали руками показывать, просить: «Читай, солдат! Читай!» Солдат и сам поверил в силу своих слов. На этот раз чтение его было вдохновенным, оптимистичным.

  А девочка? Девочка встала, затем   пошла. Радости окружающих не было предела. Солдат радовался больше всех: наконец его присутствие в обществе чужих, столь знатных для него, людей подходит к концу. «Скорей бы обратно, к своим товарищам!» - думал Магомед.

  Прошло время. Однажды, в один из летних крымских дней, когда на море полный штиль, когда волны ласково омывают берег, когда горы освещены ярким палящим солнцем, на дороге, ведущей в Капсихор, показалась возница. Горная дорога оживилась от большого количества людей, телег, скота, направлявшихся в деревеньку. Это тем более удивляло, поскольку так далеко в горах редко кто посещал капсихорцев, редко кто сюда приезжал в гости. Уж очень высоко  нужно было подниматься по серпантинам горных дорог, чтоб выйти к морю и к селению. Само название «Капсихор» говорило уже само за себя. В переводе оно означало «закрытые ворота, закрытые двери».

  А тут… Кто бы это мог быть? Первыми возницу увидели дети, разбежались по домам с криками: «Сол-дат-лар! Сол-дат-лар…» (то есть, солдаты!) Это у людей сразу вызвало панику, страх. Женщины запричитали, стали прятаться, закрываться. Но когда разглядели приблизившиеся телеги и людей, очень удивились. На первой арбе ехал Магомед и кричал на всю округу: «Адамлар!(Люди!) Мен кельдым!(Я вернулся!)»

  Теперь уже народ стал выбегать на улицы вслед за телегами. С возгласами: «Магомед вернулся!» - люди вереницей тянулись за возницей. Остановилось это шествие у калитки дома Муллы. Родители и близкие, приветствуя солдата, удивлялись, как это он вернулся раньше положенного срока? И что за пожитки привёз? Откуда этот скот пригнал? Почему под конвоем приехал?..

  Вот тут Магомед и рассказал, как он царскую дочь лечил и как за это усердие его сам царь Николай наградил подарками. Первая телега – посуда царская: стеклянная, серебряная, позолоченная… Вторая телега с богатой  одеждой, сукном, с подушками да одеялами. Третья телега с домашней птицей в клетках. А на четвёртой ехали сами солдаты, которые дорогой гнали скот: овец, коз, коров. Удивлялся народ. Для бедняков – пастухов, виноградарей, рыбаков такое было в диковинку. И пир был! Гуляла вся деревня. Такого праздника в Капсихоре, вероятно, никогда и не бывало раньше. Всем селянам досталось от царских щедрот по подарку: кому отрез для дочери, кому - праздничный кувшин к столу. Ведь в маленьком селенье все друг другу – родные и близкие, и обидеть невниманьем – грех.

  А Магомед? Магомед со временем женился. И детей своих наставлял учиться, чтоб мир дальше своего селения увидели, большими людьми стали. Тех из сыновей, кто склонности имел к наукам, выучил. Старший даже был большим человеком в тех краях. Это – мой родной дед.

  Всякий раз, когда я смотрю на фотографию семьи последнего в России царя Николая-11,думаю: «А всё-таки хорошо, что тогда одна из его дочерей заболела. Иначе не было бы и этой истории».

  Интересно, какую из царских дочерей лечил Магомед? Может быть кто-то из историков поможет уточнить?..

                            (Чолакова С.С.)

Автор - Ольга Громыко

Нудные азы писательства. Опытным коллегам не читать, и так все знаете.
[ читать дальше → ]

Бывают в жизни дни такие,
Когда покой царит кругом,
И ветры скорби роковые
Уж больше не стучатся в дом.

Остались в прошлом все заботы,
Стал пуст, безмолвен стан врагов,
И даже тихая погода
Забыла злость былых штормов.

Покой, желанный так доныне,
Соделал тише жизни шум,
И не волнуют дни пустые,
В безделье ставший праздным, ум;

И дни стрелой не пролетают
Средь поражений и побед,
Но тихо мимо проплывают,
На жизни не оставив след;

В бесцветном мире равнодушно
Смешались вместе зло, добро,
И ничего уже не нужно -
Ведь все за нас предрешено;

Судьбой прикрылись, стали тенью
Под гнётом выдуманных пут,
Дни бестолковых сожалений
Нам смерть прижизненно несут...

Тоскою чёрной укрываясь,
Сбегая в мир прошедших снов,
В очередной раз убеждаюсь -
Покой хорош... для мертвецов.

предыдущие

Я, в свою очередь, существенной прибавкой к палитре последующего повествования нарекаю это всё "конь деревянный", другие же, уже назвают "дупло дятла" - птицы длинное перо. Так или иначе, но единственным на сегодня связным местом текста будет следующий фрагмент:

[ Читать далее... → ]

Растрёпанные волосы по плечи
Усыпаны осеннею листвой,
Тебе! Опять! заняться нечем,
Он как обычно не с тобой...

Его любовь не постоянна,
Его любовь твоя же боль
Ты разверни всё наизнанку
И ты увидишь эту боль.

Нет ничего... лишь только тело,
Пустой мирок и ничего.
Забудь его, и сделай смело...
Шагни-чтоб не было его

Усталых улиц фонари
Блестают жёлтыми огнями,
Ты обернись-ты посмотри
Какими ты идёшь шагами...

В руках остатки ничего,
В глазах тоска,осадок,боль.
Не разбивайся об него!
Ты мне поверь он ведь никто!

Не стоит он твоих страданий.
Переживания,любви...
Он даже ниже понимания,
Не стоит он Тебя-мечты!

Не твоих слёз в подушку ночью,
Опухших глаз с утра пораньше...
Найди в себе остатки воли,
Вернись в себя,и прежней стань же!

Оригинал

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you;
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or, being lied about, don't deal in lies,
Or, being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise;

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with triumph and disaster
And treat those two imposters just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to broken,
And stoop and build 'em up with wornout tools;

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on";

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings - nor lose the common touch;
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run -
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man my son!

Перевод

Если способен ты держать ответы
Пред обвинителей безумною толпой,
Если способен доверять себе ты,
Когда никто не встал рядом с тобой;
Если способен ждать не уставая,
И слово лживых не хранить для них,
И ненависти чашу - пусть до края -
Не проливать безвинно на других;

Мечтать, не став слугою вожделенья;
И мыслить, не теряя в мыслях цель;
Равно встречать победы, пораженья -
Дав им недолгий в памяти удел;
Не прятать правды, пусть её сплетает
Глумливый люд в ловушки для глупцов;
Преобразить всё то, что жизнь ломает
В возможность лучшей сделать её вновь;

Если способен все свои победы
Поставить враз на то, о чём мечтал -
Всё потерять, не пожалев об этом,
И не сказать себе: "Я проиграл";
Если способен сердце, нервы, жилы
Заставить снова лишь тебе служить,
Когда внутри всё мёртво, как в могиле
И только Воля им твердит: "Держись!"

Если способен говорить с толпою
Или с царями, не теряя честь;
Если ни враг, ни друг не сделал больно,
Но все с тобой считаются, как есть;
И если в жизни каждое мгновенье
Ты ценишь также, как земной свой век -
Ты повелитель мира безраздельный
И даже больше, сын мой - Человек!

      
 
предыдущие главы 
 
 
 
        С утра в офис заходили какие-то люди, выбирали что-то и ни слова не говоря уходили.  В модной кофточке, на шпильках на красивых ногах, Светлана стояла посреди утреннего гама и разбрасываемых повсюду бумаг, и смотрела в коридор через открытую дверь. Ей не хотелось приходить на вечернее свидание и она уже в который пыталась отважиться рассказать маме обо всём.

     И опять она не смогла это сделать; но теперь она была почти уверена, что откажется от него и что это нельзя без чувств, и что ей было невозможно его полюбить и назвать мужем. Кроме того, в своём доме он будет пользоваться всеми пятнадцатью мадьярскими падежами и ещё хуже - требовать, чтобы и она пользовалась ими. Хоть бы он заболел, или уехал куда-нибудь; но она не стала обманываться, она твёрдо решила, что никуда не поедет.


     [ Читать далее... → ]

Me (оригинал)

One, just one more drink
One last cigarette and I am on my way
Oh last night, it's all a haze
Here I pave my way through filth and broken glass

Something is not the same
Something is different from before
Guess that I, guess I died inside

When there's nothing more
When I'd tried it all
Come undone, when the odds were close to none
When the moment's there
The divide I beware
Then it's me, only me

Torn, still torn and bruised
But I've had my run, and I'll, I'll see it through
All for you, my sweet farewell
Oh, I can't believe that I survived this hell

Я (перевод)

Раз, последний раз
Дым от сигарет вдохну, выпью вина...
Ночь, густой туман...
Неужели весь мой путь - грязь и обман?!

Что-то опять не так,
Что-то вновь внутри меня
Шепчет мне - погибаю я...

Когда нет пути,
Когда позади
Все мечты - и дороги нет назад,
Когда каждый шаг
Жизнь внушает страх -
Это я... лишь только я...

Кровь ран, синяки -
Но иду вперед, страданьям вопреки...
Для тебя я всё пройду,
Пусть не верю, что живу в этом аду!

Когда нет пути,
Когда позади
Все мечты - и дороги нет назад,
Когда каждый шаг
Жизнь внушает страх -
Это я... И только я.